Сегодня так скользко, что люди похожи на падающие звезды. Причем не небесные, а морские, которые враскорячку и матерятся, когда на них наступишь. Все, кроме меня. Потому что сегодня я парю над землей невесомой летучей мышкой, и в ушах у меня вальсирует Штраус. Да, вчера меня снова занесло в оперетту и снова в чудной компании. Я торжественно причастила к событию мою новую и уже закадычную подругу Алену Ивановну. Человека трудной, но веселой судьбы из Луганска. Занесло ее с началом войны в Киев. Из всех сокровищ Аленка успела с собой забрать только шубку, ботфорты и мужа Сашу Белого (фио истинное), грустного перекупа с удалью Шумахера. В поисках работы Ивановну бросало от администратора в отеле до садиковской няни. Даже подалась она вначале к местному Правому сектору, посулив себя на роль луганской Маты Хари, но была опрометчиво отвергнута недоверчивыми правосекасами ,которые  даже не дали ей парабеллум. Но уныние Аленкино умерло задолго до ее рождения, так что на недостигнутом она не останавливалась.   В момент нашего знакомства Алена Ивановна промышляла массажами, довольно неплохими, правду сказать. 

На этой почве мы и сдружились (на почве неунывания если что) . А друга надо везти куда? Правильно, в оперетту. Потому что там весело пить. С собой к нам приставили непьющего мужчину в одном экземпляре, а Белого решили не брать, потому что в храмах искусства он очень впечатляется и потом нас некому везти. Последний раз, будучи приглашенным на детский праздник во Дворце "Украина", Саша умудрился тайно, увлекши второго почти непьющего мужчину, слинять во время выступления Деда Морозав в буфет и вообще почти потеряться. Позже был найден гарцующим на лошади вокруг дворца (и кто пускает этих негодяев с "лашадка покатайтесь" в приличные места...). Состояние у него было самое, что ни на есть одухотворенное, несмотря на то, что кто-то приехал за рулем и в буфете должен был пить одну минералку. Слезать с лошади он категорически отказывался и выдавал чудовищную по нахальности фразу "ну кого сегодня подвезти а? ааа?давай давай!!!. ". Приложив ладонь к пустой голове Сашка протяжно тянул "алёё -нА, это яяяя-нА" и демонически хохотал, пугая лошадь и радуя детей.

В общем, в этот раз на "Летучую мышь" мы пошли почти интеллигентным составом, то есть без Белого. Алена, как опытный любитель костра и песен, взяла  с собой конфеты с коньяком, виски и безалкогольную колбасу. Действо было разбито на три части, а два антракта, я вам скажу это еще надо выдержать.Официант, шныряший между столиками, подозрительно на нас посматривал, но во-первых, мы были в бесконечно красивых платьях с перчатками, а во-вторых, Алена умело и незаметно ликвидировала колбасные бутерброды при его приближении. Все таки зря ее не взяли в шпиёнки.

Оперетта оправдала все наши ожидания. Потрясающие голоса и уморительные диалоги, а может все дело в антрактах, но ладоши мы себе отбили и "браво!!" кричали так, что театральные смотрительницы в униформе из штор вздрагивали и испугано жались к дверям. Мужиков на сцене красивых не было, хотя и то, что было пело вполне прилично, поэтому все внимание мы сосредоточили на сюжете и костюмах Розалинды. Это было нечто! Я даже мысленно примерила на себя ее черный бархатный корсет, пурпурную юбку, расшитую позолотой и маску с кокетливым пером. Офигенно..., особенно если в суд. С соседями - супружеской парой сзади нам повезло, им явно оперетта нравилась и после второго антракта, соседский муж наравне с нами пугал смотрительниц, а мы угощали его конфетами. Он их разламывал, заботливо выпивал коньячную начинку и отдавал шоколадные половинки жене. В "Мыши" у меня есть любимый момент - когда Фальк с Айзенштайном  идут в тюрьму и за спиной у Розалинды, танцуя канкан патетически орут "за что?!! за чтоаа?? обооожемОй!! зачтозачтоаобооожемой...". В этот раз мужчина-сосед нас порадовал и усилил момент. После окончания всей сценки он непритворно  вздохнул, икнул и громко проронил "заЯ, я тоже хочу в ТЮРЬМУ!". Зал рыдал.

