Минуты жизни убегают, не вернуть. Мы в днях прошедших тайны мудрости находим. Сегодня б пережить, а завтра как-нибудь… Любой идти дорогой только б не свернуть… И так, средь суеты мирской мы вечно бродим.
Даруя тишину, ждём молнию и гром. У будней просим краски нам огонь дарящей. Шелк чужд, творцу жизнь представляется холстом. И лишь тогда её рисуют настоящей.
Мне тяжело, прибавилось седин, пЫтаюсь пережить с тобой разлуку. ПаСтэлью дышит холодность картин. “МерЛо” в бокале, пью его один. Я залИваю им тоску и скуку.
Довольно быть мне брошенным листом. ПУсть ветер северный меня уносит. ПуШистый снег припорошит потом, а с нИм и я усну чудесным сном. и кем я был, ни кто уже не спросит.
Однажды листья в ноты превратятся, Симфонии играя дивным дням. Есть повод в то не верить, сомневаться? Но знаю, мир подарит сказку нам! Небесный саксофон и страсть в багрянце, Янтарные пассажи на траве... Явилась музыка, чтобы остаться Переплетеньем на земной канве. Еще немного и тепла, и света. Сегодня вальс, а завтра в колыбель. На радость разгулялось бабье лето. Январь потом...снега...романс-метель...