Ей говорили: посмотри, как прекрасен мир вокруг.

Она отвечала: сегодня с утра – дождь.

Разве дождь – это плохо? – спрашивали ее.

Плохо, - говорила она, - дождь должен идти летом, осенью и весной. А зимой обязан идти снег.

А почему дождь зимой – это плохо? – спрашивали ее.

Потому что он падет на снежные сугробы, и они становятся грязными, – твердо отвечала она.

Посмотри на эту картину, - говорили ей, - кого ты видишь?

Я вижу старую и больную женщину, - отвечала она.

Но тут же молодая и прекрасная дама, - удивленно говорили ей.

Да нет, - возражала она, - старая и уродливая. У нее на щеке волосата бородавка. Ее рот скривлен в злобной усмешке. А на сгорбленных плечах лежит облезлая горжетка.

Да нет же, - пытались разуверить ее, - то, что тебе показалось горжеткой, на самом деле дорогой мех. А бородавка на щеке – восхитительная «мушка», которая соблазняет толпы мужчин. А рот у нее не злобен, он влечет, он соблазнителен в своем капризном изгибе и, глядя на него, думаешь о любви.

Да нет же, я – реалистка, я вижу то, что есть на самом деле! – сердилась она, - меня никто не переубедит!

Потом она налила в кофе молоко. Белая капля, как в замедленной съемке тихо плыла вниз, в черную бездну густого напитка.

Она сказала: Капля, как противная медуза.

Капля – прекрасна, - устало возразили ей…- она совершенна, как мир вокруг… Реальный мир…

Критика часто болезненно воспринимается. Признайтесь себе – вы лично любите, когда указывают на ошибки? Семейные психологи в один голос твердят: если хотите сохранить тёплые взаимоотношения в семье – отучитесь критиковать вообще! Особенно тяжело реагируют на критические замечания в свой адрес мужчины. Это обусловлено многими факторами.

Но сейчас речь не об этом. А о критике, как явлении, в литературной и вообще – в творческой среде. Вот тут страсти кипят поистине нешуточные! Люди, которые стремятся к самовыражению через творчество, это особый подвид. Для меня они своеобразные медиумы. Считывая информацию откуда-то с неведомых нам тонких миров, они, как умеют, несут ее сюда, нам, в мир грубый, материальный, полный зависти, грубости, нетерпения, злобы… Вперемешку с любовью, добротой и состраданием. Увы, в нас, человеках, намешано много! Великодушие и способность к сопереживанию часто уживаются вместе с эгоизмом. На то он и есть мир материальный.

Считанная информация, перекодируемая на вербальный, понятный людям язык (или не всегда понятный?), тоже не слишком «тонка». Тонкость – это уже намного выше! Там уже нет места страстям. А тот план, где «живут» прототипы будущих песен, стихов, романов, картин на холсте еще груб. Потому не могут быть совершенны никакие земные творения. Быть может, тот самый графоман, который неуклюже пытается выразить то, что переполняет его душу и требует выхода, в следующей жизни будет гением? Нам неведомо это…

А пока СО-творец строит свой замок из песка. Кто-то восхитится его причудливой формой. Кто-то посмеется: разве это замок? Ведь он разрушится вмиг! То ли дело, дом из камня, на века. И забор вокруг трехметровый…

Замок из песка будет разрушен, он, увы, не вечен. Впрочем, не вечен и его каменный собрат. Нет ничего вечного на этой земле…

Но мне не хочется рушить песочный дом. Пусть все идёт своим чередом, вступят в дело ветер, вода. Замок простоит какое-то время, пусть даже миг, и, наверняка, оставит след в чьей-то душе. А может, и не в одной…

 ------------------------------------------

Писала заметку не так давно. Мне кажется, уместно привести ее здесь.

Счастливый человек - графоман

Все на земле хотят быть счастливыми, абсолютно все. Не у всех получается... и причин тому много.

Все хотят быть понятыми окружающими. Все хотят любви, самореализации, ощущения, что ты живешь не зря. Простой ли ты обыватель, или человек, вершащий судьбами мира – душевная боль у нас одинакова – нестерпима и разрушительна. Одного боль заставляет сконцентрироваться, собраться с силами, вырасти в Духе и идти вперед. Другой падает. Посредине не бывает. И все это  – в погоне за счастьем….

 Счастье… Что это?

 Счастливым человеком был Черчилль. Его имя знает весь мир. Когда он понял, что - счастлив? И в чем секрет его счастья?

Я думала над этим, смотря на его картины.

 Он начал писать их всерьез, когда ушел из политики.

Только ощутив себя Творцом, он стал по-настоящему счастлив – так он утверждал сам. Он перестал быть вечно кому-то должен. Ему уже не надо было тщательно взвешивать свои слова, продумывать действия, принимать решения, от которых в мире зависело очень и очень многое.

