Профессор Святослав  Медведев развеял некоторые мифы о мозге и рассказал, как противостоять негативным воздействиям на психику.

Мозг человека остается самым малоизученным органом человеческого тела. Ведь так непросто изучать подобное подобным. Институт мозга человека Российской академии наук – крупнейший и авторитетнейший центр по изучению нормы и патологии мозга в нашей стране. Его специалисты работают на современном оборудовании и решают не менее сложные задачи, чем зарубежные коллеги в ведущих научно-исследовательских центрах мира. Директор Института мозга человека Святослав Вячеславович Медведев рассказал на заседании клуба ученых и журналистов «Матрица науки», которое состоялось в петербургском пресс-центре РИА Новости, о том, как выжить в нашем безумном-безумном-безумном мире.

Жалуясь на постоянный стресс, мы, жители больших городов, конечно, лукавим, говоря о существовании на пределе возможностей. Вас раздражают пробки, толпы людей, поток информации? Вам кажется, что в прежние времена жизнь была размереннее и спокойнее? Человеку свойственно ностальгировать по прошлому, даже мода то и дело возвращается к фасонам двадцати-тридцатилетней давности. Но представьте, что вы действительно отправились на 100-200 лет назад. Вот где для современного человека начался бы настоящий стресс! Между тем, этот самый стресс, в разумных пределах, конечно, заставляет организм работать лучше и эффективнее.

Медведев привел простой пример: в одном европейском зоопарке пара тигров никак не хотела размножаться. Животным были созданы все условия, но безрезультатно. Тогда кому-то пришло в голову кормить животных не каждый день по часам, а нерегулярно – то раз в три дня, то раз в неделю. Через некоторое время тигриное семейство увеличилось, а причиной тому стал стресс, связанный с нерегулярным приемом пищи, который заставил мобилизоваться весь организм. Но чтобы стресс не стал хроническим, у организма все-таки должны быть некие константы – регулярное и полноценное питание, сон, физические нагрузки. Последние, кстати, Медведев рекомендовал для борьбы с негативными эмоциями и их последствиями, которые также возникают из-за стрессов. Если, к примеру, на вас накричали, в организме происходит выброс гормона кортизола. Это главный катаболический гормон, который разрушает белки, способствует накоплению жира, а также повышает уровень глюкозы в крови. Чтобы нейтрализовать негативное действие гормона, директор Института мозга порекомендовал прибегнуть к физическим нагрузкам – пробежка или тренировка в спортзале приведут организм в норму. Еще один негативный фактор, с которым пока что можно бороться только сменив место жительства, это уже набившее всем оскомину летнее время. «Для нас крайне важен свет, это мощный активизирующий фактор. Перевод стрелок часов привел к тому, что мы сейчас вообще не видим дневного света», – сказал ученый. Чтобы хорошо себя чувствовать, на европейской части России должно быть время Парижа, а оно на три часа отличается от московского».

«Человек, который умен и не ленив, опасно болен», – сказал собравшимся Медведев. Но! Под ленью стоит подразумевать не бессмысленное лежание у телевизора с пивом, а ту лень, что служит «двигателем прогресса». Посудите сами, мы можем обойтись и без колеса, электричества, удобных магазинов, но тогда для достижения того же самого эффекта, который обеспечивают все эти и многие другие удобства, придется потратить гораздо больше сил. Так что лень может быть и созидательной. И тут мы переходим к элементу, который заставляет мозг работать в полную силу – творчеству.

Существует популярный миф, что мы используем мозг на 3, 5, 10%, а вот если бы задействовать его на все 100%... На самом деле, мозг уже работает на полную катушку, когда мы занимаемся творческой деятельностью. Множество действий, совершаемых нами каждый день, выполняются на автомате – мы ходим, разговариваем, едим, водим машину, чистим зубы по утрам, не придавая этому какого-то особенного значения и даже делая несколько действия одновременно. Эти навыки приобретаются постепенно. Едва научившийся ходить ребенок, если его отвлечь разговором, упадет, так как ему сложно шагать и слушать одновременно. Но пройдет немного времени, и два эти процесса будут легко совмещаться сами собой.

Принимаясь за решение какой-то нетривиальной задачи, мы задействуем множество дополнительных нейронных связей. Мозг – это супермощный компьютер и, выполняя какие-то простые операции, он параллельно обрабатывает огромное количество информации, которую мы даже не всегда фиксируем и помним. И вот, в какой-то момент наступает озарение, дающее решение сложной задачи. Алгоритм этого процесса ученым все еще не доступен, так что рецепта вдохновения ждать в ближайшее время не стоит. Но то, что занятие творчеством положительно сказывается на здоровье, уже давно не тайна. Полностью согласен с тем, что творчество продлевает жизнь, и Святослав Всеволодович. Заставляя мозг работать на все 100%, мы стимулируем развитие нейронных связей, которые делают творческий процесс более плодотворным. А удовольствие, которое человек получает в процессе творчества, заставляет организм вырабатывать эндорфины, гормоны, отвечающие за хорошее настроение и оказывающие действие на все системы организма.

