хочу сюда!
 

Оля

43 года, скорпион, познакомится с парнем в возрасте 35-50 лет

Заметки с меткой «я»

Рецепт хорошего фото...

Все очень просто - нужно оказаться в нужном месте в нужное время



ФотоТОП 10 - № 1

В последнее время меня все чаще упрекают, что фото мои малохудожественные.
Что мне нужно более вдумчиво относится к выбору фото для публикации.
Что мои посты перегружены однотипными работами.
Я всегда прислушиваюсь к критики. Но только аргументированной, с примерами.
А если человек пишет, что фото -"гав.о" и больше ничего, то я всегда спрашиваю-аргументируйте...

Скажу в 10001 раз. что жанр у меня ФОТОПУТЕШЕСТВИЕ или ФОТОРАССКАЗ.
Я приглашаю читателя с собой на прогулку по интересным и красивым местам, а фото являются связующим звеном в этом рассказе. Мы идем от фото к фото.
Поэтому конечно среди фоторяда встречаются обычные фото,но они необходимы для этой темы.
Но и согласитесь в каждой публикации все же есть 2-3 художественных фото.

Поэтому я принял решения, что буду делать подборку красивых фото. Красивых с моей точки зрения, да и не только с моей.
Они абсолютно не связаны друг с другом..
Просто красивые картинки.
Как часто будет эта рубрика, не знаю....Раз в месяц, раз в квартал.....А может и чаще))) не знаю..
под настроение...
Сегодня выпуск №1

Ловец солнца


[ Читать дальше ]

скітальца пост

А шо? Довго не був тут ...ну ізвінітє.
Шо тут у вас нового, де всі оті люді шо.... 
Да, я забугром - чіво і вам жилаю!

Всех кого знаю обнял (типа)druzhba hug privet

Фотография за 15 минут



Сборник "Дело в шляпе"
моя страничка на прозе.ру https://www.proza.ru/avtor/kyndalini
----------------------------------------------
И опять я видела удивительный сон. Он повторялся время от времени. На мне была шляпа с полями. Но не изящная, женская милая шляпка, которую носили когда-то жеманные барышни. А стильная, ковбойская.
А еще – рубашка в клетку. Мужская, слишком просторная, ведь она была на пару размеров больше, чем я ношу обычно. И длинные рукава, подвернутые небрежно.

Наряд, по идее, гармонично дополняли бы потертые джинсы с дырками на коленках. Но во сне на мне не было джинсов. Я любовалась своими голыми ногами и  узкими ступнями и чувствовала себя очень сексуальной.

Я подумала о том, что слишком засиделась в своем скучном офисе с вечно озабоченным и очень унылым шефом. Дресс-код – узкая юбка-карандаш черного цвета, белая блузка с воротничком. Расстегнута только верхняя пуговка. И узкие туфли-лодочки. Их снимаешь первым делом, когда, наконец, добираешься домой.

Я пила утренний кофе, думала о своем сне и смотрела в окно. У меня был плотный рабочий график. И нужно было еще сделать фото на документы. В этой самой безупречно сидящей, но надоевшей белой блузке с расстегнутой верхней пуговкой.
Днем я зашла в ближайшее фотоателье, расположенное как раз напротив нашего офиса.

«Фотография за 15 минут!  Быстро, качественно, надежно!» - гласила надпись на дверях.

Меня встретил молодой человек и провел в комнату для съемки. Я чувствовала какую-то неловкость и злилась на себя. Не любою фотографироваться. Меня тяготит искусственно созданная ситуация. А еще немного страшит то, что полученный фото отпечаток станет своеобразной отметкой на шкале времени. Мигом, которому уже не суждено повториться в точности.

Фотограф устанавливал свет, а я оглядывалась по сторонам.

И вдруг увидела свою ковбойскую шляпу и рубашку в клетку из сна.
Это было настолько неожиданно и необъяснимо, что я резко встала и подошла к вешалке в углу. Распустила свои длинные волосы, туго закрученные в спиральный пучок. Растрепала освободившиеся локоны и надела шляпу. И почувствовала облегчение. И вдруг поняла: моей душе давно хотелось свободы от рабочего графика и тысячи условностей, которыми под завязку заполнен наш мир.

