Дідове лібідо (гумор)



Цей світ перевернувся, правда, Отче!
Дідусь із пам'яттю не дружить, от біда!
Уже не хоче баби, молоденьку хоче
В дружини взяти, треба молода!

Сміються всі сусіди, курі біля тину,
Коза сміється з діда, мов чумна:
- Куди тобі, старому, молода дівчИна,
Що ж ти робитимеш із нею, старина?

Та дід на кпини й смІшки не зважає,
В ребро його штовхає чорт рогатий.
- У мене, - каже, - ого-го лібідо,
Ще порох є, щоби дівчат топтати!

У діда зовсім злізла стріха,
Коли він бабу вигнав з хатки.
І, схожий вже на морхлого горіха,
Привів в господу молоде дівчатко.

Дівча отой старий розпусник
Піймав і обпоїв напоєм хтивості,
А потім посадив, як птаху, в клітку
І крильця їй зв'язав... для вірності!

А як минувся сон, заквилила та важко,
До неба руки піднесла - де й узялися сили!
І вилетіла з клітки дідової пташка,
Так стрімко випроставши... крила!

А дід ковтав від злості слину
І штучну щелепу у рот вставляв.
Прокльони слав у небо без упину,
Сопів  і   злісно стріху поправляв!

Піду, щоб потім повернутись...



Твій усміх десь всередині лоскоче,
Не стер його ні час, ні відстань, ні літа.
В твій погляд загорнутись  хочу
І випить до останку пристрасні уста.

Нічого, що я трунком обпечуся
Звабливих слів й нездІйснених бажань.
Я  теплим Сонцем в щасті обернуся
І  серце по краплиночці віддам.

Бери мою любов, всю, до останку,
Буди, нуртуй  і пий солодкий щем!
Піду від тебе вранці, на світанку,
Щоб потім повернутися...Дощем.

                               *
НездІйснених - які ще не здійснилися.
                               *НездійснЕнних - що ніколи не здійсняться.

Безобидно ли графоманство ?

  • 26.03.12, 21:30
Эту статью написала Александра Советова

БЕЗОБИДНО ЛИ ГРАФОМАНСТВО ?