Мозг человека составляет всего лишь 2% от веса тела. Однако ни один другой орган не вызывает у нас такого интереса. Ученые стараются разгадать не только загадки разума и различных патологий, но и найти объяснение таким вещам как телепатия, вещие сны. Но, как сказал Медведев, пока эти явления не могут быть воспроизведены в лаборатории, говорить о них с научной точки зрения мы не имеем права.

Сьогодні вони заборонили вірші Шевченка читати. Це вже за межами... Моя відповідь така:

Вони забороняють волю…
Ви звідки вилізли, бандити?
Народ ховаєте в недолі...
Ґвалтівники країни. Бити
потрібно деяких. За грати!
Як бруд і сором виносити
з країни. Не потрібно грати
з народом. Може він і вбити….



Всіх вітаю з народженням Кобзаря!

"Творчество — это качество, которое вы привносите в свою деятельность. Эго отношение, внутренний подход — как вы смотрите на вещи... Не каждый может быть художником — да это и не нужно. Если бы каждый был художником, мир был бы уродлив, в нем было бы тяжело жить. И не каждый может быть танцором, да это и не нужно. Но каждый может быть творцом. Что бы вы ни делали, если вы делаете это радостно, если вы делаете это с любовью, если ваш акт деятельности не чисто экономический, тогда вы творите. Если что-то вырастает из вас, если это дает вам рост, это духовно, это созидательно, это божественно.

Когда вы становитесь более созидательными, вы становитесь более божественными. Во всех религиях мира говорится, что Бог-это создатель. Я не знаю, создатель он или нет, но я знаю точно: чем более творческими вы становитесь, тем вы божественнее. Когда ваше творчество приходит к вершине, когда вся ваша жизнь более творческая, вы живете в Боге. Так что он должен быть создателем, потому что люди, которые были творческими, были наиболее близки к нему.

Любите то, что вы делаете. Будьте медитативны, что бы вы ни делали!

От алхимии Огня и воды снизу к божественному свету, входящему сверху, буквально "одержима" творческой силой. Действительно, опыт творчества есть вход в таинственное. Методы, опыт и знания только орудия, главное это склониться к энергии, которая является горючим для рождения всего сущего. У этой энергии нет формы и структуры, но все формы и структуры исходят из нее. Не имеет значения, какую именно форму избирает ваше творчество — это может быть рисование или пение, работа в саду или приготовление пиши. Важно быть открытым тому, что хочет быть выражено через вас. Помните, что мы не обладаем своими произведениями, они нам не принадлежат. Истинное творчество возникает из союза с божественным, мистическим и неизвестным. И потом это становится радостью для создателя и благословением для других."


"В творчестве душа обнажается и мы можем наслаждаться её божественной красотой. Она так прекрасна в своей наготе, что хочется созерцать её бесконечно. Творчество — это танец души, мы живы пока она танцует. Её пульсации и безмолвное присутствие можно ощутить во всём, особенно в игре природы.
Кто пониает божественную суть природы, тот восседает по правую руку от Бога, а кто сам становится природой — тот обретает вечную жизнь, танец без начала и конца."
"...И не введи нас в искушение...
Вот так-то. Даёт Господь Бог талант художнику. Рисует художник всякие картины; затем начинает рисовать иконы. Талант — говорят про него. Его картины кононизируют. Прихожане начинают поклоняться им.
Вот так-то Господь испытывает человека. Дал Господь Бог Соломону великий разум, чтоб испытать его. И дал ему великую похоть. И не устоял Соломон, и погиб в грехах своих.
Не зря Господь Бог даёт талант, — Он так испытывает человека.
Много званых — мало избранных.

"Человек, наделенный талантом не должен забывать, что талант дан ему Господом.
И не ему, человеку, принадлежит..."

из интернета

Она уходила всегда. Без слов и объяснений, без записок и без писем. Просто ключи на столе и прощальный взгляд на всё. Щелчок зажигалки и дым дорогих сигарет. Она уходила, оставляя всё позади. Она всегда знала, когда надо уходить. Уйти первой. Пока не привыкаешь, пока сердце не привязалось, пока не начинаешь говорить и делать глупости, пока не влюбляешься. Она знала себя и знала, когда нужно нажать на стоп, чтобы потом не было больно. Она знала тот рубеж, который значил, что она подпустила слишком близко. Что пришло время развести мосты, спалить воспоминания и всё перечеркнуть. Она не позволяла себе задержаться чуть дольше. Она уходила, оставив лишь запах своих духов в пустой квартире...

Она думала всегда только о себе, никогда не задумываясь о чувствах тех, от кого она уходила. Зачем? Даже если им и было больно, то в этом их вина. Они допустили ошибку, которую не допускала она. Она всегда уходила раньше. Раньше любых слов. Раньше ненужных ей обещаний. Раньше просьб. Уходила, чтобы освободиться. Чтобы не держать себя в оковах бессмысленных чувств.

