- Сука йобана нахуй, загубіла мнє всю жизь, прастітутка,  - думал я в шутливой форме, глядя на глянцевую округлость живота беременной жены.

Вот он, сука, семейный вечер. Ебануто-блаженая улыбка на пухленькой мордочке будущей мамы, ойкающей от каждого движения плода в чреве.

- Саша, он шевелииитсяяя. Саша, он шевееелитсяяя.

Работающий без звука телевизор, бутылка безалкогольного пива. гудящий старый Пентиум, пидарастический диджей Паша на пидарастическом Гала радио с пидарастическими песнями.

Эх, как же вы меня заебали, - опять думал я шутливо. - Любимые мои жизненные нюансы. Вот она счастье? Так сказали, шо ж мы ж...

Мой чисто мужской уголок, единственный в этом доме. Балкон с большими окнами. Здесь пахнет сигаретами, засохшими водорослями и анисовой прикормкой для леща. Я когда открываю окна, запахи извне оттуда и запахи извне отсюда борются и устраивают молнии.

Интересно, что думают проходящие люди, видящие тело в огромных наушниках, которое ритмично, но в тоже время поразительно хаотично-гармонично кривляется в оконном проебе?

Я написал в проебе? Извините, в проеме.

А ведь я мог быть сейчас в каком-то ночном клубе, а я тут. У меня счастье. Я только, родная, вырвусь на балкон, у меня есть 8 минут - две сигареты, чтобы мысленно вырваться там где... ну поживее чтоли жить, я не знаю.

Тайм э дролл ин брокен хартс

фишинг спук он дискоболз

тайм э дролл ин брокен хартс

фишинг спук он дискоболз

Неспешная бассовая бочка в наушниках просто разрывает мозг.. интересно, как сейчас в клубах танцуют?... это как если человеку, пробовавшему из наркотиков только пирожки с маком, дать сразу тройную порцию среднестатистического объебоса. Сначала проседают уши.. та ну нах... пора к жене мазать живот лосьоном, чтоб растяжек не было. Интересно, я когда-нибудь в ночной клуб попаду еще в жизни или мой удел из года в год Татьяну Овсиенко слушать в автомобиле? Ну как слушать... только пыць пыць слышно. Чтоб не отвлекало, а то голова болит. Та ну нах... пойду. Спокойный ночи балкон, пепельница, рюкзачок и все люди на Земле.

 

И все-таки, как сейчас в клубах танцуют? Та ну нах...

 

