Маркова.
- 16.08.19, 10:15
Иногда мне кажется, что за все мои путешествия я плачу странную мзду - я расплачиваюсь друзьями. Как будто кто-то сверху даря мне новую страну отнимает старого друга, разводя нас на тысячи километров, миль и лье. Год за годом наши дружеские объятия уплывают в скайп, вайбер, вацап, телеграмм и мутное марево мировой паутины. У меня перед дверью висит карта мира, где красным отмечены места, где побывала, зеленым - где хотелось бы. Теперь к ней прибавились пики острых черных кнопочек - место, куда уехал мой еще один друг - Израиль, Турция, Норвегия, Штаты... Эти места я чувствую острей всего, словно они прикноплены гвоздиками к карте моего тела...
С Марковой мы встретились 20 лет назад в городе моего детства. Терпеть не могу блондинок, хотя обожаю Мерлин. Смесь невинности, эротизма и чисто женской милой идиотии. Маркова на самом деле только с виду блондинка. С таким трезвым холодным рассудком, железной волей и патологическим оптимизмом ей нужно было родиться вполне себе чертовски обаятельным Валерой.
Но я еще помню времена, когда блондинка заражалась от меня наглым рыжим, как на том древнем задолго довоенном фото - две красногубых ковбойки с вечеринки. Тогда были весёлые времена. Банковские вечеринки с начинающим певцом Потапом и пухленькой кудряшкой Настей. Унылый Вакарчук завывает "холодноооо" в снежном, ярко холодном новогоднем Донецке. Такой яркий калейдоскоп воспоминаний.
Памятная годовщина хозяев города. А может это был Новый год? Ослепительные огни Донбасс арены, серебряные ведерки с черной икрой, устрицы, Мила Йовович, пьяный Лепс с сигаретой в коридоре. ...это будет потом, а сейчас мы топчемся у входа и жалеем, что приехали слишком рано - в вечерних платьях, с голыми спинами в меховых манто стоим возле закрытой двери на красной дорожке. И тут замечаем неподалеку крохотную наливайку. Да плевать! В минус двадцать донецкого мороза твои кости вмерзают в шпильки и инеем покрывается ложбинка груди. Влетаем в нагретую похмельным выхлопом конуру.
Вокруг кошмарные синяки с пластиковыми стакашками и мы: "здрассь" - две изумительно замерзшие пафосные дуры в осколках шкур, которыми поочередно греешь то, что мерзнет. Жопа в манто, плечо в манто, колено в манто, все то, что можно втиснуть в маленький песцовый пиздец. Отвратительное пойло нам наливает бабища за стойкой и "коньяк" течет по нашим гортаням, отталкивается с ужасом от стенок желудка и попадает в кровь, пузырится, высекает бенгальский огонек искр, который шипя гаснет в крови. Наши улыбки висят в сигаретном чаду китайскими красными фонариками. Спустя пол часа мы идем по красной дорожке к открытой двери. Нам охуенно..... мы дети этого адского города шахтерских жизней, понтов и роз....
А потом спустя три дня Наташкин отец разбивается насмерть на Мариупольской трассе. Смешливый, ироничный с большой головой, и лихостью бывшего гонщика. У меня падает вниз сердце, когда ее голос в трубке устало озвучивает мне неновогодние новости и я вспоминаю давешний сон: дорога, ветер, серый мелкий гравий летит в лицо... Как она будет жить? Папина дочка. Нет, не так. Дочкин папа. Так вернее. Наташка отбывала с ним все трускавецкие курорты, втискивала во врачебные кабинеты, отбирала сигареты, гоняла назойливых, вечно липнущих к нему секретарш и мечтала, что выйдет замуж за папину копию. Выйдет, но не за копию. Копия появится потом - крохотный большеголовый улыбчивый Федька. А тогдашнее воспоминание - она сидит передо мной на высоком табурете с черными веками. Иссиня черными, будто вымазанными траурной ваксой. Под ними нет глаз, только необъятная серая болотная топь и белые губы с улыбкой навыворот
Я медленно подбираю слова: "зато он там встретился с моим отцом, они тоже будут дружить, как мы"... Мой аргумент Наташку устраивает. Пройдет еще немного времени и память об отце уляжется в ней аккуратной капсулой временного взрыва, природная смешливость возьмет верх и Наташка снова станет прежней очаровательной деловитой обаяшкой с горящими глазами. Только внутри серой радужки глаза останется осколок сизого гравия, такого как на Мариупольской трассе. Крохотный, незаметный, видимый только в дождливый день...