А потом всегда была тишина в ответ на смски. Молчание на поток слов. Закрытые двери и автоответчик. Завядшие цветы у порога и нераспечатанные письма в почтовом ящике. Так она уходила всегда...но после образовывалась пустота, которую надо было чем-то заполнять. И она заполняла. Снова. А потом опять уходила. С легкостью перешагнув порог, и не оглядываясь назад.

Но в этот раз было по-другому. Она задержалась чуть дольше. Она допустила ошибку. Но всё равно ушла. Потому что уходила всегда. Но сердце впервые не молчало. Впервые было больно обрывать ниточки и сжигать воспоминания. Впервые было что-то, что не давало уйти так же легко, как и прежде. Впервые уходить не хотелось. Но она уходила. Потому что не делала исключений. Потому что считала, что так должно быть. И так будет лучше. Для нее. И был щелчок зажигалки и ключи на столе, как и прежде. И закрытые двери, и пропущенные звонки. И тишина в квартире. Но и комок в горле. И слезы на ресницах. Впервые она что-то чувствовала. Впервые пустота в ее сердце не заполнялась так же легко. Впервые она подходила к закрытым дверям, ища в себе силы открыть их. Переступить через себя. Но не находила. И двери продолжали быть закрытыми, а звонки — пропущенными. А жизнь брала свое, время уверенно шло вперед.

И много лет спустя, случайно столкнувшись в толпе, встретив до боли знакомый взгляд она поняла... что тогда ушла напрасно. Что сейчас могло бы быть всё по-другому. Но она предпочла тогда не менять своих же правил и ушла. И сейчас видела в глазах боль и непонимание. Слабая улыбка в ответ на незаданный вопрос, и она вновь развернулась и ушла, затерявшись в толпе.

Ведь она уходила всегда...

Источник: http://angelsworld.narod.ru

Когда-то она умела творить…
Она просто брала листок и ручку и писала то, что говорили ей мысли. А они были так многолики. Ее душа чутко реагировала на красоту и отзывалась желанием навсегда ее сохранить. Она часами сидела в парке, просто наблюдая, а потом переносила на бумагу мысли, чувства… целый мир. Ее собственный мир. В нем она придумывала сотни образов и жизней, в которых радовались и огорчались, плакали и любили, расставались и находили друг друга, совершали ошибки и находили ответы. Ее творения были просты и порой наивны, но каждый, кто их читал, чувствовал в них душу и находил, что в чем-то они близки именно ему. А она писала, когда бывало грустно и когда весело. Писала, чтобы запомнить момент или ощущение. Писала, чтобы подарить кому-то, столь дорогому ее сердцу, улыбку. Писала, чтобы просто вылить свою душу.

Мелким неровным почерком заполнялись страницы толстой тетради, вечной ее спутницы. Порой она даже не успевала записать одну идею, как тут же появлялась вторая, еще более яркая, затмевавшая предыдущую. И она отдавала всю себя ей. Она писала самозабвенно, на одном дыхании, редко откладывая на потом. Порой она возвращалась к написанному и улыбалась. Но никогда ничего не меняла. Это могло нарушить хрупкую гармонию ее маленького творения. Как нельзя дважды войти в одну и ту же реку, вот так же нельзя вернуться к тем ощущениям.

Она собирала образы и характеры, соединяла их в невероятных комбинациях и ее герой или героиня уже жили полноценной жизнью. Пусть пока в ее воображении, но она точно знала, что возьмет ручку и напишет еще один кусочек жизни. Она будто преображалась каждый раз, когда ее голова склонялась над еще чистым листом. Легкая улыбка скользила по ее губам или слезы блестели на глазах, когда строчки рядами ложились на листок. Порой она сама не знала, что же будет в следующем предложении, и именно тогда ее герои решали сами. А она была просто их биографом…

…
но потом она перестала творить. В ручке давно кончились чернила, а тетрадь покрылась пылью. Нет, ее душа не стала бесчувственной. Она так же видит и чувствует красоту. Восторгается осенними красками, зимними вьюгами, весенними цветами и летними звездными ночами... но что-то изменилось. Что-то столь незаметное, но очень важное. И она больше не пишет. Порой она берет тетрадь, открывает чистый лист… и ждет. Ждет, когда же в ней заговорят чувства. Та трепетная радость, что была так присуща ее творческой работе. Она прислушивается к себе. Но чувства молчат… и она с легким сожалением откладывает ручку и убеждает себя, что в другой раз она всё-всё обязательно запишет. Но проходит день, другой, третий… вереница дел окутывает ее своей паутиной, забивая голову множеством проблем и суетой. Но когда она останавливается, чтобы полюбоваться закатным небом, в ее душе поднимается былая гамма чувств… но это так мимолетно, что она уже и не обращает внимания. Что-то изменилось. Изменилось в ней самой. И изменилось в людях, ее окружающих. Цинизм и практичность вытеснили красоту и чувственность во многих душах. И это отразилось на ней. Она уже не видит своих героев в других. И не пишет их с себя. Что-то безвозвратно ею утеряно…