По небу плыли облака. Перистые, легкие... Николай сидел на балконе и курил, глядя как из одного облака постепенно образуется нечто, похожее на барашка, плавно перетекающее в парусник, а затем и вовсе расплывшееся в большой блин. Николай недавно вернулся с встречи однополчан. Хмель, принятый на грудь, выветрился махом после того, как Макс подшафе рассказал ему историю его освобождения из плена. Спустя столько лет Николай узнал правду про то, как два его закадычных друга чуть не погибли, а все считали, что они просто выполняли задание какое-то важное, а потом были тайно вывезены в Союз.
Дело было чуть больше 20-ти лет назад в одной дальней стране... Пацаны безусые там выполняли свой интернациональный долг, воюя с местными жителями, которые, кстати, вовсе не нуждались в этой "освободительной" войне… (кто кого и от кого освобождал - так никто и не понял ни тогда, ни сейчас, но солдат не обсуждает приказы генерала). В общем, Николай по глупости тогда нарвался на легкое ранение и загорал в медсанчасти, когда их группу бросили в горы и два его друга, Пашка и Макс, ушли со всеми. До дембеля оставалось всего ничего, и народ рассчитывал, что это последнее задание. Не суть важно, куда и зачем их послали, важно то, что молодой, которого поставили бдить первым, заснул на посту и духи накрыли всех. Пашка с Максом проснулись как от толчка за минуту до нападения….но был большой численный перевес и они просто не смогли отбиться, а застрелиться не успели - так всё было стремительно. Приволокли их в аул горный. Пашка еле шел, потому что в перестрелке ему ранили ногу. Макс был круто избит, но держался молодцом. Парни удивлялись: зачем они нужны душманам, потому как смысла в их плену не видели. Расстреляли бы сразу и всех делов. Правда, за обоих была назначена высокая цена, только имен их не знали эти гаврики - документы обычно на таких заданиях оставляли у командира части….
Бросили ребят в землянку вместе с еще тремя парнями из Ростова. Пашка периодически терял сознание от кровопотери и боли и …...постоянно улыбался и хохмил, когда приходил в себя, за что его и невзлюбили охранники, прекрасно понимающие по-русски. Макс был худощавым, но высоким, а Пашка среднего роста, на вид моложе своих лет, с застенчивой улыбкой. Никому и в голову не могло прийти, что эти два парня - гордость разведроты: один связист высшего класса, а другой - снайпер и проводник и что именно за их головы уже давно назначена цена и немалая…..
Их пытали, чего-то хотели добиться, но парни молчали как партизаны: "Ничё не знаем, мы просто заблудились". Ради развлекаловки пятеро крепких мужиков избивали Макса, связав ему руки. Когда к ним подошел пожилой мужик с седой бородой и что-то сказал на местном диалекте,мужики остановились. Пожилой сказал Максу по-русски: "Если завтра выстоишь против них не связанный - твое счастье - отпущу".
Шёл третий день плена. Пашкина рана стала гноиться. Жара и полная антисанитария сделали свое дело, и Пашка пребывал в состоянии полубреда, иногда приходя в себя, когда Макс гладил его по голове и говорил, что всё будет хорошо. Когда Макса утром выволокли из землянки, последнее, что он видел - совершенно "трезвый" взгляд Паши. Макс дал себе слово вернуться к другу.
Бились они не на жизнь, а на смерть. Он один, их - пятеро. Но Макс вырос в детдоме и частенько защищал себя кулаками, да и стимул был нехилый - его и его друга жизнь. В общем, минут через 15 пятеро не могли встать, а у Макса был только сломан нос. Пожилой мужчина сказал, что завтра Макса отвезут к границе и ушел. Макса кинули обратно в землянку. Пашка был в сознании…..Макс его успокоил, что рана ерундовая и что завтра он будет на свободе и вернется за ним. Пашка только молча улыбнулся - сил говорить не было…...
Но молодые, обиженные душманы решили сделать по своему. Под утро они выволокли Макса с Пашкой и теми тремя ребятами, которые делили все "прелести" плена с ними, за забор, поставили в ряд и подняли стволы. Пашка еле стоял, держась за друга. Когда на них подняли автоматы, Пашка прохрипел Максу: "Падай" и шагнул вперед, закрыв друга собой. Прозвучала автоматная очередь и пара пуль прошили его тело...Падая, он повалил стоящего за ним Макса....Трое парней из Ростова лежали мертвые...А вдалеке звучали еще очереди и одиночные выстрелы - наши напали на этот отряд по чьей-то наводке....Когда последний душман был убит, нашли место казни…. Наши решили похоронить ребят....Каково было их удивление, когда один "труп" схватил руку сержанта....Стали слушать сердца у всех. Еще у одного, с замотанной ногой и ранами в туловище, тоже билось сердце…. Их погрузили в УАЗик и повезли в ближайшую часть….Потом…..потом был госпиталь в Кабуле, курс восстановительного лечения в Ташкенте. Пашка долго не мог ходить, думали, что ногу придется отнять, но свершилось чудо: при хорошем уходе руками друга, Макса, у которого было только легкое ранение в плечо после расстрела, раны Паши быстро подживали.
Они почти не разговаривали между собой. Не о чем было…..Только один раз, когда поздним вечером Макс "выгуливал" Пашку на кресле-коляске по холодку и они остановились посмотреть как бежит вода в арыке, а плакучая ива полощет в ней свои веточки, Макс спросил: "Почему ты так сделал?" Ответ Пашки был прост: "Я всё равно подыхал, а у тебя оставался шанс…"
С тех пор они почти не расставались, шли по жизни бок о бок, помогая и поддерживая друг друга. Характеры у обоих - не сахар и все вокруг удивлялись, как они умудряются не прибить друг друга в спорах и разборках, и как мгновенно ополчаются оба на опасность для кого-то одного из них со стороны….Было ощущение, что они проживают одну на двоих жизнь, поделенную пополам…Многие завидовали такой дружбе - верный друг в наше время редкость большая...
Николай очень обрадовался этой встрече с застенчивым Пашкой и неразговорчивым Максом. Они всё так же стояли рядом и даже если один отходил куда-то, то второй невольно искал его глазами, как будто боялся, что тот исчезнет….. Когда Пашка вышел покурить из кафе, где проводилась встреча, Макс стал нервничать. Николай его просил: "Чего вдруг?", вот тут подвыпивший Макс и рассказал ту историю и то, что Пашка через несколько дней уезжает навсегда….Да, он рад за друга - тот едет почти в сказку, но…...сами понимаете, трудно расставаться с тем, кто волею судьбы стал ближе, чем кожа……..


*рассказ писался не только мной, печатается по настоянию основного автора

Это окончание новеллы. Её начало - здесь

 

Согбенная фигура на скамейке потянулась за сигаретой. Не меняя положения, он нашарил правой рукой  пачку, потом этой же рукой извлёк из кармана простую зажигалку. Закурил, глядя в никуда.

