Фата - моргана.

Выхожу на площадь, смотрю - балаган какой-то красненьким высвечивает. Дай, думаю, посмотрю. Что за чудо такое? Подхожу, ба!, все старая песня из прошлого тянется. Коммунисты, значит, зажигают. Все им неймется. Привидения , о которых еще дедушка Маркс писал, которые будто по Европах бродят, на площадь мирную притаранились.

Спрашиваю у кибиточников этих, мол, чьих будете? Уж больно экзотично выглядите. Так они даже чуток обиделись. Нет, говорят. Из масс мы самых, что ни на есть, народных и правильных. Это я и не отрицал. Верил. Подзаработать парнишки пришли. Поизображали комсомольцев этих. Во-первых, деньги не пахнут. Во-вторых - скрутно всюду. Тугрики, даже монгольские, совсем не помешают.

А вот руководство балаганом этим, которое там где-то наверху, это совсем другое дело. Харизмы не хватает. Вот хари хватает. Даже с избытком. А харизмы этой - ну ни в какую. Я им так и сказал. Надо, чтобы главный ваш с кипяточком здесь бегал, как Ленин в 17 году. Тогда и народишко кой-какой потянется. Старичок один согласно закивал головой. Ленин, молвил, гением был. Догадался, значит, чем народ растормошить. А нынешний, разве что хоромами своими да голосом ладным. Но, щас, это на каждом шагу есть. Что слева, что справа. Одна холера, в общем.


Да... а чего собрались-то?. Давали неравнодушным, коих было так много, что аж милиционеры два в сторонке чуть не уснули, подписать бумагу непонятную с непонятными требованиями, которые должны были обозначать страшную заботу о стране и людях и привести массы к референдуму. После которого, надо полагать, красненьким опять зальет все города и веси.

Да... Неистребима вера в знамения, или в знамена. Тут уж кому как. Главное, чтобы все в кумачах этих было. А то ведь мало нахлебались. Надо бы еще.






Плакали ненька на призьбі...

Гей, слав*яни, чи як вас там, беріться за дупи, та й втікайте край за очі. Бо нікуди вже йти на "просторах" наших. Все спродано, куплено, перекуплено, знищено та "реформовано". Куди там колишня польська "шокова терапія". У нас тут вже повний сепсис, криндик, разом з парагваєм цим. Ола-ла-ла... де ж наш Ремарк? Куди подівся? Криза така,  що аж тащить увесь загал, трощить, плющить, а потім знову трусить, а Ремарка, щоб вивернути все це -  немає та й годі. Ліна Костенко щось писала, але все більше про передчуття... Тепер вже пішли "цвіточки" з  "ягадками" до кучі.

Ех, слав*яни, сидіть собі та паліть свої дуди. В кафетеріях та генделиках. А я йду до постелі, теплої та гіпнозуючої.

Завтра буде добре. Завтра буде мило. Завтра нас розірве золота доба. Безжальната безгрішна. Як казав мій товариш з Ворохти - "Ще 10 років так помучимось, привикнемо та й буде нам добре!"

Слава Україні! Тихій благій державі в самому центрі Європи.

Выражение большой патетической любви в поэтической форме(кантата

Елы-палы, лес густой, овощи опять стали дорожать, пиво становиться все более пастеризованным, сыры напоминают куклы Барби, мясо не имеет больше запаха, я уже просто не могу видеть ананас, от одного вида - рвет и все тут, а в горисполкоме успешно проводят ремонт, там куча народу решает свои вопросы, пол весь такой мраморный, а вот забежал на скорую помощь, увидел условия их труда - нет, не ужаснулся, на это давно сил уже нет, а просто тихо приял, вот как-будто лекарства горького выпил, или жира рыбьего, каким он в детстве моем был, противный весь и несъедобный и сказал я тогда в радости большой - СЛАВА БОГУ!!! Что родился в этой стране, а не в гиблой Америке, что в детстве любил Ленина, а не Никсона, что у нас всего-то две беды (дороги и марсиане), а не столько, сколько, например, у Голландии, которая вынуждена еще и от океана защищаться, что благодаря всяким ГМО у нас огурцы таки будут, и притом будут всегда, и что самое главное, у меня есть большая надежда на то, что я когда-нибудь возлюблю ананасы, хотя и вряд-ли.

Одним словом, слава партии родной, товарищи, и лично товарищу...

Сумбурное рассуждение о счастье. Связанное с чем-то абстрактным.

Хотите быть счастливым?

Тогда не плюйте на родину.

Или проходите мимо.

Не мешайте благородной очереди за манной.

Стреляйте перепелов.

И ешьте свое мясо.

Но все-равно - не плюйте на отечество.