            Литература… Не одно  тысячелетие она «глаголом жгла сердца людей». Тысячи поколений она  воспитала на лучших произведениях мировых классиков. Это, бесспорно,  мощнейший культурный пласт в развитии всего человечества. Поэтому  каждый, кто берётся за перо, публикует и издаёт свои произведения,  должен осознавать меру своей моральной ответственности и перед своими  современниками, и перед потомками. Увы! Не осознают этой  ответственности графоманы. В ироничном смысле «графоман» - это  бездарный, но плодовитый писатель, который никогда не сомневается в  своём даре. А если копать глубже, обращаясь к словарям и энциклопедиям,  то проблема графоманства приобретает более угрожающие формы и заставляет задуматься: так ли безобидна она? Читаем определение: «Графомания –  страсть, безумие, влечение, патологическое стремление к сочинению  произведений, претендующих на публикацию в литературных изданиях.  Графоманические тенденции нередки у сутяжных психопатов. Это  разновидность паранойи».
К великому сожалению, графоманство у нас в  стране приобретает угрожающие размеры. Об этом с тревогой говорят даже  депутаты Верховной Рады. Так, депутат от коммунистической партии Украины Екатерина Самойлик заявила: «В рамках правительственной программы  «Украинская книга» выделяются бюджетные средства на выпуск  «графоманских» произведений. Поддержать украинскую книгу – достойное и  нужное дело государственного значения. Но только в том случае, когда  речь идёт о действительно стоящих произведениях, а не о том откровенном
«шлаке», которым нас часто пичкают». Все мы прекрасно понимаем, что  образованное молодое поколение – это будущее Украины. И если мы вложим  качественный «продукт» в умы и сердца молодёжи, то получим достойное
поколение в интеллектуальном и духовном плане. Понимать-то понимаем, а в жизни происходит всё иначе.
Я хочу рассказать, каким махровым цветом распускается графоманство в городе шахтёрской славы Стаханове, как
городская власть даёт «зелёный свет» бездарности, пошлости и  безвкусице.
            Далеко за пределами города известно талантливыми  писателями и поэтами литературное объединение «Стахановец», которым 30  лет руководит член МСПУ и Конгресса литераторов Украины, лауреат многих  литературных премий В.М.Мостовой. Но не в чести у Стахановского  исполкома ни литературное объединение, ни сам Виктор Мостовой, который  недавно отметил 60-летний юбилей. Творчество поэта высоко оценило  правление МСПУ и Конгресса литераторов Украины, Национальный Союз  писателей Украины, облгосадминистрация, наградив его почётными  грамотами, дипломами, удостоверением и медалью Международной  литературной премии им. Бориса Гринченко. Но городской голова  просто-напросто проигнорировал это событие, в силу своей чрезмерной  занятости не удостоил своим вниманием ни поэта, ни многочисленных  гостей, ни своих земляков, которые ценят высокое художественное слово и  пришли на юбилейный вечер. Да что там личное внимание! Городская власть
не наградила своего поэта даже простой Почётной грамотой (ну хотя бы без рамочки – в силу тяжёлого экономического положения и отсутствия денег в местном бюджете!) Да, отдел культуры исполкома предоставил для
торжества актовый зал в ГДК им. Горького, по письменному заявлению на  имя заместителя головы выделил машину, чтобы привезти из Луганска  почётных гостей на творческий вечер. ( За это – спасибо великое!) Но  зато в городе устроили настоящую вакханалию славы вокруг местного  поэта-аматора. 19 марта городская комиссия исполкома выдвинула его  кандидатуру на присвоение звания «Человек года - 2011» в номинации  «за творческие достижения в литературе, журналистике и краеведении». При этом была решительно отклонена кандидатура В.Мостового, за которого  ходатайствовали Правления МСПУ и Конгресса литераторов Украины,  аргументируя весомость и значимость творчества поэта не только для  Луганщины, но и для Украины. Невольно напрашивается вопрос: кто же  этот знаменитый поэт-аматор? Каким «золотым ключиком» распахнул он  сердца всех власть имущих и затмил своей могучей славой творчество  земляков?
            Вот его строки:
Я довго-довго якось спав,
Мені приснилась моя мати.
Вона сказала: «Синку,встань
І вірші починай писати».
І я прокинувся в ту мить,
А голова якось боліла.
Взяв олівець, аркуш маленький
І приступив мершій до діла.
***
Оцих я віршів не пишу,-
Вони ідуть якось із неба.
А я беру лиш олівець
І переписую, як треба.

Поэт-аматор часто всуе упоминает имя музы:
Меня сегодня муза посетила,
Мой скромный, милый сердцу уголок.
Мне так приятно стало на душе,
И я пишу теперь очередной стишок.
Собаки лают на прохожих,
Котёнок дразнит старого кота.
Моим двором любуется прохожий,
В нём столько роз – такая красота!

Нормальный
человек, прочтя такие строчки, наверное, подумает: нет, не
покровительница искусства являлась к нему! Просто мозг человека
непонятно от какого воздействия выдаёт такую галиматью!
А когда читаешь бахвально-циничное:
Плевать хотел я на размеры,
На стиль, на ямб и на хорей.
Всегда беру с друзей примеры,
Стихи пишу я для людей. -

        то понимаешь, как далёк он не только от муз и литературы, но и от элементарной человеческой культуры.
В «Оде графоманам» писатель Михаил Веллер точно подмечает: «Нужен  процесс. Всё остальное отдыхает, как отдыхают правила русского языка.  Здесь нет места этим заморочкам». Сам аматор в статье о себе,  «талантливом, признанном, но не почётном», гордо заявляет: «Мои стихи  рассчитаны на простого труженика без особых заморочек, выкрутасов и  вывихов. Я пишу понятным языком о реальных вещах». И опять  возвращаемся к «Оде о графоманстве»: «А ещё главное – не думать, когда  пишешь. Просто писать. Это тяжело, но душа графоманская этого требует.  Требует писать. Ещё можно ковырять свободной рукой в носу и получать  полное удовольствие от снятия оков культуры. Культура там – за стенами, а здесь пещера больного человека. Больного для всех, кроме себя. Графоману надо только писать, строить свои бредни пачками листов. И когда  заканчивается последняя страница, то наступает оргазм». Но последние  страницы, похоже, не заканчиваются у нашего аматора. Он щедро пичкает  пошлой безвкусицей своих земляков со страниц книг, местных газет, со  сцены на многочисленных торжествах, куда его одного, «самого  талантливого в городе», постоянно приглашает исполком городского совета.
И окрылённый, он «тонко чувствует аудиторию и её настрой. Его стихи  жизненны и реалистичны, пропущены через чувства и переживания поэта»  (цитата из газеты «Форум гласности») Каких только тем ни касается перо «признанного таланта»!  Глубоко потрясло его одно трагическое событие – и вот нате вам «шедевр»:
Лежить собака вбитий на дорозі,
Його водій навмисно вбив.
А поруч з ним заплакана дитина,
Невже цей злодій совість загубив?
Собака біг і з ним дитина,
Вона його найкращий друг,
А ти собаку вбив, скотино,
Лихий любителю наруг…