В общем, из оперетты мы уходили последними, и то, потому что попросили, а гардиновые смотрительницы провожали нас завистливыми печальными взглядами, потому что они-то тут каждый день, а мы редко и всегда как на праздник!

Всех, с наступающими...

Джо

Много мистики было в моей жизни - исчезали и появлялись мужчины, терялись носки в стиралке и незапланировано рождались дети, но ночь перед первой свадьбой не забуду никогда.

Началось все с того, что за два дня до той ночи я отчетливо слышала музыку в комнате. Тихую унылую тянучку, которая звучала где-то внутри стены. Ни соседи, ни мама, никто другой ее больше не слышал. Длилось это минут десять пару раз в день. Будто кто-то гнусавый, пакостный с простуженным голосом пытался фальшиво петь колыбельную. Слов было не разобрать, но от этого становилось еще гаже. А еще в доме начали биться чашки. даже не биться, а просто рассыпаться в пыль со звоном, похожим на стон. Две прозрачные французские огнеупорные чашки, до этого дня мирно стоявшие в серванте, ни с того ни с чего взорвались мелким крошевом. Позже я прочла что-то об усталости стекла и самопроизвольном разрушении предметов. Все это я списывала на нервы и усталость предсвадебной беготни, а еще замуж не хотелось даже сильней, чем раньше хотелось. Но было уже поздно - ресторан заказан, гости приглашены, платье, машины и хороший-мальчик-меня-так-любит.

Последнюю незамужнюю ночь я провела в своей детской спальне.С закрытыми глазами я даже сейчас смогла бы описать каждый стульчик там, детскую парту, отцовскую гитару на шкафу и вечнозеленый коврик под ногами. Проснулась я среди ночи с ощущением теплого шерстяного комка под щекой. Кошак посапывал мне в  ухо, нутряно рычал во сне и хвост его щекотал мне шею. Я улыбнулась, чуть отодвинулась, чтоб не давить на него. Кошак коротко мявкнул и нагло занял освободившееся пространство. Заснула я со странной мыслью, что что-то забыла и минут пять, проваливаясь в дрему не могла вспомнить что. А потом меня осенило...

У меня нет и никогда не было никакого кота.....

И вообще собак, котов и прочей живности. Последний хомяк сдох еще в детстве. Эта мысль подкинула меня с кровати к выключателю.При свете все было как всегда - моя комната, кровать, ни котов ни признаков чужой жизни. Побродив по дому, я снова улеглась в надежде покимарить еще пару-тройку часов до рассвета. Последнее пробуждение было уже не кошачьим сном. Меня кто-то вдавливал в кровать с такой силой, что ноги и руки свинцово отяжелели, сжатое горло выдавало вместо крика сип и шипение. В это момент я вспомнила всех домовых, леших и чертовых  созданий ранее мною читаных, слышаных и придуманных. Стук моего сердца мог бы забить гвоздь в деревянную крышку, я ощущала запах собственного пота и холодную липкость в руках. Единственную молитву, которую я знаю была "отче наш" и мой мозг судорожно пытался ее мысленно прочесть, пропеть, прошептать, вымолить. Я знала, что главное это не открывать глаза, потому что тогда ЭТО станет неизбежностью. Вы знаете как это кричать без голоса? Я знаю. Это когда крик режет уши твоего сознания, а горло не слушается. Голос будто ушел куда-то внутрь и растворился в одном жутком кромешном ужасе.

Длилось это долго, долго, так долго, что ЕМУ оставалось всего чуточку поднажать на меня и я уйду туда в невидимое никем межстеночное пространство. Уйду навсегда, чтобы стать страшно тихой неразборчивой мелодией мертвых голосов. И вдруг меня отпустило. Короткий смешок в ухо и ушло. Все ушло в остаток серой глухой ночи. Какое-то время я лежала не двигаясь, но как только поняла, что могу моргать, то вылетела в одеяле на балкон. Там я и встретила рассвет... Продрогшая, испуганная невеста, изгнанная  мрачным бесом в незнакомую взрослую жизнь.

Джо.

