«Не забыт»

  • 29.03.17, 00:16

Безупречно прекрасный город,
Крутит кольца бетонных оков,
Бесконечный дорожный голод,
Вдоль заборов из грязных слов.

Мы с тобою опять потерялись,
Горит полночь со всех сторон,
Мы бежали, когда испугались,
Осуждающих взглядов ворон. 

Он взрывает твои фейерверки,
Он теперь твой надежный быт,
Но снимая с души своей мерки,
Чуешь сердцем, что я не забыт.

© William van Warg

«Пелена»

  • 20.03.17, 23:26


Под дождём блестят машины в желтом свете фонарей, 
Ночью кажется, что город стал немножечко добрей, 
Тьма скрывает все изъяны черно-звездной пеленой, 
Это не судьба, а выбор, быть сейчас (всегда) одной. 

© William van Warg

«Полоски да стёкла»

  • 20.03.17, 13:50


На душе лишь полоски да стёкла,
В пустых рамах торчит арматура,
Без дождя ты до нитки промокла,
Такова уж твоя натура.

Кто-то рядом молчит о рассветах,
А ты все залипаешь в кроссворды,
Где-то там, на далеких планетах,
Обыграли твои аккорды.

Каждый, кто в твое сердце лазил.
Из тебя лепил личностный фетиш,
Вечным маем один из них сглазил,
Поблагодари, как встретишь.

© William van Warg

«Дом»

  • 04.03.17, 01:28

Кричали стены корча рожи, 
Обои, словно куски кожи, 
Свисали мягко развеваясь,
Мой дом шатался заикаясь.

Из кранов вытекала брань,
Ломала лампа света грань,
В кладовке завывала тьма,
Мой дом соскакивал с ума.

И дверь похожая на пасть,
Будто готовилась напасть,
В надежде, что я побоюсь,
Мой дом прости я остаюсь.

© William van Warg

«Кошка»

  • 02.03.17, 00:37

Она сидела голой на постели, 
И ночью молча, пялилась в окно, 
Стучало сердце тихо, ели-ели, 
Стучало сердце так уже давно. 

А рядом спала мирно её кошка, 
А дождь все барабанил по стеклу. 
Но не было ей дело до окошка, 
Ведь кошки они тянутся к теплу. 

И так они все ночи проводили, 
Одна пила отвар из горьких трав, 
Другая знала, что её любили, 
И не понятно кто из них был прав. 

© William van Warg

«Прекрасен»

