Напротив сапожника, смешиваясь с мыльным запахом цирюльни, дешевого одеколона и свежевыпеченного хлеба, в самом центре станичного городка, жил садовник. Хотя сад располагался далеко за городом, и часть своей жизни приходилось проводить в дороге, чтобы, поздоровавшись с деревьями и только начав необходимую с ними беседу, пришел вечер и шепнул на ухо садовнику, - пора домой. И усталый он снова бы побрёл, на пару с солнцем провожать уходящий день, а потом, на пороге, но не своего дома, а булочной - расстаться с ним. И солнце, пробежав своим последним лучом по верхушкам собора, отправлялось в дымку лесной синевы, а усталый садовник в ароматную булочную.

[ Читать дальше... ]


( «Булочник». Сказка-миниатюра. Январь.2002г. )
© Copyright: Alex Sikorsky, 2002 Свидетельство о публикации №1201150031

ПОЦЕЛУЙ

Тихий летний вечер. Привычные посиделки за ужином у деревянного домика. Ножки просторного стола утопают в прохладном песке, и поэтому стол иногда чуть наклоняется. Под суету и ахи, тонко дзинькнув, падает кем-то привезенная в незапамятные времена хрустальная рюмочка. Вокруг расплывается черное пятно виноградного вина. Жестяные и фаянсовые кружки стоят прочно, берегут содержимое, наверное, посмеиваясь про себя над городской хрустальной утонченностью.

   Есть другой стол, что вкопан двумя крепкими столбами глубоко в песок, но за ним все не помещаются. Поэтому предпочитают воевать с креном, выравнивая, подпирая, командуя друг другом.    Разговор - о любви. Язвительные шуточки, словоблудие… “Умри, но - не дай…”. Типа этого.   ЧИТАТЬ ВЕСЬ РАССКАЗ 

Я их не в первый раз вижу, а слышу – чаще. Всю зиму, на улице Шмидта, что краем обрывается в пролив, из-под навесика у двух роскошных недостроенных домов – смех и разговор, собачье взлаивание и иногда маленькое радио. - Девушка, а сфотографируйте нас!

За десять минут разговора и смеха получила предложения: чайку, кофе, водочки, яичницы, дом купить за двести сорок всего тысяч (спросила тысяч чего, и на меня демонстративно махнули рукой), посидеть на диване, замуж выйти, прийти день рождения попраздновать в недостроенный бар под обрывом.

- А то, может, последний, – смеется Валерий так, что в ответ обязательно рассмеешься, – рак он же не спросит, вот шестьдесят пять справлю, успею, а там посмотрим…

Читать полностью »

Какая ждет участь того, кто преступно так не смотрит в пропасть? Падает, закрыв глаза, в ритме размеренного сердцебиения. Не вглядывается в свою участь. Не наслаждается каждой деталью ее рельефа. Не любит ее глаза. Ее руки, тянущиеся. Пытающиеся схватить пальцами, завлечь к себе быстрее, быстрее. Какие козни приготовит конец тому, кто не чтит его существование? Его неизбежное превосходство над любым красивым моментом, глубоким вдохом, частым дыханием, теплым запахом, дуновением свежего ветра. Над любым богом, которого может придумать ум человека закрывшего глаза в страхе перед пропастью, не желавшего увидеть суть, истину. Решившего, что он может сам создать реальность, обуздать информацию. Нет ничего более зыбкого, чем пальцы, сквозь которые сыпется песок. Песок сильнее пальцев. Песок сильнее ума.
Что может быть беспомощней человека, которому сказали, что он свободный.
Он думает, что ищет истину, а на самом деле смотрит на отражение и выбирает блох из шерсти на своей башке, разжевывая банан, который ему только что любовно запихнули в рот.

Предыдущие части, коль интересно -

Первая часть

Вторая часть

Третья часть

15

Семеро шли по  вертолётной площадке навстречу ветру. Огненные волосы любовницы
Карлы Бруни уподобляли её голову гигантскому костру инквизиций, на который
взошла очередная ведьма. В роли ведьмы выступала аляповатая заколка,
поддерживавшая жалкий клочок волос на затылке. Еще одно грубое прикосновение
ветра - и ведьма лишится жизни, - подумал Коффи Аннан, разглядывая свою
прибывшую армию в армейский бинокль, - и воспарит над миром, над огнём её
 чёрная, вымазанная в саже душа,  и будет мыкаться и стучать во врата рая, мол,
пострадала ни за что, впустите, но откроет ей дверь в райские кущи никакой не
апостол Пётр, а его святейшество главный инквизитор."Обман. Везде обман, -
заскулит пропащая душа, и ринется в ад, а там - Бог.

[ Читать дальше ]
 

Маленькая повесть о тех временах, когда нам приходилось изрядно туго :)

ВЫПЕЧКА

Глава 20

Автобус качало и потряхивало. Плавно. Лента рыжей земли за окном плыла мимо глаз. Плыла, плыла, чтобы вдруг зацепить внимание будочкой, черным пальчиком торчавшей среди рыжего, белыми кубиками заправочной. И снова – лентой рыжее над белесым асфальтом. Над ветровым стеклом на экране телевизора – "Ирония судьбы". Наташа, откинув голову на высокую спинку, оплывала, съезжала вниз по неудобному жаркому сиденью. Витька сбоку глядел на закрытые глаза, четкие синие тени в пол лица. Жалел. И раздражался жалостно.

[ Читать дальше ]