Долгими осенними вечерами она сидит у окна и держит на коленях тетрадь. В ее глазах читается грусть. Грусть художника, что больше не видит сюжетов для пейзажей. Грусть поэта, что разлюбил ту, для которой писал. Грусть создателя, которому больше нечего создавать…

Но она надеется. Что вновь что-то изменится. Ее душа скинет оковы будничности и вновь полетит неизведанными путями творчества…

А пока лишь ветер, неосторожно проникнув в комнату, играет пожелтевшими листками старой тетради, где мелким неровным почерком записаны сотни образов и жизней…

Источник: http://angelsworld.narod.ru

Дождь… капли стекают по стеклу… ветер врывается через форточку в комнату и приносит с собой капли дождя… холодные…

Я люблю дождь… да, я все же люблю дождь. Медленная музыка раздается из динамиков… сделаю чуть погромче, и усядусь возле окна. А капли будут также стучать по окну, создавая фон музыке и закрывая весь мир серой пеленой… кому нужен дождь? Хотя если он идет, значит, это кому-нибудь нужно… универсальная фраза… можно поставить все, что только угодно душе.

А еще запах дождя… этот запах нельзя спутать ни с чем – другого такого нет. Запах дождя тоже приносит ветер, я вдыхаю его… и по телу пробегает дрожь… ветер захватил с собой прохладу дождя… весеннего холодного дождя. Выключаю музыку и слежу за дождем… тихо капли стучатся в мое окно… впустить? Рука тянется к окну… и останавливается… дождь, а, впустив тебя в свою комнату, впущу ли я тебя и в свою душу? Ты прости, но ты не совсем желанный там гость… пусть непогода останется за окном.

Закутываюсь в плед, а дождь все рисует на окне свои узоры… в этих рисунках можно увидеть все, что хочется. Надо только представить… я вижу… а, впрочем, не важно. Кто-то увидит что-то абсолютно другое… дождь, мы ведь с тобой старые знакомые… мы вместе бегали по лужам летом и вместе плакали осенью…а я сейчас не плачу. Я улыбаюсь… я слушаю твою песню и улыбаюсь. Дождь стал шуметь чуть громче… ты смеешься? Не стоит… я еще наплачусь. Мы с тобой поплачем… а сейчас на моих губах играет улыбка. И я молчу… я бы многое могла тебе сказать… но зачем? Дождь, ты ведь понимаешь…так давай просто помолчим. Я буду молчать, а ты слушать…ты самый лучший слушатель из всех…или может, стоит прислушаться мне? Может есть что-то, что и ты хочешь мне сказать, дождь? Нет? Ну, тогда я просто помолчу…

А еще я снова вспоминаю… но эти воспоминания более не приносят боли. Дождь, ты их смыл… ах, спасибо… полуулыбка и я тянусь за апельсином. К запаху дождя примешивается и сладковато-кислый запах апельсина… а кожура его совершенно не подходит к серой непогоде и полумраку в комнате. Как капля алой крови на белом снегу… так и сейчас. Он слишком яркий… ярче всего, что сейчас меня окружает… ну, что ж… пусть будет разнообразие… ты ведь не против, дождь?

О, я вижу, ты устал… все тише и тише стук капель в окно… твоя песня стихает… ты прощаешься со мной? Порыв ветра приносит с собой еще пару твоих капель… одна упала мне на щеку… как слеза? Забавно даже… вытираю ее, и снова улыбаюсь… и в прощальной картине дождя я вижу улыбку…дождь, ты ведь снова вернешься, а пока я буду просто тебя ждать…

Ветер затихает… небо потихоньку светлеет… капли дождя блестят в лучах выглянувшего солнца… Я еще больше закутаюсь в плед, снова включу музыку и одну за другой съем дольки апельсина…

Возвращайся дождь… я буду тебя ждать. Нам с тобой есть еще, о чем помолчать…

Источник: http://angelsworld.narod.ru/

Днем здесь всегда серое небо. Где-то светлее, где-то темнее, оно словно разведенная в воде пыль, нанесенная на белый холст.
Ночью, когда не идет дождь, небо здесь черное. Настолько черное, что видно каждую звезду. И только над вершинами домов висит мягкое голубоватое марево – ведь все фонари здесь светят голубым светом.
Здесь никогда не бывает солнца. Никто не тоскует по нему – потому ли, что не помнит о его существовании, потому ли, что солнце здесь было бы неуместно.
Здесь обычно идет дождь. Возвращающегося с улицы человека спрашивают не «Как сегодня погода?», а «Какой сегодня дождь?» И он с улыбкой отвечает: «Прохладный, моросящий и добрый». Нет, почему же, дождь здесь бывает и колючим, и отстраненным, и одиноким… Он почти живой. Он полноправный житель, ведь он был первым, кто здесь поселился.
Здесь не продают дешевых сигарет, а женские духи не бывают приторно-слащавыми.
Мужчины здесь носят черные пальто и шляпы а-ля Америка

