Від пияцтва Опанаса
Жінка лікувала.
До столиці вже возила,
Щоб закодували.
Й ось два дні з того моменту
Уже так минає,
Але вечером в квартиру
Панас заповзає.
Жінка в крик:
-Ти за старе, бачу знову взявся,
Що помреш ти від спиртного,
Бач не побоявся.
Чоловік відповідає:
-Досить вже кричати,
До поліції потрібно,
Швидше набирати!
Спантеличена Галина
Стала промовляти:
-А що маю я тим копам,
Коханий, сказати?
Дуже чемно чоловік
Промовля до Гали:
-Скажеш, люба, що шакали...
Код мій весь зламали!!!

Время заполненных витрин и пустых складов.

Время всегда идёт вперёд.
И только ты сам решаешь - будешь оставаться в "прошлом" с памятью о нем, наслаждаться сиюминутными ощущениями себя в настоящем моменте или строить планы на "завтра".

Но ещё важнее ощущать свою значимость для себя. Не для кого-то быть привлекательной "витриной".
А быть самодостаточной личностью, которой не нужны дифирамбы извне. Добро делается тихо. Все остальное - театр и "вешалка для шляп"..

Жена случайно заехала на дачу, а там толпа мужиков и у каждого стопка водки и голая баба на коленях.
Кидается на мужа - Это у тебя называется с друзьями на шашлыки !!
Муж- Ну да, тычет пальцем в мангал, все, как и сказал.
Жена-А это что ? Тычет пальцем в голых баб.
Муж - ээээ дессерт ...

-. -.-- -. .. ... .-- .-.- - ---


.. -. - . .-. -. .- - .. --- -. .- .-..
-- --- .-. ... .
-.-. --- -.. .
-.. .- -.--

--... ...--

Длина волны
от Нью-Йорка до Мальмё
равна количеству обстоятельств,
умноженных
на тёмную материю нелюбви.
Атлантика любит отчаянных,
от причалов в спешке отчаливших.
C'est la vie.

И по радио
(Кто сейчас слушает радио?
Кто ловит сигнал?)
скрипом, хрустом прокрустовым, лагерным,
раздаётся симфония Баттерфляй.
Крылья плещутся, бьются
о камень молний, о мел грозы.
Не летит, но падает даже птица.
Бабочке
страшней в разы.

Ты всё так же размеренно, взвешенно,
водкой
глушишь морзянку сердца –
кардиограмму SOS,
чтобы остаться невредимо-сдержанным,
неподверженным:
до правдивых (не праведных!)
не дорос.

После шторма – бури,
пляски сугробов пены на гребнях волн –
не пугает ничто, кроме смерти
Любви,
её ветром взрыхлённый призрак, маяк –
могильный холм.

Только пепел жены,
что разбрасывает пожилой вдовец
по чужим краям,
оставляет шлейф
недоверия
к намоленным
общественным алтарям.

Так что есмь правило,
если не сизифово «яблоко»,
если не ложь?
А обещания, штампы, клятвы,
их варево?
Вынь да положь
мнимую верность, присутствие рядом
до гроба и после него!
С одними и теми же костями,
червями...

Prego! Pre-go!
Действуй, пожалуйста,
в согласии полном
с длиною
своей волны.

А увидишь меня –
облаком,
случайно когда-нибудь.
Со спины.

[ Читати далі ]