 Он становился к мольберту, брал кисть в руку и уходил в мир, где не было места обыденным вещам, отнимающим множество сил.

 Черчилль написал огромное количество картин. Просто огромное, учитывая, что заниматься искусством он начал довольно поздно. Картины его – это богатство внутренней сущности Черчилля-человека, Черчилля-художника.

Специалисты часто ставили ему в упрек, что он использует все краски палитры, что их на картинах слишком много, что они буйны, не выдержанны и не лаконичны.

Но картины Черчилля – это ЕГО уникальное мировоззрение. Мировоззрение человека жизнерадостного, любящего жить и наслаждающегося этим процессом. Человека открытого, несмотря на карьеру в политике, предполагающую массу нюансов.  Любящего людей, животных, стремящегося поделиться своей радостью Бытия со всем миром.

 Он как бы боялся обидеть краску на палитре, не перенеся ее на свою картину. Так мне кажется.

 Картины Черчилля имели огромный успех. И не из-за имени великого политика и человека. Он сумел сделать их узнаваемыми, отличными от других.

Черчиллем написано около 500 картин. И стоимость их растет с каждым годом. Но это ли важно, это ли главное?

 Мы говорили о счастье.

 Почему Черчилль стал бесконечно счастлив именно в этот период его жизни?

 Потому что он стал сродни Богу, одним целым на своих картинах с ним…

Так любой из нас, ищущий себя в этом мире. Мы влекомы жаждой создавать. Творить, как умеем. Насколько Главный Архитектор отмерил нам. Вот только тогда мы счастливы и чувствуем наполненность жизнью, любовью, собственной нужностью.

 Думаю, стоит об этом помнить, когда хочется назвать кого-то графоманом, дилетантом, бездарью, серостью…

 Не отнимайте счастье друг у друга…

Мы общались с одним творческим человеком, интересным, неравнодушным. Он писатель, председатель Союза писателей Питера.  Я выслала ему фото – месяц.

Он написал:

«Творческим людям проще, наверное. Внутри что-то бурлит, озадачивает, будит.

А я про месяц написал. Ему одиноко. С кем ему общаться на равных? Чтоб рядом был. Кто?»

Я ответила:

«Творческим людям одновременно и сложнее, и проще. Сложнее, потому что они думают слишком много))) потому что их чаще не понимают, чем не-творческих. Они более чуткие и в них отзываются струны мира. А мир часто несправедлив, по нашему мнению и нам сложно понять, что всё подчинено каким-то высшим законам.
А проще оттого, что они нашли себя в этом мире, хотя им кажется, что это не так.

А про месяц я бы написала, что он думает: обо мне и о моей сиамской близняшке Луне люди сочинили больше стихов, песен, прозы, чем о Солнце, небе, звездах, птицах... Луна манит, тревожит... Месяц радует и некоторые даже верят, что станут богатыми, если вытащат кошелек и позвенят монетками... а чтобы стать богатым, монеты не нужны))))»…

И мне вдруг стало тепло на душе после этого разговора и радостно. Готовила ужин и все время улыбалась. Захотелось написать рассказ о Месяце. О чем он думает, глядя на нас людей…

Мы творим, как умеем. Кто-то спорит о графоманстве. О, эта тема одна из любимых в литературной среде…

Месяц светит. Отраженным светом. Его свет не такой яркий, как у Солнца. Но это не делает свет – тьмой…

Посвящается светлому человеку и другу  

Мне очень нравятся люди, которые все время ищут истину. Такие люди не могут удовлетвориться однажды полученным ответом…
Такие люди растут вверх. От них идет свет, радость, добро. Но они не замечают этого… Они в поиске своего Пути на Земле, который обязательно приведет их на Небо.

