хочу сюда!
 

Таня

35 лет, телец, познакомится с парнем в возрасте 35-42 лет

Заметки с меткой «мои стихи и мысли»

О ней известно так ничтожно мало


Озябнув под промокшим пальтецом,

Смиряясь с неизбежностью осечки,

Как женщина с заплаканным лицом,

Пускает осень дымные колечки.

 

Курится жертва ревностным богам,

Всё золото им брошено на откуп,

За бьющуюся жилку у виска,

И нежности пронзительную нотку.

 

Рождение любви кострам не сжечь…

Разлукой перерезав пуповину,

                                                                                         Перебирает чётки тайных встреч,

Дыша теперь уже наполовину…

 

Ладони согревая у огня,

Читает о себе стихи устало,

И понимает, холодность кляня,

О ней известно так ничтожно мало…


11111. два два три три два два

Вчера загадала - будет такая цифра на Стихи. ру , значит БУДЕТ :):):).  
   Счастливые числа  , приметы, места - чего только не придумают люди , лишь бы стало легче , лучше , богаче  ... чтобы просто так  за красивые глаза . Хоть , красивые далеко не у всех , и отмечать такое не грех . Да и 11111 просто так не нарисуются - надо стихов написать и страницу создать и за Инет платить и еще массажисту - спину лечить .  И  за свет : стихи птицы ночные в основном , курлычут  спать не дают. 
  Вот ничего не случилось , а красиво как 
Ваша статистика
  • Опубликовано произведений: 211
  • Читателей: 11111 + сегодня 2


Шайтан и карамелька. 


Полет



У каждой Жизни, свой полёт,

пусть краток, но, бывает…

Лишь день увидит мотылёк,

но сладостно порхает…

 

У человека, краток путь,

и лишь земным бывает,

но с высоты на Жизнь взглянуть,

всё ж сладостно мечтает…

 

В мечтах,… полёты высоки

в меж звёздочных планетах…

но держат блудные грехи…

затеряны в рассветах…

 

Как хорошо, взлетать порой,

деяньями благими,

открытой, светлою Душой,

став внутренне другими…

12 авг. 19 г.

Бренный путь




У каждого, свой бренный путь,
по речке, морю, бездорожью…
но вспять, ни шагу не вернуть,
не избежать и кару божью…

Не каждый знает, кто он есть
в сию бегущую минуту…
в последний миг целуя крест,
тая безудержную смуту…

Не счесть произнесенных слов
за Жизни беглый промежуток.
но о прощении грехов
у тризны просит наш рассудок…

Нет в Жизни важного, простого,
в ней каждый миг неоценим.
Мы долго ищем основного,
но каждый день неповторим.
13 июн. 19 г.

Христос в каждом из нас

«Ты отлетал, сынок, мой сокол,

возьми к себе, молю крестом…»

Христос - в старушке одинокой,

чей горек хлеб, и беден дом.


Он - в детях брошенных, и в нищих,

в тех, кто остался на войне,

кто выживал на пепелище

своих надежд в безумной тьме.

 

Ведь Божий Сын за всех изранен,

чтоб мы познали благодать.

Оставив милость, состраданье,

отвергнем Господа опять.



Булгаковское



Мятежный Мастер всполошил столицу...

Талантам не прощают высоты,

Ведь тьма никак не может примириться

С тем, у кого все помыслы чисты.

 

Предательство крадётся на рассвете,

Хотя учил о милости Равви…

Несём свой крест дорогою в бессмертье-

Тернистый путь у истинной любви…

 

Рука стальная усмирит державу,

За маскою лукавою таясь.

Народ привычно изберёт Варавву,

Иуда-деньги, фарисеи-власть.

 

От юности до самого погоста

Судьба не раз поставлена на кон.

И, если умываем руки просто,

То выбор поворотный совершён.

 

Негромок голос совести и скромен,

Его нередко заглушает лесть.

Так неужели только в скорбном доме

Собрались здравомыслие и честь?

 

Не застрахован гений от ошибок,

Коль страх устои жизни подорвал.

И, словно башня Вавилона, зыбок

Тот мир, где сатана устроил бал.



Иллюстрации: вверху: Глущенко и Ко; внизу - Александр Ботвинов.




Отвори мне, весна, терема



Отвори мне, весна, терема

Среди сосен, за старой заставою,

Где густой поклонился туман

Прямо в ноги собору стоглавому.

 

Пусть запахнет живицей кругом,

Лес раскинет объятия трепетно…

Я б прижалась разбитым крылом,

 Исцеляясь от птичьего щебета.

 

За опушку рассветной порой

С первоцветом в короне опаловой,

Отдала бы дождю серебро,

И взлетела, омытая, заново.

 

Он слезинкой немного горчит,

И сквозь время отчётливо чудится,

Как летят ошалело ручьи,

По колено затоплена улица.

 

И намокший родительский дом

От печного тепла согревается…

Все живые…во сне золотом…

И меж ними душа моя – странница.

 


Прелюдия весны



Премьера марта - многолика,

партер сдвигался потесней…

Зима печальной Эвридикой

ушла обратно в мир теней.

 

Дворы обмякли до заката,

вобрали солнечный елей,

сдавая дачникам пернатым

 подмостки стройных тополей.

 

Прохлада, звуки ликований

в окно открытое неслись.

Казалось, хлопнут крылья -  ставни,

и вырвутся на волю – ввысь.

 

Живей забился пульс у дома,

как будто музыка вдали,

была мучительно-знакомой,

звала за край родной земли.

 

А город плыл по лунной глади,

 на сонном острове исчез…

Здесь скрипку мальчик ждал, Вивальди,

 и ангел нёс её с небес.


В основе коллажа иллюстрация Олега Щиголева "Весна. Вивальди. Времена года"



 


Посленовогоднее




Плачет, воет опять безутешно метелица,

Отпевая убитых безумной войной…

Мне мерилом одним нынче чудо отмерится -

Тихий мирный рассвет в деревеньке родной.

 

Только плевелы мелет экранная мельница,

Тянут лямку с набухшими венами дни…

И январь-прихожанин всё истовей крестится

У отверстой в крещенский мороз полыньи.


На вокзале


Фамильная иконка в узелке -

Старушкина единственная ценность.

Она сидела в ношенном платке,

Шептала еле слышно и смиренно:

 

«Сыночек, милый, если б не война…

Да и отец давно уже в могиле.

Прознали супостаты, что одна,

Квартиру нашу будто бы купили,

 

Доставили без спроса на вокзал,

Мол, всё равно на ладан дышит бабка…»

Состав с шипеньем пасти открывал

И поглощал толпу железной хваткой.

 

Нам иногда отвлечься б от забот,

 Простыми быть, как голуби и дети…

Но кто-то взгляд поспешно отведёт,

А кто-то боль чужую не заметит.

 

Казалось, небо гневно бьёт в набат,

А бабушка иконку тихо гладит:

«Помилуй, Бог, не знают, что творят.

Прости несчастных Иисуса ради».

Страницы:
1
2
3
4
5
6
7
8
56
предыдущая
следующая