Я тебе сказку расскажу. Была на свете одна тетя. И у неё не было детей и счастья вообще тоже не было. И вот она сперва долго плакала, а потом стала злая.
Может все таки стоит об этом написать, возможно, сейчас самое время.
Ведь все равно я когда-нибудь должна запечатлеть это в тексте.. если не в звуке.
С него все началось, пусть им все и закончится.
Был зимний вечер, к крепким морозом и скользкими дорожками в парке.
С заранее купленными билетами и мучительно-томным ожиданием.
И это когда-то была любовь с первого взгляда.
Потому что это *Мастер и Маргарита*.
У меня, как и у каждого приличного человека, свои сугубо личные взаимоотношения с этим романом.
В пору еще моей мятежной юности прочитанное вызвало такую бурю эмоций, словно слепой прозрел, а глухой что-то услышал. А хромой пошел отплясывать джигу...
Мне открылся целый новый мир. Не этих всех сказок, детективов и приключений, которыми я зачитывалась в детстве.
Мне рассказали что-то большее, что-то настолько вечное и сокровенное, о чем я могла говорить только с автором, перелистывая странички романа.
Это сейчас у меня около трех книг в разных комнатах плюс в электронной библиотеке, где он так и не дочитан в очередной раз с позапрошлого лета...
В пору же нашего первого знакомства книга стояла в родительском доме, в шкафу с книгами, за стеклянными дверцами.
Первая полка снизу. Насыщенного голубого цвета обложка, даже не знаю, как он правильно называется.
Но на данный момент этой цвет есть вокруг меня. Вот крышка термокружки, или упаковка молока, или ручка судочка, и даже ручка валика для одежды. Даже мои шторы этого чудесного цвета.
Тогда, в далеком, может быть еще и детстве, книга была открыта и закрыта через пару минут листания. Картинок нет. И написано о чем-то из песни Антонова, Леонтьева.. или Кобзона. О чем это вообще?
Мастером у нас называли препода в бурсе, неужели это про них...Книга была поставлена на место, покоя не давала и ожидала своего часа. Коварная.
Потому что потом всё - запоем. Летом на каникулах, а в школе... в школе я разочаровалась во всем, что мне говорили про это другие. Я ее совсем не так прочувствовала. И до сих пор чувствую.
Затянутое предисловие, мда..
Морозный вечер очень туго просачивался через битком набитую гардеробную в зрительный зал.
Задержка минут на двадцать.. это что-то. Но некогда скучать. Изучен старый потолок, портьеры, люстры на наличие пыли. , перехвачены все неприглушенные экраны смартфонов.
Услышаны все рядом сидящие. Особенно порадовала компашка сзади. Наши и братья-прибалты. Очень неспеша так волновались, на каком языке будет выстава.
Да я сама блять волновалась, автор бы крутился в гробу, если б не на исходнике.
И вот свершилось, урезали не то туш не то джаз. Какая-то феерия под адскую музыку.
Пару минут и дальше йобаный стыд, хотелось вскочить с кресла и сюда я больше не ездок.
Пересилила первые рвотные позывы. Ладно. Очень великодушно остаюсь.
Иногда ведь не нужно давать второй шанс, лучше сразу дать пизды.
Возможно, это был как раз тот случай, простите мой французский.
Воланд - никакой симпатии, ни сразу, ни потом. Разочарование на ровном месте. Огромное расплывшееся нечто..
И это вы еще Бегемота не видели. Глаза мои плакали.. Сивоха прям в лучшем его весе. Как? Где? нашли такого актера.
И он еще способен живенько так передвигаться по сцене и как-то заводить публику.
Съели, проехали. Смотрим дальше.
И тут меня накрыло, устойчивое желание убежать из зала не покидало меня ни на секунду с самого начала представления.
Поднять справа человек 5-6, дальше вверх по залу метров 20, а туалет найду потом.
Тошнило нереально. То ли от надетой на литсо маски, то ли от навязчивого запаха какого-то мыла.. парфюмированого мыла, очень яркий и выраженный запах, вот прям рядом.. не знаете, Бегемот мыло не продавал?
Психосоматика, решила я. Меня настигло проклятие романа. Вот сейчас побегу к выходу и проблююсь.
Или закричу еще на месте, желая это все срочно прекратить. Мне нужен экзорцист.
Проклятие романа... все про него слышали. Но не все видели.
У меня даже живот несколько раз судорогой свело еще дома, и потом болело.
Было принято мужественное решение снять маску. Дышать полной грудью, забыть о мыле, думать о хорошем, вечном и прекрасном...
Попустило. Тешили мысли об антракте и буфете, где можно купить боржоми (боржома нет! суки).
Гелла.. да, шикарная, сексуальная, оскал что надо.. но вы блять господа товарищи мои хорошие роман читали?? Она рыжая! рыжая. А не вот эта вот непонятного цвета волосня обесцвеченная.. ладно, ебите мне моск дальше.
Вдох-выдох.
А вот вы верите вечную любовь?
Образ Маргариты с годами стал для меня все ярче и понятней.
А образ Мастера так и ушел в туман нах.. кто ты откуда, как тебя зовут, как ты выглядишь, чего хочешь, зачем ушел.. совсем безликая глиста.
И вот тут меня накрыло очередной волной разочарования.
Красивые мужчины, где вы? Вас всех убило враз на войне, собрало в кучу и сморило голодом, или сожгло напалмом еще во времена инквизиции? Почему я прихожу в театр и не вижу на сцене вот уже сколько лет ни одного красивого мужского литса.. на которое хочется смотреть и засматриваться, с придыханием слушать звуки его голоса, ловить передвижения его великолепного тела в пространстве.. влюбляться в нарисованный образ..
Я о чем-то многом прошу? Простите.
Пока только женщины радуют глаз. Они увлекают своим шармом все действие за собой.
Так и Маргарита в этот раз. Корчась где-то там на грязном полу сцены в клубах подсвеченного цветными фонарями дыма, она.. или я.. стенала, рыдала, мучалась.. изливая душу... это длилось бесконечно долго..
Катарсис пришел.
Занавес.
