БЕСЕДА С ПАПОЙ.
***************************************
Мне струн гитарных перебор Напомнил давний разговор Из тех далёких прошлых лет С ОТЦОМ и МАМОЙ, коих нет. Всё было будто бы вчера.... Я прибежала со двора Домой, по зову моей Мамы-- Тогда тридцатилетней дамы. Стою. Сапожки все в снегу.... Сама снять шубку не могу.-- Замёрзли пальцы моих рук.-- Пришлось терпеть мне болей мук. Раздевшись, с горем пополам, Иду на зов : "Ну, где ты там ? Мой руки и садись за стол ! И поскорее !-- Папа зол "! Из комнаты слышны аккорды.... Гляжу : мой Папа сидит гордый; В руках -- двухгрифная гитара. Да, не один в ней гриф, а пара. Сидит мой Папа у окна И рядом ель стоит одна : Без мишуры и украшений..... Мой Папа же -- новатор-гений По части : чтоб изобрести.... О, Боже ! Ты меня прости За память, грусть мою и слёзы, Воспоминаний светлых грёзы.... Цыганский строй его гитары.... Он молодой, совсем не старый;... Романс поёт,....гитара "плачет", А я же слёз своих не прячу..... Такой душевный перебор : Гитарных струн семи набор..... Словами, буд-то говорит О том, чего душа болит..... Гляжу на Папу -- восхищаюсь И слово молвить не решаюсь. Мой Папа строгий и красивый; С мужской недюжинною силой; На лоб свисает прядь волос. Я задаю ему вопрос : "Кто научил тебя играть ? Скажи. Хотелось бы узнать : Как ты гитары струны строишь ? Секреты эти мне откроешь ?!" В окошко Солнца бьют лучи.... "Ответь мне, Папа, не молчи "! "Армейский лучший Друг Аркаша, Меня немного был он старше, Гитару мне он подарил ; Играть на ней же научил".... Гитара стихла. Папа смолк. ... Теперь известно : знал он толк Не только в музыке ! Во-многом Меня учил он понемногу : Как можно по чертам лица Прочесть, узнав в нём подлеца; По почерку как различить Характер. -- Стал Отец учить.... Так за нечаянной беседой Сидели с Папой до обеда..... Чтоб Маму нам не волновать, Пришлось и ёлку украшать Мне ПОСЛЕ вкусного обеда. Тогда ж продлили мы беседу.... Осталась в памяти она. Прошла , уж, не одна весна С тех давних, Светлых тех времён, Где Папа жив, где Мама в нём.... ******* / 2.12.2009 г. / / В Память о ПАПЕ /.
Нельзя копаться в старых бумагах и фотографиях – это может вызвать кучу воспоминаний, которые на несколько часов забьют голову, заставят схватиться за ручку в попытке их записать, и все – на пару часов ты выпал из семейного подряда. Забыл я об этом, начал перебирать старые альбомы.
И наткнулся на свою школьную фотографию. Цветную! Редкость для того времени. Помните, как в школу раз в год приглашали фотографов, и они делали групповые снимки класса? Но тогда взрослый бородатый дядька усаживал каждого из нас на стул, направлял в лицо объектив фотоаппарата – ощущение как перед расстрельным взводом (кто забыл, вспомните, как вас на паспорт фотографировали); щелк, вспышка, и слегка обалдевший от яркого света ребенок отходит в сторону, а на его место уже усаживается следующий. А через неделю каждый из нас получил по такой фотографии, которую и цветной-то назвать можно с большой натяжкой.Цветность угадывается по коричневому фону, и … по рубашке. Да, рубашка. Отлично помню эту рубашку. Вот же память. Всю неделю тогда помнил, что надо прийти в парадной белой, а в день «фотосессии» из головы как ветром все выдуло. И приперся я в класс в цветной рубахе. Сколько вони было у классного руководителя. Чего, спрашивается, она так орала? Как будто я с нее снял эту рубашку. Ведь благодаря ней теперь можно точно сказать, что фотография действительно цветная.
