28го апреля уезжаю с дочкой в Мирный под Евпаторию и до упора... т.е. до сентября...
Буду вялиться как финик и превратимся бы в негритят... конечно 18й Казантип и прочие блага этого края...
Будет радовать отсутствие инета (как он уже заебал, я в нетклубы ни нагой там)) Буду скучать за Киевом... Да гори оно все огнем блять...
Зачем судить грехи людские,
У нас ведь как... или в святые,
Или дубиной по виску.
Кому и чем потом пенять...
Коль первому дано "воздвигнуть",
Чувств не забыть,пройдут невзгоды.
И память вряд ли подведет.
Прощенный помнит о поступках...
Простивший платит за урок.
Уйти. Уйти и сжечь за собой все мосты. Уйти не оборачиваясь, не обращая внимание на призывы вернуться, на фальшивые слёзы… Нужно же иметь какое-то самолюбие, нельзя давать втаптывать себя в грязь, а уж если дал, то найди в себе силы встать и уйти. Расставаться, когда уже всё отболело-отгорело, не больно. Просто чувствуешь пустоту и холод в том месте, где когда-то билось сердце.
Человечество очень умное. У меня просто дух захватывает, когда я прикидываю, сколько оно всего придумало. Компьютер, стиральную машинку, соковыжималку, эпилятор, гелевую ручку и еще целую кучу разного. Но, с другой стороны, чем дальше оно лезет и чем больше придумывает, тем страшнее. Вот, скажем, телефон. Так здорово, правда же? Сидишь где-нибудь в Тьмутаракани, на самой окраине, за окном, за самым стеклом прямо воют разные волки, грызут подоконник, а тебе одиноко и сиротливо. А тут вдруг раздается звонок и все! И уже совсем не сиротливо, потому что он на своей окраине тоже держит трубку и немножечко в нее дышит или даже говорит. Ваши голоса сплетаются, повисают над городом, ласкают один другого, а волки они бегут, бегут, бросив надкусанные подоконники. Какое счастье, что есть телефон! Какая беда, что есть телефон! Потому что иначе можно было бы придумать кучу объяснений почему ты одна сейчас, почему не вместе. Ну, там, например, снежные бури, разлив рек, нашествие саранчи, которая марширует, заняв все пространство и все подряд ест, не позволяя ему пробиться к тебе. Но если рядом с тобой лежит трубка и она молчит, молчит собака, то делается совсем плохо. Значит, ему уже целых два, нет, два с четвертью часа не до тебя. Так проходит весь день. Два дня. Три. Это страшные дни, если кто знает. Выеденные из твоей жизни волче-саранчовыми зубами. Молчащая трубка превращается в пыточный инструмент, а ты ходишь вокруг нее и абсолютно вся болишь. Болит даже то, что у людей не болит никогда - ногти и волосы. Но просто взять и позвонить самой, как ни в чем не бывало никак невозможно. То есть раньше, пока вы были просто друзья, можно было все. Но теперь любой твой лишний звонок воспринимается, как посягательство на личное пространство. К тому же, а вдруг номер окажется занят и будет занят очень долго? А вдруг он сейчас не один и ты услышишь чей-то приглушенный посторонний смех, чьи-то чужие, ему адресованные слова? Он станет говорить быстрым шершавым голосом "У меня тут дела, я перезвоню, что ты в самом деле понапридумывала..." и тебе сделается так, что хуже некуда. Лучше не знать, лучше терпеть и ходить, ходить... Я не понимаю, как это можно, чтобы не звонить друг другу постоянно, через каждые полчаса-час? Откуда взять такие немыслимые нечеловеческие силы, чтобы даже СМС-ку не послать, мол, привет, я у тебя есть? И кем, каким терминатором, каким сверхчеловеком надо быть, чтобы не набрать посреди ночи единственный нужный среди всех ненужных остальных номер и не спросить страшно важную вещь - "спишь?"? Не понимаю...
постели мне в комнате постель,
на подушке уложи кальца*...
ну и хер, что за окном - апрель:
я хотел бы вьюги без конца
кто-то задом мнёт горчичный плед
и отнять чернила норовит:
белый шум и чёрный-чёрный лєд
и мадам, стервозная на вид.
тётя Сука, дай блатной билет!
в общем едет пьянь и голытьба.
мне б в купейном ехать на тот свет,
да от тьмы отмыться - не судьба
я пишу последнее прости,
на картине - черти и черта.
Эй ты! Кто-то! Грех мой отпусти,
Тот, что я не грешен ни черта.
из соплей не плавится елей
ночь глотает мной остатки дня
и не хватит миру костылей,
если ампутируют меня
ты протри мне трёхшнурковый лоб,
что от жара вплавился в мозги.
между ног шевелится укроп,
и текут из булок пироги
чтоб изъять чудесного меня
сука сучья тянет из земли...
ставлю точку. Подпись. "Жизнь - хуйня.
Ваш до гроба, Сальвадор Дали"
Я искал тебя… возможно,
Обрывая нить за нитью.
Не пьянел... И осторожно
Повторял: " Дойти, доплыть бы..."
Я тебя искала… Строго
Запирая все, что можно.
Я… врала?… Не так, чтоб много…
Все равно неосторожно…
Я тебя звала? Быть может,
Я тогда перестаралась.
Отпускаю. Грустно малость…
Время, знаешь, нам поможет.
Я тебя не звал, но все же
Почему-то тронул сердце
Шелест крыльев осторожный.
Но уже закрылась дверца…
Я поверила. Но, знаешь,
Вера на двое не рвется…
Неделимой, понимаешь?,
Вера в сердце остается.
Поделилась бы, конечно,
Но Законы знаю строго.
Жаль, что Время скоротечно,
И его не так уж много…
Ждешь шагов? Нет, их не будет.
Будет свет воспоминаний.
И шагают дальше люди
По дорогам без названий.
Просто многим дольше спится
В тишине привычных сводов -
Лучше малая синица
Стаи журавлей свободных.
Я ждала, я не искала
Принцев милых, синих птичек…
Вот спала, пожалуй, мало…
Сна не будет. Бой привычкам