Когда я была маленькой смерть мне представлялась в виде мертвой канарейки. Я помню этот желтый комок в углу клетки, что висела на ладони огромной старой яблони в бабушкином саду. Яблоня тогда цвела белым приторным цветом и листья пропускали лучи сквозь зеленые вены. Позже, в школе, смерть казалась мне самой несправедливой штукой на земле и, к тому же,совершенно нелогичной. Как можно было умереть такому сложному механизму, как человек? Внутри него ведь беспрерывно двигаются разные клетки, фаги, тромбоциты и прочая фигня, а главное внутри бродят миллионы разных мыслей, знаний, желаний. Все там же, в саду, где раньше была клетка, стояла большая железная кровать, я ложилась в нее, закрывала глаза и представляла как это умереть.. Будет цвести яблоня, жужжать пчелы, а ты будешь лежать с закрытыми глазами, как дохлая канарейка и тебе не до чего не будет дела, и знакомые люди будут есть сырое горячее тесто с мясом в шахтерской столовой "Березка", вспоминая, как ты в первом классе нечаянно не утонул.

Спустя совсем немного лет смерть казалась мне концом будущего. Это когда один человек умер, и с ним умерло будущее другого, хотя все должно было быть вот-вот, совсем радужно, солнечно, а он, как в плохом кино скотски бросил всех в обмен на пулю в затылок. И смерть его стала смыслом жизни, вытеснив все яблони мира, сжав личную вселенную  до размера точки боли, острой, проникающей и удивительно точной, как рентгеновский луч. И многие другие смерти после были так ничтожно малы, пока луч не свыкся с телом и не стал его неотъемлемой частью. К этому можно привыкнуть: кровеносные сосуды, вены и рентгеновский луч. Бывает же, забывают скальпель внутри и, говорят, с этим можно жить.

А однажды я поняла, что смерть может быть сладкой наградой, заслуженным избавлением. В том самом доме с яблонями, на панцирной кровати, я обнимала бабушку, заснувшую навечно. Она улыбалась в своем последнем сне, а я улыбнулась ей, и так мы пролежали вместе бесконечно долго улыбаясь друг другу в лицо. Они с Боженькой друг друга не любили при жизни. При Ёё жизни, но он был так к ней ласков, что избавил от ужаса будущих дней. Ровно через неделю ее любимого внука Саньку располосовали на куски в своей квартире. Она уже этого никогда не узнала и умерла счастливой и свободной. Тогда же, я узнала, что смерти можно желать и жаждать, как неизбежного. Санькина мама пришла позже и увидев его на полу не стала звать о помощи, а просто шагнула навстречу смерти. На кухню, где двухголовая смерть пила шампанское и подсчитывала барыши. Я знаю, она хотела именно туда, под ножи со следами сына и ей повезло...Теперь они всегда вместе.

Потом были другие, но они уже затирали саму сущность смерти своей обыденностью. Все стало так просто. Когда я не слышу ответа в телефоне, то мысленно готовлюсь, что на другом конце абонент умер. Я заталкиваю все это смертельное гавно подальше от своей памяти, хочу выблевать каждый террабайт картинок, звуков, запахов. И иногда это почти удается. А иногда, как на прошлой неделе, сгусток смертей становится снова навязчиво видимым - Аль, Харьковская трагедия. Тогда я снова не могу спать, просто проваливаюсь в душный запах яблонь, летнего вечера и утром у меня на зубах отчетливый привкус железа, ржавого железа, как пружины в старой кровати.

Надо просто почистить зубы и все пройдет...

Джо.

Навеяно также Вирджинией Вульф.

Светло серую нежность мозга глажу узкою левой рукой,

Открывая глаза так не просто все понять, призывая покой.

На могилах убитых мечтаний, изрешеченных пулями стен

начертить алгоритм мирозданий, слово "хуй" заменяя на "тлен".

За неженскую скорость мысли получив подзатыльный поклон,

Андрогинные тени зависли под вороньим английским крылом.

И ничто не порадует сердце, все молчат, никому не понять

Как возвышенно может раздеться ясноглазо красивая блядь.