60-х, а женщины – каблуки и длинные плащи. Когда мужчины признаются женщине в любви, они дарят красные розы. Когда расстаются с ней – тоже.
Здесь всегда осень. И пожухлая желтизна листьев как нельзя лучше гармонирует с двумя другими цветами, преобладающими здесь – серым и голубым. Здесь, в Городе, Где Всегда Идет Дождь.
~*~*~*~
Голубая неоновая вывеска на баре гласила:
«Miles Davis
Playing Jazz
TONIGHT»
Все столики были заняты. Впрочем, как обычно. Полумрак, сигаретная дымка под потолком и человек с саксофоном на едва освещенной сцене. Еще один за фортепиано. Чуть поодаль – третий за ударными. Все взгляды устремлены на Майлза Дэвиса, саксофониста. Но вот он замолкает, и десятки глаз устремляются к человеку за роялем. Его длинные пальцы, бледность которых оттенена еще более белоснежными манжетами, спокойно, будто бы без усилий, но очень проворно касаются клавиш. Каждая клавиша любима им, каждая получает свою долю внимания. Люди за столиками наблюдают за виртуозной игрой. И только одна женщина продолжает наблюдать за Майлзом – безотрывно, со спокойным выражением глаз, сидя ближе всех к сцене.
— Адель снова здесь? – спрашивает Он.
— Она никогда не пропускает его выступления, — отвечает Она.
— Да. Почему она не заговорит с ним?
Она странно на него смотрит.
— Зачем?
Он, помолчал.
— И правда, зачем…
Она достает из сумочки узкую пачку сигарет и вынимает одну. Он подносит ей зажигалку. Она зажигает сигарету и задумчиво смотрит на нее.
— Сегодня это пятая…
— Зачем ты считаешь? Все равно ты их не куришь. Просто зажигаешь и ждешь, пока догорят…
— Это странно?
— Немного.
— Я просто люблю смотреть, как дым растворяется в воздухе.
Он молчит. Затем нерешительно начинает:
— Послушай, тебе не кажется, что все это… неправильно?
Проходит несколько секунд, прежде чем Она отрывает взгляд от сигареты в своей руке и поворачивается к нему.
— О чем ты?
— Обо… всем. Все это – неправильно.
На Ее лице появляется выражение скуки.
— Ты хочешь мне что-то рассказать сам, или хочешь, чтобы я тебя расспрашивала?
Он запускает руку в волосы и облокачивает о столик. Секунду помедлив, он вдруг резким движением руки сбрасывает со стола пустой бокал. На одно мгновение звук разбивающегося стекла смешивается с игрой фортепиано. Уже в следующее мгновение рядом с ними появляется официант и безмолвно собирает осколки. Закончив с этим, он спрашивает Его:
— Еще мартини, сэр?
Он поднимает взгляд на поднос с осколками бокала.
— Нет.
Официант уходит.
Он смотрит на нее.
— Разве ты не понимаешь? Разве ты не заметила?
— Чего именно?
— Я разбил бокал, а никто из них, — Он обводит резким жестом зал, — даже не обернулся. А этот, — кивок в сторону барной стойки, — мне даже ничего не сказал!
— Сказал. Он спросил, не желаешь ли ты еще мартини.
— Ты понимаешь, о чем я!! – Он повышает голос.
— Не кричи на меня, — спокойно отвечает Она.
Он замолкает. Потом вдруг говорит:
— Ты знаешь, мне кажется, я… я как будто бы чужой. Все эти люди – словно истуканы. У них ни эмоций, ни страстей, ничего. Такое ощущение, что у них нет и сердца! Весь этот Город… он насквозь пропитан… этим промозглым дождем! – Он с отвращением выплевывает последнее слово.
Она с сожалением смотрит на него, но потом равнодушное выражение возвращается на ее лицо.
— Ты не можешь быть чужим. Иначе бы тебя здесь не было.
Но, может быть, я здесь по ошибке! Я просто не понимаю этого. Я знаю только одно: если я пробуду здесь еще хоть день, я просто сойду с ума!
Она некоторое время молчит. Затем встает из-за столика и говорит ему:
— Пойдем.
~*~*~*~
Этой ночью дождь был печальным и задумчивым.
Они шли по улицам, разрушая отражения голубых фонарей в лужах своими шагами. Она впереди, Он – на шаг отставая. Она остановилась перед цветочным магазином.
— Нам сюда.
