Она выходила замуж восторженно. Представляла себя замужней, взрослой женщиной. С обручальным кольцом, которое всем теперь было видно. Едешь где-нибудь в трамвае и все знают - едет замужняя женщина. И все девочки молоденькие поглядывают и завидуют.

Часто, уложив детей спать, она шла на скамеечку и сидела там полночи, глядя на звезды. Домой идти не хотелось. Обязательно будет какой-то скандал. А так сидишь и смотришь. И думаешь, глядя в бездонное черное небо: отчего, почему и зачем все это?...

Зачем, действительно?

Вспоминается детство, как мама обнимала и прижимала к себе. Особенно, если кто-то обидел. И становится сразу легче.

Бездонное небо над головой, такие далекие и такие чужие звезды... Может быть где-то в далеких мирах сидит на какой-то планете такая же маленькая и беззащитная молодая женщина, которую некому прижать к себе и пожалеть?

Что это?

Кажется, в самом деле вдруг кто-то обнял ее. И стало тепло и спокойно. Совсем, как в детстве. В маминых объятиях.

Этот кто-то держит крепко, но ласкаво. Слышится музыка - чудесная, тихая и нежная. Как тепло! Как хорошо! Как сладко!

Музыка звучит и заполняет собой все пространство - бескрайнее и уже не чужое. Звезды все ближе и ближе, их свет  оказывается  такой теплый и совсем не слепит глаза....

Утром дворник увидел ее. Она лежала светлая, тихая и бледная, совсем как Снегурочка. И спокойно улыбалась...

Как-то раз зимой мы возвращались с мамой из детского сада. В транспорте было много народу, люди толкались, ругались. В общем, все, как всегда.

Троллейбус дернулся и я уперлась в мамину грудь. И вдруг услышала слабый писк.
- Что это?, - спросила я маму.
- Это маленький щеночек, там, у меня за пазухой.
- Покажи!
- Нет, дома увидишь.

Всю дорогу я трогала пальто у мамы на груди и слушала писк. Я шла и воображала, какой он, мой щенок. Рыженький, беленький или черненький. Какие у него глазки. Как я буду с ним играть и кормить.

Наконец мы дома. Волнение мое достигло предела. Мама снимает пальто. Но никакого щенка - ни рыженького, ни беленького, ни черненького, там нет. Есть только теплый мамин свитер, связанный бабушкой.

Мама заглянула в мои, полные ужаса глаза и поняла, что совершила большую ошибку, разыграв меня....

А через пару дней у меня на самом деле появился маленький щенок. Светленький, пушистый. Он был еще маленький и все время спал.

Мама исправила свою невольную ошибку.

Эту историю она вспоминала потом много лет, все не могла себе простить неудачный розыгрыш....

А в нашем доме потом жили еще несколько собак. Был  черный умница-пудель по имени Шериф. Хитрый и веселый. С ним мы получили на выставке собак большую серебряную медаль. Золотую ему не дали потому, что он укусил судью, которая производила экспертизу его мужского достоинства. Он ведь был гордый мужчина.

Потом жил подобранный на улице бездомный королевский пудель цвета гречневой каши, которого назвали Стив. Он так и остался бродягой в душе и доставил нам немало хлопот.

Но почему-то в моей детской памяти и сердце прочно занял место тот самый щенок, то ли беленький, то ли рыженький, то ли черненький, который пищал из маминого пальто...

Он и она пришли сюда, движимые единым чувством, единым порывом.

С надеждой, что впереди  - только счастье.

Годы боли - они остались в прошлом, в другой жизни.

Здание - как сотни тысяч таких же. Куда люди приходят, чтобы соединить свои судьбы. И разъединить, увы, тоже.

Здание помпезное, с претензией на роскошь. Кругом искусственные цветы и фотографии на стенах. Фото должны убеждать  в том, что вы поступаете правильно. На них - счастливые и молодые, в шикарных длинных платьях и вечерних костюмах. И - улыбки - широкие, белозубые, так и хочется сказать избито: голливудские.

