Ещё одно забывчивое слово…
                                                                       XXV.  Вечерние огни. А. Фет.

Боюсь не собственной я тени,                                
не тьмы глубин земли кладбища.
Не мысли, что, увы, не гений
и не герой, нутром не чище…

Не дня последнего с рассветом.
Не павшей в мрак судьбы звездою…
Боюсь в печальном, грустном цвете
душой в конце взойти к покою.

Дочь племянника сестры
Шла в весенний лес.
Где зеленые костры
В синеве небес.

Где незрелый поцелуй
На полянке ждет,
Лес шепнет тебе -- Рискуй !
Солнца луч мигнет.

Ты уцепишься за миг
Мира и тепла,
Ты все сложишь, словно стих,
Где трава росла.

Окунаясь, чуть дыша
В ласковый уют,
Где кукушки, не спеша,

Торкнутись минулого 
З милою посмішкой, 
Високими скулами 
Й казкой в очах.

Що до сьогодення ще 
Сяюче вогнище, 
У небi таємніший 
Зоряний шлях.

Те, кто меня когда-то пнул, не стоят моего мизинца.
А я по прежнему хочу, пусть маленького, все же принца.
Движеньем каждым я молюсь, и крохи веры остаются,
И льнет к ногам чеширский кот, и сны мои лакает с блюдца.

А сказка белая в пуху из все засыпавших снежинок.
Так холодна и лишена веселых красочных картинок.
Цветы мороза на стекле все так же мертвенны и бЕлы.
Назло им лампа на столе, назло бунтующее тело.

Я жду весну, о КАК Я ЖДУ веселую капель победы !
Когда сниму и в шкаф сложу подушку теплую и пледы.
Ко мне прийдет весенний зов, и я откликнусь, торжествуя.
Встречая новую любовь, и растворяясь в поцелуях.

Я люблю твои взгляды
В небо.
Я рисую твои глаза.
И, страшась, отступают
Беды,
И дрожит в лепестках слеза.

Ниють оголені нерви, мов перфоратором в зуби.
"Де ти, мій істиний Север ?". Холод в повітрі і в людях.
Темно, кружляють снiжинки, легко, мов хвилі у морі,
I сiрниками для жiнки хтось знов запалює зорi.

Він їй підживлює крила і пригощає надієй,
Він надає їй, прекрасній, віру у сонячні мрії.
Щоб до весни і тюльпанів, до сліз щасливих в обіймах

Но выбора иного нет.

Унылой смотрится округа

и не торопится просвет

в днях сумрачных, неторопливых,

застывших как бы в мёртвый штиль,

а от того и молчаливых,

сводя всё к общему – в утиль.

Возможно, надобно так это.

Возможно, дням таким черёд,

ведь мается, кружась, планета…

Зачем? Так, тоже ведь живёт…

А жизнь – не только праздник в радость,

светло, тепло в погожих днях.

Она ещё и мрачность, тяжесть,

тоска и грусть, слеза в глазах…