Женщина сидела на больничной кушетке и плакала. Ей бы пригодились оконные щётки, чтобы смахивать густевшие капли с лобового стекла. Когда она приехала на место трагедии, автомобиль превратился в гармошку, брошенную об дерево  рукой мастера по метанию гармошек. Её любимый был мёртв уже 20 минут.

Только щётки, растопыренные ударом, как пальцы, корчащиеся в полиартрите,  ездили по несуществующему стеклу - туда-сюда. Туда-сюда, пытаясь поймать несуществующие дождевые капли и отвести их в сторону – туда-сюда.

Экспертам удалось проникнуть в умиравший мозг кучи металлолома. Выяснилось, что металлолом,  долго думал, что предложить миру в качестве предсмертной  агонии: игру щёток или раскрывшиеся на двадцать минут позже подушки безопасности.

«А хули тут думать?» - подумал в итоге металлолом и скончался.

 

 

Мужчина отрезал себе кусочек мозга и принялся наблюдать. Перед ним лежала кипа белой бумаги, куда он записывал наблюдения. Мужчина был хирургом-экспериментатором. А ещё -  он был сумасшедшим.

Кусочек мозга теперь лежал в небольшой баночке для анализов. Когда-то он отвечал за оперативную память, память сиюмоментную, хватающуюся и обсасывающую каждую деталь только для того, чтобы, отдав её в архив, забыться и со щенячьим восторгом наброситься на новые детали по сути являющиеся повторением  повторений.

Ранее мужчина записал: «Предполагается, что мозг, теряя зону, отвечающую за оперативную память, перераспределяет эту функцию между другими зонами мозга» 

Спустя несколько минут, глядя на алый язычок собственной плоти через баночное стекло, мужчина хихикнул. Ему в голову постучалась гениальная мысль. Высунув от усердия язык, чего никогда ранее не делал,  он вывел под первой и пока единственной записью вторую и, как выяснилось, не последнюю.

«Предполагается, что мозг, теряя зону, отвечающую за оперативную память, перераспределяет эту функцию между другими зонами мозга». 

Все последующие записи ничем не отличались от первой.

 

У мозга нет памяти. Он вообще ни за что не отвечает.

 

 

- Он уехал в командировку. Ненадолго. Улетел на самолёте. Скоро вернётся.

Пожилая Женщина, стоявшая перед ней на коленях, была матерью.  Его матерью.

- Маргарита Вячеславовна, мне не 5 лет. Мне не нужно объяснять, что случилось с Колей.  Я была там. Я видела.

«Я тоже была в той машине», - сказала она про себя.

Когда ей было пять лет, мать сказала об отце: «Он уехал на Север». Потом мать помолчала, и слово «Север» вытекло у неё из глаз. Севером оказалось Проскуровское кладбище, в семи километрах от Кировограда. 

Пожилая Женщина никогда не видела пятилетнюю Катю и не была в курсе её детской трагедии. Тогда она усердно водила маленького Коленьку в первый класс средней школы и пыталась удержать в семье блудливого мужа. Безрезультатно – муж сбежал к другой шесть лет назад.

- Он…вернётся.

Не муж.  Сын. 

- Вернётся-вернётся… - как заклинание повторяла Пожилая Женщина. Она уже не стояла на коленях, она нависала над Катей. Убеждая её. Убеждая себя. 

- Вернётся - и что же он увидит? Тебя с другим!? Катя! Когда? Завтра? Послезавтра?

Да. Меня с другим. Нет, не завтра. Не послезавтра. Когда-нибудь. Я ещё не решила, когда. Если вернётся – не найдёт. 

Её оскорбили слова его матери, слова матери-режиссёра,  смонтировавшие жизнь в пошлый видеоролик, изобличающий её странное предательство, её странную неверность, её странную пустоту.  Она посмотрела на Пожилую Женщину, и поняла, чего та хочет.

- Кто вам сказал, что я жду ребёнка?

