Жил на свете человек небольшого роста
Некрасивой совсем наружности
И было ему непросто
В доказательстве своей нужности

Но любил он очень искренне
Творя звуками чтото волшебное
Что мелодии его воистину
В душе будили сумашествие


И улыбаться он умел заразительно
Не признавая слои и звания
Так легко и вполне убедительно
Следовал за своим призванием

Его не любили и ненавидели
Считая сумазбродом вцелом
Порою только оболочку видели
И не рассматривали за пределом

Его пинками и насмешками
Провожали из мирского шума
и плакала его нежная
Его светлая натура.


И вот однажды большая и грозная
К нему подкралась смерть коварная
И так легко и осторожно
Взяла и у мира забрала

Он не расстроился ни чуточку
Полёт душевный и там продолжится
Но лишь взгруснулось на минуточку
О том, что прожито...


И пусть был он очень маленький
И маленькая была могила
Но большой  поставили памятник
И запомнили его имя.


А теперь и ближние и дальние
Устают соглашаться и ахать
Что вот такой вот смешной и маленький
нас заставил грустить и плакать.
15.01.2009


P.S. Шуберт прожил только тридцать один год. Он умер истощенный физически
и душевно, измученный неудачами в жизни. Ни одна из девяти симфоний
композитора не была исполнена при его жизни. Из шестисот песен было
 напечатано около двухсот, а из двух десятков фортепианных сонат -
только три.

Ось тобі зміст – бери, кури,

Складай із нього жваві рими

Та мало істини за ними -

Вірші забудуть. Раз, два, три,

На «три» забули. Тчк.

І ставить крапку супокою

На тому, що було тобою,

Огидна пам’ять нетривка

 

Спи, забутий,

Той, хто мав тебе почути,

Спить

Колір ночі знати хоче,

Ніч з’їдає твої очі,

Та не захистить

 

Мій маленький рок

 

Ось тобі побут – бери, живи,

Склади із нього жваві рими…

Так хочеться побути з ними,

Вони не скажуть: «Раз, два, три,

На три забули». Не така

Була, що зара(з) тінь від тіні,

І тануть погляди настінні

У глибині ковтка

 

Спи, забутий,

Той, хто мав тебе почути,

Спить

Колір ночі знати хоче,

Ніч з’їдає твої очі,

Та не захистить

 

Мій маленький рок

На острове  Питкерн, у маяка на краю Земли, невысокий мужчина залез на
стремянку и снял со стены  зазывный плакат, попахивавший совдеповщиной.  На
остров больше никто не приедет, некому говорить: «Добро пожаловать!»  Он закрыл
маяк, и посидев на дорожку, отправился в путь, на ту сторону острова, где его
ждала женщина, которую он любил, и сын, которого он родил и который никак не мог
умереть.
Он не медлил и не торопился, не бежал и не плёлся — дошёл вовремя. Женщина вышла
его встречать — смуглая, растрёпанная, но ещё не утратившая былой красоты.
- Где сын? - спросил он, - мне нужно к нему.
- Он в хлеву. Там, где ты его и оставил, - ответствовала женщина, - идём за мной.
Прошли века, но он твёрдо помнил дорогу, хотя женщина шла рядом и в любой момент
могла указать ему на нужную дверь.
У входа в хлев он споткнулся и едва не расшиб себе лоб о низкий свод потолка. В
полумраке,  в яслях, на сырой соломе лежал старик. Седая борода укрывала
его, как покрывалом.
- Сын мой, я вернулся! - мужчина — не старый, не молодой, - лысый — приник к тому
месту,  где рассчитывал найти голову сына.
- Да, отец, - услышал он слабое дуновение из  невидимых уст. Сыновняя голова
лежала там, где он и ожидал. Там, где он её и оставил несколько тысячелетий назад.
- Я сделал то, что обещал, - сказал мужчина и обратился к свету, едва проникавшему
сквозь узкий дверной проход

[ Читать дальше ]