Мелькают годы, Наташка привозит мне в гости уменьшенную отцовскую копию, а я знакомлю ее с новым мужем. Она молодец, мне есть за что ей гордиться - донецкая кафедра правоведения, свежая диссертация. Таким должен быть доцент - умопомрачительно улыбчивая и обманчиво доверчивая блондинка.
Маркова - ходячий разрушитель стереотипов: из юристов в помощники-референты-переводчики-юристы отельного бизнеса и черт-знает-что. "Такое можно замутить только от любви к искусству" - смеюсь я. " И от суровости военного времени" - зеркалит она мой смех. Смех отбивается от Наташкиных ненакрашеных губ и эхом тонет в саркастической ухмылке. Я знаю, ей сложно. Третий год она скучает по дому, редким свиданиям с мамой. Съемные квартиры , съемные города и съемные страны. Но держится. Все те же глаза, яркие, живые, с осколками гравия.
Еще немного лет, немного коротких встреч, немного войны и вроде все устаканилось и осенью мы с ней вместе махнем на осенние бабские каникулы в Грузию под сомнительное согласие наших мужей, но снова мне снится сон, чужой, не мой - дорога, ветер, осколки гравия летят в лицо. В мое лицо, на котором глаза из карих становятся серыми. Проклятый гравий. А на следующий день Наташка мне пишет, что у мамы онко, что она ушла с работы и переехала снова туда к маме, в наш город детства, не надолго, пока мама не пройдет курс, пока заработанных денег хватит, и она найдет временную работу, а вообще все хорошо.
"Все хорошо?" - тупо спрашиваю я.
- Хорошо. Я смеюсь каждый день. Смеюсь для мамы. Я купила ей собаку. Маленькую и смешную.Когда у меня не будет сил смеяться, собака будет смеяться вместо меня....
Мы вместе улыбаемся. Одновременно , хотя сейчас мы на разных концах городов и миров.
Я это знаю, потому что где бы она не находилась, ее черная кнопочка навсегда загвоздилась в карту моего мира...
Ваша Джо.
42
Сколько лет прошло уже???? 
. "Наречена/Невеста". Якщо в нас і сама наречена є тією, яку нарікли і вона про це знає, то в російській мові це невідання. "Подружжя/Супружество" - це вже не без знущання. "Подружжя" - значить друзі, "Супружество" - нещасних запрягли. Уявіть собі - приходить в "Праздник" "Образованная" "Невеста" до чоловіка, щоб скласти з ним "Супружество". Оптимістично 
. "Тиждень/Неделя" - прокоментую лише останнє слово в парі - цілих 5 днів "Не діло" 
Мы привыкли считать, что если в раннем возрасте, то, наверное секс, хотя мальчики убеждены, что это у них и есть любовь. Но после 30 лет мужчины уже начинают думать. Ведь в наше время секс - не проблема, можно спать с кем угодно. Вот я и думаю,что секс, это хороший способ привлечь мужчину, но наверное это не способ удержать его рядом с собой. Есть варианты, когда мужчины женятся на "денежных" дамах, на их виллах и домах, или же на своих начальницах ради карьеры. Не спорю, быт, удобства, деньги, карьера это заманчиво, но женитьба для удобства без любви, это как то дико , не по настоящему. Многие женщины стараются выйти замуж по "залету", надеясь на порядочность мужчины, который не бросит ее одну с ребенком на руках. Да, это серьезный аргумент, но где гарантия, что такой брак будет крепким, если нет любви ? Вы будете смеяться, но я считаю, что мужчины женятся по настоящему, на всю жизнь только по единственной причине - по любви.Потому, что любящие люди живут, чтобы радоваться каждому прожитому дню вместе и любят друг друга всю жизнь, даже, если ругаются. Когда в семье царит любовь, им не страшны: безденежье, рутина бытовая, горести и тяжести жизни. Я верю в мужскую любовь и уверена, что любящих людей может разлучить только смерть. Именно в таких случаях говорят:"Лучше ругаться и жить рядом с любимой,чем жить в спокойствии и достатке, но с человеком, которого ненавидишь и получаешь от общения с ним каждый день только негативные эмоции, которые переходят в ненависть...Что думает вы по этому поводу? Могут ли мужчины жениться по любви? Или сейчас даже женщины предпочитают комфорт и достаток, пренебрегая любовью?
хто маю заю абидел???!
мисс садик 
вот! 