- Он… он сказал, - в глазах Пожилой Женщины оскалилась надежда, она заговорила быстрее - он говорил, что вы…вы не готовы, но…говорил, что никогда тебе не скажет, чувствовал себя виноватым, переживал страшно. И ещё он сказал, что надеется, он никогда бы сам не сказал, он надеялся, что ты решишь сохранить его. Его ребёнка. Вашего…

Вашего внука, Маргарита Вячеславовна. Вашего единственного возможного внука.

- Мы с Колей говорили… - тут голос отказал ей, шлёпнувшись о нёбо, будто сырая рыба о дно баркаса   – мы не хотели детей…сейчас.

 Пожилая Женщина отпрянула.

- Не делай этого… Ты ведь не хочешь? – ужасная догадка, мелькнув, снова уступила место отчаянному напору, -  Это память… память о нём. Его частичка. Сохрани!!!

Громко. Очень громко. Хочется тишины.

- СОХРАНИ! РАДИ БОГА! СОХРАНИ ПАМЯТЬ!

- Памяти нет, - тихо говорит Катя. -   Есть человек. Когда человека нет – нет и памяти.

- Ты должна... Господи… - выдохнула, -  что ты говоришь такое?

Я никому ничего не должна.

- Побойся Бога, Катя. Ты ведь любила его.

Молчать, Катька. Молчать, не говорить, ты ведь любишь его; продолжаешь рыдать по ночам, пусть часто для того, чтобы заполнить пустоту – и только;  вспоминаешь его руки; Катька, не смей! Что измениться, если ты  скажешь? Что изменится? Что изменится, если ты… солжёшь?

«Ты ведь любила его».

И Катя говорит.

Говорит:  - Не помню.

И ещё: Коля обманул вас. Я не беременна. Тест показал отрицательный результат.

5-6 минут в тёплой моче.

И - одна чёрточка.

Одну бесконечная чёрточка небьющегося сердца.

 

Человек после себя ничего не оставляет. Это правда. Ребёнок, вышедший из родительского лона, по сути, – лишь жалкая попытка зацепиться за вечность. В которой его, человека, никто не ждёт.

 

Писалось как история для племени в онлайн-игре... не судите слишком строго, я же не профессионал...

Он снова брел по одной из многочисленных пустынь разбитых миров. Лишь песок вокруг и никого. Изредка Он натыкался на редких скорпионов, изредка наклонялся, чтобы набрать пригоршню песка для своих безумных опытов в алхимической лаборатории, изредка останавливался просто передохнуть. Время от времени Он натыкался на оазисы.  Это Его несказанно радовало, ведь только здесь Он мог найти тысячелистник.

Потом Ему надоела пустыня, сухая и безжизненная, абсолютно пустая. Прыгнув в портал, Он, через несколько секунд, оказался в Доминионе. Да, Доминион, конечно, отличался оттого, что Он только что видел в одном из миров. Это был красивый развитый город. Здесь было все, что душе угодно. Любую мелочь даже самую ненужную можно было здесь найти. Но все это у Него давно было, все это Ему надоело. Он давно перестал ходить в игорный дворец, поскольку знал, что это все обман и вероятность выигрыша слишком мала. Он перестал заходить в храм не только чтобы помолиться, он даже на свадьбы не заходил, хотя выпивка была бесплатной. Лишь изредка он заходил на аукцион, дабы продать результаты своих удачных экспериментов в лаборатории, а на вырученные деньги купить себе доспехи и оружие.

Продав все, что насобирал, так как оно занимало слишком много места, и было слишком тяжелым, Он двинулся в Цитадель, а оттуда в Зеленую зону. На этот раз мир был совсем другой: кругом были облака и тучи, грозы и ураганы, все это было прекрасно и пугающе. Но Ему это все так надоело, что Он даже не обратил на это внимания. Здесь нечего было искать, и Он снова отправился в Доминион.

