Живём,как сорная трава,мы без семьи,без домаа ощущаем страх тогда,когда сведёт истома.Когда коснётся смерти тень иль нас острог затянетИль рядом друг сойдёт на нет,прощальным взглядом глянет.Перед глазами,что от слёз,ночами не просохнутОн вдруг поймает передоз,и как собака сдохнет.Тогда,,чрез тернии к мечте,опять мы чистой мчимсяПытаясь заглушить в себе,тот зов,к чему стремимся.А дети,что полынь-трава,раскиданы по светуИ мать,что так домой звала,сейчас тоскует где-то.Прости,о Боже,мы грешны...
Читати далі...