А не спеть ли мне песню о любви,
А не выдумать ли новый жанр.
Попопсовей мотив и стихи,
И всю жизнь получать гонорар.

Мою песню услышат тысячи глаз,
Мое фото раскупят сотни рук,
Мое солнце мне скажет: "Это про нас!"
Посмеется над текстом лучший друг.

И я стану сверхновой суперзвездой,
Много денег, машина - все дела.
Улыбнувшись, ты скажешь: "Как Крутой!"
Я тебя обниму: "Ты права!"

Напишу-ка я песню о любви,
Только что-то струна порвалась,
Да сломалось перо, ты прости.
Может, в следующий раз...
А сейчас пора спать...

Любить — это прежде всего отдавать.
Любить — значит чувства свои, как реку,
С весенней щедростью расплескать
На радость близкому человеку.

Любить — это только глаза открыть
И сразу подумать еще с зарею:
Ну чем бы порадовать, одарить
Того, кого любишь ты всей душою?!

Любить — значит страстно вести бои
За верность и словом, и каждым взглядом,
Чтоб были сердца до конца свои
И в горе и в радости вечно рядом.

А ждет ли любовь? Ну конечно, ждет!
И нежности ждет и тепла, но только
Подсчетов бухгалтерских не ведет:
Отдано столько-то, взято столько.

Любовь не копилка в зашкафной мгле.
Песне не свойственно замыкаться.
Любить — это с радостью откликаться
На все хорошее на земле!

Любить — это видеть любой предмет,
Чувствуя рядом родную душу:
Вот книга — читал он ее или нет?
Груша... А как ему эта груша?

Пустяк? Отчего? Почему пустяк?!
Порой ведь и каплею жизнь спасают.
Любовь — это счастья вишневый стяг,
А в счастье пустячного не бывает!

Любовь — не сплошной фейерверк страстей.
Любовь — это верные в жизни руки,
Она не страшится ни черных дней,
Ни обольщений и ни разлуки.

Любить — значит истину защищать,
Даже восстав против всей вселенной.
Любить — это в горе уметь прощать
Все, кроме подлости и измены.

Любить — значит сколько угодно раз
С гордостью выдержать все лишенья,
Но никогда, даже в смертный час,
Не соглашаться на униженья!

Любовь — не веселый бездумный бант
И не упреки, что бьют под ребра.
Любить — это значит иметь талант,
Может быть, самый большой и добрый.

И к черту жалкие рассужденья,
Все чувства уйдут, как в песок вода.
Временны только лишь увлеченья.
Любовь же, как солнце, живет всегда!

И мне наплевать на циничный смех
Того, кому звездных высот не мерить.
Ведь эти стихи мои лишь для тех,
Кто сердцем способен любить и верить!

 

Асадов Эдуард

Когда вода Всемирного потопа
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На берег тихо выбралась Любовь -
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было - сорок сороков...

И чудаки - еще такие есть -
Вдыхают полной грудью эту смесь,
И ни наград не ждут, ни наказанья, -
И, думая, что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же - неровного - дыханья.

Я поля влюбленным постелю -
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит - я люблю!
Я люблю, и значит - я живу!

И много будет странствий и скитаний:
Страна Любви - великая страна!
И с рыцарей своих - для испытаний -
Все строже станет спрашивать она:
Потребует разлук и расстояний,
Лишит покоя, отдыха и сна...

Но вспять безумцев не поворотить -
Они уже согласны заплатить:
Любой ценой - и жизнью бы рискнули, -
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули.

Я поля влюбленным постелю -
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит - я люблю!
Я люблю, и значит - я живу!

Но многих захлебнувшихся любовью
Не докричишься - сколько не зови, -
Им счет ведут молва и пустословье,
Но этот счет замешан на крови.
А мы поставим свечи в изголовье
Погибших от невиданной любви...

И душам их дано бродить в цветах,
Их голосам дано сливаться в такт,
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться - со вздохом на устах -
На хрупких переправах и мостах,
На узких перекрестках мирозданья.

Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мертвых воскрешал, -
Потому что если не любил -
Значит, и не жил, и не дышал!

 
Автор - Сэм Макбратни.
Рисунки - Анита Джерам.
Перевод с английского - Канищева, Шапиро

 

Настало время спать, и маленький зайчонок крепко ухватил большого зайца за длинные-длинные уши. Он хотел точно знать, что большой заяц его слушает.


- Знаешь, как я тебя люблю?
- Конечно, нет, малыш. Откуда мне знать?..
- Я люблю тебя - вот как! - и зайчонок раскинул лапы широко-широко.

Но у большого зайца лапы длинней.
- А я тебя - вот как.
"Ух, как широко", - подумал зайчонок.

- Тогда я люблю тебя - вот как! - и он потянулся вверх изо всех сил.
- И тебя - вот как, - потянулся за ним большой заяц.
"Ого, как высоко, - подумал зайчонок. - Мне бы так!"

Тут зайчонку пришла в голову отличная мысль: кувырк - встал на передние лапы, а задними вверх по стволу!

- Я люблю тебя до самых кончиков задних лап!
- И я тебя - до самых кончиков твоих лап, - подхватил его большой заяц и подбросил вверх.

Ну, тогда... тогда... Знаешь, как я тебя люблю?.. Вот так! - и зайчонок заскакал-закувыркался по полянке.
- А я тебя - вот так, - усмехнулся большой заяц, да так подпрыгнул, что достал ушами до веток!
"Вот это прыжок! - подумал зайчонок. - Если б я так умел!".

- Я люблю тебя далеко-далеко по этой тропинке, как от нас до самой реки!
- А я тебя - как через речку и во-о-о-он за те холмы...