Что еще видно на старой фотокарточке? Совсем юное лицо смотрит на меня. Вокруг глаз еще нет морщин, а в волосах седины. Глаза открыты и наивны с той степенью наивности, присущей только детям. Нет еще этого оценивающего прищура, еще не появился в глазах холодный блеск, как реакция на непонимание. На старой фотографии еще счастливый человек, не ведающий, что его ждет. Прав по-своему герой одного фильма, сказавший, что счастье в неведении.Изощренный способ погрузиться в воспоминания, начать оценивать пройденный путь – просматривать альбомы со старыми фотографиями. Мелькают одно за другим лица. Одни знакомые, другие совсем стерлись из памяти. Кто-то был товарищем, а потом наши дороги разошлись, с кем-то жил, потом расстались. Лица мелькают перед глазами.
Всех их можно теперь встретить «в контакте» и «одноклассниках»: возмужавшие, растолстевшие, раздобревшие и постаревшие, можно даже перекинуться с ними парой предложений, узнать последние новости. Но проходит время, и снова я лезу в старые альбомы, и вновь начинаю рассматривать старые пожелтевшие снимки со знакомыми и забытыми лицами. Снова погружаюсь в воспоминания. О, цветная фотография с такой знакомой цветастой рубахой…
Трудно представить Анну Герман 75-летней, но сегодня в День всех влюблённых- День Рождения Анны. Много лет прошло с тех пор, как зажглась на небе её яркая звезда, да так и горит, ничуть не померкнув. Голос её звучит всё так-же ново и невозможно назвать его ретро...Так уж получилось, что в 70-е годы сердечность русской песни лучше всех могла выразить именно польская певица. В её интонации не было фальши, не было пафоса. А как она исполняла русские романсы!
Они уходят, выполнив заданье,
Их отзывают высшие миры,
Неведомые нашему сознанью,
По правилам космической игры.
Был поздний домашний вечер. Переделав все дела, я листала книгу, одним глазом смотрела телевизор и думала о завтрашнем дне. Я люблю такие вечера, когда уже все сделано, посуда вымыта, ребенок накормлен и ты с чувством выполненного долга, можешь погрузиться в свои мысли и грезы.
Вдруг мой телефон нарушил тишину, звуком пришедшего «смс». Странно конечно, вроде все кто хотел, уже позвонил, но, тем не менее, я начала читать:
«Она устала следить за тем, сколько раз сегодня к ней приходили слезы. Приходили настырно, без предупреждения. Долго и нагло стучали в душу, пока их не впускали. А потом вели себя грубо, нахально, бесцеремонно. Позволяли себе то, от чего туго сжималось сердце, забивало дыхание. От них все тяжелее становились ресницы и все мокрее подушка. К тому же, как назло, день выдался нескладным, тяжелым и бесполезным. Все валилось из рук, расстраивало и доводило до отчаянья. Так хотелось к маме, прижаться к ней, пошмыгать ей носом, попроситься на руки. Так хотелось, чтоб она обняла и поцеловала. От этого удушья стучало в висках. Горело лицо, что-то тяжелое, как камень, давило в скулы и не давало дышать. А когда все это брало верх над разумом – слезы отступали и возвращали к мысли о сегодняшнем дне. Сегодня он необратимый и приходит к ней уже двенадцатый год – день смерти мамы. Тихо колышется свечка. Преданно о руку трется кошка. Помурлыкай, котенька, побудь рядом. Вот опять пришли. Опять стучат. Опять куда-то девался весь воздух. И опять нельзя дышать».
Мне перехватило дух. Было такое ощущение, что я пережила это сама. Моя ночная гостья просто доверила мне свою боль, свое состояние, свою память…
Сколько же лет прошло… Пять-шесть? Такое впечатление, что целая вечность. Он не был мне родным отцом, он просто был единственным мужчиной (после дедушки), который называл меня Машенькой. Он дарил мне кукол и не считал, что я выросла в свои 7 лет. Он любил мою мать, меня, брата, а потом и моего сына. Он гордо вел меня под венец в день моей свадьбы. Он был…
Когда мама сказала, что его болезнь смертельна, я испугалась. Тогда я первый раз задумалась о том, что для того, чтобы стать близким, не обязательно быть родным. Надо просто быть…
Его не стало через полгода. Пустота была сумасшедшая. Казалось, что это страшный сон, и он вот-вот должен кончиться. Я даже заплакать не смогла, настолько пусто было в душе.
Ночной «смс» всколыхнул все чувства и воспоминания. Спасибо, тебе подружка, что разбудила мою память и спасибо тебе, что поделилась со мной своей памятью.
Память – это все что нам остается, когда уходят те, кто нам дорог…
Написано в соавторстве с «Ночной гостью».