И помните - страна всегда помнит своих героев.

Это хорошо знала когда-то баба Параска.

Берите с нее пример.

Носите на грудях разные цацки.

С гордостью и шовинистической радостью одновременно.

Если, конечно, они у вас есть.

А если нет, то вы никогда не любили родину.

Ну, и поделом вам.

Идите, сперва научитесь это делать красиво и всенародно.

А уже потом говорите, ЧТО ВЫ НИКОГДА НЕ БЫЛИ СЧАСТЛИВЫ.

Вот. Как-то так.

(Занавес. Умиление. Слезы, ручьем текущие по небритым щекам)

Слава героям!

Некий господин, извините, Хозяин С написал давеча глубоко так в комменте своем - Кругом, мол, сказочников полно, а вот, толку все-равно нет. Вы, конечно, подумаете, что я сейчас с большим упорством буду опровергать уважаемое мнение сего уважаемого господина. Извините - Хозяина С. Наводить контраргументы хитрые, спорить до хрипоты, блистать способностями к словопрению и так далее...

Вот и не угадали, господа хорошие! Не буду я и вовсе спорить. Ибо и сам убежден в том, что кругом одни сказочники. А толку все-равно - НЕТ! Один бардак - на улицах и в застывших отечественных умах.

Так что - слава Хозяину С за такое тонкое понимание мира!

Ответ - слава героям!

Усьо так і буде!

Представьте себе картину. Вы живете в стране под названием "Украина". И в стране этой - полный расцвет. Города и села выглядят, аки в сказке какой. И президент наверху - весь добрый-добрый такой. И глаза, главное, ласковые. Забота в них видна о судьбе родины, а не только о родной партии. Дороги вылизанные, значит, поля колосятся всяким добром, детки радостно поют по дороге в школу, но, что еще более важно, после школы тоже. Трудящиеся пять дней слегка покорячившись на всяких удобных предприятиях, по  уикендам себе пьют реками пиво с жирными сосисками. Плоские экраны в добротных украинских хатах убедительно зовут в разные фильмы и шоу. А жены трудящихся от стабильной хорошей жизни тащат систематически своих краснощеких мужей в постели для производства нужного стране количества детей. Ну и так далее...

Представили? Не получается? Ясно. Вот потому так и живем. По Зеланду, ежели все сие визуализировать, всем скопом такую идиллию возмечтать, то она вскоре и проявится во всей красоте своей на широких просторах. С разными приятными последствиями. Киселем, манной и другими необходимыми атрибутами.

Предлагаю всем неравнодушным к судьбам многострадальной родины сидеть по вечерам, мечтать о всем вышеописанном и таким образом успешно приближать победный конец этой самой родины. Уйти, так сказать во внутренний мир. А там, как известно - и тепло, и уютно. Создать в мозгах своих рай неописуемой красоты и плюнуть на окружающие нас разные соблазнительные союзы и объединения.

И хотя у нас пока руководство наверху с лицами не совсем гармоничными и глазами, не совсем любящими родину, мы их всех такой визуализацией победим, ситуацию изменим и однажды проснемся где-нибудь в раю. На конопляном поле. Под радостным громким названием "Украина".

Быдло в автобусе.

Вопрос к почтенной публике:

Как проявит себя быдло в автобусе? Вы ответите - мордой соответственной, одеждой, вызывающей у вас мощные эстетические чувства, речью, щедро удобренной словами, несомненно, нужными, но несколько имеющими грубый смысл и особенно - оттенок. Или добротной бухаловкой прямо в нутре
остолбеневшего автобуса и за пределами его, во время остановок возле мест, где всегда есть много различных алкогольных жидкостей. На худой конец - блестящей игрой в неуемных руках двумя телефонами на протяжении часов эдак - восьми. Без конца рассказывая что-то продвигающейся очереди собеседников, натыканных по всей стране. На великом украинско-турецком суржике, непобедимом и чрезвычайно приятном. При этом успевая другой рукой заставлять запасной телефон выдавать все, что тот может. А может он, ой, сколько всего! А еще  через наушник в левом ухе слушать во время всех этих разговорно-игровых манипуляций какой-нибудь страшно
актуальный шансончик.



Я с уверенностью отвечу вам - НЕТ, нет и еще раз нет!!!

Быдло в автобусе, зайдя в чистый и заманчивый салун "мерседеса", тут же вытащит из кармана добродушным взмахом рабочей руки лантух с семечками и начнет смачно, с аппетитом, жрать их, внося полную ясность в то, что во всем, оно, быдло, любит гармонию и здоровый образ жизни. И будет оно любить этот образ жизни часов пятнадцать, начиная с Карпат и закончит где-то глубокой ночью под Житомиром, в полном быдляцко-внутреннем удовлетворении, оставив своих соседей в прострации от систематического громкого лузга, безжалостно лупящего их по зомбированным бОшкам. Неумолимого и неотвратимого, как само наказание за смертный грех Адама. Вот, что такое - настоящее отечественное быдло!