В каждом из нас живет много сущностей. В себе я насчитала не меньше десяти. Кто-то из них спит до поры до времени, кто-то просыпается и побуждает тебя к свершению подвигов и прочей хуеты. В феврале, как только утихнут метели и отгремят последние аккорды "Щелкунчика" во мне тихо засыпает театралка Сильва Мареску. Чтобы было не скучно она засыпает не одна а вместе с алкоголиком Валерой. Я понимаю, что пробил час марафонов, олимпиады и потных маек. Надеваю спортивные штаны с красными лампасами и любимую черную футболку "Сержант Сара". На ней моя весенняя сущность - пинапная девица в американской форме с ослепительной улыбкой и бицепсом, вздернутом в локтевом факе. С Сарой мы дружим давно, стабильно не реже раза в неделю она вытаскивает меня  в качалку фитнес центра, а если нет, то за нее это делает  тренер Витька. Витька - маленький свирепый бультерьер орет мне в трубку "грррр...ахыыыы  где мы? что жрем? почему не идем? тебя неделю уже не было. бегоооомм!" Его голос действует на меня магически - я начинаю мысленно потеть и качать пресс.

Кто когда-нибудь был в качалке знает, что там своя особая атмосфера суровой спортивной эротики:  среди мускусных паров и эротических хрипов с криками, периодически доносящихся из разных углов зала монументально возвышается фигура Витьки на римском стуле - главного садиста зала. Он изобретателен и коварен. Когда ты начинаешь тихо про себя шептать "блять, да пиздец уже не могу.." Витька срывается с места и с наслаждением шепчет тебе в ухо "и еще 10 разгибаний в три подхода", а потом фальшиво жалейным голосом вслух "тяжело тебе да?". Ты рычишь "дааа", он сладко зажмуривается и щерится радушной улыбкой Шварценеггера. Витьку любят все - на праздники носят ему спортивный чай, матэ и жутко спортивный коньяк. У нас давно сложилась своя компашка из двух-трех таких же потенциальных атлеток, как я и мускулистых дядек. Дядьки уже не считают меня случайным элементом в розовом трико, не отпускают пошлых шуточек и даже делятся протеиновым коктейлем из спортшейкера и приглашают побегать с ними в лазер-форс. Я ими восхищаюсь, но не понимаю, когда они все успевают жить обычной жизнью  - разве что в перерывах между подходами к становой и блочной рамой. Когда бы я не пришла, в зале стабильно пыхтит кто-нибудь из атлантов. Во мне такое рвение просыпается только весной, Сара подтвердит.

А если увеличить количество тренировок до четырех в неделю и получасовой заплыв в бассейне, к Саре присоединяется еще один персонаж, во мне просыпается Дольф Лундгрен. мммм...мой любимый Дооольфик..тайная страсть еще с видеозалов. Он орет внутри "давай детка, давай !!" и поощрительно подмаргивает красивым голубым глазом. И вот уже Витька одобрительно машет головой, жопа становится не только большой, но и красивой, а походка каучуково-лихой. И  ты чувствуешь один огромный пульс всех, кто в зале, замечаешь, как неожиданно синхронят в приседе лысый бородач Миша и огромный сизый Халид, как красиво бежит тоненькая Вера на дорожке, ноги ее мелькают блестящими спицами единого колеса. Дуэт двух незнакомых мальчиков рвет железо: "Аааа ыыыыы ХААА!" - вступает темненький дискантом, "ЫЫЫ Ччччч ааааа" - вторит ему басом другой. В углу седой крепыш синкопированно лупит грушу . Единая музыка тела, мы все, как слаженый оркестр и дирижер наш Витька у дирижерского пульта в майке с нарисованым фраком... Накал мускульных звуков растет и на самой верхней "Доооо ААаа!" темненького в зал входит хозяин фитнеса Андрей. Не один. Рядом с ним идет репер Серега...

Оркестр замирает в изумленном экстазе. Мы все напоминаем детскую игру "замри",  Вера чуть не грохается с дорожки и  вжимается в поручни, у меня падает гантелька. Серега с Андреем в две минуты обходят зал, тихо перешептываясь. Серега огромен, в нем не меньше двух метров, он похож на ледокол. Его глазные льдины обминают нас, выхватывая лишь инструменты-тренажеры, он кивает Андрею и они уходят. После немой сцены проходит пять минут и все начинают вновь. Шоу маст гоон. Что это было пока никто не знает. Поиск места для нового клипа? Все может быть. А может это дух музыки сгустился в плотный ком из мышц и материализовал Серегу.

 Вот она, Великая сила искусства!