-----------------------
… Мальчик-подросток шел в столовую. Он был в предвкушении вкусного обеда. В кармане звенела мелочь. По правде сказать, там была не только мелочь, но и полновесные советские рубли. Этого добра должно было хватить на первое, второе, компот и на дорогое пирожное. "Наполеон" из кафе, находящегося совсем рядом, после обеда скрасит этот серый промозглый день.
С неба то сыпалась противная крупа, то начинал моросить промозглый настырный дождь. Влага проникала до самых косточек и от нее не спасала даже теплая куртка.
Человек стоял возле входа в столовую.
Этого человека мальчик запомнит на всю жизнь.
И всю жизнь он будет задавать себе вопрос: смог ли я искупить свою вину?
Всю жизнь будет поиск. Мучительные раздумья о смысле жизни и своем месте в нем. Сотни прочитанных томов, где такие же, как и он, грешные люди, искали ответы на свои вопросы…
Человек поднял глаза и сказал:
- Ты можешь купить мне тарелку супа? Я очень хочу есть.
Мальчик держал руки в карманах и сжимал в мокрой ладони монеты.
- У меня нет денег. - выдавил он из себя.
В столовой было многолюдно и шумно. Между столиками быстро сновала толстая красная тетка, грохоча тележкой с грязной посудой. Она ловко вытирала серым обрывком марли липкие столы. Мальчика вдруг стошнило от запаха тряпки. Он с трудом доел.
"Наполеон" в кафе был роскошный. Впрочем, как всегда. Белоснежный крем, пахнущий ванилью и праздником. В светлом помещении не было и в помине тележек с грязной посудой. На столах скатерти. Немногочисленные посетители тихо разговаривали. Все было чинно и покойно. Но почему-то радость от всегда желанного пирожного он не ощутил…
Вкус "Наполеона" остался в прошлом, до того самого момента, как неизвестный человек неопределенного возраста попросил купить ему еды…
……………………
Теперь он не мальчик и все пытается найти ответ на вопрос: он искупил свою вину или нет?
Десятки людей, которым он помог. Многим его поведение кажется странным – он никогда не может пройти мимо чужой беды. Когда это стало его сутью?
Он не считает, что делает что-то особенное.
Только одна мысль не дает ему покоя – то мгновение, тот серый промозглый день все равно уже вернуть невозможно…

Когда наступает Новый год, всегда ждешь чего-то необыкновенного. Ищешь идеи для квартиры, чтобы было красиво в доме. Хочется, чтобы в душе у всех домашних была радость.

Я увидела это фото случайно, когда подыскивала какие-то интересные дизайнерские идеи. На картинке – стеклянная баночка с бумажками. И подпись: записывайте целый год всякие хорошие мысли или счастливые моменты своей жизни. Целый год! А потом в Новый год достаньте баночку, откройте и прочтите бумажки. Многие мысли и события уже давно уйдут из памяти. Вам будет интересно!

 Я подумала: а почему баночка такая маленькая?

Неужели нам так мало хорошего приходит в голову?

Я не согласна на маленькую баночку. Надо взять трехлитровую. И ее наверняка будет мало, ведь год только начался. Вот уже заканчиваются соленые огурцы в банке и можно складывать счастливые записки…Но тогда они будут пахнуть огурцами. Огурцы, конечно, вкусные, но это как-то не романтично. Возьму лучше банку, где закрутила груши в сиропе. Они так пахнут летом, солнцем… Я готовлю из этих плодов удивительно вкусный торт под названием «Грушевое наслаждение». Такое хранилище для счастливых мыслей – это просто здОрово!

 Вот и готовы первые записки, которым предстоит лежать до Нового года.

 Пришел внук Илюха. Моя мама суетится, бегает, радуется и не знает, чем же еще накормить. Показывает большие ажурные блинчики с начинкой, запеченные в духовке. Они приготовлены по новому рецепту. На тарелке три блинчика.

 «Сколько тебе подогреть?» - спрашивает моя мама. Илюхин ответ: «Все, кроме одного». Мы смеемся.

Когда Илюха уходит,о говорит: «Эти блинчики всегда готовьте, когда я буду приходить. Они обалденные».

 Я думаю: вот как раз сюжет для первой записки в баночку счастья.

 Илюхе двенадцать. Когда-то, когда я была ребенком, мальчишки часто мечтали быть космонавтами. А наш мальчик хочет быть поваром. Правда! Он любит готовить и иногда даже подсказывает кое-что мне. Так именно он научил меня готовить безалкогольный коктейль «Мохито»…

 А потом вечером я стояла у окна и смотрела на засыпанные снегом деревья и двор. Солнце уже село, небо было очень красивое, волшебное, как в фильмах-сказках нашего детства. Темно-синее и вдали – розовый нежный свет. Во дворе стояли снеговики. Их было несколько. Днем дети с криками восторга их лепили.

 А я думала о своем виртуальном далеком друге из жаркой страны. Там снег бывает очень редко, и слепить снеговика невозможно. Я думала: вот бы друг сейчас смог вдохнуть полной грудью свежий морозный воздух. Взять в ладонь комочек снега и сжать изо всех сил…

Это – вторая записка счастья – снег, красивый вечер и мысли о друге… С пожеланиями ему быть счастливым…

 У нас у всех стоят закрутки на зиму: помидоры, огурцы, соленья, варенья… У многих вся кладовка заставлена банками всех размеров.

 Хочу, чтобы у каждого появилась полочка для баночек счастья…

- Слухай, цей хлопець якийсь дивний. Кожного разу, коли зупиняюся тут, в цьому кафе, одна і та ж музика... Кріс Рі...

Я обертаюся. Дивлюся на хлопця, про якого йде мова. Він обслуговує чергового відвідувача.

