Совершенно случайно. Читал одну супер заумную книгу про искуственный интеллект (Пенроуз "Тени разума. В поисках науки о сознании") и в списке литературы наткнулся на вдруг заинтересовавшее. Быстренько нашел, скачал, начал читать и вообще охренел до состояния нирваны. Это надо читать всем, кого интересует мышление, сознание и осознание. Не беллетристика.

Оливер Сакс известный невролог, психолог и (попутно) писатель, один из самых известных в своей области на Западе.

Читаю медленно, ибо смакую. Пока самое жуткое, что только можно себе представить - это "Заблудившийся мореход".

Нужно начать терять память, пусть частично и постепенно, чтобы осознать, что из нее состоит наше бытие. Жизнь вне памяти -- вообще не жизнь. <...> Память -- это осмысленность, разум, чувство, даже действие. Без нее мы ничто... (Мне остается лишь ждать приближения окончательной амнезии, которая сотрет всю мою жизнь -- так же, как стерла она когда-то жизнь моей матери).

Луис Бунюэль

Этот волнующий и страшный отрывок из недавно переведенных воспоминаний Бунюэля ставит фундаментальные вопросы -- клинического, практического и философского характера. Какого рода жизнь (если это вообще можно назвать жизнью), какого рода мир, какого рода "Я" сохраняются у человека, потерявшего большую часть памяти и вместе с ней -- большую часть прошлого и способности ориентироваться во времени?
Вопросы эти тут же напоминают мне об одном пациенте, в котором они находят живое воплощение. Обаятельный, умный и напрочь лишенный памяти Джимми Г. поступил в наш Приют под Нью-Йорком в начале 1975 года; в сопроводительных бумагах мы обнаружили загадочную запись: "Беспомощность, слабоумие, спутанность сознания и дезориентация".

Сам Джимми оказался приятным на вид человеком с копной вьющихся седых волос -- это был здоровый, красивый мужчина сорока девяти лет, веселый, дружелюбный и сердечный.
-- Привет, док! -- сказал он, входя в кабинет. -- Отличное утро! Куда садиться?

<...>

Впервые столкнувшись с Джимми, я предложил ему вести дневник, куда он мог бы ежедневно записывать все случившееся, а также свои мысли и воспоминания. Этот проект провалился -- сперва оттого, что дневник постоянно терялся, так что в конце концов пришлось его к Джимми привязывать, -- а затем из-за того, что автор дневника, хоть и заносил туда прилежно все, что мог, не узнавал предыдущих записей. Признав свой почерк и стиль, он неизменно поражался, что вообще что-то записывал накануне.

Но даже искреннее изумление по большому счету оставляло его равнодушным, ибо мы имели дело с человеком, для которого "накануне" ничего не значило. Записи его были хаотичны и бессвязны и не могли дать ему никакого ощущения времени и непрерывности. Вдобавок, они были банальны ("яйца на завтрак", "футбол по телевизору") и никогда не обращались к более глубоким вещам.
Но имелись ли вообще глубины в беспамятстве этого человека? Сохранились ли в его сознании хоть какие-то островки настоящего чувства и мысли -- или же оно полностью свелось к юмовской бессмыслице, к простой череде разрозненных впечатлений и событий?

Джимми догадывался и не догадывался о случившейся с ним трагедии, об утрате себя. (Потеряв ногу или глаз, человек знает об этом; потеряв личность, знать об этом невозможно, поскольку некому осознать потерю). Именно поэтому все расспросы на рациональном, сознательном уровне были бесполезны.

<...>

-- Как вы считаете, есть у Джимми душа? -- спросил я однажды наших сестер-монахинь.

Они рассердились на мой вопрос, но поняли, почему я его задаю.

-- Понаблюдайте за ним в нашей церкви, -- сказали они мне, -- и тогда уж судите.