- Я передумала – громко сказала я. – не буду делать фото на документы. Мне они уже не понадобятся.

Фотограф молчал и смотрел на меня.

Я сняла блузку, юбку и туфли, не чувствуя ни малейшего стеснения. Надела рубашку в клетку и вдохнула знакомый запах из сна…

Сейчас у меня дома на стене висит большое черно-белое фото. На нем я – в шляпе и рубашке, с непослушной гривой растрепанных волос и вызывающе голыми ногами, на которых нет обуви. 

А фотограф? В данную минуту он сидит на нашей кровати, сонный и озабоченный. Ему пора на работу и я готовлю ему завтрак.
-----------------------
Работа талантливого французского фотографа Benoit Courti.
© Copyright: Ирина Лазур, 2019
Свидетельство о публикации №219010801104

Волшебная шляпа



Новый сборник "Дело в шляпе"
------------------------------
Уже который день на глаза мне попадался этот странный старичок.  Он всегда держал в руках старую шляпу и пытался поймать мой взгляд.

А сегодня он ждал меня возле подъезда дома.

- Постой – вдруг сказал он. – Я хочу тебе кое-что предложить.
- Откуда ты меня знаешь? – спросила я.
- Ты часто ходишь в магазин, где шляпы продают – вздохнул он. – Я понял, что ты не безразлична к этому аксессуару.
- Ну, и?
- Возьми мою – сказал старичок почти жалобно. – Я ее дарю. Безвозмездно.

«Он, наверное, сумасшедший» – подумала я.

Что делать? Взять подарок, а потом выбросить на помойку тихонько, чтобы он успокоился? Не будешь же надевать старую потасканную шляпу, которой сто лет, наверное.

- Она не простая, – сказал старичок. – Можно сказать – волшебная. 

"Кажется, не ошиблась. Он действительно сумасшедший. С такими людьми лучше не спорить" - решила я.

Я осторожно взяла шляпу за самый краешек тульи.
Старичок переминался с ноги на ногу, и я видела, что он не решается что-то сказать.

- Она действительно волшебная. Я не сумасшедший, – произнес он, – и не нужно выбрасывать ее на помойку. Я бы мог продать ее. Но мне, увы, уже не понадобятся, ни деньги, ни она сама.

Я разглядела в глазах старичка такую вселенскую тоску, которая бывает только у бездомных собак. Мне показалось, что, несмотря на то, что он уже почти пристроил свой аксессуар, ему безумно жаль делиться со мной своим сокровищем. Но он упомянул про сумасшествие и мусорку. Может, он экстрасенс?

- Я бы мог продать ее за огромные деньги, – снова подчеркнул этот важный факт старик. – Но я ее дарю, просто так, бесплатно.
- Ну так в чем же дело? – меня эта ситуация стала напрягать.
-  Мне уже не нужны деньги. Я же объяснил – заныл старик. – Ведь мне отмерено совсем-совсем чуть-чуть. Моя жизнь подходит к концу. Как-то слишком быстро все закончилось. Очень жаль. Кстати, я не экстрасенс. И могу гораздо больше. И все – благодаря ей.

Я держала в руках чужую шляпу и думала, что имею удивительную способность влипать во всякие истории.

- А как ты докажешь, что она волшебная? – спросила я.
- Так не нужно ничего доказывать, – ответил он. – Просто надень.
- Это шляпа-невидимка? – засмеялась я. – Я тебя разочарую, не нужна мне невидимка. Даже в детстве о ней не мечтала. Не вижу смысла в таком предмете.
- Это не невидимка. – В голосе старика послышалось едва скрываемое раздражение. – У меня мало времени. Должен ее пристроить, в хорошие руки. Ну, пожалуйста, надень.

Шляпа была довольно замызганной, надевать мне ее не хотелось. Но выхода не было, не отвяжется от меня этот странный старик.

