Не думай о поэтах свысока
С трудом они рифмуют строки,
Грызут перо, а в голове пурга,
Находят и теряют смысла крохи.
У каждого поэта свой мотив,
Свои фанатики и критики.
Стихи они читают, отмолив,
Цензурные рогатины политики.
Из крохотных находок сложен стих,
Течет за рифмой рифма во Вселенную,
И ты порой, услышав крик души,
Всё ждёшь, чудак, прихода вдохновения.
Поэты издают свои тома
И книги пишут уж не первый век,
Но я не понимаю иногда
Зачем? Неисправим ведь человек.
Не думай о поэтах свысока,
Нальешь стакан и сам черкнешь наверное,
Ты только не летай за облака,
Сиди, пиши. Своё. Хотя и скверное.