Ковровые дорожки, запах, какой бывает в обычных конторах - бумажный, чиновничий.

У нее не было длинного белого платья. У него - костюма. Оба были в джинсах. "Совсем, как хиппи", - подумала она.

Платье и костюм были когда-то. В той, прошлой, жизни, с другими людьми, которые не стали родными.

Из зала звучала торжественная музыка, доносился голос женщины, которая в тысячный раз произносила привычные, написанные кем-то другим слова. Там кто-то тоже соединял свои судьбы. Только по иному прейскуранту.

Им нужно было в другую дверь, где музыки и речей не было. Была обычная комната, обычная девушка сидела за столом. Но сердца их стучали громко-громко и было страшно: а вдруг этот стук слышен всем?

Им выдали документ, в котором было сказано, что отныне они - муж и жена.

Они вышли за дверь и прижались друг к другу, вдыхая родной запах. Стояли, не в силах разомкнуть объятия.

А на лестнице Дворца фотографировалась молодая пара. Снова и снова фотограф заставлял молодоженов целоваться на камеру, выбирая удачный ракурс. Снова и снова молодожены послушно целовались, гости на заднем плане старательно изображали радость.

Ей стало смешно.

"Кто из нас счастливее?", - думала она, глядя на молодую невесту.

Потом была прогулка по городу. Уже в новом качестве. И, казалось, зимнее скупое солнце светило как-то иначе. Казалось, холодный воздух приобрел какой-то особый, свежий запах. Небо было другим - огромным, родным. Прохожие - не чужими, спешащими по своим делам людьми, а сообщниками того самого действа, которое произошло только что с ними...

"Вот такое оно, счастье," - думала она, - "Оно бывает не только шумным и кричащим о себе на весь мир."..

Испокон века Адам всю вину валит на Еву.

Наверное, ему так легче, Адаму.

История эта началась очень давно, еще в Эдеме. Слышали о таком? Там было очень хорошо жить: не надо было думать о хлебе насущном, об одежде, крове и прочих вещах, без которых сегодняшняя наша жизнь просто невозможна.

Я думаю: а если бы Адам не свалил всю вину  на Еву, а взял ситуацию под контроль? Ева бы искренне раскаялась, что съела тот самый злополучный плод, да еще и Адама им накормила. Адам бы сказал Богу: да, я виноват, не мужик я! Наказывай меня, готов я! Понесу наказание, которое ты определишь! Только жену мою, Еву, пожалей!

Может тогда история потекла бы совершенно по-иному сценарию....

Готовность мужчины взять ситуацию в свои руки - о, сколько об этом написано - огромная проблема.

Живет себе такой гражданин, ходит, ест, пьет, спит. И плывет по течению, ожидая очередного плода  из рук очередной Евы. При этом он может быть состоявшимся в социуме в общепринятом смысле человеком.

Но личность ли он, наш Адам? Как он распорядился жизнью своей, сам ли рвет плод - тот, который можно рвать и дает той самой  Еве, которую выбрал сам?

Как часто нашему Адаму плохо. Тяжело на душе от паскудных мыслей о том, что счастье было где-то совсем рядом, а он его проворонил. Жизнь идет, бегут годы. У нашего Адама уже появился животик и лысина....

Эдемский сад можно построить самому, дорогой Адам. Не хуже, чем был когда-то, на заре истории человечества. И не надо в этом Эдеме бегать от Божьего гнева. И будет там тепло, красиво. Будут там петь птицы и греть ласковое солнышко. И, самое главное, рядом будет Ева - та самая, единственная. С которой вместе хорошо.  И с ней не мечтается о других женщинах...

"Берегите слезы ваших детей, дабы они могли проливать их на ваших могилах"

Пифагор

Сегодня ей опять приснился этот странный, нескончаемый сон. Во сне она кричала на свою мать, била ее, а потом начала тыкать ей в глаза пальцами. Пальцами в глаза - это было самое страшное, нестерпимое и непонятное.

Сон был очень реален.

Наутро было ощущение ужаса, который долго не проходил. Она прятала от матери взгляд. Ей было не по себе, как-будто по взгляду мать могла о сне догадаться.