Он вошел за ней. Это было удивительное место. Наверное, единственное яркое место в Городе. Потому что все здесь было наполнено различными оттенками красного – розы, десятки роз, на длинных стеблях, небольшими кустиками, со свежими темно-изумрудными листьями и алыми лепестками. Несколько лепестков пятнами крови лежали на полу. В воздухе витал тонкий аромат.
Несмотря на ночь, продавец цветов был на месте. С улыбкой, увидев пару, он спросил:
— Розу?
Она ответила, не отвечая на его улыбку.
— Нет, Дверь.
Улыбка в мгновение ока исчезла с лица продавца. Заикаясь, он повторил:
— Д-дверь?
Она только промолчала в ответ. Вздохнув, продавец направился в темный угол магазина и отодвинул висящую там занавесь. За занавесью была дверь из красного дерева с ржавой ручкой из непонятного металла.
— Вам сюда, — сказал продавец, не поднимая глаз.
— Не мне. Ему, — промолвила Она.
Вдруг Он понял, что сейчас происходит что-то важное, что-то… переломное. Что-то, что изменит все. Он открыл было рот, чтобы сказать Ей, что… Но она уже исчезла, закрыв за собой дверь магазина и унося в своих волосах легкий аромат роз. Он вдруг ощутил печаль. Нет, даже не так. Он ощутил Печаль. Но… назад? Нет, он уже не мог. Он открыл Дверь и вошел.
~*~*~*~
Голубая неоновая вывеска на баре гласила:
«Miles Davis&
Adel Jones
Playing Jazz
TONIGHT»
Все столики были заняты. Впрочем, как обычно. В глубине зала, окутанная тканью ненавязчивой мелодии, сидела Она. В ее руке горела зажженная сигарета. На столике стояло два бокала.
Чуть слышным звуком отозвалась стеклянная входная дверь и вошел Он. Помедлив у входа Он, будто бы сомневаясь, подошел к Ней.
— Можно присесть? Или ты не одна? – спросил Он, замечая второй бокал.
— Можно. Это для тебя. Надеюсь, ты не перестал любить мартини.
— Нет, — ответил Он, присаживаясь за столик. В Его руке была роза – одна темно-бардовая роза. – А это – для тебя, — сказал Он, протягивая Ей розу.
Она подняла на него глаза и, пристально взглянув, словно выискивая что-то в выражении его лица, взяла цветок из его руки и положила рядом с собой.
— Какая эта сигарета за сегодня? – спросил Он.
— Седьмая, — задумчиво ответила Она, глядя, как последняя струйка дыма смешалась с сигаретным туманом, вечно клубящимся под потолком.
— Ты стала жечь больше сигарет, — отметил Он.
— Считаешь, это вредно для моего здоровья?
— Нет, скорее, для твоего кошелька.
Она пожала плечами. Он внезапно сказал:
— Знаешь, Там так редко идет дождь… И еще Там солнце… слишком яркое…
Она не отвечала и не поднимала на него глаз. Он продолжал:
— Ты была права тогда. Меня бы здесь не было, если бы я не принадлежал этому Городу.
Ее пальцы пробежались по ножке бокала, словно сомневаясь, стоит или нет подносить его к губам. Он взглянул в сторону сцены.
— А где Адель? Ведь сегодня выступление Майлза.
Она наконец разомкнула губы.
— Сейчас увидишь.
Музыкальный рисунок тут же сменился, и мягкий свет залил место на сцене рядом с микрофоном, слева от Майлза, справа от как всегда безукоризненно одетого пианиста и чуть впереди от невозмутимого ударника. И вот в это пятно света вошла девушка – Адель. Она запела, и обволакивающий бархат ее голоса заполнил каждый сантиметр бара.
— Она все же поговорила с ним? – спросил Он.
— Зачем? – так же, как и тогда, удивленно спросила Она. – Он поговорил с ней.
Она сказала это, как само собой разумеющееся. И Он понял, что так и должно было быть.
Она встала из-за столика, взяла сумочку, плащ, розу и направилась к выходу. Он смотрел ей вслед. Уже взявшись за ручку дверцы, Она вдруг оглянулась и сказала:
— Я рада, что ты вернулся.
И ушла. А он сидел, онемев от собственных эмоций. Она впервые улыбнулась для него.Дождь на улице тоже по-своему улыбался. Он ведь тоже был влюблен. Он был влюблен в Город, Где Всегда Идет Дождь.