  • 27.02.17, 00:37

- Привет.
- Привет.
- Ты снова тут.
- Ну да, мне, как бы, некуда больше идти.
- Понимаю.
- Знаешь, мне иногда сниться, что всё, во что я верил, реально.
- Печально, но чем я могу помочь?
- Ничем, просто мне хотелось с кем-то этим поделиться.
- Почему ты решил, что мне это интересно?
- Ну, как почему, потому, что у меня нет никого ближе тебя.
- А ты считаешь, что те, кто ближе всего тебе, должны тебя понимать?
- Нет, но все же… Кому это еще рассказывать?
- Да кому угодно. Хоть целому миру.
- Но миру плевать.
- А почему ты решил, что мне не плевать?
- Потому, что ты мой друг.
- И всё? Это предопределяющий фактор?
- Да.
- А ты наивен.
- Может быть, но с другой стороны, разве я не прав?
- Прав, конечно. 
- Так почему ты артачишься?
- Почему? Я тебе объясню. Вот я. Вот жизнь, которой я живу. Не самая веселая и не самая простая, но все же жизнь, которую я выбрал. Мне много чего в ней не нравиться, много чего я бы с радостью поменял, будь у меня такая возможность, но её нет.
- И?
- Не перебивай.
- Прости.
- Угу, так вот, в этой неоднозначной и неординарной жизни есть ты, ты и твои проблемы, на которые я не знаю, как реагировать. Ты приходишь ко мне, рассказываешь их каждый раз, а я качаю головой, держась за подбородок, ломаю голову, терзаю себя, для одной единственной цели, помочь тебе.
- И тебя это не устраивает?
- Я не закончил.
- Хорошо, молчу.
- Вот и славно. Так вот. Появляешься в моей жизни ты и приносишь с собой кучу проблем. Проблем, которых у нормальных людей нет и не должно быть.
- Но я ведь не нормален.
- Именно поэтому мы до сих пор и друзья, но дело совсем в другом.
- В чем?
- В том, что ты прекрасен.
- Прости, что?
- В том, что ты прекрасен.
- Я не понимаю.
- И не нужно. Просто подойди к зеркалу.
- Сейчас?
- Да, сию минуту.
- Подошел, и?
- Посмотри на себя. Внимательно.
- Посмотрел, и?
- Ты хотел бы не быть собой?
- В смысле?
- В прямом. Ты хотел бы быть другим человеком, не тем, кого ты видишь в зеркале?
- Нет, это же я.
- Вот и ответ. Ты прекрасен для самого себя. Прекрасен, но не умеющий себя любить. 
- Да какой там прекрасен, я…
- Заткнись! У тебя есть только то, чем ты есть, другого у тебя нет, и не будет. Ты забываешь это, сознательно игнорируешь, а меж тем, та прекрасная сторона тебя страдает. 
- Но как так? Что мне делать?
- Для начала – перестать валять дурака.
- Что? Но, как же! Я же…
- Ты же. Ты создал вокруг себя бесполезный ореол загадочности, который никому не нужен. Посмотри вокруг. Проведи пальцами по обоям. Вытащи ногу из тапка и пройдись по полу. Уткнись головой в балконную раму и заплачь. Дай этим долбанным чувствам выход. Дай его самому себе. Чувствуй. Дыши. Живи. У тебя не будет другой возможности это сделать. У тебя нет и не будет времени или желания почувствовать запах свободы. А он очень прост, знаешь, чем пахнет истинная свобода? Она пахнет маем. Она пахнет крепким чаем. Пластиком стеклопакета. Поручнем перил. Свежими бельем. Лаком для волос. Сигаретами.
- Я не понимаю. Как это все относиться ко мне?
- Как? Ты что совсем глупый? Никак, конечно же!
- Что? Я… Господи, о чём ты тогда?
- Я?... Я о том, что мы в простых вещах, которые позволяют нам чувствовать себя живыми, в них и есть свобода. Когда я выхожу по утрам на балкон и вдыхаю утренний воздух, я чувствую себя свободным. Когда я беру за руку кого-то и ему в глаза говорю то, что думаю, я чувствую себя свободным. Когда я останавливаюсь посреди дождя, и просо смотрю вверх, на капли, падающие мне в глаза, я чувствую себя свободным. Когда я курю, выдыхая облако ядовитого дыма в поток попутного ветра, я чувствую себя свободным. Когда перехожу дорогу. Когда забываю о времени. Когда слушаю звон колес электрички. Я – свободен. Я свободен больше, чем когда все вокруг думают, что я занят.
- Но почему я прекрасен?
- Потому, что все прекрасны. Все мы вместе и каждый по отдельности. Потому, что пока мы в это верим, мир вокруг не скатиться в полное говно. Потому, что ты, вершина айсберга для самого себя. Ты – пик Килиманджаро. Ты снежная буря и проливной дождь. Ты все чувства мира в одной единственной оболочке. Цени это. Цени, и никогда, слышишь, никогда не переставай чувствовать. 
- Всё?
- Конечно же, всё. 
- А как же чувства боли, страха, ненависти?
- Так же как и чувства радости, страсти, влюбленности.
- То есть… мы то, что мы чувствуем.
- Да… мы всё, что мы чувствуем.

© William van Warg

«Вечір тане»

  • 24.02.17, 00:30

Вечір тане у жовтих вогнях передмістя,
Ліхтарі між дерев, безкінечні узбіччя доріг,
Вітер дме, жене купи пожухлого листя,
І ми разом із ним все шукаємо власний поріг.

© William van Warg

«Сугробами воспоминаний»

  • 21.02.17, 00:11

Я сугробами воспоминаний,
Промерзая до мозга костей,
Бреду по дороге скитаний,
В ожидании добрых вестей.

Весны велика вероятность,
На исходе запас моих сил,
За непомерную жадность,
Слишком много я получил.

На этой холодной равнине,
За стенами льда и стекла,
Мои чувства будут отныне,
Тихо ждать твоего тепла.

© William van Warg

«Февраль»

  • 17.02.17, 18:43

Весь вечер лезет под одежду чужая, липкая тоска,
И как-то очень неуютно скрепит паркетная доска,
И чай остыл, и сигареты вгоняют заново в печаль,
И почему-то этой ночью всё не кончается февраль.

© William van Warg

«Привет»

  • 16.02.17, 23:19


За невидимой стеной, 
Мысли о тебе одной, 
И когда придет рассвет, 
Будет лишь одно желанье, 
Прошептать тебе «Привет» 

© William van Warg
Страницы:
1
2
3
4
5
6
7
8
34
предыдущая
следующая