               Восхищение мастерством известного городского хирурга породило строчки:
Скальпель уверенно входит в брюшину,
Всё – одно целое, теперь – не зевать.
Вдруг что-то случилось для нас непонятное,
И алая кровь стала вдруг прибывать.
Все растерялись, не знают, что делать.
Решение принято: всё прекратить.
Тампоном заткнул он кровавую рану.
И Бога он просит: «Оставь её жить»…

            Не обошла его и тема любви:
У меня есть жена,
Я люблю её очень,
Не расстанусь я с ней,
Кто бы что ни пророчил.
Говорили, что пара,
Мол, она не твоя,
Я им всем доказал,
Что она ведь моя.

            А вот как звучит трактат об искусстве:
Свинья в театре
В театре, где танцуют и поют,
Свинья нашла себе приют.
Присела ближе всех у сцены,
Побольше выплеснуть чтоб пены.
Сначала начала жевать,
Затем усиленно плевала,
Потом и хрюкать начинала,
Все думали – дойдёт до кала.

              Когда-то этот «шедевр» напечатали в местной газете – не постыдились.  Не «пощадил» в стихах аматор даже своего влиятельного родственника. Ему  он посвятил патетическое стихотворение «Всё тебе по плечу», которое  закончил такими пожеланиями:
Тебе, как всегда, пожелаю удачи.
Ты стройку кончай, пора уже жить.
А то промелькнёт у тебя за глазами
Жена, твои дети, и будешь тужить.
Ведь жизнь и здоровье даётся не вечно,
тебе тоже надо себя пожалеть.
Тихонько сверни ты великие стройки,
Пора отдыхать и немного жиреть.

                (Я бы и врагу не пожелала, чтобы родственники посвящали подобные строчки. Люди ведь засмеют!)
Можно смело брать любое стихотворение аматора и удивляться, как это возможно  употребить такое огромное количество слов, не несущих смысловой  нагрузки, как можно умудриться сделать огромное количество речевых и
грамматических ошибок, как можно превратить «великий, правдивый и  могучий русский язык» в подобие косноязычной речи? Но, как говорят,  «так или иначе – несчастье произошло» он стал считаться в городе  образцом литературы. Но значит ли это, что ложные идеалы следует  оставлять в покое и благодушно наблюдать их торжество? Кто-то первым  должен крикнуть правду: «Люди! А король-то голый»!
              К сожалению, это  давно стало типичным явлением в обществе, где «балом правят» связи и деньги. Но с ней нужно как-то бороться. Знаю, что графоманы не поймут  моей иронии и сарказма, но всё-таки (а вдруг случится чудо?) обращаюсь к ним строчками поэта конца 18 века графа Хвостова:
Коль чужд тебе талант и скуден дар природный,
Расстанься с музою, твой будет труд бесплодный.
От стихотворного отстань ты ремесла,
Ползущих на Парнас не умножай числа!

Александра Советова

Прощання стане доторком руки



Чи зустріч та була, чи уявлялась?
Така примарна, ніби зірка в небі.
Через роки у тебе я вдивлялась
І подумки торкалася до тебе.

Пригадувала кожен тіла вигин,
Уста, що пахли терпким зіллям,
Красиві дужі руки, слів провину,
Нічних цілунків звабне божевілля...

Все ж погляд відвернути я зуміла -
Навіщо зустріч, потім -  розставання?
Я лиш тебе любила, зрозуміла
Й заплакала за втраченим коханням.

