Собою всех объединив, и выйдя из родства земного

Иду куда-то через жизнь. Иду куда ведёт дорога.

 

Мой путь лежит среди дождей, мой путь среди седых туманов,

И среди выжженных степей, и среди грозных ураганов.

 

Мой путь не более чем вздох, Слабее ветра дуновенья

На фоне радуги миров, Вся жизнь не больше чем мгновенье

 

Но в каждой искорке в глазах есть самый яркий свет на свете

И каждый еле слышный вздох, есть самый сильный в мире ветер.

 

Собою всех объедини, и выйди из родства земного

Иди вперёд, не бойся жить! И станет радостной дорога!

НАЧАЛОСЬ... ПРОСЕДЬ ОСЕНИ.

НА-ЧА-Л-Л-ЛОСЬ!..

Началось движение осени в стихах. И все загорелись, как осень, и ринулись собирать листья в гербарий, украшать ими глиняные кувшины и вазы, делать венки на голову и букеты. Под разгул прохладного ветра романтики устремились бегать по опавшим рыжим листьям, валяться на них, и подбрасывать вверх... Или стали медленно, с романтическим настроением прогуливаться по аллеям осенних парков.

Начался сбор урожая, заготовка дров, и полет щепок.
Началось опустошение и почернение пашень.
Начались густые туманы и белесая дымка костров.
Началась дождливая сырость... депрессия... тоска...

И вдруг, как что-то чужеродное наплыло, началась рифмованная проседь... Все в проседи, всё! Всё в стихах не рыжее, не багрянное, а ПОЛУСЕДОЕ... Потому что повсюду не редеет природа, а покрывается проседью...

Ау, стихоплеты! Да рыжеет парк и краснеет, да сереет лес и сыреет!
Да рдеют деревья и оголяются!
Да покрывается инеем от заморозков трава, а затем, отходя с рассветом, поблескивает капельками рос.
Да туманится окружающий мир, да проясняется с восходящим Солнцем! НО!
Но не седеет! Не в проседи осень! Она постепенно лысеет! Зима седая идет после... Выгляньте хотя бы в окно!

Аж вянут уши от этой несезонной проседи в стихах!
И за осень обидно!
Такая же картина, как со словом ГРУСТЬ. К грусти обязательно, и никак иначе, подходит только одно слово ПУСТЬ! И даже если самому себе противоречить, главное, написать стиш! Ведь гении, блин!

...Что-то осень не радует началом. Или ей самой не нравится начало? Или мне?..

Ива Квитка, сентябрь 2016

Сегодня смешно было. Ну, не смешно, но скорее прикольно. Когда-то раньше были такие штуки вроде "Экскурсия выходного дня", так вот - сегодня у нас было коллективное "УЗИ рабочего дня". Человек пять из одного села Михайловского района скинулись на бензин и хором приехали все к нам на УЗИ. Сами по себе, без направления, у всех наболело и накопилось. Почему к нам? ХЗ... Той бабка рассказала, тому кум и т.д. Удивительные времена начинаются. Скоро люди будут на еду скидываться подъездами (или этажами) - кто-то лук, кто-то картошку и т.п.

Еще интересное филологическое. Все меньше маршруток, где достаточно открытых люков в правильном направлении, чтобы дуло внутрь. А есть и такие (их большинство), что вообще без люков и открывающихся окон. Пока сегодня ждали маршрутку с нужными параметрами, на ум пришло само собой "Без люка, падлюка". Примерно десятая по счету маршрутка параметрами подошла (и люки были в нужную сторону открыты и окна тоже).

Из рабочего. Вчера впервые в жизни (за 25 лет) видел артериовенозную мальформацию щитовидной железы. Ужас ужасный. И это у нее не только в щитовидке, а вообще почти везде, как выяснилось потом.

Плохо кончит. Но зато быстро. Хотя,.. Тоже как повезет и смотря в каком месте рванёт. В одном уже было. Кончилось и плохо и не быстро.