Впрочем, вы можете и не соглашаться. Но меня уже никто не переубедит.

Предвкушение.

Томление, ожидание, губы пульсирующие. Жажду несущие. Предвкушение, проникающее спазмами в плоть. Бьющуюся в стремлении к тому, что и назвать трудно. В извивании сонной осени. Несущей влагу туда, откуда вырывается наружу огонь. Жгущий изнутри, но не сжигающий. Изматывающий хотением, скомканным в ноющий страстный комочек. Где-то там. Внизу. Где начинается все. Захватывая и обволакивая дробью до верху. Настойчивым движением к  слиянию.

Предвкушение...

Ни конца, ни края.

Запись в формате ожидания чуда,

Снега и замерзшей слезы.

Стучание клавиш в висках

До оформления мечты,

Сбывающейся лишь изломом,

Дразнящим беззаботностью

Многоголосия букв.

Выдыхающих пламя внутри

Засидевшегося естества.

Смеющихся, плюющих на  бытие

За шершавым старым окном

Отцовского дома.

Ожидающего сто лет пришествия

Но так и не дождавшегося.

Уставшего,

Принявшего обет молчания

За нас,

Смотрящих с надеждой

На Вифлеемскую звезду.

Тысячи лет падающую,

Но так и не дошедшую

До сытых сердец

Тех, кто забыл,

Откуда их душа родом.

Каюсь...

Каждый день каюсь...

И этому нет

Ни конца и ни края...

Каюсь...

Все начинается с точки...

Омар шел целый день. Неся на плече свой скудный скарб. Который и состоял всего из нескольких рубашек и хлеба. У Омара не было дома, жены, детей и много еще чего..., а была только надежда. На то, что он дойдет до цели. Что это за цель, он также себе не представлял. Зная лишь то, что в конце пути обретет смысл всех своих предыдущих мучений, коих было такое великое множество в назойливом разнообразии, что мы эту тему решительно упускаем до следующего раза...

У колодца на краю селения Омар повстречал старого пастуха. Тот сидел на коврике, уставившись  в песок. Благо, того здесь хватало. Омар поздоровался. Пастух ответил. Посмотрел на него, спросил, куда путь держит. Омар ответил:

- Да я и сам не ведаю. Иду себе и все тут. Ищу смысл, в общем.

Старик улыбнулся:

- Вот так всегда. Носящий смысл за плечами, ходит всю жизнь и ищет смысл впереди себя.

Омар удивленно посмотрел на старика. Спросил:

- Ты имеешь ввиду меня?

- А кого же еще? - сразу ответил старый.

- Но у меня за плечами только тряпье и кусок хлеба.

- Так ведь, для смысла ничего более и не надо - опять засмеялся пастух.

- Как это не надо? Разве смысл находится в торбе?

- Ну... не в торбе самой, конечно, а в смысле этой торбы. Смысл в смысле! Каламбур, однако, получился. Со смыслом. Особым. - добродушно затрясся старик.

Омар смотрел на непонятного пастуха, а в душе его что-то надвигалось. И это что-то пьянило, превращало пустыню в феерию доселе невиданных красок, отбирало всякую способность трезвого осмысления происходящего.

- Почему ты все-время смеешься? - выдавил он из себя.

- Это не смех. Это радость. Ангел вчера приходил ко мне. Иди, говорит, к колодцу, туда явится твой ученик. Так я вот и жду здесь полдня тебя. Смотрю на людей. Всяких и разных. А вижу одних мертвецов. Тут гляжу, ты тащишься. Весь такой задумчивый из себя. Я подумал - еще один нищий. Сейчас просить что-то будет. А оказалось - нет. Небом от тебя потянуло. А ответ твой и вовсе поставил все на свои места. Ладно. Собирайся, друг. Пришел ты, наконец, туда - куда надо!

- А куда надо? - спросил растерянно Омар

- Куда надо? Это там, мой юный друг, где уже ничего не надо. Все начинается с точки, и возвращается в нее. В общем, поздравляю тебя с началом возвращения домой...

.......................................................................................................................................................................

Маленький Иса, игравший невдалеке от колодца, удивленно таращил глаза на странную картину. Только что, еще минуту назад, он видел двух мирно разговаривавших чужих людей. И вдруг они исчезли. Вот так вот - взяли и пропали начисто. В мгновение ока. Разбудив в нем страшное подозрение насчет того, что в сложном взрослом мире явно что-то не в порядке.