Источник: http://angelsworld.narod.ru/

Сентябрь ворвался в город ранним утром: звоном будильника, осенним солнцем, цветами, черными юбочками и штанами, белыми блузками и рубашками, бантами, волнением и метушней. Осень вступила в свои права и уже на каждом календаре красовалась дата: 1е сентября. Первый месяц осени довольно покрутился над городом, убеждаясь, что успел заглянуть в каждый дом… но тут его внимание привлекло что-то явно необычное… он метнулся туда и сквозь прикрытые занавески углядел еще один календарь… но там было до сих пор 31 августа! Сентябрь даже обиделся… как это так? Везде осень, а тут еще лето? Он недовольно поднял ветер, распахивая форточку и пытаясь сорвать листок календаря… но ничего не вышло: здесь еще царило лето, в этой комнате, в этом доме, в сознании его хозяйки.

Девушка проснулась от порыва ветра… потянулась за часами, глянула на время и снова отвернулась к стенке, обняв подушку. Сегодня никуда не идти, значит хотя бы полчаса сна можно еще урвать. Правда, поспать так и не удалось. Телефон стал отчаянно пищать. «Надоел, право», — буркнула девушка, машинально проверяя, кто там что пишет. «С первым днём осени!», гласило короткое сообщение. Девушка моргнула пару раз и уставилась на календарь: 31 августа… какой сентябрь? Правда, тут что-то не состыковалось: вчера же было 31 августа? И сегодня тоже? Девушка улыбнулась и откинулась на подушки. Ну и пусть… еще один день лета. Осень не обидится. Она включила музыку, и радио запело знакомые песни. Подпевая и пританцовывая в такт музыке, девушка стала собираться. Любимые джинсы, не менее любимая кофта… в комнате привычный бардак, но девушку это не смущает. На ходу «позавтракав» бутербродом и выпив чашку кофе, она бросает в рюкзак яблоко, берет плеер, и выходит на улицу. Осеннее солнце ярко светит, и приходиться вернуться в дом за очками.
«А что? Не такая уж плохая осень», — улыбается она сама себе. Знакомый маршрут и идти легко… а все же вокруг еще по-летнему зелено. И на небе ни тучки, правда, чуть прохладно. Знакомый парк, знакомая тропинка, кое-где лежат первые желтые листья. А совсем скоро будет сплошной лиственный покров, но это будет потом. Ее любимое место никем не занято, и девушка, не спеша, направляется туда. Людей мало, все где-то: в школе, в институте, на работе… а у нее сегодня последний свободный день. Последний день лета. В ее сознании, по крайней мере.

Девушка усаживается поудобней, закрывает глаза, подставляя лицо осеннему солнышку, и разрешая мыслям свободно течь. Завтра уже все будет по-другому. Начнется водоворот, который затянет и ее. Осень и ее дела. Осень и ее суета. Осень и ее грусть. Осень…
Надо будет вставать рано, что-то делать, куда-то спешить и как всегда опаздывать, делать всё и сразу, уставать, не спать… девушка, открыла глаза и улыбка скользнула по ее губам. Она еще не пустила осень в свою душу, и та жила в лете, где всё намного радостней и проще. Радио мешало меланхолические осенние песни, с легкими хитами лета, девушка подпевала и тем, и другим, просто наблюдая за природой. А природа готовилась к осени. Большой старый дуб шелестел кое-где уже желтой листвой, как бы показывая свое могущество. Птички усаживались на его толстые ветви и что-то там чирикали. Стройные березы спускали свои косы к земле, а молоденькие клены казались совсем беззащитными.
Ветер гулял по парку, проказничая, веселясь и поя свою собственную песню. Покружив вокруг девушки и поиграв ее волосами, он принес к ее ногам желтый кленовый листок.

Приведя прическу в относительный порядок, девушка подняла листок и внимательно его рассмотрела: «Ну, что дружок, станешь первым в моей осенней коллекции?», — проговорила она и аккуратно положила листок возле себя, чтобы ветер не унес его дальше. Время незаметно шло, и в парке стали появляться люди. Гордые первоклассники, шли рядом с родителями, увлеченно рассказывая о своем первом учебном дне, об учительнице и о своих одноклассниках. Школьники постарше, весело смеясь, обсуждали изменения, произошедшие за летние каникулы, и с неохотой вспоминали о необходимости учиться. Впрочем, самый бесшабашный народ – студенты. Уже с самого первого дня, они собирались стайками, и рассуждали какую бы пару им на этой неделе прогулять. Хотя это можно отнести лишь к курсам постарше, ведь первокурсники еще очень гордятся своим званием «студент» и поначалу сидят в библиотеках, усиленно готовясь к многочисленным семинарам.
Совсем скоро парк заполнился детьми, их родителями, бабушками и влюбленными парами, которые не замечали никого кроме друг друга.

Девушка достала из рюкзака яблоко и подкинула его пару раз на ладони. Она с наслаждением откусила большой кусок и встала. Окинула взглядом парк и улыбнулась. Улыбнулась этому парку, этим людям, этой осени и самой себе. Закинув рюкзак за плечи, дожевывая яблоко и подпевая очередной песни, она отправилась в обратный путь. Дорога домой, как всегда, показалась короче. По пути она собрала в свою коллекцию еще пару расписанных осенью листьев.
Придя домой и, упав на диван, девушка в задумчивости посмотрела на календарь, где все еще красовалось 31 августа. Она встала и подошла к нему:
— Ну, здравствуй… осень, — улыбнулась она, срывая листок последнего дня лета…

Источник: http://angelsworld.narod.ru/creative/

" ... – Вторая Половина – это первое, что люди изучают, когда хотят следовать Традиции Луны, – ответила она. – Только научившись видеть Вторую Половину, ты понимаешь, что знание может передаваться сквозь время.

