хочу сюда!
 

Мандрагора

28 лет, овен, познакомится с парнем в возрасте 30-45 лет

Заметки с меткой «рифма»

Собою всех объединив, и выйдя из родства земного...

Собою всех объединив, и выйдя из родства земного

Иду куда-то через жизнь. Иду куда ведёт дорога.

 

Мой путь лежит среди дождей, мой путь среди седых туманов,

И среди выжженных степей, и среди грозных ураганов.

 

Мой путь не более чем вздох, Слабее ветра дуновенья

На фоне радуги миров, Вся жизнь не больше чем мгновенье

 

Но в каждой искорке в глазах есть самый яркий свет на свете

И каждый еле слышный вздох, есть самый сильный в мире ветер.

 

Собою всех объедини, и выйди из родства земного

Иди вперёд, не бойся жить! И станет радостной дорога!

Началось... Проседи осени.

НАЧАЛОСЬ... ПРОСЕДЬ ОСЕНИ.

НА-ЧА-Л-Л-ЛОСЬ!..

Началось движение осени в стихах. И все загорелись, как осень, и ринулись собирать листья в гербарий, украшать ими глиняные кувшины и вазы, делать венки на голову и букеты. Под разгул прохладного ветра романтики устремились бегать по опавшим рыжим листьям, валяться на них, и подбрасывать вверх... Или стали медленно, с романтическим настроением прогуливаться по аллеям осенних парков.

Начался сбор урожая, заготовка дров, и полет щепок.
Началось опустошение и почернение пашень.
Начались густые туманы и белесая дымка костров.
Началась дождливая сырость... депрессия... тоска...

И вдруг, как что-то чужеродное наплыло, началась рифмованная проседь... Все в проседи, всё! Всё в стихах не рыжее, не багрянное, а ПОЛУСЕДОЕ... Потому что повсюду не редеет природа, а покрывается проседью...

Ау, стихоплеты! Да рыжеет парк и краснеет, да сереет лес и сыреет!
Да рдеют деревья и оголяются!
Да покрывается инеем от заморозков трава, а затем, отходя с рассветом, поблескивает капельками рос.
Да туманится окружающий мир, да проясняется с восходящим Солнцем! НО!
Но не седеет! Не в проседи осень! Она постепенно лысеет! Зима седая идет после... Выгляньте хотя бы в окно!

Аж вянут уши от этой несезонной проседи в стихах!
И за осень обидно!
Такая же картина, как со словом ГРУСТЬ. К грусти обязательно, и никак иначе, подходит только одно слово ПУСТЬ! И даже если самому себе противоречить, главное, написать стиш! Ведь гении, блин!

...Что-то осень не радует началом. Или ей самой не нравится начало? Или мне?..

Ива Квитка, сентябрь 2016

Без люка падлюка, УЗИ хором и удивительные времена.

Без люка падлюка. УЗИ хором. Удивительные времена.



Сегодня смешно было. Ну, не смешно, но скорее прикольно. Когда-то раньше были такие штуки вроде "Экскурсия выходного дня", так вот - сегодня у нас было коллективное "УЗИ рабочего дня". Человек пять из одного села Михайловского района скинулись на бензин и хором приехали все к нам на УЗИ. Сами по себе, без направления, у всех наболело и накопилось. Почему к нам? ХЗ... Той бабка рассказала, тому кум и т.д. Удивительные времена начинаются. Скоро люди будут на еду скидываться подъездами (или этажами) - кто-то лук, кто-то картошку и т.п.

Еще интересное филологическое. Все меньше маршруток, где достаточно открытых люков в правильном направлении, чтобы дуло внутрь. А есть и такие (их большинство), что вообще без люков и открывающихся окон. Пока сегодня ждали маршрутку с нужными параметрами, на ум пришло само собой "Без люка, падлюка". Примерно десятая по счету маршрутка параметрами подошла (и люки были в нужную сторону открыты и окна тоже).

Из рабочего. Вчера впервые в жизни (за 25 лет) видел артериовенозную мальформацию щитовидной железы. Ужас ужасный. И это у нее не только в щитовидке, а вообще почти везде, как выяснилось потом.

Плохо кончит. Но зато быстро. Хотя,.. Тоже как повезет и смотря в каком месте рванёт. В одном уже было. Кончилось и плохо и не быстро.

Хотел еще про неудачную попытку скомпилировать последний гимп (доступны только исходники), но уже не буду. Аллергия достала, приходится снова преднизолонить, остальное ни хера не помогает почти.
Map

На занятиях любовью

На занятиях любовью
Становлюсь я сам не свой.
Подражаю я плейбою
И ласкаю грудь рукой.