«Собираю группу в поход на ЗЕЛЕНКУ!» - закричал кто-то. Он обернулся и подумал: «Здесь всегда все одинаково… скукотища».

«Эй! Идем на ЗЕЛЕНЬ!» - крикнули то ли Ему, то ли кому-то сзади Него.

«Нет, спасибо», - ответил Он и еще кто-то сзади. Он обернулся, сзади стояла Девушка, с таким же застывшим на лице выражением скуки, усталости.

«Ну, как хотите», - сказал парень и продолжил зазывать народ.

Его губы тронула легкая улыбка, после чего Он направился к порталу в Зеленую зону.

- Постой! – услышал Он за спиной нежный женский голосок. Он обернулся и увидел Ее. Она стояла на том же месте и умоляюще смотрела на Него.

- Ты что-то хотела? – спросил Он, еще сомневаясь, что Она обратилась именно к Нему.

- Да… хотела попросить об одной услуге. – Она слегка покраснела.

- Смотря что, - Он ухмыльнулся, его никогда ни о чем не просили. Его проклятье – быть не таким как все сделало Его одиночкой.

- Все, кого Я знаю, сейчас в алхимической лаборатории, в библиотеке или в мастерской, Мне нужно попасть на второй круг ЗЕЛЕНИ, а с Мимиками я справляюсь плохо. На то, чтобы туда попасть мне понадобится не менее чем полдня. Ты не мог бы помочь мне добраться? – Она смущенно улыбнулась и опустила глаза.

- Конечно, без проблем. – Ответил Он. – Цепляйся!

Не дожидаясь ее реакции, Он схватил ее за руку и прыгнул в портал.

Вышли из портала Они в болотистой местности. Еще один тип миров, который Ему так нравился. Здесь столько всего можно найти.

- А у тебя много друзей? – неожиданно для самого себя спросил Он.

- Нет, - ответила Она, как будто ждала этого вопроса. – А почему ты спрашиваешь?

- Просто интересно.

- А у тебя есть друзья? – спросила Она.

- Нет, ни одного. Мне неинтересно общаться с жителями Миров, всех интересует одно и тоже, никто не думает о других, это скучно, это глупо, это неправильно, - «И чего я так разоткровенничался?» - спросил Он сам себя.

- Не все такие. Мы ведь все Разные. Все друг от друга отличаемся. Не нужно считать, что все одинаковые. Это действительно неправильно, - Она говорила так убедительно, что Он верил Ей. – Ты ведь согласился мне помочь! Значит ты не такой! Точно так же и ты мог обратиться ко мне, а я помогла бы тебе. Точно так же мы, я и мои друзья, нашли друг друга. Не думай, что мы все одинаковые, - Она как будто прочитала его мысли. – Мы все абсолютно разные: мы принадлежим разным расам, кто-то из нас воин, кто-то маг, кто-то лучник. А кто-то вообще не хочет воевать и занимается алхимией или изготовлением доспехов.

- Постой. И вы все помогаете друг другу? – переспросил Он.

- Да. Кто-то дает одно, кто-то другое, кто-то третье. А почему ты спросил? – Она была удивлена.

- А вы не думали объединиться в племя? Тогда у Вас был бы общий мир и вообще, вам было бы легче!

- Мы давно мечтаем об этом, - грустно ответила Она.

- Так в чем же проблема? – возмутился Он.

- У нас есть все кроме одного: нам не хватает мудрого и расчетливого лидера, который поведет нас. Мы уже не первый день и не первую неделю в поисках, но никого не можем найти, - в Ее голосе была грусть.

- Жаль, не могу никого предложить, я ведь никого не знаю, - сказал Он и скрылся в зарослях. Через минуту вернулся, таща в рюкзаке труп мангуста.

- Зато я знаю, - сказала Она, как будто разговор и не обрывался.

- Тогда тем более в чем проблема?

- А ты согласишься повести нас? – неожиданно сказала Она.