Я последовал их совету, и увиденное глубоко взволновало меня. Я разглядел в Джимми глубину и внимание, к которым до сих пор считал его неспособным. На моих глазах он опустился на колени, принял святые дары, и у меня не возникло ни малейшего сомнения в полноте и подлинности причастия, в совершенном согласии его духа с духом мессы. Он причащался тихо и истово, в благодатном спокойствии и глубокой сосредоточенности, полностью поглощенный и захваченный чувством. В тот момент не было и не могло быть никакого беспамятства, никакого синдрома Корсакова, -- Джимми вышел из-под власти испорченного физиологического механизма, избавился от бессмысленных сигналов и полустертых следов памяти, и всем своим существом отдался действию, в котором чувство и смысл сливались в цельном, органическом и неразрывном единстве.

Я видел, что Джимми нашел себя и установил связь с реальностью в полноте духовного внимания и акта веры. Наши сестры не ошибались -- здесь он обретал душу.
<...>

Завтра папе было бы 81. Все его последние годы были для меня каким-то амоком. Жил только его жизнью и только для его жизни. Доставал, лечил, ухаживал, и все вообще. А потом папа ушел. Семь лет назад. Это был конец сентября.

И с тех пор постоянно пытаюсь доделать свою исповедь, написанную вскоре после. На повесть она не тянет, на рассказ - тем более. Самое правильное название - исповедь.

Изначально это было длинное, сумбурное и отчаянное письмо одному другу. Писал его около недели, поливая клавиатуру свежими от горя слезами, пытаясь объяснить, что со мной происходит.

К чему это я вспомнил? Возможно это репетиция предисловия к письму. Все эти семь лет хочу его опубликовать, но страшно. В таком виде, как изначально написано - боюсь неправильности и кучи ошибок. Но и править тоже боюсь - поблекнет.

Ладно, проехали..

Сегодня продолжал раздумывать уцелевшей частью мозга - где-же можно было так нае6нуться, чтобы полбашки опухло и колени как тыква... Не знаю. И не помню. Ретроградная амнезия называется.

Симптом очков (он же глаза енота) к всеобщему счастью не возникли.

А в качестве бонуса за то, что зашли, хочется поделиться одной совершенно волшебной фоточкой. Все-таки детские психологи еще много чего не знают, про своих подопечных. А особенно про их родителей.

Весь день все члены нашей малолитражной семьи провели в постели, уж вторые сутки не покидая пределов ареала проживания. Чуха - в восторге: настоящая кошачья семья, с её точки зрения. Все вставали только для покушать-пописать и обратно в лежбище.

У каждого были на то свои причины. Чтобы не вылезать из постели. Вот только Чухины нам неизвестны. Может просто брала с нас пример?

И вообще. Очень трудно писать что-то с сотрясением мозга. Ну только не надо тут разводить сопли. Так вышло. А еще колено разбито - назло Комаровскому намазал йодной сеточкой, потому что он - интернет зависимый (и не только интернет), а вот "йодная сеточка" реально помогает в большинстве случаев (мне можно верить). Хотя вот голову йодом не намажешь и как завтра на работу ходить - трабл. Скорее всего еще и симптом очков образуется. Фантомас разбушевался.

Всем спокойной ночи.

Вот недавно прочел у Макаревича, что он жил при семи правителях и очень посему многомудр. Стесняюсь сказать, но я-то аж при десяти (или даже одиннадцати) жил и продолжаю.

Хрущев, Брежнев, Андропов, Черненко, Горбачёв, Ельцин, Кравчук, Кучма, Ющенко, Янукович, Порошенко.

А вот если поделить количество правителей на продолжительность моей жизни, то получается очень даже хорошо. Примерно раз в пять лет.

Очень даже нормальный цикл сменяемости.

Ну не так уж все и плохо, как выяснилось в результате сегодняшней прессухи. По крайней мере нашелся минимум один зритель ОРТ. А то мы раньше этого не знали (но не все смотрят в бассейне). Спасибо, капитану Немо, что вовремя отключили нас (Украину) от этого телевизионного говнопровода (кстати, где ударение ставить проблема - говнопрОвода или говнопровОда). Хоть кто-то просек ситуацию. Про говнопровод - приглашаю филологов в студию. Там, как мне кажется - два совершенно разных смысла получается.

И вот что еще прикольно. А какого хера никто на ціх таємно-полішинельних відезаписах, котри з’явылись у цьому вашому тырнете, вообще не спілкуєтся державною мовой? Невже шоколадний король голий и картка його бита? Как и его свита. Это капэц, любі друзі.