Он никогда не заходил к ней, никогда не приносил цветы – просто приходил и садился на скамейку. На похоронах он стоял в стороне от всех и даже на том скорбном фоне выделялся, как клоун с напомаженным лицом в строгом деловом костюме.

[ Читать дальше ]

Наверное, я сошел с ума, потому что уже третья книга подряд этого норвежца мне почти нравится, хотя нравится - не совсем правильное слово,- это "приемлимо для меня". Эрленд Лу - так его зовут. Не припомню другого такого писателя, хотя писателем его назвать сложно, с моей точки зрения, потому что он работал в психбольнице и по-большому гамбургскому счету там ему и место, хотя кто определяет степень нормальности и где кому место - тоже большой вопрос (или просто вопрос, если так будет понятнее), на который пока нет достойного, да что там достойного, а даже просто вразумительного ответа. Но мне этот парень нравится тем, что извилины в его голове работают практически так, как и у меня в собственной голове, хотя никто еще не доказал научно, что человек думает головой. Я в этом совершенно уверен, потому что читал одну умную книгу, в которой объясняли, что человек никогда не придумывает мысли, а они просто приходят ему в голову. Наверное и скорее всего, что мозг это не орган для думанья, а скорее приемник,- ну тут такая аналогия: все равно, как большим заблуждением было бы считать, что телевизор это прибор, который создает изображения и развлечения.

Сегодня на работе я снова читал этого норвежца, который просто захватил мой мозг и методично разделывает его на мелкие кусочки, словно подготавливая для того, чтобы выложить на предметные стеклышки и на досуге тщательно изучить под микроскопом, предварительно раскрасив в эти мерзкие фиолетово-лиловые цвета из атласа по гистологии. Почему патологоанатомы так любят эти депрессивные раскраски? Мне совсем не хочется подставлять свой мозг под  микроскоп и я противлюсь этому, как могу, а на деле снова и снова открываю этого проклятого норвежского писателя и украдкой читаю, хотя чтением это тоже назвать сложно - это больше похоже на подглядывание за самим собой через чужую замочную скважину. Это какая-то норвежская замочная скважина, сказал я себе на работе, но поймался на мысли, что это вполне может быть и не замочная, а какая-то совершенно другая скважина - я читал, что в Норвегии много нефти, может быть это нефтяная скважина буравит меня взглядом, пытаясь засосать в Норвегию? Не могу сказать, что Норвегия мне претит, я вообще мало что могу сказать про Норвегию, кроме того, что там живет шизик, который пишет идиотские книги, которые засасывают меня в Норвегию. Это просто какой-то замкнутый круг  и я хочу из него выбраться, но вместо этого я закачал себе на компьютер еще три книги и по ночам потираю ладошки. Зачем я сказал "потираю ладошки" я не знаю, потому что это вранье чистой воды - никакие ладошки я не потирал, это самообман - мне просто хотелось покрасоваться тем, что я знаю такие простецкие обороты речи, как "потирать потные ладошки" или "ловить рыбку в мутной водичке", - кстати, мне совершенно не понятно, как можно ловить рыбу в мутной воде и насколько съедобна будет рыба, которая по своей природной дурости плавает не в прозрачной красивой воде, а почему-то в мутной. Это тоже меня волнует.

Меня немного пугает, что мое сознание так сильно оккупировано этим норвежским писателем, потому что я даже начал терять какие-то части себя. Сегодня приходил мужчина, он был младше, только сорок два, но он должен колоть инсулин и перестал быть мужчиной, в том смысле, как он это представляет, потому что он сказал "из меня перестала выделяться сперма" - это его слова, но я даже когда осматривал его простату постоянно думал про Норвегию, хотя связь Норвегии и спермы весьма сомнительна, как мне кажется. А простата оказалась вполне здоровой и, вероятнее всего, проблема именно в том, что количество инсулиновых единиц уже сорок две. Сорок два - смешное число, потому что очень много анекдотов про сорок два и даже частушки. Вспомнилось "сорок второй, - ухмыльнулся старик". Мужичку число сорок два смешным не казалось.

С другой стороны, оккупация - не так уж и плохо, если цели и задачи сторон совпадают. Но ведь еще есть аннексия и другие слова, которые в данный момент сложно выделяются из меня. Или не приходят в голову, ведь голова - это телевизор.

Впрочем, разговаривать с мужчиной, не выделяющим сперму, мне тоже было сложно, но ведь и Норвегия не простая страна. Пожалуй когда я буду принимать на ночь "настойку для сновидений", то закажу себе сон про Норвегию, это может помочь лучше разбираться в дальнейшем, возможно даже с невыделением спермы.