Как это может быть - бить свою мать во сне? Из каких глубин подсознания родился этот кошмар?

Наверное, сон - ответ на категоричность, авторитарность и контроль матери, длящиеся множество лет. В реале обычно люди не позволяют эмоциям достигнуть той черты, когда темное начало выходит из-под контроля. Мы ведь культурные люди, не правда ли?

Вечер. Что приснится сегодня?

Существование людей под одной крышей сопряжено с самыми разными каждодневными проблемами. От них никуда не спрячешься, не убежишь, не улетишь, не исчезнешь, не испаришься....

Кода-то мать ей казалась недостижимым идеалом - самой лучшей, самой красивой, самой умной и самой доброй.

Годы прошли и пришло понимание, что идеалов не бывает...

Вечер. Что приснится сегодня? Это уже становится навязчивой идеей.

Мы все подвержены страхам, которые, как говорят, родом из детства.

Когда-то, когда она была совсем маленькой, она боялась манекенов в центральном универмаге. Они стояли высоко в своих костюмах, платьях, пальто и шляпах. У них были неподвижные глаза и глупые, стеклянные улыбки. Но больше всего пугал неподвижный неживой взгляд нарисованных глаз. Манекены, которые были без головы, казались менее страшными - просто вешалка с платьем. А этим, этим хотелось что-то сделать с их глазами.

Еще она боялась закрываться в ванной. Отец однажды закрыл ее, чтобы не мешала смотреть футбол. В ванной сидеть было страшно и зябко. Электричество отец не включил и она смотрела на окошечко вверху, откуда в ванную проникал свет и представляла себя героиней страшной сказки. Потом она устала и вытащила белье, которое было приготовлено для стирки. Сделала из него себе гнездышко и умостилась.

Разбудили ее крики. Это мать и отец ругались. Из-за нее, как это часто бывало...

В детстве снились совсем другие сны. И вот и здесь, в этой ванной, приснился сон. Как она протыкает манекену из магазина глаза.....

Она сидела за столом, а рука ее писала на листе:

"Мама, мама....

Я не хочу ругать тебя и бить, мама. Я не хочу тыкать пальцами в твои усталые и все замечающие и контролирующие глаза, мама. Как тому манекену из детского сна, приснившегося маленькой девочке на горстке грязного белья, приготовленного для стирки.... Что же произошло между нами, некогда очень близкими людьми?"

Две женщины в квартире. Одинокие и недолюбленные...

Осенний пасмурный день. Как давно уже в нашем городе не было солнца. Серые улицы, серые дома, серая толпа. Равнодушие и отрешенность...

Старые трамваи скрипят рельсами на поворотах. Старые троллейбусы с трудом поднимаются в гору. Люди спешат по своим делам.

Все как всегда. Так было вчера и так будет завтра.

Звуки скрипки кажутся инопланетными на этом перекрестке в центре усталого города. Уличный музыкант  - как пришелец из другого мира, как нечто инородное и чуждое. Трудно определить его возраст, трудно представить его жизнь до этой точки, когда он впервые вышел на улицу и заиграл.

Люди идут мимо, скользя равнодушными взглядами. Кажется, что им неловко остановиться и послушать.

Музыка льется в пространство, рождая в душе неясную тревогу. И отчего-то хочется плакать...

Серое небо ноября. Солнца не было целую вечность.


Скрипка плачет о своем, ей, хочется, чтобы завтра обязательно выглянуло солнце. Оно однажды прорвется сквозь тучи навстречу музыке и согреет мой уставший серый город...

Читать полностью: http://h.ua/story/367285/#ixzz2CyNrFmb5

Тридцать лет назад 10 ноября умер один человек.

Его эпоху многие до сих пор вспоминают, как самую процветающую в истории страны.
Плохое забылось и кажется, что все тогда было просто прекрасно.
Но сегодня не об этом. Сегодня о том, какие были ощущения в тот день. Ноябрь был очень холодный, гораздо холоднее, чем нынешний.