Сексуальною игрою
Начинаем наш сеанс.
Лучше окна я закрою -
Это, дети, не для вас.

Ты всё так же томно дышишь,
Возбуждаясь всё сильней.
Шепот мой лишь только слышишь,
Поднимаешь серп бровей.

И потом на пике страсти
Вздрогнет тело всё твоё.
Стон протяжный миг украсит -
Вместе души мы сольём.

Не ругайте вы поэта
За пикантные стихи.
Будоражит тема эта
Даже чистые умы.

Писалось давно, даже не вспомню кому и по какому поводу. Так что без лишних предысторий опрос: 

Любовью лучше - 

27%, 3 голоса

18%, 2 голоса

27%, 3 голоса

9%, 1 голос

18%, 2 голоса
Авторизируйтесь, чтобы проголосовать.

Читателю

За окном весенний день,

А в душе гуляет  стужа?

Не сиди, как старый пень,

Заходи , читай, ты нужен!

 

Молоточки для души,

Рифмы словно молоточки,

Ты прислушайся в тиши,

Коль душа дошла до точки.

 

Есть у каждой рифмы звон

На небесной наковальне,

Дарит душу рифмы он,

То весёлой, то печальной.

 

И летит её душа

Прямо в душу человека,

И душою не спеша

Лечит от несчастий века.

 

Автор: Геращенко Сергей Иванович

             Sengey

             29.05.2014

Рифма и проза жизни

Есть выражение: проза жизни.

А ей прозы не хотелось, мечталось о бесконечном и ярком, как бразильский карнавал, празднике.

Праздник должен был включать в себя радость, веселье, приятные улыбающиеся лица и, конечно же,  Его рядом. Он - это всепонимающий, умный, добрый, красивый, высокий - весь набор, в общем.

Хотя, если подумать: почему проза - это плохо? Почему проза должна предполагать что-то серое и скучное? Дурацкое какое-то выражение... Ну ладно, сегодня не об этом.

Сегодня о празднике жизни. О мечтах юной девушки. Над этими мечтами будет смеяться большинство мужчин. Вы заметили: мужчины любого возраста часто подсмеиваются над женщинами, тоже любого возраста. Какое-то у них есть отношение такое - снисходительное, что ли. Ну конечно, мужчины существа серьезные и прагматичные, им не до глупой женской романтики.

Так вот, прозы ей не хотелось, хотелось рифмы, объятий и бесконечной, всепоглощающей любви. Взаимной и, обязательно, до гроба.

Она представляла нежные поцелуи, касание ладоней. Она представляла, как Он перебирает пальцами ее пахнущие морем и солнцем волосы. Это "пряди волос в его руках," почему-то будоражило Ее больше всего. Дальше воображение не шло, оно останавливалось почему-то. Но что-то ведь должно быть дальше! И эта кульминация - именно то самое, заставляющее быстрее биться сердце, вызывающая  сладкое обмирание где-то внутри... Пик - это высшая форма взаимоотношений - так и никак иначе!

Конечно, Он появился.

Он не мог не появиться. Ведь она была юна, симпатична. Его покорила ее наивность и взгляд на мир - открытый, чуточку простодушный и доверчивый ...

Все было: и объятия, и слова, и бесконечная, всепоглощающая любовь. И пальцы его перебирали ее волосы, и ладони скользили по коже - нежно, не спеша. Все - как в ее мечтах. Рифма - одним словом.

Только вот кульминация... Пик... Ну, в общем то, ради чего было все это...

Было ужасно стыдно, было больно... Было неприятно слушать Его пыхтение, стоны, ощущать на себе тяжесть тела, показавшегося вдруг чужим. Его волосы, прилипшие к влажному лбу...  Она не понимала, как себя вести, что делать, куда девать руки, ноги. Лежать тихо или двигаться навстречу? Делать вид, что ей приятно или оставить все, как есть...

И самым болезненным для Нее оказалось то, что Он ничего, совсем ничего не заметил. Не понял, не почувствовал, не осознал, не проникся.... Он был весь удовлетворение, любование собой - удачливым самцом...

Дома она долго бродила по пустым комнатам, стараясь успокоиться. Обнимала себя за плечи, гладила их и что-то шептала. Пыталась унять внутреннюю дрожь. Думала: неужели у всех людей на земле ЭТО происходит так? Проза - не рифма...

Проза - я женщина... А рифма?

Потом она выросла. Он, тот, что впервые подарил Ей прозу жизни после рифмы, остался где-то позади. Теперь он дарит свою прозу другим.

А Она?

А что Она?