Хер с ним, что ни хера денег нет, и даже похуй, что всё вокруг в глубоком проктологическом кризисе (ну или, если хотите, в гинекологическом - мне это еще ближе), похрен даже то, что при нашей жизни ни хера Украине не светит, хучь они там в своем антикоррупционном тридцать восьмом созыве всеми стаканами и  графинами даже попадут друг в дружку. Или вражку. Кто куда целился. Кто в морду, кто в висок. Кто по яйцам.

Я вот одного не могу понять - какого хера меня это волнует и надо тратить буквы и эмоции?

Нет, не должен. Вот и не трачу.

А у меня радостная новость. Борода, даже туго заплетенная в косичку уже охренительно длинная (11 см). А какая она нативно расплетенная не видит никто - даже жена. Если высчитывать её длину по формуле золотого сечения, то это будет где-то 18 сантиметров. Прикидываете? Хотя мне кажется, что длиннее - где-то 22. Впрочем, это не так уж и важно, ведь правда?

Чтобы отвлечься хоть ненадолго от неизбежных биологических проблем, связанных с хронологией этот пост. У каждого ведь своя астролябия и свой штангенциркуль жизни. Кто-то в 80 бегает марафон и почти выигрывает. А кто-то вместо детского сада борется за жизнь и, увы, проигрывает. Ну и весь диапазон промежуточных градаций.

На нашем языке это называется - судьба.

Ни от здорового образа жизни, ни от питания, продолжительность жизни не зависит вообще. Многократными исследованиями доказано. Можно сильно укоротить, если специально задаться такой целью или если уж ОЧЕНЬ неправильным образом жить. Хотя и тут не факт. Но не более.

Так вот. Я много разного читал (в основном умного, хотя в глубокой молодости даже Бестужевым-Марлинским зачитывался) и в курсе того, в каждом человеке живет какой-то чужой монстр (бес, чёрт, темное альтер-эго и пр...). Вот ведь каждому знакомо это подспудное - а если я сейчас шагну с балкона? А если вот прямо вилкой в глаз? Или - придушить бы подушкой. Ну каждый человек, порывшись внутри себя, найдет что-то такое. Да хоть бы житейское-бабское по отношению к ребенку "убила бы".

Так вот. Мой чёртик начинает просыпаться. Каждый раз, когда делаю УЗИ щитовидки симпатичной женщине, меня просто подзуживает её придушить маленько.

Какая-то потусторонняя власть над человеком просыпается. Особенно, когда это женщина. И она красивая и  лежит возле, а твоя правая рука у неё на шее. И рука еще опирается предплечьем попутно на правую грудь. Чувствуешь дыхание, глотание, биение сердца...

Извините, что так откровенно, но если вдруг не удержусь, то возможно этот пост послужит смягчающим обстоятельством в суде.

* просьба не считать данный пост чистосердечным признанием и вообще ничем не считать

Вы не поверите, но сейчас я читаю (пытаюсь читать) нашумевшую книгу Пенроуза "Тени разума. В поисках науки о сознании". Это нечто настолько сложнее и увлекательное, что сложнее ничего пока не было. Вот увлекательнее - навалом. Я конечно в детстве был весьма силен в математике, хотя и не так безмерно, как иные, нашумевшие в науке. И тем не менее приходится пропускать целыми страницами, ибо запредельно сложно для меня. Теорему Гёделя-Тьюринга я в принципе понял сразу (даже без доказательств). Впрочем, я и до этого сам точно так и думал об том, что доказал Гёдель. А вот некоторые подробности работы универсальной машины Тьюринга мне совершенно недоступны - не могу понять. А там подробно на десяти или даже пятидесяти страницах. Вот почему именно расширенный двоичный код, а не обычный? И почему именно двоичный? А почему вкрапления чисел пэ и эн должны быть в пятиричном исчеслении? Ну, честно - ни хера не понял. А ведь легко мог стать математиком и теперь бы все это понимал. Но тогда бы ни хера не смыслил в ультразвуковой диагностике.