Хотел еще про неудачную попытку скомпилировать последний гимп (доступны только исходники), но уже не буду. Аллергия достала, приходится снова преднизолонить, остальное ни хера не помогает почти.

На занятиях любовью
Становлюсь я сам не свой.
Подражаю я плейбою
И ласкаю грудь рукой.

Сексуальною игрою
Начинаем наш сеанс.
Лучше окна я закрою -
Это, дети, не для вас.

Ты всё так же томно дышишь,
Возбуждаясь всё сильней.
Шепот мой лишь только слышишь,
Поднимаешь серп бровей.

И потом на пике страсти
Вздрогнет тело всё твоё.
Стон протяжный миг украсит -
Вместе души мы сольём.

Не ругайте вы поэта
За пикантные стихи.
Будоражит тема эта
Даже чистые умы.

За окном весенний день,

А в душе гуляет  стужа?

Не сиди, как старый пень,

Заходи , читай, ты нужен!

 

Молоточки для души,

Рифмы словно молоточки,

Ты прислушайся в тиши,

Коль душа дошла до точки.

 

Есть у каждой рифмы звон

На небесной наковальне,

Дарит душу рифмы он,

То весёлой, то печальной.

 

И летит её душа

Прямо в душу человека,

И душою не спеша

Лечит от несчастий века.

 

Автор: Геращенко Сергей Иванович

             Sengey

             29.05.2014

Есть выражение: проза жизни.

А ей прозы не хотелось, мечталось о бесконечном и ярком, как бразильский карнавал, празднике.

Праздник должен был включать в себя радость, веселье, приятные улыбающиеся лица и, конечно же,  Его рядом. Он - это всепонимающий, умный, добрый, красивый, высокий - весь набор, в общем.

Хотя, если подумать: почему проза - это плохо? Почему проза должна предполагать что-то серое и скучное? Дурацкое какое-то выражение... Ну ладно, сегодня не об этом.

Сегодня о празднике жизни. О мечтах юной девушки. Над этими мечтами будет смеяться большинство мужчин. Вы заметили: мужчины любого возраста часто подсмеиваются над женщинами, тоже любого возраста. Какое-то у них есть отношение такое - снисходительное, что ли. Ну конечно, мужчины существа серьезные и прагматичные, им не до глупой женской романтики.

Так вот, прозы ей не хотелось, хотелось рифмы, объятий и бесконечной, всепоглощающей любви. Взаимной и, обязательно, до гроба.

Она представляла нежные поцелуи, касание ладоней. Она представляла, как Он перебирает пальцами ее пахнущие морем и солнцем волосы. Это "пряди волос в его руках," почему-то будоражило Ее больше всего. Дальше воображение не шло, оно останавливалось почему-то. Но что-то ведь должно быть дальше! И эта кульминация - именно то самое, заставляющее быстрее биться сердце, вызывающая  сладкое обмирание где-то внутри... Пик - это высшая форма взаимоотношений - так и никак иначе!

Конечно, Он появился.

Он не мог не появиться. Ведь она была юна, симпатична. Его покорила ее наивность и взгляд на мир - открытый, чуточку простодушный и доверчивый ...

Все было: и объятия, и слова, и бесконечная, всепоглощающая любовь. И пальцы его перебирали ее волосы, и ладони скользили по коже - нежно, не спеша. Все - как в ее мечтах. Рифма - одним словом.

Только вот кульминация... Пик... Ну, в общем то, ради чего было все это...

Было ужасно стыдно, было больно... Было неприятно слушать Его пыхтение, стоны, ощущать на себе тяжесть тела, показавшегося вдруг чужим. Его волосы, прилипшие к влажному лбу...  Она не понимала, как себя вести, что делать, куда девать руки, ноги. Лежать тихо или двигаться навстречу? Делать вид, что ей приятно или оставить все, как есть...