Я нахлобучила ее на макушку и…

Сложно описать, что я почувствовала. Как будто кто невидимый начал со всей силы прокручивать кинопленку вперед. Мелькали чужие лица, в голове со страшной скоростью проносились тысячи мыслей, которые казались не моими, а выхваченными наобум из окружающего пространства.  Это была дикая какофония, сотканная из смеси образов, картинок, голосов.

- Не пугайся – сказал старик вкрадчиво. – Это только поначалу так. Ты научишься этим управлять, и будешь видеть и слышать только то, что тебе нужно.
- А что мне нужно? – спросила я задумчиво, обращаясь больше к себе.
- Ну… – растерялся старик, – так ты же сможешь в любую минуту узнать, что будет дальше. С тобой и с другими.
- Зачем? – испугалась я. – Совсем не хочу этого знать.  Меня и так часто напрягают мысли о будущем. Но мне интересно жить. Хоть, иногда, кажется, что мир слишком строг ко мне. Твой подарок – бессмыслица, уж прости. Как ты, бедняга, жил с этим, ума не приложу. И уж прости, не выглядишь ты счастливым.

Я держала волшебную и никому не нужную шляпу в руках и думала, куда ее деть, чтобы никто ее не нашел и не напялил, не дай Бог, себе на голову. 

- Слушай. Что-то не вяжется кое-что в этой истории. Если ты знаешь все наперед, то почему пытаешься всучить мне эту старую шляпу с перхотью внутри? Ты же и так знаешь, что я не соглашусь?
- Думал, что смогу тебя убедить. – объяснил старик.
- Ничего себе, – изумилась я. – Не знаю, как работает эта штука и откуда она у тебя, но если ты решил, что можешь повлиять на будущие события, то ты просто действительно сумасшедший.

Я пожала плечами, засунула дурацкую шляпу себе подмышку и пошла, не оглядываясь. Представляла, как доберусь до моста и брошу ее вниз в бездну. Она обреченно полетит вниз, теряя по дороге перхоть, потом ее навсегда унесет водой. И ее никто и никогда не найдет.

Я улыбнулась и подумала, что тоже могу представить будущее.  Совсем–совсем немного. Ровно настолько, чтобы не испортить безвозвратно настоящее.

© Copyright: Ирина Лазур, 2019
Свидетельство о публикации №219011200705

Шляпа гангстера



Федора – так называлась шляпа безупречного кроя и умопомрачительной красоты. Ее я увидела в каком-то глупом гангстерском фильме, где дядьки в аккуратных костюмах, белоснежных рубашках и туфлях из натуральной кожи «решали вопросы».

Тогда я была слишком молода, слишком беспечна, красива и глупа. Мимо меня прошли реки крови, оставляемые этими самыми брутальными мужчинами в шляпах с полями. Я влюбилась в сам образ.

Вообще-то у меня уже был опыт влюбленности. Объектом моих фантазий стал школьный учитель географии – худой и высокий, насквозь пропахший дешевым табаком. Из-за своей влюбленности мне удалось запомнить только слово «геосинклиналь». Я даже сейчас помню, что это – вытянутая зона земной поверхности. Представьте, проходят миллионы лет, поверхность погружается и погружается куда-то. Завораживает. Эта огромная толща, состоящая из внутренностей вулкана, которые он с отвращением извергает из себя, и есть геосинклиналь.

Я постоянно ходила пересдавать географию к учителю. Он шутил, что географа из меня точно не выйдет, доставал тетрадочный листок и просил написать ответ письменно, потому что слушать меня у него не было, ни времени, ни сил.

Я послушно писала. Что в голову придет. Изложенное мною ничего не имело общего с географией и даже с геосинклиналью… или геосинклиналями? Как, кстати, правильно? Географ брал листок, читал, и с интересом смотрел на меня. Что писала, вам не расскажу, пусть это останется тайной.

А потом моя любовь прошла. Сдвинулась земная кора, пепел и лава переместились куда-то вглубь.

Меня волновали мужчины в шляпах. Из старых кинофильмов.

Но таких мужчин на улицах нашего небольшого городка не было. И я жила мечтами и представляла рядом невозмутимого и готового к приключениям героя.