Хочу рассказать вам одну историю. Случилось это очень давно – в дикой молодости. Училась я тогда еще в школе в 10 классе. А надо сказать, что учиться мне пришлось в двух школах в связи с переменой места жительства. В школе, где я начинала учиться, мне очень повезло с учителем литературы. Это была необыкновенная женщина, которая нас учила думать в первую очередь, анализировать – во вторую. На урок мы шли с замиранием сердца. Педагог до корней волос, она учила нас все произведения пропускать через себя и с завидной смелостью предлагала выбросить критику в мусорное ведро… Что, собственно, с удовольствием и сделал весь класс, за исключением двух «зубрежек – отличниц». И вот я перешла в другую школу, но привычка оставлять критику без внимания так и осталась…

Проходили мы тогда по литературе творчество В. Маяковского. Мне всегда нравились «рваные» стихи этого поэта, поэтому особых трудностей в изучении стихов у меня не было. Но вот остальные одноклассники неоднозначно относились к произведениям Маяковского. Зная эту особенность своих учеников, учительница по литературе всегда начинала урок словами: «Полюбите Маяковского…» И остальные 40 мин. она старательно пыталась влюбить нас в неординарного поэта. Откровенно говоря, в те годы мы читали и учили всякую муть, хотя у изучаемых авторов было много отличных и интересных произведений, не входящих в школьную программу…  «Человеку и пароходу» учить было не обязательно, достаточно было дать оценку стихотворению, вникнуть в суть… Я сама напросилась отвечать, так как рваные стихи Маяковского никто не любил, кроме меня. Пол урока я парила мозги, изловчаясь поведать классу свои мысли по поводу написанного в «Человеке и пароходе». Класс слушал с превеликой благодарностью не от большой любви к поэту, а, как обычно водится, с превеликим желанием остаться не вызванным за весь урок к доске… Чем дольше, тем лучше. Свои разглагольствования я закончила какой-то пафосной строчкой из стихотворения, и довольная сама собой уже предвкушала желанную заслуженную отметку «5», когда фраза учительницы прозвучала, как приговор: «Садись – два.  Ты абсолютно не читала критику, даже не открывала ее…» Дальше я уже ничего не слышала и не хотела слушать…

Война с учительницей длилась около полугода, тогда меня поддержал мой одноклассник, которому тоже повезло с предыдущей учительницей литературы, и несколько оболтусов, которым вообще было начхать на литературу. В итоге мы войну выиграли, а Маяковского я полюбила еще больше…

Почему я вспомнила эту историю? Потому что недавно, наткнувшись на книгу со стихами Маяковского (какое-то школьное пособие 70-х годов), неожиданно для себя обнаружила замечательное стихотворение, которое мы почему-то в школе не проходили…  А надо было бы…вместо банального: «Полюбите Маяковского»…

 

 

«…Поэзия –

   та же

добыча

                                   радия.

В грамм

добыча,

                          в год

труды.

Изводишь

              единого

слова

                                   ради

Тысячи тонн

                  словесной

руды.

Но как

испепеляюще

            слов этих

жжение

            Рядом

с тлением

слова-сырца.

            Эти слова

                        приводят

                                   в движение

            Тысячи лет

                        миллионов

                                   сердца…»

                                               В. Маяковский

- Дорогой, правда, с этой новой стрижкой я больше не похожа на старуху?
- Правда. Теперь ты похожа на старика.

Человек устал...прилег отдохнуть, расслабился, прикрыв глаза и уже собрался тихонько перейти в зыбкое состояние дремы. Тихо в комнате, привычные далекие звуки не вызывают никакого отклика...подкрадывается сладкий сон. НО... вдруг появляется она. Сначала какой то неясный но беспокойный голосок, тихое назойливое жужжание на грани слышимости. Наверное показалось....
И опять подступает мягкое расслабленое спокойствие... Да нет, не показалось...
ОНА... прикасаясь липкими лапками топочет по лицу, норовит забраться в нос, пытается пробраться в глаз и радостно найдя щелочку тычет туда своим нахальным грязным хоботком. Отогнать ее слабым взмахом сонной руки невозможно... Изворачиваясь и идя на новый заход, эта сволочная тварь не дает ни минуты покоя... Ее атаки все настойчивее и наглее... Ну вот... сна как не бывало, а подлое животное радостно бегает по потолку... Муха...блин.

 Сегодня из издательства мне написали, что книга должна быть в книжном "Books" на Сумской (Харьков), в "Буклете"(Донецк).
В Киеве роман будет в инет-магазине "Якабу". А может и уже есть.
Еще можно заказать книгу почтой прямо в издательстве, по смешной цене 30 грв плюс пересылка.

О прочих магазинах потом расскажу, когда узнаю )