Она объясняла. А Брида пребывала в молчании, полная нетерпения.

– Мы бесконечны, потому что мы – проявления Господа, – сказала Уикка. – Поэтому мы проходим через многие жизни и смерти, выходя из точки, которую не знает никто, и направляясь к другой, которую мы тоже не знаем. Ты должна привыкнуть к тому, что многие вещи в магии необъяснимы и никогда не будут объяснены. Господь решил сотворить некоторые вещи определенным образом, а причина, почему Он это сделал, это секрет, который знает лишь Он.

«Темная Ночь Веры», – подумала Брида. Она существовала в Традиции Луны тоже.

– Факт тот, что это происходит, – продолжила Уикка. – И когда люди думают о перевоплощении, они всегда сталкиваются с трудным опросом: если вначале существовало так мало людей на поверхности Земли, а сейчас их так много, откуда приходят новые души?

Брида затаила дыхание. Она задавала себе этот вопрос уже много раз.

– Ответ прост, – сказала Уикка, вкусив на некоторое время нетерпение девушки. – В определенных перевоплощениях мы делимся. Как делятся кристаллы и звезды, клетка и растение, так делятся и наши души. Наша душа превращается в две, эти новые души преобразуются в другие две, и так в несколько поколений мы распространяемся по доброй части Земли.

– И только одна из половинок понимает, кто она? – спросила Брида. Она хранила много вопросов, но хотела задавать их один за другим; этот был самым важным.

– Мы составляем часть того, что алхимики называют Anima Mundi, Душа Мира, – сказала Уикка, не отвечая на вопрос Бриды. – На самом деле, если бы Душа Мира перестала делиться, она продолжала бы расти, но с каждым разом становилась бы все более слабой. Поэтому, так как мы делимся, мы тоже встречаемся все заново. И эта встреча называется Любовь. Потому что когда душа делится, она всегда делится на мужскую и женскую
. Так объяснено в книге Жизни: «Душа Адама разделилась, и Ева родилась из его нутра».

Уикка вдруг остановилась и посмотрела на колоду, разбросанную на столе.

– Карт много, – продолжила она, – но они образуют одну колоду. Чтобы понять их послание, нам не нужны все, каждая из них важна. Так же и души. Все человеческие существа связаны между собой, как карты в этой колоде. В каждой жизни у нас есть тайная обязанность снова встретить хотя бы одну из этих Вторых Половинок. Наивысшая Любовь довольствуется Любовью, которая их снова объединяет.

– А как я могу узнать, что это моя Вторая Половина? – она считала этот вопрос одним из самых важных, что задавала в жизни.

Уикка рассмеялась. Она тоже раньше спрашивала себя об этом, с тем же нетерпением, какое было у этой девушки, стоящей перед ней. Было возможно узнать Вторую Половину по блеску в глазах; так с начала времен люди узнавали свою настоящую любовь. В Традиции Луны было другое средство: видение, которое представляло собой светящуюся точку над левым плечом Второй Половины. Но ей еще этого не говорили; возможно, она научится видеть эту точку, возможно, нет. Скоро у нее будет ответ.

– Проходя через риск, – ответила она Бриде. – Проходя через риск крушения, разочарований, разбитых иллюзий, но никогда не переставая искать Любовь. Тот, кто не отрекается от поиска, побеждает.

Брида вспомнила, что Маг говорил нечто похожее, ссылаясь на путь магии. «Возможно, это одно и то же», – подумала она.

Уикка начала собирать карты на столе, и Брида почувствовала, что время заканчивается. Тем не менее, оставался еще один вопрос, который надо было задать.

– Мы можем встречать больше, чем одну Вторую Половину в каждой жизни?

«Да, – подумала Уикка с некоторой горечью. – И когда это происходит, сердце разрывается, а результатом является боль и страдание. Да, мы можем встретить три или четыре Вторые Половины, потому что нас много и мы развеяны по всей Земле.» Девушка задавала точные вопросы, и она должна была избегать их.

– Сущность Создания едина, – сказала она. – И эта сущность называется Любовь. Любовь – это сила, которая объединяет нас снова, чтобы сосредоточить опыт, развеянный во многих жизнях, во многих местах этого мира. Мы ответственны за целую Землю, потому что мы не знаем, где находятся Другие Половины, которыми мы были с начала времен. Если им хорошо, мы тоже будем счастливы. Если им плохо, то мы тоже будем чувствовать часть этой боли, хотя и бессознательно. Но особенно мы ответственны за то, чтобы встретиться снова, хотя бы один раз в одном перевоплощении, со Второй Половиной, которая точно пересекает наш путь. Даже если это будет на несколько мгновений, потому что эти мгновения несут такую сильную Любовь, что это оправдывает остаток наших дней..."