И самым болезненным для Нее оказалось то, что Он ничего, совсем ничего не заметил. Не понял, не почувствовал, не осознал, не проникся.... Он был весь удовлетворение, любование собой - удачливым самцом...

Дома она долго бродила по пустым комнатам, стараясь успокоиться. Обнимала себя за плечи, гладила их и что-то шептала. Пыталась унять внутреннюю дрожь. Думала: неужели у всех людей на земле ЭТО происходит так? Проза - не рифма...

Проза - я женщина... А рифма?

Потом она выросла. Он, тот, что впервые подарил Ей прозу жизни после рифмы, остался где-то позади. Теперь он дарит свою прозу другим.

А Она?

А что Она?

Она по-прежнему мечтает.

Будет Он, объятия, скольжение ладоней по коже. Будут пряди волос, пропущенные между пальцами. От этого жеста, простого и безыскусного, так сладко сжимается все внутри. И - ожидание... Пика.... Рифмы...

"Ваш гараж неподалеку - прямо,
Он влечет меня к себе упрямо..."
Песня "Шоферша" из Х/Ф "Торпедоносцы"
Авторство"Шоферши" приписывают Яну Сашину (Левину) и/или Александру Раскину.
Параллельно автором её считается Юрий Иофе. В ИФЛИ он не учился, в своих автобиографических записках, где приводит стихи, эту песню не цитирует, но несколько библио-сайтов упоно приписывают её ему

Опять с утра пишу стихи пробелом кликая,
А где-то ждет меня подруга белоликая,
Я не Делон и не Бред Питт,не Мастрояни я,
И оттого люблю её на расстоянии.

Как подобрать слова? Чешу в раздумьи репу я,
Живу французских трюфелей себе не требуя,
Лишь бормочу в бреду горячем тихо слово,
Пускай она во мне увидит стихослова,

Одарит с ласковой улыбкой с похвалою,
Накормит молча колбасой и пахлавою
А на закуску выдаст долечку зефира,
И унесет меня волшебный бриз эфира,

Пусть графоман я-не поэт и не прозаик,
Я не сюсюкаю и не пишу про заек.
Ну а в её мечтах одно лишь-принц и пальмы,
Но я ведь лучше и всегда принципиальный,

Назвал её когда-то утром,типа,душкою,
Но получил в ответ удар по лбу подушкою,
Сломала грубо две гитары и тальянку,
За то,что с кумом мы кадрили итальянку,

Кричала громко:"Я пойду сейчас к грузинам!"
А мы в ответ ей:"Дорогая,не грузи нам!"
Грехи отпустит поп-расстрига,бывший клирик,
Он мне твердит всегда,что я-дурак и лирик,

Что завалил своим искусством пол овина,
Никто не знает-это только половина,
И пусть опутана моя калоша тиной,
Не привыкать мне к этой жизни лошадиной,

Тяну стихи свои,нагруженной упряжкою,
И от избытка чувств меня стегают пряжкою,
Любил я маму и ,конечно,папу аса,
Ведь родили они меня не папуаса.

А ты,любимая,приходишь в три бухою,
И я кормлю тебя стихами с требухою,
Эх,как тоскливо воют далеко олени,
А ну-ка прыгай мне скорее на колени.

Не сцы на стопы, 
мол, рылом не вышел
И роль халтура, 
И друг - амёба
Всю критику - в жопу, 
и даже ниже
ори "Сепультуру"
до синего нёба

Не стать статистом
Не вычесть честность
И главность совести
Не обезглавить
Ты сделан чисто
Из нужного теста
И невозможности
Всё исправить

из старенького, позапозапрошлогоднего)

Всё, что нам нужно

Я стану аккордом и с ликом гордым Вслепую в «Ворде» впечатаю след... А всё, что нам нужно - Незлая наружность А всё, что нам нужно - Обратный билет

***

Не те войны

Работа не в жилу? Придём, отладим... Мы все вроде живы Наживы ради Нам всем воевать Не там и не с теми За кресло-кровать И программу «Время»