Я помню седьмое число, как стояли на трибуне Мавзолея руководители страны, как по Красной площади шла боевая техника и как маршировали войска, демонстрируя всему миру мощь великой державы - СССР.
Тот человек, который умер через несколько дней, тоже был там. Он с трудом поднимал руку в приветствии. Мешало теплое пальто и старость с ее болезнями. Была видна вся его немощь. Но вот какое странное чувство - почему-то тогда казалось, что он - навсегда, что его эпохе нет конца. Прямо Кощей Бессмертный какой-то...

И вот прихожу на учебу на свой факультет.

-Брежнев умер...- громким шепотом говорит сокурсница.

-Как умер?

Почему-то разум не воспринимает эту новость. Не знаю почему. Кажется, что-то должно произойти, не могут все так же ходить автобусы и трамваи, люди спешить на работу, дети в школу.

Но это оказалось правдой.

Нас, студентов, собрали в тесном актовом зале. Здание старенькое, требующее ремонта, не рассчитанное на такое количество учащихся. Начался траурный митинг. Говорились банальные слова, произносились нескончаемые патетические речи, кто-то из девочек заплакал. Стояли долго и несколько человек упало в обморок от духоты.

Через несколько дней были похороны. Опять тот же зал, только на сцену вынесли старый черно-белый телевизор. И опять кто-то заплакал, а кто-то упал....

Соседка по дому тоже плакала. И все говорила:

- Что теперь с нами будет?

 А сосед, слегка подвыпивший мужичок сказал:

- Место освободилось, пусть меня возьмут! - и засмеялся.

Больше никто интереса к событию не проявил.

А впереди страну ждало еще несколько похорон старых, очень больных людей. Они, эти люди, были дороги своим родным и близким. В сердцах миллионов людей они не оставили следа.

Когда я смотрела на трансляцию похорон по телевидению, то думала о том, как сложно быть родственником известного человека. На тебя смотрят тысячи и тысячи глаз и ты не можешь остаться наедине со своим горем.

Помню, как кричали какие-то птицы - то ли грачи, то ли галки на Красной площади. Как несли огромное количество наград на красных подушечках. Как шли колонны людей, которым было абсолютно все равно, но надо было выполнить регламент....

Эпоха ушла вместе с этими стариками. Многое уже вспоминается с трудом....

Ноябрь.

Месяц хмурый, неприветливый, депрессивный.

У нас в городе ноябрь ознаменовался событием, которое расшевелило общественность. Коммунисты возмущаются, негодуют. Их икону оскорбили.

7-го ноября неизвестные лица надругались над памятником Ленину на площади Соборной. Это там, где стоит православный Преображенский Собор Московского Патриархата.

Что написано на памятнике, я писать не буду, увидите сами на фото.

Как относиться к этому событию? И вообще, есть ли большинству жителей города дело до этого?

Журналисты Житомира провели интересный опрос на улицах города 7 ноября. Они спрашивали: какой сегодня день.

И что вы думаете? Не знал никто! Даже старички-пенсионеры отчего-то забыли.

Ну а молодые люди - так тем более не помнят.

Кто такой Ленин не знают современные школьники. Да мало ли какие памятники стоят на улицах!

До памятника есть дело только двум сторонам: коммунистам и их политическим врагам - общественной партии, которая все годы Независимости пытается памятник убрать. Пока ничего не получается. Ответ неизменен: памятник несет культурную и историческую ценность.

Когда-то давно я пыталась провести эксперимент: во время поездки на автомашине пыталась сосчитать сколько же Лениных - гранитных, гипсовых будет стоять по пути от Житомира до Могилева. Но где-то на второй сотне я устала.

Человеку нужны идолы. Иначе он не мыслит своего существования. Наверное, так легче жить. Идол - как опора слабому Духу....

Коммунальные службы замазали надпись на памятнике.

Но есть вещи, которые так легко нельзя вымарать из памяти....

Мужчина... Уже не молод, еще не стар. Приближается к пятидесяти. Пол века? Много это или мало? Как сказать. В масштабах мироздания - это миг, ничтожный, незаметный. С точки зрения человеческой жизни - это срок.