Он появился. У него шляпы не было. Но он часто повторял, что идет «решать дела» и при этом загадочно подмигивал, давая понять, что это не всем дано.

Мы начали жить вместе, и как-то я уговорила его поехать в большой магазин, где продавали мужские и женские шляпы. Мы провели в этом магазине почти два часа. Все мерили и мерили разные головные уборы. Ему не шло решительно ничего. А в моей любимой Федоре он выглядел не как герой красочного фильма, а как конченый идиот. Только кепочка блинчиком сидела на его начавшей лысеть голове более-менее гармонично. Кстати, в обычной жизни он не носил ни костюмов, ни кожаных ботинок. Его униформой был спортивный костюм типа Адидас и лыжная шапочка.

Я выползла из магазина, просто рыдая от смеха. Скажу вам по секрету – лучшее лекарство от плохого настроения, чем поход в магазин шляп, подобрать трудно.
Наверное, это событие стало точкой не возврата. Вдруг все чаще я начала вспоминать нашу первую с ним близость. Я положила тогда свои руки ему на плечи, осторожно прокравшись под Адидасом – от талии все выше и выше… и вдруг наткнулась на мохнатые погоны. У него были такие волосатые плечи, что мои пальцы запутались в них. Я сделала все, чтобы он не заметил моего смущения и, честно признаюсь, отвращения.

Геосинклиналь – это, по сути, скопление всякой гадости, ставшей вдруг не нужной. Но эта толща становится фундаментом для чего-то нового. А новое в моей жизни стало то, что я ношу теперь Федору сама. И она мне очень идет.

© Copyright: Ирина Лазур, 2019
Свидетельство о публикации №219010601026

Дачные привидения, или Свой парень


Я всегда была "своим парнем". Мне так и говорили: ты свой парень, настоящий друг, все понимаешь.

Сначала мне это нравилось. Приятно, когда тебя ценят ребята. И даже, о ужас, иногда доверяют свои секреты. Я понимала — им не с кем поделиться. Ведь не станешь рассказывать о том, как тебя мучает одноклассница, своему другу-мальчишке.

Я так свыклась с ролью "своего парня", что иногда забывала, что я девушка. Позже я прочла, что дружат с лицом противоположного пола те, кого тянет к своему полу. Я растерялась — неужели я должна влюбиться в девушку?

Прислушалась к своим ощущениям, вызвав образ самой красивой из всех своих знакомых девиц и женщин. Ничего, совсем ничего! А вот целующаяся на экране телевизора пара вызывала легкое, едва уловимое движение где-то в районе кишечника, сладкие сдвиги и обмирание. Мне так хотелось быть на месте героини! Так в чем же дело? Почему в меня не влюбляются мальчишки, не приглашают в кино. А только дружат со мной?

Не только мальчишки почему-то не влюблялись в меня, но и мужчины не делали попыток со мной сблизиться. Странно, ведь я всегда была симпатичной.

Время шло и ничего не менялось в моей жизни. До тех пор, пока один из моих самых близких друзей вдруг не позвонил и не пригласил меня на дачу.

Я была уверена, что придется, как всегда, выполнять привычную роль "жилетки". Мы были уже не дети, а вполне взрослые люди, закончившие институты и занимающиеся кто чем. Наши судьбы сложились по-разному. У кого-то более удачно, у кого-то менее. Иногда мы пересекались, с удовольствием общались, но также легко расставались, не чувствуя особой потребности в этих встречах. И вдруг этот неожиданный звонок.

Мой друг, с которым мне предстояло встретиться, женился таки на нашей однокласснице, имел престижную работу и, как казалось, был вполне доволен жизнью.

Мы сидели на даче его родителей и пили.
Он водку, а я вино. Вообще-то я совсем не пью. После вина у меня всегда разыгрывается жуткая мигрень. Но нужно было поддержать измученного жизнью человека. Как оказалось, его брак трещал по швам, а престижная работа была чистой аферой. Ему было плохо, а выпить было не с кем. Кроме меня.

