Периодически у меня возникает вопрос: "Чем тюрьма отличается от работы?" Недавно прислали такую инфу:
"1. В тюрьме (по закону) на каждого зека положено пространство в 6 кв м.
На работе вы сидите за столом со свободным пространством менее 1 кв м.
2. В тюрьме вас бесплатно кормят 3 раза в день.
На работе у вас есть только один обед, да и то не бесплатный.
3. В тюрьме за хорошее поведение вам сокращают срок пребывания.
На работе за хорошее поведение вам дают больше работы.
4. В тюрьме охранник ходит за вами и отпирает, закрывает все двери.
На работе вы сами таскаетесь с ключами или магнитной карточкой.
5. В тюрьме вы можете играть в карты и рассказывать анекдоты.
На работе вы получите за это нагоняй.
6. В тюрьме вас могут навестить родные и друзья.
Такое на работе не прокатит.
7. В тюрьме есть куча извращенцев и садистов.
На работе их зовут менеджерами."

Прочитав, я задумался. А, ведь, чёрт побери! Это ж так оно и есть. Это жизнь. Так где-то оно и есть; на самом деле. С той лишь разницей, что в тюрьме у человека нет свободы. Но, свободы не в том понимании, что мы себе думаем, а свободы выбора как поступать. А здесь, на "свободе" (так сказать) мы свободны сделать свой выбор. Мы можем поменять работу, знакомых, место жительства. А "там" - нет. Только хата, шконка и лица, которых не ты выбрал в них смотреть.

Обними меня...Дай почувствовать твои сильные руки...Услышать как бьется твое сердце...Увидеть твои глаза,которые улыбаются...Почувствовать твое дыхание...Ты рядом...И я спокойна...Пусть за окном дождь напевает свою грустную мелодию...И ветер печально играет на струнах...И небо плачет...Главное,мы вместе...Наши руки соприкасаясь,выполняют дивный танец...Наши глаза понимают все без слов...Нежные обьятия сводят с ума...Гарячие поцелуи обжигают...заставляя тонуть в нежности...Ты и я...И этот момент...который будет длиться бесконечно...В наших сердцах...

Подружка спрашивает..почему так происходит ...кто-то кого-то находит.. и потом..почему- то теряет.. то ли не сошлись характерами..то ли не было чувств..а может это везде сущие НЕПОНЯТКИ..и люди не могут в них разобраться и по этому поводу у меня стиХ:

         ПОЧЕМУ Я СТАЛА НЕВИДИМКОЙ...

ПОЧЕМУ НЕ ВИДИШЬ ОБРАЗ МОЙ...

НАЗЫВАЛ КОГДА-ТО ТЫ МЕНЯ ЛЮБИМКОЙ...

А СЕЙЧАС Я СТАЛА ВДРУГ ЧУЖОЙ..

ПОЧЕМУ ЖЕ ВСЕ МЕНЯЕТСЯ....

БЫЛИ ЧУВСТВА..БЫЛ ОГОНЬ...

А ПОТОМ КУДА-ТО ВСЕ ДЕВАЕТСЯ..

И УЖЕ НЕ ВИДИШЬ ОБРАЗ МОЙ.

Люблю тебя сильно..Люблю тебя нежно..

Люблю так красиво...и как- то метежно...

Люблю необычно ...и эротично..

Люблю по привычке, когда гаснут спички..

Люблю повторять- это слово"ЛЮБЛЮ"

Когда замечаю..что ты так скучаешь..

Хочу полюбить тебя раз и навеки..

И пусть так и будет.. ты мой человечек!

Приходит ко мне в мой старый дневник
в старую мою заметку
человек, которому я не поставил ни единого минуса несмотря на то,
что у него абсолютно весь дневник состоит из копи-паста
и голимого плагиата Dark Man
http://blog.i.ua/user/531388/

И вот этот тип ставит мне -2 на заметку
http://blog.i.ua/user/346654/2522/?p=2#advA_advC_2522_887860
утверждая, что я не поставил копирайт.
А зачем мне копирайт на мою собственную заметку скажите мне пожайлуста?

Мне на тот минус до лампочки - дневник давно уже закрыт
посмотрите когда была выпущена последняя заметка.
Людская ограниченность утомляет порой, когда устаешь смеяться.

Други! Пройдите тест. Это не тест на беременность, но про СЕКС! Мне понравилось!

Взял у Псю http://blog.i.ua/user/597763/52527/

http://www.3porosenka.ru/cgi-bin/humor/sex-test.pl?f=602083

                          Колечком свернулась и тесно прижалась.

                                             Чего ты ?

  Да так, о своем...........

Я просто .......... Не знаю,чего я осталась ......

Ты ...... теплый ........

                                            И ....все? ........

 А что же еще ?

Р.S.  Слияние тел неравно сближению душ

Молоко прокисло. Выплюнуть – и идти за новым. Мужчина  швырнул пакет в мусорное ведро и поплёлся к раковине, полоща рот жидкостью, когда-то бывшей его молоком. Шёл мужчина неторопливо. На кафеле в ванной  его нога поехала. Как подгулявшая балерина, он рухнул в какой-то гротескный шпагат, растянувшись по всей длине. Раковина встретила его прямым ударом в челюсть. Нокдаун. Капля, падавшая из плохо закрученного крана,  открыла счёт. Кап – один. Кап – два. Кап – три. 

- Твою мать, - посмотрел он на себя в зеркало, стоявшее на кафеле. Старое зеркало, которое он уже три дня выносит на свалку. - Твою мать, - повторил он, сквозь крошащиеся зубы, - кровь ш молоком.

В комнате включился автоответчик.

- Заткнишь! – заорал мужчина. В ответ, после звукового сигнала,  заговорил  женский голос.

- Коля, -  сказал страшный женский голос, -  в общем, я обещала тебе… сказать… в общем, их две. Вот. Две.

Спотыкаясь, несётся он, хватает, прижимает, плюётся кровавыми сгустками.  

- Катя, Ккатя, ты ещё здесь?

И глухо:

- Да, я здесь.

- Я приеду к тебе. Мы что-то… мы что-то придумаем.

Две.

Две чёрточки.

Две вместо одной - придумывать нечего.

Ей – 18. Ему – 20. Она была  женщиной, он – мужчиной. Игры закончились. Теперь они оба – два пещерных неандертальца, жмущиеся друг к другу при каждом громовом раскате.

- Мне страшно, - слышит он в телефонных кишках гулкое эхо своего собственного ночного кошмара. 

Кровь капает на автоматический определитель номера. Аккурат на цифру шесть.

- Мне тоже, - говорит мужчина.

И она кладёт трубку.

Прости меня.

- Прости меня, сука.

Я люблю тебя. Давай не будем жить вместе?

ОКОНЧАНИЕ - здесь