По моему глубокому убеждению, Троллинг- это нечто сродни сексуальности : у кого-то она есть, а кому и яблочный пирог откажет. Последние  наблюдения в мире троллей и привидений навели меня на печальные мысли: измельчал, одешевел и обленивел сайт. Вместо  злобных и острых реплик, или, хотя бы, авторского Хозиного  "хрюмля" - шаблонное "вы все сцуки, яебу, гыр-гыр абырвалг", вместо затейливых ников и жопоногих аватаров - безликие хуйслики, будуры, епрсты и прочие работники политической овощной базы, уныло тянущие лямку платных клакеров за ложку супа. Я в ахуе  возмущении!  Где я вас спрашиваю бескорыстие, авторский мат, индивидуальное сопровождение жертвы, изысканное хейтерство и дерзкая ирония зеленого зайца?

Безусловно, есть исключения: мои любимые мачотролли - любители острым языком пощекотать розовые пряники пятки испуганным блоггершам. Ну, или женский вариант: трольчихи в образе"обкаканная принцесса",  когда какое-нибудь невинное маромышло создание настойчиво доебывается до пиздоватого несдержаного юзера, и, соответственно, получив порцию какашек радостно оповещает об этом мир. Но это такие редкие искорки слабоумия и отваги на темном тролльском горизонте, что нечего и вспоминать. 

 Обычно,нынешний тролль неуклюже бежит по ленте, плюясь без разбора: междометиями класса "пиии" или собственными только что ответно выбитыми виртуальными зубами. Для меня такой троллинг - это из разряда нассать в лифте, разбить окна и посмотреть Дом2.  Ну яебу  Я просто негодую ..опошлить живую идею троллизма!!...

А ведь троллинг - это целое искусство, ибо, как написано в заповедях Lukmorья : "Привычка безграмотных  луркоёбов называть троллем чуть ли не любого мудака, способного вызвать, хоть какую-то отличную от default  реакцию — глупа и невежественна..."  Ведь, Тролль - это непризнанный художник обсценной лексики, падший ангел неполученного Букера , и закомплексованный мизерабль  рефлексирующий интеллигент одновременно. Да будет вам известно, чтоб звонкое слово "блять" радостно гремело колокольцами с мороза оно должно быть окружено тончайшей сетью эпитетов или рядами железных силлогизмов. Посыл на хуй  х%й не может быть дешевым аналогом "будьте любезны подуть в орган", он должен вызывать у оппонента точные и живые ассоциации, снова заводить его в мир юношеских поллюций и внезапных молний на джинсах. Для этого тролль должен быть умной и пиздатой сцукой личностью и филантропом, любящим своих жертв нежно и родственно, аки поедающая свое потомство кошка (Кошаки - Хады (с)).

Заебалась писать.  Резюмирую: тролльте не корысти ради, а как незабвенный Хозя - только из любви к искусству, если умеете конечно, а если нет - идите в жопу на Ибсеновский "Пер Гюнт" и слушайте танец троллей, вообще, приобщитесь к прекрасному шоле, блять ...

ПыСьdate: всех с солнечным дождливым днем. Всем всего хорошего, настроения, держитесь.. ну и дальше по классику.

к заметке Аскольда прилетел  коммент

Первый нах! 

затем Аскольдыч умело защитил женщину ноздрей

одним махом убил двух клонов-русаков

Чу! подтянулись комментаторы...

и комментаторши

Хармс  оседлал своего любимого конька;

вмешалась Поговоримка, вежливо ответив на вопросы  Будур;

Предсказуемо внезапно появился Шрэг.....

И так же пиздецки неожиданно исчез....

В общем, рабочий день только начинался, но до работы руки так и не дошли....

Есть женщины, которые застыли во времени. Они плывут через века, меняя лишь имена и одеяния. Созданы они были давным-давно и не смогли умереть, навсегда замерев в картинах, скульптурах, балладах. 

Пчела увязла в медовой паутине Модильяни - его долгие линии изумленных лиц, тонкие нервные ноздри, глаза забытого мира грез, плавкая медь тела. Все это рождалось в те времена, когда цветы шептались меж собою, когда птицы входили в клетки, когда вода падала вверх к солнцу, а краски мешались с кровью и соком. Никто не помнит, все забыли, умерли, заснули, покрылись тенью и фарфоровой плесенью. Остались только картины безумного лунатика Амадео Модильяни, а в них живет Она - зыбкая, песочная, призрачная, забывшая о том, что была Музой....