- Что? – вопрос поверг Его в шок.

- Я уже неделю наблюдаю за тобой. Ты именно тот, кто нам нужен. Ты прирожденный лидер, и только ты сможешь повести нас за собой.

- Но ты же меня совсем не знаешь!

- Мне достаточно было только увидеть тебя.

- Но как я поведу вас? Вы же вместе! Вы же как одна семья! Вы же имеете общие интересы. Вы же одинаковы!

- Ты не прав. Мы все разные, и именно это нас и объединяет. Ты абсолютно отличаешься от каждого из нас, поэтому ты (ИМЕННО ТЫ!) должен быть нашим лидером.

- А если я не справлюсь? – с Ней невозможно было спорить, Он начал сдаваться.

- Справишься! Я помогу! – ответила Она. – Пойдем.

 

Так Они, наконец, нашли Его – своего истинного лидера. Их все презирали, а им было наплевать. Его ненавидели, а Он этого не замечал. Каждый из них был индивидуален, каждый отличался. Но что-то объединило их. Что же? Как раз именно то, что про них можно было сказать что Они: «РАЗНЫЕ ЛЮДИ».

 

Я ем немецкий шоколад
И упиваюсь черным чаем.
Вернуть бы прошлое назад.
Оно казалось бы мне раем.

Поэт я, или не поэт...
Судить не мне, а тем, грядущим.
Пускай они найдут ответ
На то, что было мне присущим.

На ту немыслимую грусть,
Что умудряюсь я утроить.
И вместо чая я напьюсь
Таблеток, чтобы успокоить

Свою тревогу хоть на миг.
И погрузиться в безмятежность.
Пускай утихнет эта боль,
Забрав с собою неизбежность.

Послушай, мой герой, не стоит
бежать от счастья. Бесполезно.
Любовь, игрушка, гейша? кто я?
Твоя находка, пытка, бездна?

Секреты были так доступны,
намеки были так прозрачны…
Исчез герой… Рыдает кукла.
В душе хрустальной все иначе...

Общение в нете бывает разное. Кто-то любить пофлудить (тупое набивание коментов- иногда на форумах за количество посов дають звания, бонусы и проч. это и стимулирует некоторых людей на такой вид общения), кто-то поспамить (спам - интеренетный мусор, чем-то похож на флуд.. - своею бесполезностью, наверно) , кто-то жить не может, если не нахамит или не поспорит с кем-то... Не согласна с теми, кто считает общение в нете - неживым, ненастоящим.. И как наглядно видно наличие паралельных миров , в котором каждый прибывает здесь... Это видно и в реальной жизни.. но может для кого-то не так четко различимо... Но я не об этом хотела сказать, а о том, как часто в коментах к заметке  бывает больше интересного откроешь, чем сам пост (замека). В одной из предыдущих заметок я выложила свое хокку, которое само по себе родилось в ходе общения на ай.ю.эй. Но в коментах  оно превратилось в маленькую поэму, которую я так и назвала Диалог (написано в со-авторстве с Giyan )

Куда ведет эта Дорога?

Быть может в глубину Себя?

Иду по ней

И услыхать пытаюсь

Хлопок одной ладони...

Собрала сюда всех, кто понравился сегодня во время путешествия по просторам Инета. Пусть поживут в моём блоге. Добро пожаловать!







[ Смотреть дальше ]

Ласковый мой... Станешь чужим  мачо.
Я убегу.  Не обернусь даже,
только внутри маленький эльф плачет,
он о любви тысячу слов скажет.

Счастье Алис -  целую жизнь падать,
чтобы вернул время больной  кролик.
Остановись, сказку разбить  надо,
пусть без нее  в мире живом больно.



Да простит меня великий Дали

Пантера ночь на мягких лапах спускается из-за горы ей море ласковым прибоем диктует правила игры.. Сверкая звездными глазами, крадется плавно по песку и грациозно, за словами в мою вливается строку...