- Хотів його запитати про це якось. Але глянувши йому в очі, вирішив, що не слід.

Я зосереджено їм і нічого не відповідаю.

Чолов'яга за моїм столиком продовжує:

- Але ж насправді цікаво.

Я дивлюся на нього і кажу:

- А ти пам'ятаєш, яку мав популярність Кріс Рі у дівчат? Особливо, коли він став співати блюзи? О, це було щось! Дівчата просто обожнюють блюз. Щось чіпають ці звуки в їх душах. Деяким чоловікам це не зрозуміло... А може, це ревнощі...


Мій співрозмовник помітно радіє, що в нас зав'язався діалог. Дорога під колесами рефрижератора довга, нудна і одноманітна, а тут є нагода цю сірість чимось розбавити.

- Ось і дівчина цього хлопця обожнювала блюз. У неї в машині весь час звучали дві пісні по черзі - "Blue Cafe" та "You My Love". - продовжую я. - Це було, немов якась омана...

Чоловік дивиться на мене. Але розпитувати далі не ризикує.

- Тут усі знають цю історію. Ти, мабуть, нещодавно став далекобійником?

- Нещодавно... Але дивлюся, тут і картини незрозумілі на стінах. Скрізь одне і теж - намальовані краплі дощу на склі. Ніколи таких не бачив.

Я розумію, що доведеться розповісти.

- Ці картини його дівчина малювала. Вона взагалі якась дивна була. Сідала в машину і їздила під дощем. Все дивилася, як краплі води стікають по склу, роблячи доріжки. Вона казала, що в цих краплях видно увесь Всесвіт. Відзеркалюється ніби. Що саме в них він і є справжній. Одне слово, нісенітниця якась. Потім вона приїзджала додому і по пам\'яті малювала картини - скло і краплі води назовні. Цими картинами був завалений увесь будинок. Вона ніяк не могла зупинитися, все малювала і малювала...

Мій співрозмовник дивиться на картини і говорить:

- Бачу... Скрізь скло… все в краплях, а от картини жодної немає схожої... І що було далі?

- Далі?.. Вона розбилася на машині. Поїхала собі, як завжди, був дуже сильний дощ... Коли ії знайшли, була зовсім… мов жива. Очі розплющені... Нібито продовжувала дивитися на скло, на свої краплі. А в машині звучав блюз.

Я замовкаю. Ми слухаємо пісню. Мені трохи ніяково, хоча ця історія для мене стара.

- Зрозуміло. - говорить дальнобійник, - Хлопець здурів, відкрив кафе, розвісив картини і весь час слухає блюз ... А що, якби вона залишилася жива?... Уяви... Вони з хлопцем живуть разом, у них величезне кохання, потім через декілька місяців перші сварки. Незабаром він починає їй зраджувати і навіть бити. І вона вже не малює свої ненормальні картини, не бачить в краплях води відображення Всесвіту. Швидко перетворюється на товсту і нудну тітку. У них декілька верескливих нудних дітей... Зовсім, як у мене... Борги за квартиру, увечері телевізор і пиво... Так, не весело...

- Я іноді думаю, що справжньої любові взагалі не буває. - говорю я. - Люди придумують її собі, щоб легше жити. Цей хлопчина слухає блюз і живе спогадами. Уявляє себе щасливим в минулому житті. Дивиться на її картини і думає: ось якби вона не поїхала тоді нікуди... Ми малюємо світ навколо себе фарбами, яких нам не вистачає. Так і є...

Я виговорюю це і відчуваю, що просто заздрю. Чому? Не можу собі пояснити...

Попереду дорога. Одноманітна та сіра... Як моє життя...

https://www.youtube.com/watch?v=t8Lb14kRRBc

Мысли под новый год.

Она очень мала. Ее легко можно выронить и затоптать ногами в холодный и мертвый асфальт.

И не будет лозы. Не будет душистого винограда, в котором сосредоточены все соки и запахи земли.  

Не придут друзья.

А сердце не настроится на любовь…

Не будет вообще ничего.

А потому, что не будет покаяния. А без него не может быть жизни. Ни здесь, ни там, в мирах иных.

Маленькая косточка, из которой прорастает новая жизнь. Чудо Божье. Безграничное, вызывающее восхищение перед мудростью Создателя… Создателя, которому подвластно все.

Но есть одно условие.

Нужно перенести эту частичку бесконечной Вселенной в теплую, живую землю. Взять в ладони и погрузить в Лоно. И это должен сделать ты!

У каждого из нас своя косточка. Можно прожить всю жизнь в суете и повседневных заботах и просто не вспомнить о ней. Можно просто каждый день откладывать на потом, оправдывая себя более важными делами. А можно все же сделать усилие над собой.

И придет покаяние. Вместе с первым ростком Лозы...