Колись обпоєна солодким трунком,
Любов в тенетах залишилась навікИ...
Розтане зустріч маревом-цілунком.
Прощання ж стане доторком руки...

Як сонце ходило до місяця в гості



Позирали хитро хмарки в високості:
Чепурилось сонце, дивлячись в озерце,
Бо збиралось, світле, до місяця в гості.
Тріпотіло щастям щире його серце.

Покотилось сонце круглим колобочком, 
Покотигорохом на блакитній ниві.
Милувалось зверху лугом і садочком,
До жоржин всміхалось, радісно-щасливе.

Роздавало сонце посмішки суничкам,
Усміхалось в полі кізці та  ягнятам.
Лоскотало листя молодим вербичкам,
Золотило стріхи білесеньким хатам.

А коли під вечір прибуло до лісу,
Позіхнуло смачно, відпочити сіло...
На блаватнім небі показався місяць.
Та вже спало сонце...Так і не зустрілись...

Поет і Соловей



Незримий Соловей гніздечко звив
В кущі трояндовім і для людей співав.
Сіренький Музикант в пітьмі нічній
Такі мелодії, такі колінця видавав!

Так і Поет: він скромний, непримітний,
В яскравім натовпі не зразу і впізнАєш!
Але коли почне творити Пісню,
Любові свічку у пітьмі запалить!

Вогонь палає у Митця у грудях -
Летить мятежний витвір до небес!
Прекрасне Пташка в душах будить,
Велике будить у серцях Поет!



І буде день, і буде пісня...



Заскімлить десь авто на повороті,
Ще мить - й на землю ляже тиша.
Порине місто у м'яку дрімоту,
Лише поет натхненну сповідь пише.

Слова скупі в блокнот лягають-
І оживає образ на його стіні:
Огненні птиці з вірша виринають,
Тріпощуть крила янгола в пітьмі.

Навшпиньки мальви  визирають із-за тину,
Забутий горщичок сумує за вікном.
Летить додому зграя лебедина -
Вже відпускає діток закордон...

Душа поета не бажає спочивати -
Усе життя майне: і до, і після...
А завтра осідлає знов Пегаса,
І буде день, і буде пісня!

Я можу багато...



Я руку подати можу,
І хлібом останнім - будь ласка...
Але не тисніть на мене
І не вважайте за ляльку!

Я можу покрити цілунком
І можу збудити звіра.
Та не поїть мене трунком
Сумнівів і недовіри.

Тільки не грайте втиху,
Мишкою бути не згодна.
В неволі не можу дихать,
Мені так важлива свобода!

Я можу вас вічно чекати
І можу сказать: "Прощавайте"...
Я можу всього багато -
Ви ж зайвого не обіцяйте...

На гойдалці веселе літо...



На гойдалці веселе літо
Летить до самих до небес.
А унизу, теплом зігріті,
Буяють квіти, світ увесь.

До річки мчать чимдуж купатись
Веселі голопузі дітлахи.
За ними пес, смішний, кудлатий,
Біжить змивати реп'яхи.

І ось гуртом дітей ватага
Стрибає в воду - розлетілись бризки.
Сховалась в очерет старезна жаба:
"О нене! Смерть моя вже близько!"

Кричать і галасують діти,
А з ними веселиться вірний пес.
На гойдалці веселе літо
Летить до самих до небес!

Мої ще не народжені кульбабки



Про вас матусі ще не мають гадки,
А я вже уявляю вас на самоті,
Мої ще не народжені кульбабки,
Внучатка   SОNСя   золоті...

У вас красиві, волошкові очі,
Уста палахкотять, як маків цвіт.
Вас ще нема, але я дуже хочу,
Щоб ви з'явилися на світ.

Ось ми йдемо, й дуби-атланти
Захоплено нам дивляться услід.
Стрибають на голівках пишні банти,
На ніжках гольфи, білі, наче сніг.

Дідусь катає вас на каруселі -
Конячці в яблуках і сірім поні.
А потім, стомлені й веселі,
Ви захід сонця ловите в долоні.

Удома бавитесь  ляльками,
Малюєте троянди у росі.
Талановиті, наче ваші мами,
Розумні, ніби ваші татусі.

Матусі сонних вас вкладають спатки,
Ви поринаєте у світ казкових снів...
Малі незаплямовані кульбабки
З країни гномів, равликів і світлячків.