Суббота, утро... Немногим более 8-ми... Нестареющий Сэр Пол Маккартни распевая под шум турбин взлетающего самолета свою незабвенную "Back to USSR" (рингтон у меня такой на мобильном) вырывает меня из сладостных объятий сна... Жена спросонья ворчит на ухо - "Кому это уже не спится?"... Подхватив трубу зевая и потягиваясь выхожу на кухню и глядя на высветившийся незнакомый номер сонно вопрошаю - "Пронто..." Бодрый голос в трубке командует - "Застава в ружьё!!!" - и тут же вопрошает - "Ты еще спишь?". - "Имею право" - с иронией отвечаю я. - "Ты на календарь иногда смотришь?" - не унимается голос. - "Иногда" - и мельком бросаю взгляд на кухонный календарь "Бог Ты мой!!! 28 - мая"... Видать последнюю фразу я произнес вслух, ибо голос в трубке сказал - "Именно. 28-е. День?" - "Пограничника..." - продолжил я... - "С чем Вас товарисч мылы сержант и поздравляю" - подытожил Олег. - "Спасибо друже... И Тебя тем же..." - "Небось подзабыл?" - "Есть такое..." - "Нуууу это поправимо. Значитца так. Сегодня... Со скольки там сутки на границе? Помнишь еще? " - "Обижаешь. С двадцати ноль-ноль..." - "Ну вот и чудно. Вот в 20.00 объявляется сбор. Форма летняя, гражданская.    Приветствуется наличие зелёной  фуражки. Время и место сообщим дополнительно. До связи..." Говорят что в большинстве случаев в воспоминаниях о событиях в жизни человека все плохое, негативное забывается, стирается. Нивелируется... И чем больше временной отрезок отделяющий нас от тех событий тем чище и ярче цвета и образы... Может быть это и так, может лишь отчасти... Но события двадцатилетней (о Боже уже 20-ти летней) давности имевшие место в моей жизни нынче вызывают только теплые чувства... Два года там - на границе, без преувеличения кардинально изменили мою жизнь. Я окреп, возмужал, (избавился от терзавшего с детства тонзиллита), насквозь прожарился не всегда милостивым южным солнцем и обветрился холодными и сырыми бессарабскими ветрами. Прочувствовал что значат для меня мои родные, и что такое разлука. И конечно (и это пожалуй самое главное) обрел друзей. А еще помню как мы плакали (да-да плакали) когда в выхоленных парадках да шинелях прощались с ребятами у борта грузовика отвозившего нас на вокзал. Все это уже в далеком прошлом. Но как ни странно попавшиеся на глаза фотографии, дембельский альбом или запылившаяся зеленая фуражка нет-нет да заставят вздохнуть и улыбнуться и зашевелится где-то там там под ложечкой... А еще на то время когда я засел за комп катать в блог я получил в общей сложности два десятка поздравительного содержания СМС-ок да звонков. И география оных оказалась велика и обширна. Киев, Одесса, Львов, Харьков, Луганск, Джанкой, Коростень, Синельниково, Тверь, Эссен, Хайфа... География же мест где сегодня соберутся дабы вспомнить и помянуть, да поднять сто грамм за тех кто на границе будет более чем обширна. Посему не буду более распространяться. С праздникам друзья!!! С Днём Пограничника... С ув. мл.сержант Емельянов (ОКПП Измаил, КЗПО, ПВ КГБ СССР)... И еще. Помните такую? Подпевайте...

...Наш ПТН стоит у самого залива, Рокочут ровно и негромко дизеля, И до рассвета по волнам неторопливо Прожекторов лучи тревожные скользят.

Ведь на плечах у нас зеленые погоны, И мы с тобой, дружок, опять идем в наряд. У пограничников суровые законы - Нельзя нам спать, когда другие люди спят.

Вот сижу я завтракаю.Одна завтракаю.Окно открыто.Солнышко светит,птички поют, да и петух разрыватся кукарает. (всё таки неплохо,когда рядом частный сектор).Так хорошо.мирно,покойно.

А завтракаю я бутиком с сухой колбаской,чаёк похлёбываю. (Растворимый кофе по утрам уже пить не могу - на работе молотого попью.)И вот собрав всё это воедино у меня перед глазами картинка такая из прошлого,которого не вернёшь: вот мы с подругой в Крыму,с утра делаем кофеёк,бутики и выходим на крылечко,садимся на ступеньки на свои шлёпанцы и завтракаем перед походом на пляж.

А вот мы опять в Крыму,сидим за столиком в нашем дворике,едим бутики с сухой коблаской, пьём кофеёк. А иногда и молочко домашнее с лавашиком,которое я,встав в 7 утра!!!! (я на работу-то не всегда так встаю рано), сбегала купила. 