Ночью я встала, чтобы принять таблетку. Болел глаз, нестерпимо сдавливало висок и казалось, голова сейчас взорвется и разлетится на миллиарды осколков.

В темном коридоре пыльной заброшенной дачи, которая была обставлена ненужной мебелью из далеких 60-ых, я увидела два силуэта, тесно прижавшихся друг к другу.

Я вздрогнула.
— Кто здесь? — прошептала я.
Мне никто не ответил. Похоже, эти люди всерьез решили заняться друг другом, потому как слились в страстном поцелуе и не собирались отвлекаться из-за глупых вопросов.

Стуча зубами от страха я пробралась в комнату друга и легла рядом с ним на старый диван с продавленными пружинами. От друга противно пахло перегаром и похоже он тоже не собирался беседовать со мной о странной паре в коридоре.

От переживаний у меня еще больше начало пульсировать в виске. Я попыталась устроиться поудобнее, ведь лежать на узком диване было неудобно и зябко. А возвращаться назад — страшно.

И тут он проснулся и удивленно спросил:
—Это ты? А что ты тут делаешь и почему не спишь? Иди к себе.

Я ответила:
— Не пойду, я боюсь. Там в коридоре привидения какие-то. Они целуются.

Друг повернулся ко мне, обнял меня и сказал:
— Бедняга, тебе же совсем нельзя пить. А я и забыл, эгоист такой. Прости меня.
Я ответила:
— Ничего, я же свой парень. Выдержу.
— Свой парень. — четко произнес друг. — Какой же я болван. Да мы все болваны. Как же я раньше-то не понял!

— Не понял — что? — аккуратно поинтересовалась я.
Вместо ответа он вдруг прижался губами к моим губам.

Я ничего не почувствовала такого, о чем пишут в романах. На самом деле, это глупая история, которая кажется неправдоподобной. Но я еще никогда в жизни не целовалась с мужчиной. Просто не с кем было. Не будешь же подходить к мужчине и говорить: поцелуй меня, а то мне интересно, что это такое. А на свидание у меня никак не получалось никого пригласить, хотя я пыталась. Я ведь уже говорила, что мужчины почему-то на меня не западали.

Короче, мы вроде целовались, а вроде и нет. Совсем, как те дачные привидения.

А потом он повел меня в коридор и сказал:
—Это одежда моих родителей. Мама наотрез отказалась выбрасывать ее на помойку, ведь в этом они были на первом свидании. Вот и висит здесь мамин и папин плащ и даже шляпы. Действительно, кажется, что это люди слились в поцелуе. Это же надо! Не замечал этого раньше.

Так дачные привидения положили начало нашему роману. Самому настоящему. С жаркими поцелуями и всем остальным — тоже. Но это уже совсем другая история.

Кстати, очень быстро выяснилось, почему я была "своим парнем". Оказывается, я казалась всем очень уверенной и знающей, что хочу от жизни. Во мне не видели женской слабости, которой было так много, что она приобрела обманчивую форму сокрушающей все вокруг силы.

© Copyright: Ирина Лазур, 2019
Свидетельство о публикации №219010602060

Шампанское

На сегодняшний день шампанское возглавляет рейтинг любимых спиртных напитков.
И при этом  вместе с огурчиками прямого посола... Нравится контраст вкуса.
А по итогам кусочек молочного шоколада.

Для меня это и способ восстановить душевное равновесие...  И вернуть голос. (Значительный опыт протяженностью лет в двадцать: бутылка, лучше две, шампанского вечером... и утром голос восстанавливается). А так же просто получить удовольствие.

Сегодня я напоминаю себе о том, что у меня есть я.

Любви вам.
И приятного вечера.

Росіяни сідають на пляшку.

Росіяни сідають на пляшку пластикову.
Або на хуй монгольский.
.
 Ну Життя в них таке...))) жорстоке. 
Що Поробиш...)))
.
А українці сідають, - щоби часник почистити. Або вареники поїсти з тарілки на рядні  у садку....
Або щоби заспівати на бандурі...
Страницы:
1
2
3
4
5
6
7
8
114
предыдущая
следующая