хочу сюда!
 

Алинка

28 лет, телец, познакомится с парнем в возрасте 27-37 лет

Заметки с меткой «одиночество»

ну, кто там хочет замуж?

ну, кто там хочет замуж?
Представь себе каждый день одно и то же: “есть чё пожрать?” десять лет так, двадцать, тридцать, сорок.

Болит голова? ”чё пожрать?”
Болеешь? ”чё пожрать?”
Устала? ”чё пожрать?”
Спишь? ”вставай, чё пожрать?”

Все еще хочешь замуж?

К тем кто живёт один!

Те кто живут одни. Вы одеяло покрывало утром стелите ровно и красиво? Или похер, встали и пошли, все равно вечером снова ложиться?

Мысли психопата

Эссе "Мысли психопата"

Ох уж и этот карантин. Сидеть долго дома в одиночестве нет ничего худшего. Приходят в голову разные мысли. Неизвестно до какого вообще безумия можно дойти.

Бывает порою часто стыдно за свои мысли, особенно за такие, где кажеться, что все вокруг просто идиоты. Никто ничего не понимает, живут этой серой жизнью и не понимают, что к чему. Но вот я лично знаю, что нужно сделать. Я всё знаю, но жаль, никто не хотел бы подчиняться мне и слушаться полностью меня. Если бы все слушались меня, все бы жили идеально. Но а так страдают, потому что непослушные.

Когда прихожу в себя, мне стыдно за такие мысли. А прихожу в себя потому, что есть друзья. Я часто смотрю их фото в инстаграме, и понимаю, что они хорошие, успешные люди. Потом начинаю понимать, что не только они одни, ведь много кто, кого я не знаю, тоже могут быть хорошими и успешными людьми. У каждого своё занятие и дело. Просто порой стыдно за такие мысли, идеи. Это реальное безумие - желать всех поработить и возглавить. Но, если кого-то возглавлять, нужно, чтобы ум варил. А сидеть дома без высшего образования и вообще работы, может только тот дилетант, который поправит три с половиной года и уничтожит всё в пух и прах.

То, когда я в здравом рассудке, понимаю, что хорошо, хорошо, что я никем не управляю, ох бы и на управлял. Всех изуродовал, но себя в первую очередь. Хорошо, хоть есть друзья, так хоть от них я пытаюсь пробуждаться от своего психопатизма. А так, если все оставят и останусь один, тогда одна дорога - в дурку.


Снова одна

Связана, скована что здесь такого?
"Холодно"- просится глупое слово.
Меркнут сияний последние блики.
Слышишь, хохочет бог многоликий.
Странный чудовищный бешеный зверь
рвется наружу. Выбита дверь.
Я умираю тобой. Не дыша.
Мысли разорваны, меркнет душа.

Искусство согреться в пустоте

Искусство согреться в пустоте.

Мне так холодно, я замерзаю в этом пространстве, я не могу согреться даже сжигая себя. Я мерзну, согрей же меня, окружи меня непроницаемой стеной, чтобы тепло моего сердца не уносил бесстрашный ветер, закрой меня в свои ладони и дыши на меня, дыши. Твое дыхание греет меня, я горю и освещаю дорогу нам двоим, ты несешь меня на ладонях и дышишь, а я горю и освещаю нам путь в безмолвной тишине непроглядной бездны. Согрей меня, не бойся, позволь мне жить в твоих объятиях и греть тебя в ответ. Мне холодно, я замерзаю.
Так много сказано, так мало осталось, тщательно подбирай каждое слово, от этого зависит все. Сосредоточься на растрачивании, не отвлекайся, момент разрушения уже совсем близок, опустошение неминуемо придет, оно помнит о тебе. Свобода опустошения под дикий рев стучащих колес вагона метро, примерно так создается смысл, голоса, голоса, неслышимые голоса, пронзают вагон своими воплями, молчаливые глаза, и руки, руки, ищущие кого бы согреть. И пустота, платформа забита пустотами, собравшимися в пустоте, много движения, много мыслей, ничтожно мало воздуха и хочется вдохнуть в себя все вокруг и ожить на поверхности чувств, проснуться в теплой постели от солнечных лучей на лице, игра слов не более того. Стук, стук. 
Снег, ему не холодно, он вмерз в мое существование как лишенный чувств объект моего поклонения теплу и свету, бьющему прямо в глаз, больно, без обид и сожалений, просто так должно было быть. Я замерзаю, и снег все идет, неспешно падая в своем последнем танце, безропотно променянный на последнее слово, без слов, только красота и смерть от тепла. Он есть чистая любовь, освободившаяся от соприкосновения с холодной, твердой, безответной землей. Как тут можно не умереть? Ведь все этого хотят: освободиться от любви и согреться в лучах полуденного солнца. Нет, не все, далеко не все. А я мерзну, я часть этой холодной зимы моей души, я часть ее и мне не поможет обогреватель в кровати, я жду тепла, настоящего тепла, которое слепит и сжигает беспечную медлительность моей жизни. Вокруг меня умирают миллионы снежинок, танец кружит меня, я замерзаю в хороводе смерти, я вижу вокруг себя много ладоней, но никто не греет.
Голос холода ощущается на коже, он поет песню, веет мелодию, заслоняет от меня солнце, сдувает с меня твое тепло, отгоняет мои испарения, окружающие тебя. Мое солнце, согрей меня или замерзни вместе со мной. Я не желаю оставлять тебе последнее слово, я Кай, а ты Снежная Королева, и ты, мое холодное солнце, не смей угаснуть рядом со мной, когда я так остро нуждаюсь в тепле. Отчуждение глотает нас своей беззубой пастью, солнце мое, ты так холодна, что твои ладони превратились в ручки дверей, которые всегда закрыты, я дергаю их, но тщетно. Представь себе, что я так и не понял, что держаться за холодную ручку запертой двери - это и есть мой способ согреться. А ты, ты греешь меня, но моя дверь закрыта, и ручка в моих руках превращается в лед.
Мне так холодно, так холодно этой зимой. Опустошение тут, рядом, оно обнимает меня, манит, говорит, что там есть теплое солнце, но я ему не верю. Нет веры в пустоте, нет, только
одна сплошная зима. И снег. 

Про нас


Ты пожалуй прав Януш, но, но...
Уж лучше такая псевдо жизнь, чем никакой...
Интересно, знаешь ли, читать эпизоды чужой жизни.
В них чувствуешь правду нашего скорбного бытия,
без осточертевшей лжи СМИ.
Иногда и помочь можно человеку...советом или монетой.
А еще посмешить унывающего, ободрить болеющего...

Вот посмотри на них...у которых нет интернета...





Так ли здорово им живется...

На вокзале


Фамильная иконка в узелке -

Старушкина единственная ценность.

Она сидела в ношенном платке,

Шептала еле слышно и смиренно:

 

«Сыночек, милый, если б не война…

Да и отец давно уже в могиле.

Прознали супостаты, что одна,

Квартиру нашу будто бы купили,

 

Доставили без спроса на вокзал,

Мол, всё равно на ладан дышит бабка…»

Состав с шипеньем пасти открывал

И поглощал толпу железной хваткой.

 

Нам иногда отвлечься б от забот,

 Простыми быть, как голуби и дети…

Но кто-то взгляд поспешно отведёт,

А кто-то боль чужую не заметит.

 

Казалось, небо гневно бьёт в набат,

А бабушка иконку тихо гладит:

«Помилуй, Бог, не знают, что творят.

Прости несчастных Иисуса ради».

Страницы:
1
2
3
4
5
6
7
8
39
предыдущая
следующая