хочу сюда!
 

Люда

38 лет, дева, познакомится с парнем в возрасте 35-43 лет

Заметки с меткой «поэзия»

О молодость! Молодость!

.
И снова осень...
И снова шелест листьев золотых.
Как жаль, что время не вернётся
И этот жёлтый лист не станет молодым.

Он как и я, когда был ребёнком,
Ласкал его игривый ветерок.
Стремился он все выше к солнцу,
Мечтал пархать над миром словно мотылёк.

Трепал его за плечи ветер строгий,
Окутывал сиреневый туман,
И дождь так бил свирепо и жестоко.
А он все ждал...

Он ждал, когда оденет жёлтую рубашку
Поправит покрасневший воротник,
И ветерок его подбив под ножку
В осеннем вальсе закружит.

И вот стоит он в золотой рубашке,
Вдыхая осени озябшую тоску.
Не хочет он ни золота ни вальса
Вернуть мечтает молодость свою.
*
Виктория С

Будешь?

Будешь моей нимфой
феей коротких строк
я поделюсь рифмой
пусть на короткий срок
здесь звучит флейта -
музыка новых муз.
Нежности до рассвета
страсти с мечтой союз.

Бабочка

Нежность мгновений
крыльями бабочки сердца коснется. 
Боль откровений.
Жизнь словно всадница в гонке несётся.
Как укротить
бешеной страсти коня вороного? 
Как уцелеть 
в горном потоке влюбленности снова?

Как были мы легки, как были молоды

.
Как были мы легки, как были молоды,
Как восхищались нами зеркала!
И мы гляделись в них порой без повода…
Но быстро жизнь те годы унесла.

Куда-то делись: и походка быстрая,
И гибкость, и изящество фигур.
Зато у всех надёжные есть пристани,
Зато не отнесёшь к разряду «дур»:

Пожили, повидали… Что-то ссыпалось
Песком сквозь пальцы, мимо пронесло,
А что-то и хорошего нам выпало…
А вдуматься, так и судьбы весло

Гребло порой, не чувствуя фарватера,
С воды широкой вынося на мель.
И силы не на то бывало тратили,
На что бы надо, и теряли цель.

Но выстояли, выбрались, построились,
Детей подняли – нелегко пришлось…
И хоть у всех своя была история,
Но многое в один поток слилось.

И пусть походка не такая быстрая,
Не радуют всё чаще зеркала,
Но в сердце огоньки горят лучистые,
И у души расправлены крыла.
*
Анна Опарина

Природы кисть – волшебная рука

.
Веду глазами, словно по холсту,
Душой гармонии касаясь осторожно…
Создал же Бог такую красоту,
Что словом описать ну просто невозможно.

Природы кисть – волшебная рука!
Обилие красок сердце поражает:
У ног течёт прохладная река,
Над горизонтом солнце догорает.

Что жизнь моя? В потоке дней
Я, как ребёнок, радуюсь картине…
Пока ещё здесь не было людей,
А, значит, зла тут нету и в помине.

Замедлив шаг на каждую версту,
Теперь я по Земле ступаю осторожно.
Создал же Бог такую красоту,
Что словом описать ну просто невозможно!
*
Автор неизвестен

«Лист»


Оторви меня, как бумажный лист,
Напиши на мне то, что хочется,
Не желаю я оставаться чист,
Когда всё это вдруг закончится.

Оторви меня, положи в карман,
Возле сердца, что улыбается,
Я в одном листе – для тебя роман,
Где написанное сбывается…

© William van Warg

«Я беспечно… снова»


Бесогонят черти танцем на крови,
Это пляска смерти посреди любви,
Чёрные картины чувствуют весну,
Обрамленным хором воя на луну.

Расступилось море, тонут города,
Что-то происходит, снова никогда,
Бесконечность тихо съёжилась
внутри…
Я беспечно тлею, снова, посмотри.

© William van Warg

Связана

Из серой печали в темнице стена.
Здесь спутана, связана стонет она -
пленница глупых иллюзий, страстей.
Мысли срывает со всех скоростей.
Кто эта девушка странная? Жизнь?
Где здесь реальность, а где миражи?
Гаснущей свечкой надежда дрожит. Холодно. Страшно. Судьбы виражи.
Жертву безумие сбросило вниз.
Разрушив любви последний карниз.
Нежность твоя могла бы спасти,
только не видно её на пути.

Такая

Исчезнуть, разбиться, расплавиться не быть.
Растерзанной бешеной кошкой приходиться выть.
Нелепая, мерзкая, глупая, странная жизнь
медленно рушится как разноцветные витражи
в храме с тысячей маленьких прихожан
сожженных живьём. Глупо рыдая от страха дрожа
брошена вырвана скомканная душа.
Почему кому-то так просто и ярко идти,
когда моя реальность вечно теряет пути.

Пожалуйста сжалься возьми к себе ласково защити.
Как же я ненавижу одна в этой тьме ужасной ползти.

«Гортензии»


Нету стен бесполезнее, чем у треснувшего графина,
Мой последний секрет – это запах цветущей груши,
Здесь горят не обычные свечи из парафина,
Это медленно тлеющие, забывшие счастье души.

Я хотел бы кричать, но закрученный рог изобилия,
Пылесосит мозги, оставляя мне лишь претензии,
Гонит прочь революции моя внутренняя Бразилия,
Где-то в сердце Господь пересаживает гортензии.

© William van Warg
Страницы:
1
2
3
4
5
6
7
8
151
предыдущая
следующая