Она по-прежнему мечтает.

Будет Он, объятия, скольжение ладоней по коже. Будут пряди волос, пропущенные между пальцами. От этого жеста, простого и безыскусного, так сладко сжимается все внутри. И - ожидание... Пика.... Рифмы...



Опять пишу с утра стихи пробелом кликая...Ваш гараж неподалеку -

"Ваш гараж неподалеку - прямо,
Он влечет меня к себе упрямо..."
Песня "Шоферша" из Х/Ф "Торпедоносцы"
Авторство"Шоферши" приписывают Яну Сашину (Левину) и/или Александру Раскину.
Параллельно автором её считается Юрий Иофе. В ИФЛИ он не учился, в своих автобиографических записках, где приводит стихи, эту песню не цитирует, но несколько библио-сайтов упоно приписывают её ему

Опять с утра пишу стихи пробелом кликая,
А где-то ждет меня подруга белоликая,
Я не Делон и не Бред Питт,не Мастрояни я,
И оттого люблю её на расстоянии.

Как подобрать слова? Чешу в раздумьи репу я,
Живу французских трюфелей себе не требуя,
Лишь бормочу в бреду горячем тихо слово,
Пускай она во мне увидит стихослова,

Одарит с ласковой улыбкой с похвалою,
Накормит молча колбасой и пахлавою
А на закуску выдаст долечку зефира,
И унесет меня волшебный бриз эфира,

Пусть графоман я-не поэт и не прозаик,
Я не сюсюкаю и не пишу про заек.
Ну а в её мечтах одно лишь-принц и пальмы,
Но я ведь лучше и всегда принципиальный,

Назвал её когда-то утром,типа,душкою,
Но получил в ответ удар по лбу подушкою,
Сломала грубо две гитары и тальянку,
За то,что с кумом мы кадрили итальянку,

Кричала громко:"Я пойду сейчас к грузинам!"
А мы в ответ ей:"Дорогая,не грузи нам!"
Грехи отпустит поп-расстрига,бывший клирик,
Он мне твердит всегда,что я-дурак и лирик,

Что завалил своим искусством пол овина,
Никто не знает-это только половина,
И пусть опутана моя калоша тиной,
Не привыкать мне к этой жизни лошадиной,

Тяну стихи свои,нагруженной упряжкою,
И от избытка чувств меня стегают пряжкою,
Любил я маму и ,конечно,папу аса,
Ведь родили они меня не папуаса.

А ты,любимая,приходишь в три бухою,
И я кормлю тебя стихами с требухою,
Эх,как тоскливо воют далеко олени,
А ну-ка прыгай мне скорее на колени.

Друг, с днём Рождения

Не сцы на стопы, 
мол, рылом не вышел
И роль халтура, 
И друг - амёба
Всю критику - в жопу, 
и даже ниже
ори "Сепультуру"
до синего нёба

Не стать статистом
Не вычесть честность
И главность совести
Не обезглавить
Ты сделан чисто
Из нужного теста
И невозможности
Всё исправить

100%, 9 голосов

0%, 0 голосов
Авторизируйтесь, чтобы проголосовать.

Два раза по несколько строчек

из старенького, позапозапрошлогоднего)

Всё, что нам нужно

Я стану аккордом и с ликом гордым Вслепую в «Ворде» впечатаю след... А всё, что нам нужно - Незлая наружность А всё, что нам нужно - Обратный билет

***

Не те войны

Работа не в жилу? Придём, отладим... Мы все вроде живы Наживы ради Нам всем воевать Не там и не с теми За кресло-кровать И программу «Время»


31%, 4 голоса

46%, 6 голосов

8%, 1 голос

15%, 2 голоса
Авторизируйтесь, чтобы проголосовать.

Доросла гра

 

 

 

Доросла гра

вірш-жарт

лише для повнолітніх

 

Пограй зі мною, прошу, трішки

В дорослу гру;  ти – Кіт, я - Кішка.

Лякатись буду і втікати,

Тремтіти й, сміючись, чекати.

 

А ти скрадатимешся тишком

І, знемагаючи, нявчати -

Впіймати Кіт бажає Кішку,

Жагу та пристрасть втамувати.

 

Вдавати відчай і стогнати,

Борюкатись, звиватись гнучко

Я доти буду, як ввігнати

Тобі в себе дозволю рвучко

 

Могутній списТвій крик зіллється

З моїм, злетить він і зірветься

Ти переміг!.. Спочинь же трішки,

Пограймось завтра в «Кіт та Кішка».

 

18.11.2010

© Stepans’ka Marina (SMG)

 

Страницы:
1
2
предыдущая
следующая