За эти годы можно много чего успеть сделать.

И хорошего, и не очень.

За "не очень" - расплата: бессонные ночи и боль, такая, какая сейчас, накануне очередного дня рождения. Не отпускает мысль, что время собирать камни ведь давно уже наступило, а он и не заметил в своем вечном беге, суете. спешке. А как же иначе? Ведь нужно прожить, обеспечить детей всем необходимым, да и себя не обидеть.

Только отчего-то на душе нет покоя.

Для чего я вообще живу? И для кого?

Ну что за глупые мысли лезут в голову в этот предрассветный час! Что за идиотский вопрос!

Ну а в самом деле - для чего?

Как в замедленной съемке всплывают в памяти эпизоды прошлых лет. Вереница женщин - не ставших родными. От некоторых и дети родились. Но была ли среди них та, единственная? Или я просто ее проглядел? Упустил?

Тяжелый, хмурый осенний рассвет. Скорее бы утро. Может, тогда  мысли переключатся в свое обычное русло: работа, работа, работа.

Только зачем все это?

Я счастлив? - бъется в виске.

Я счастлив? - громко стучит сердце.

Человек приходит в этот мир не по воле своей. Не по воле своей он уходит в мир иной. С этим ничего не поделаешь. Это - закон. Жизнь - отрезок между рождением и смертью.

Жизнь... Время с каждым днем ускоряет свой бег. Это только кажется или так и есть? А кто рядом со мной?

В воле нашей  выбирать, с кем вместе пить кофе по утрам... В чьи глаза смотреть...

По воле своей мы получаем от жизни сполна....

"Бог поругаем не бывает. Что посеет человек, то и пожнет..."

Носятся странные мысли в голове, не дают покоя. Скорее бы утро. А там - новый день, полный забот. И глупые мысли растворятся, как утренний и холодный ноябрьский туман.

И все будет просто и ясно. И для чего живу, и счастлив ли - да зачем вообще об этом думать?

До следующего дня рождения, до следующей бессонной ночи...

Прошли, наконец, выборы.

Тема, которая поссорила между собой многих людей разных социальных слоев. Тема, которая внесла разлад во многие семьи. Наша старая подруга рассказывает, что перестала общаться с некоторыми своими давними знакомыми, не в силах найти компромисс.

Странное ощущение.

Почему-то кажется, что это событие - какая-то веха. Водораздел. И что что-то должно поменяться. Вот откроешь утром глаза - а на дворе перемены. Как волшебство какое-то случилось.

Какие глупые мысли, правда?

Что может поменяться?

Утро. Идет первый, мокрый и противный снег. И мусорный бак все тот же. И все те же разбросанные бутылки вокруг. Вся та же грязь и убожество. В подвале который год что-то течет и, простите, воняет. У соседей дома холодина, батареи, как всегда, не греют.

Стаи голодных бездомных собак бегают по двору. Им тоже нужен хлеб насущный.

 И бомжи все те же. По очереди обходят свои "точки". Тоже в поисках пропитания.

На дереве, что растет напротив окна, по-прежнему висит детская пинетка. Та самая, о которой я уже писала. Только через почти два десятка лет этого висения, она вдруг свалилась ниже. Быть может, удастся наконец ее достать, чтобы она не моталась перед глазами.

 На нашем дереве часто что-то висит. Люди регулярно пополняют ассортимент предметов.

Все так же  тащатся по улицам усталые старые троллейбусы. И асфальт тоже  тот же - потресканный, вздыбленный.

Люди идут на работу.

Что же, жизнь продолжается?

Жизнь продолжается.

Хмурое утро сменилось солнцем, сначала робким, а потом все более смелым.

А я думаю о том, когда в наших равнодушных душах проснется что-то эдакое. И жизнь изменится. Изменится , потому что не может не поменяться. И не по волшебству, а потому, что люди стали НАРОДОМ.

Не будет никаких перемен после выборов.

Не придет какой-то добрый дядя и не сделает всем хорошо....

Жизнь продолжается....

Только вот какая?