"Как далеко-то", - сонно подумал зайчонок. Ему больше ничего не приходило в голову. Тут вверху, над кустами, он увидел большое темное небо. Дальше неба ничего не бывает!

- Я люблю тебя до самой луны, - шепнул зайчонок, и глаза его закрылись.
- Надо же, как далеко... - Большой заяц положил его на постель из листьев.

Потом улегся рядом, обхватил зайчонка лапами и прошептал ему в самое ухо:

- И я люблю тебя до самой луны. До самой-самой луны...

........ и обратно.

Скажешь мне "да"?
- Да.
- Скажешь мне "нет"?
- Нет.
- Что там в окне?
- Звезда.
- Что нам с того?
- Свет.
- Вот на стене...
- Тень.
- А в колыбели?
- Дочь.
- Завтра придёт...
- День.
- Ну а пока?
- Ночь.
- Ночью темно.
- Боюсь!
- А рядом со мной?
- Покой.
- Я постарею.
- Пусть.
- Может, и ты.
- С тобой.
- Ты для меня?..
- Звезда.
- Я для тебя?..
- Свет.
- Вместе навек?
- Да.
- Ты меня любишь?
- ...

Человек творческий сегодня, вчера, завтра, всегда – это неутомимый романтик, одиноко бредущий своей дорогой. Осенний неприветливый ветер треплет полы его потертого плаща, явно одетого не по погоде.  В руках он бережно несет превосходной работы портрет девушки. Лик посетившей Музы? Случайно схваченный в толпе образ? Идеал вселенской красоты?  Ради его завершения он сидел долгие ночи при свете свечей, ради работы красками высокого качества он отказывал себе во многих удовольствиях. На губах художника промелькнула еле заметная улыбка. Такая бывает у людей, которые довольны выполненной работой. За спиной раздался стук копыт. Эскорт из городских повес и прожигателей жизни ехал в соседнее имение на праздничный прием. «Господа, не кажется ли вам, что эта картина достойно украсила бы гостиную хозяйки? Ах, какой чудесный сюрприз получится! Эй, человек, что ты хочешь за работу?»

Художник, не сбавляя шага, отвечал: «Картина не продается».

«Как же так?» - раздается в толпе среди смеха и песен. «Да чтобы вещь и не продавалась? Нет ничего во всей округе, чтобы я, да и не мог себе позволить!» «Человек, мой князь жалует тебе кошель серебра» «Картина не продается» - художник решительно поправил ремень сумки. Смолкла лютня. Прекратилось шутовство. В толпе подымается шепот. «Замечательная работа. Девушка словно светится» «Полотно как будто живое. Вы согласны?» «Знакомые до боли глаза. И такая манящая улыбка»

Интерес к картине нарастал. Сопровождаемый восторженными отзывами и вздохами, художник выбрался из толпы. Вдогонку ему слуга в отчаянии прокричал совершенно баснословную сумму. Неужели они, несведущие гуляки, готовы потратиться? Неужели красота и в самом деле стоит таких денег? Он в нерешительности остановился.

«Скажи, князь. Эта девушка для тебя многое значит?» «Больше жизни. Я буду искать земной образ этой красоты» Отчасти искренне… Вздохнув, художник бережно передает картину всаднику и идет дальше. «А деньги! Деньги же возьми!» - кричали из толпы. Он уже их не слышал. Воспоминания о работе согревали душу. Он помнит каждый штрих, каждое прикосновение кисти к холсту. Образ девушки стоял перед глазами, танцевал в пламени свечей.  Художник запахнул полы тонкого потертого плаща и увереннее зашагал в круговороте осенних листьев.

Он вновь умчался вдаль.
Умчался на своем белом коне, чтобы спасти очередную Дульсинею...
Они даже чем-то схожи - красотой, безрассудством, энергией молодой жизни и обязательно душевной травмой, причиненной предыдущим спасителем... Но его это и привлекает. Он как истинный Дон Кихот верит, что спасет их! Одну за другой, одну за другой... А потом и весь мир!

И не замечает, что в родном замке его давно ждет своя, родная, Дульсинея... Ждет, смотрит в окно, выглядывая знакомый силует...

Это стало так привычно. Он яростно покоряет ветряные мельницы, неприступные крепости, спасает от чего-то только ему ведомого красавиц Дульсиней...

А потом возвращается... Уставший, в чем-то сломленный, где-то побитый...
А она с привычной для него любовью во взгляде встречает, целует, согревает, исцеляет...

Проходит время и он снова полон жизни, полон сил, полон идей и в глазах горит пламя! Оно манит его на покорение очередной неприступной крепости, влечет яркими обещаниями, что в этот раз все будет хорошо, что в этот раз все взаправду, так, как он себе представлял!..

- Может, не надо? - робко спросит она.
- Почему? Я ведь должен ее спасти, она во мне нуждается! Это все настоящее! Я так хочу!
- Да, конечно, это твое решение...Но, может, пусть кто-то другой их спасает? Может, лучше останешься?
- Я должен их спасти! Это мой мир, это моя жизнь! - скажет он и умчится.
- Но ведь я тоже часть твоего мира... Кто спасет меня? - прошепчет она вслед и привычно сядет у окна в ожидании, когда он вновь вернется...

Так может длиться вечно... Сколько хватит сил...
Но однажды он может вернуться в замок, а там больше ничего нет... Нет привычного тепла... нет привычного поцелуя... нет привычной ласки и понимания... Ее нет...
Возможно, такой же, но другой Дон Кихот спас ее...
Возможно, просто закончились силы и она тихо угасла...
Все возможно...