Сегодня, просматривая объявления о работе, наткнулась на весьма интригующую вакансию :

Категория: Торговля и продажи
Должность: Агент курьер
Возраст: От 22 до 33
Образование: Любое
Опыт работы: От 3 до 5 лет
График работы: Свободный график
Описание: Открывающемуся Кортелю в г.Мариуполе требуются агенты по продаже нового товара "Ганджубас", автомобиль обязателен, желательно своя клиентура.
Контакты: ООО Кортель Мариуполь
Телефон: 8 098 217 40 90

   Чья-то дурацкая шутка? Но ведь в каждой шутке есть всего лишь доля шутки....
Мдя, не зря ,когда моя подружка (еще в далекие годы обучения в Харьковском универе) на вопрос: "И откуда ж ты такая деловая родом?",отвечала: "Из Мариуполя.." - и слышала в ответ многозначительное : " Аааааа, Донецкая область..."
Неужели не даром многие люди считают Донецкую область в общем и Мариуполь в частности родиной украинской шмали?...

Даже не знаю теперь плакать или смеяться...

Ведь в то время, как  "космические корабли бороздят просторы Большого театра"(с),
в моем дорогом, уютном, приморском городке творятся страшные дела!!! - натихаря вывозят из роддомов плацентарный биоматериал (а иногда и младенцев)за  границу,по пляжам бегают крокодилы (а возле школ детей поджидают маниаки), отключают очистительные сооружения на заводах(и мы всегда видим то,чем дышим), да еще и наркоманы на пятки наступают!!!!!!



Что нам мирным жителям остается делать? Улепетывать отсюда куда глаза глядят (пока не поздно) ? Пытаться бороться с несправедливостью, невзирая на опасность попасть в липкие лапки "нехороших" людей, а еще лучше - угрозу появления у себя рогов,копыт, хвоста или способности светиться в темноте и читать мысли на расстоянии? Или просто - жить и думать только о хорошем...

ПОЭТ   ЕСТЬ   ОТ   РОЖДЕНИЯ   ЭСТЕТ!

(с)

Нинель Свирина

*************************************

А нынче каждый "возомнил" себя поэтом. Вот: томный взор, отборный мат, при этом. Перо - рапира. И язык, как меч. И без "глаголов" голова, пл(ин),с плеч!

«Слоном в посудной лавке родной речи

Поэт не может  быть»! -Я  повторюсь – отмечу.

И  ритм, и рифма – не для  «красного  словца».

Поэту  лишь  под стать: роль  Мудреца!

А   Мудрость – это  Опыт  вековой!

Поэт  не  разумом  напишет, а  душой!

И  только  та  строка, где  говорит  душа,

Есть  поэтична, мелодична, хороша!

И,  безусловно, только  тот  поэт,

Кто  от  Небесного  рождения  - эстет!

Тебе Дал  ясно-понимание  Аллах,

Чтоб Жемчуг  Истины  рассыпал ты в стихах!

*******   / 17.05.2011 г. /

"-=ЭДЕЛЬ=-"

http://wwwhanter777.ucoz.ru/blog

http://svirina-ninel.narod2.ru/_stihi_/

ЛЮБОВНИК.

***********************************

Не надо, не ходи! Ты не ходи за мной!

Я голову вскружу тебе....... 

 

Полностью можно прочесть здесь:

http://www.mypishem.ru/stihi/lirika-lyubovnaja/lyubovnik.html 

«девушка, анимация»(с)

 

Так уж вышло, что скорость набора на клавиатуре у меня несказанно выше скорости письма ручкой по бумаге. Практика, так сказать. Все заметки, случайные фразы, рассказы или зарисовки неизбежно оказываются занесенными в память компьютера. И статьи я, как правило, привыкла редактировать уже на экране монитора: вносить корректуру и менять местами предложения проще без бумагомарательства.
Зато, когда возникает необходимость написать не второсортную статейку, а шедевр, оказывается, что мигающий курсор - никудышняя приманка для Вдохновения. Муза - барышня зловредная, и дабы призвать ее, придется пошаманить над чистым листом с карандашом в руке. И то она снизойдет до тебя только после того, как гора скомканных бумажек перестанет умещаться на столе.

Кстати, с книгами - та же фигня. Ощущение уюта и удовольствия от прочтения приходит только, когда перебираешь пальцами страницы. Удобно устраиваешься в кресле под пледом и запах кофе смешивается с запахом бумаги...

Наша жизнь - это дорога высоко в горах...Каждый наш поступок - это крик...А ведь эхо от каждого нашего крика обязательно возвращается к нам...И хорошее...и плохое...

 

 

krasota-gif.com - Дождь,

МЫСЛИ  ОСЕННИЕ. 

******************************************

Осенние  дожди мне в радость!

Не от того ли жизни сладость

 Мне преподносит нынче  день?...

 

*******************************

 

Продолжение здесь:

 

http://www.mypishem.ru/stihi/lirika-filosofskaja/mysli-osenie.html

   

Благодарю  ВСЕХ сердечно и тех, КТО  прошел по ССЫЛКЕ ПРОПЛЮСИЛ и ОТКОММЕНТИЛ ТАМ !!!

*******

Надто багато хто божеволіють від настання усвідомлення того, що нормальних людей не існує. Їм доводиться пригнічувати прагнення, пригноблювати внутрішні потреби, аби змиритися з оточенням.