И кааааааак же хочется ещё раз так отдохнуть,туда поехать. Где не надо напрягаться готовить, где встаёшь пораньше без проблем,где хочешь посидеть в кафе шашлык поесть - идёшь и ешь.или с собой забираешь. и не кричишь,что это дорого и бессмысленная трата бабла - ты ведь ОТДЫХАЕШЬ!

Чёрт,надо выкидывать эти мысли из головы. Ведь всё течёт,всё меняется.и впереди может быть ещё лучший отдых. 

У КАМИНА Тускнеют угли. В полумраке Прозрачный вьется огонек. Так плещет на багряном маке Крылом лазурным мотылек. Видений пестрых вереница Влечет, усталый теша взгляд, И неразгаданные лица Из пепла серого глядят. Встает ласкательно и дружно Былое счастье и печаль, И лжет душа, что ей не нужно Всего, чего глубоко жаль...

-   Фет А.А -

 

Нет ничего вечного в нашей жизни кроме собственной души. Любовь тоже не исключение. Спустя год, однажды просыпаешься утром и понимаешь - больше нет ни капли любви к человеку,за которого готова была жизнь отдать. Почему нас покидает безграничное чувство любви? Наверное из-за того, что понимаешь насколько вы разные были все это время. Лишь на один год мы сошлись в одной точке, а затем пошли опять, только уже каждый по своей дороге. Не грустно, не обидно, с нами остались яркие воспоминания, немеркнущие со временем. 

Это так здорово, что каждое время пахнет по-своему. Зима пахнет мандаринами и ёлкой. Весна какой-то своей неповторимой пьяной, тугой свежестью, смолянистыми почками; летом каждый месяц пахнет своим фруктом: клубника, черешня, крыжовник, лето пахнет жарой; запахи осени - это яблоки, дождь и костры... У каждого сезона своя гамма.
И в жизни похоже. Детство пахнет совсем не так, как юность, а зрелость иначе, чем старость. И каждый запах неповторим. И у отдельного человека каждому временному промежутку присущ свой аромат, и на это влияет много-много всяких условий - как у отдельной страны, свои условия климата, своя география, история, от этого и запахи индивидуальны.
У меня детство пахло одуванчиком, жвачками "Love is" (помните, такие, с фантиками, на которых были влюбленные мальчик и девочка и разные надписи, их тогда все собирали), тортом "Наполеон" (домашним - не этим магазинным фуфлом... признаться, с тех пор, не пробовала хоть сколько-то похожего), квартирой бабушки (знаете, у каждого дома свой запах. Теперь там пахнет похоже, но всё равно, как-то не так...), да много чем, всего и не вспомнишь. Наплывами бывает: учуешь на улице или еще где какой-то запах, и в голове начинает зудеть, копошиться - "Что же это такое знакомое?", - а потом как шарахнет:"Точно - это же так пахло на кухне в тот день, когда мне подарили игрушечный набор врача. И день был такой яркий, солнечный, и погода великолепная - снега по колено!". Вот так, какой-то мимолетный аромат тянет за собой целую свору воспоминаний, наслаивающихся одно на другое все новыми и новыми подробностями, затягивая в зыбучую и приятно-пьяную ностальгию.
А сейчас всё снова поменялось. И не знаю, как там у вас, а у меня это время пахнет молоком:)

Мы не были с Высоцким друзьями - мы были лишь знакомы, относились Друг к другу с симпатией, встречались мало, редко. Но однажды произошла история, которую я расскажу, хотя и выгляжу в ней не очень красиво.

В 1969 году я намеревался снять фильм по знаменитой пьесе Ростана "Сирано де Бержерак". Я пробовал многих актеров, очень талантливых. Но что-то меня не удовлетворяло. Какое-то у меня было ощущение, что я создаю очередную, скажем, двадцать седьмую по счету экранизацию известной вещи. И тогда мне пришла в голову мысль - надо на главную роль французского поэта XVII века взять нашего современного поэта, и я предложил роль Евгению Евтушенко.
[ Читать дальше ]

Идут годы. Опубликованы стихи, статьи, мемуары, вышли пластинки, издана и переиздана первая книга Владимира Высоцкого.

Что нового открылось нам за эти годы?

[ Читать дальше ]

Летом 66-го мы снимали "Вертикаль" на Кавказе. 

Актерам довелось пожить недельку в палатке под ледником. Надо было набраться альпинистского опыта, вообще "почувствовать" горы. Особенно Володе. Мы очень рассчитывали на песни, которые он напишет. Без них картина не могла состояться.

[ Читать дальше ]

Мое знакомство с Владимиром Высоцким началось, как и для многих, с его песен. Это было в конце шестидесятых. В киноэкспедиции в Крыму я слышал их ежедневно, идя на съемку мимо ялтинского тира. Они привлекали толпы посетителей в фанерный павильон, заглушая хлопки мелкокалиберных ружей. Пластинок с его песнями тогда еще не было. Их успешно заменяла запись "на ребрышках". Так называли целлулоидные прямоугольники старых рентгенограмм.

[ Читать дальше ]