Это моё произведение. Хотите попробовать себя в этом деле вам сюда:

http://blingee.com/

 Вот свеженькое, до и после

 

 

Киллер( основано на реальных фактах)
И словно мир упал.....
Он киллер!
Мой Бог!....
И все стонет 
В глазах.....
Все плывет,
Все горит......
К черту все имена!
К черту трупы врагов.....
И торговцев судьбою.
Только кто изменил
Человека такого?.......
Я ведь помню кем был ты.....
И добро и улыбку!
и теперь то добро убивает людей,
За добро ты стоишь....
Принося только смерть
Осознай ты ошибку......
Как же грустно узнать
Что уж много погибло.
Прекрати, я прошу!
Прекрати эту бойню!
Это словно война,
Что несет разрушения.
Ты читаешь слова
Но не видишь решения....
Я тебе подскажу!
Друг ты мой по неволе....
Только поздно уже......
Смерть идет за тобою.

картина висит в холле туалета арт-ресторана "Кобальт", Киев, ул. Банковая,2у меня оттуда еще масса прикольных вещиц.)ждите)

один с с 90-летием комсомола поздравляет.Ю
один бідкається, на що ж я тепер буду косметику та колготки купувати
а третий предлагает работу у сеня на фирме - ассистентом менеджера.
интересно, это что ж делать нужно и за какие деньГИ?:)))

а еще, когда-нибудь я расскажу вам,
как я однажды абсент пробовала
ждала творческих глюков)
не пришли
зато с подружкой отлично повеселились

Человек творческий сегодня, вчера, завтра, всегда – это неутомимый романтик, одиноко бредущий своей дорогой. Осенний неприветливый ветер треплет полы его потертого плаща, явно одетого не по погоде.  В руках он бережно несет превосходной работы портрет девушки. Лик посетившей Музы? Случайно схваченный в толпе образ? Идеал вселенской красоты?  Ради его завершения он сидел долгие ночи при свете свечей, ради работы красками высокого качества он отказывал себе во многих удовольствиях. На губах художника промелькнула еле заметная улыбка. Такая бывает у людей, которые довольны выполненной работой. За спиной раздался стук копыт. Эскорт из городских повес и прожигателей жизни ехал в соседнее имение на праздничный прием. «Господа, не кажется ли вам, что эта картина достойно украсила бы гостиную хозяйки? Ах, какой чудесный сюрприз получится! Эй, человек, что ты хочешь за работу?»

Художник, не сбавляя шага, отвечал: «Картина не продается».

«Как же так?» - раздается в толпе среди смеха и песен. «Да чтобы вещь и не продавалась? Нет ничего во всей округе, чтобы я, да и не мог себе позволить!» «Человек, мой князь жалует тебе кошель серебра» «Картина не продается» - художник решительно поправил ремень сумки. Смолкла лютня. Прекратилось шутовство. В толпе подымается шепот. «Замечательная работа. Девушка словно светится» «Полотно как будто живое. Вы согласны?» «Знакомые до боли глаза. И такая манящая улыбка»

Интерес к картине нарастал. Сопровождаемый восторженными отзывами и вздохами, художник выбрался из толпы. Вдогонку ему слуга в отчаянии прокричал совершенно баснословную сумму. Неужели они, несведущие гуляки, готовы потратиться? Неужели красота и в самом деле стоит таких денег? Он в нерешительности остановился.

«Скажи, князь. Эта девушка для тебя многое значит?» «Больше жизни. Я буду искать земной образ этой красоты» Отчасти искренне… Вздохнув, художник бережно передает картину всаднику и идет дальше. «А деньги! Деньги же возьми!» - кричали из толпы. Он уже их не слышал. Воспоминания о работе согревали душу. Он помнит каждый штрих, каждое прикосновение кисти к холсту. Образ девушки стоял перед глазами, танцевал в пламени свечей.  Художник запахнул полы тонкого потертого плаща и увереннее зашагал в круговороте осенних листьев.