Понравилась история о великом американском физике Ричарде Фейнмане. Фейнман, по-видимому, объяснял одному из студентов какое-то понятие, но оговорился. Когда студент выразил недоумение, Фейнман вспылил: «Не слушайте, что я говорю; слушайте, что я имею в виду!»

Вот и я о том же. Я имею в виду примерно вот это.

Продолжаю восхищаться Медузой. Это не просто краткость сестра таланта. Это еще и стиль, который невозможно перепутать ни с кем.

Собственно, как и Катерину Мурашову. Случайно попался 100500 раз перепощенный и залайканный текст в ФБ. Именно по стилю с первой строки узнал автора.

И вот этот говенный фейсбук, который я лично считаю началом гибели человечества, его множит, собирая лайки и перепосты для какой-то чувихи, которая сперла текст. Ничего худшего, кроме войны и наркотиков, человечество пока не выдумало. Впрочем, именно ФБ и есть и война и наркотик в одном лайко-флаконе.

Имен не буду упоминать. Это очень противно, когда не пытаясь хоть на три секунды задуматься, делать лайк или перепост.

Получил наконец-то письмо из Крыма. У наших (тьфу-тьфу-тьфу) -- все хорошо, кроме болезней. Увы. Спасаются лесом и собиранием грибов. Посмотрели фотки. Порадовались, поплакали.

Видел сегодня, как в Южной Корее репетируют собственные похороны или полчаса радостно ржут офисным общаком. Типа, чтобы снять стрессы жизни и захотелось жить в том дерьме, что у них на работе творится.  Не в экономике.

А у меня совсем другие мысли. Мне бы понравилось. Пожалуй, с репетиции своих похорон я бы вообще и не захотел возвращаться. Все так чинно, красиво и не больно. Раз уж рано или поздно уходить, то почему бы не сейчас, когда все так чинно, красиво и совсем не больно?

И вот ещё. Организм стал неуправляем, никакого количества таблеток не хватает, посему решил применить к нему нетрадиционные методы. Подробнее - на днях. Если смогу выжить.

Забыл ссылки добавить.

Вот оригинальный текст про Вызывателя дождя
https://snob.ru/selected/entry/50226
А вот вирусная статейка тролля из ФБ, который и которую презираю, но иногда пользую просто потому что не достиг нужного уровня просветления.

День нормальный - голова почти не болит. Но светлый промежуток всё сужается и сужается. Довольно символично. Из прошедших суток - только часа два было терпимых, остальное -- жесть с самого утра. Еще даже не вставал, а в ушах и мозгах стучало вообще неслабо. Прямо молотом по ушам, мозжечку и вообще. 170 на 110. Потом и дальше и больше. И целый день такая же херня. Отвратительно.

И, тем не менее. Собрал себя в кучку, сходил в душ, распарил и расплел бороду, промыл её, расчесал, снова заплел. Волосков десять потерял. Волшебных. Желания  загадал, но...

А еще заодно и слегка помылся. Когда вылез из душа, задыхаясь, то было страшно даже мне. Померял. За 180. Глотанул еще таблов и настойки боярышника чуток (на спирту).

Переждал. Отдышался. Собрал всю волю. Помедитировал.

В итоге даже умудрились потом быстренько (хотя скорее - медленно) сходить выбросить мусор (накопилось) и в магазин за водой - благо до магазина всего метров двести, а у нас второй этаж. Иначе бы не рискнул. А еще, кроме воды купили сметаны в свою баночку. Потому что в прошлый раз лоханулся, покупая в ихнюю. Одноразовый пластиковый стаканчик 2 гривны - это вообще пиздец. Сметаны на пять гривен а стаканчик - еще половину.

Да, пусть сметана и оказалась с крахмалом (специально проверяли с йодом), но все равно вкуснее и дешевле, чем любая фасованная. Ну а небольшую примесь крахмала вполне можно и простить за общее качество и органолептические параметры.

Поскольку мне насрать на все, а вебкамеры фиксируют независимо, то я тоже не буду этим. Как его - халдеем, лицедеем. Плебеем. Нет, не то. Шалфеем? Вот, вспомнил. Не буду ханжой. Я ни чем не хуже той, которой не существует, да и тело для моих пятьдесят с гаком не такое уж противное, хотя и без тату.