За деякий час, мрія про нормальних відправляється до ланки «ідеальне» в головах таких людей.

Надалі, вимальовують уявну формулу «ідеалів не існує» переконуючи й умовляючи себе ще раз змиритися зі своїм оточенням.

Після, настає спокій, рівновага, пофігізм, та роздовбайське відношення до світу, до життя, та й до всього, взагалом.

 

Але колись таки зустрічається раптово єдиноріг. Міфічна істота, котра вже давно й назавжди похована з реальності, відправлена до ланки потойбічного поза реального, мало не інопланетного. Та насправді ж, така дрібниця! Усього навсього звичайнісінька нормальна людина.

 

Ось тут й починається! Цілковитий зсув по фазі (людини про яку йшлося спочатку). Параноя, манія, істерики, афектозні вчинки, нервові зриви, недовіра, відмова сприймати, відсторонення – це лише початок списку опису шокованої людини (про яку йшлося на початку).

 

Ось такі реальні спостереження (і, до речі, не тільки за оточуючими, а й за собою).

 

Блин, как же всё таки это сложно -- постоянно напоминать себе, что мир тебе ничего не должен... что ни одна его молекула тебе лично ничего не должна. И как же всё таки хочется, что бы был должен. Должен был отдать деньги человек, их у тебя занимавший. Должен был хотя бы не пакостить тот, кто видел от тебя добро. Хочется, что бы можно было ввалиться в дом друга среди ночи с воплем "Мне так плохо" и что бы он, полусонный, погрёб на кухню варить кофе не потому, что ему неудобно тебя выставить, а потому, что где-то на безусловном уровне чувствует -- всё действительно так плохо, если не ещё хуже. Потому что, если бы было хоть капельку лучше, ты ни за что не позволил бы себе тревожить его среди ночи.....

«Нет, ну как хорошо, Вася, что ты не баба. Вот если бы ты был этой самой, то я бы сейчас перед 8 Марта мучился вопросом: «Что тебе подарить, Вася?». Но ты, Василий, мужик. Поэтому я совершенно точно знаю, что мы с тобой будем делать восьмого. Мы, Вася, с тобой выпьем за дам! Выпьем стоя, с уважением и с любовью за них. Ведь они же нас родили, Вася. Ты помнишь, как появлялся свет в конце тоннеля. Нет? А я помню. Как же не хотелось туда, где будет постоянно не хватать денег и где после десяти уже не торгуют крепче восемнадцати. Но процесс был неумолим, и меня приняли женские руки, обмыли и отрезали от матери чем-то острым. И те же женские руки били меня по заднице, чтобы я вопил, как недорезанный. Видишь, Вася, они сразу к нам прикладывали физическую силу. Чтобы показать, кто здесь хозяин. Тебя, Вася, тоже били по заднице после рождения? Не помнишь… А я все помню. И как потом кормили всякой гадостью типа манной каши с изюмом. Или рыбий жир. Или это дурацкое «за папу, за маму». Я до сих пор с содроганием вспоминаю эти пытки. И пытали нас они, бабы. И градусник в заднице, и чепчик на голове – это тоже все они, Вася. А ты помнишь свой первый поход в баню с мамкой? А я помню, Вася. И напрасно она говорила: «Он у меня еще маленький и ничего не понимает». Я уже в то время все понимал. Понимал, Вася, что у них чего-то не хватает. Не хватает того, что есть у нас. Чувства собственного достоинства. Ты когда-нибудь видел, Вася, чтобы отец водил в мужскую баню дочку? Никогда, Вася. Потому что мы понимаем, какую психологическую травму можно этим нанести ребенку. А вот бабам почему-то все можно. А в школе, Вася. У них пятерки, а мы курим в туалете. И кто нас закладывал, Вася? Они и только они. И женились мы на них, и разводились мы с ними. И снова женились, потому что мы не можем без них, Вася. Мы же абсолютно не умеем рожать. И не умеем готовить, как они. Не вкусно, а постоянно. Вкусно и ты, и я яичницу на сале – запросто. А вот борщ или котлеты каждую неделю – уже нет. И сделать так, что носки бросил в правый от телевизора угол, а утром они лежат чистые и глаженные в нижнем ящике комода, мы без них не можем, Вася. Точно, не можем. Я проверял. И когда посмотришь по DVD какую-нибудь «Эммануэль», а потом обнаружишь, что ее рядом нет. Ее – это не Эммануэль, а своей половины. Это так тяжело, Вася. Что, ты в курсе этой проблемы? И как ее решаешь? Драишь полы до блеска, до синевы… Ну, ты даешь, Василий. Я, лично, отжимаюсь три раза по десять. Больше не могу. Годы уже не те, Вася. Или вою на луну на балконе в трусах и с сигаретой в зубах. Потому что мы без них, что моряк без тельняшки. Или зебра без полосок. Или земля без хозяина. И все-таки хорошо, Василий, что мы – не бабы. Но и бабы – не мы. Они, Василий, лучше нас. В чем, я еще не разобрал. Но лучше. Спишь, Вась? И кому это я все рассказывал? Ну, все равно, с праздником! Спи, Василий, а я выпью. За любовь, за женщин и за то, чтобы они когда-нибудь нас приняли такими, какие мы есть. Настоящими мужиками!

P.S.: Всех дам с наступающим праздником! Счастья, здоровья, любви! И каждой – по своему Василию!