Маленькая сказка-притча для тех, кто не умеет прощать.
Птица лежит на земле. Большие белоснежные крылья
бессильно поникли, взгляд тускнеет, наступает мрак. Нет сил
пошевелиться, не то, что взлететь. Из ран сочится не кровь,
из них вытекает сила. А небо чистое, светлое зовет к полету,
к свободе, радости, к жизни. Птица лежит на земле. Умирает.
Какая светлая и радостная была юность! Как легко и
грациозно, расправив белые могучие крылья, парила она в
небе! Как наслаждалась полетом, свободой, силой и красотой!
Ее любили, ею восхищались, и она сама любовалась собой.
Жизнь прекрасна! Она дана для радости и наслаждения!
Когда
же появилась первая обида? Может тогда, когда ее подруга
стала соперничать с ней красотой и изяществом полета? Стало
обидно, что хвалят не только ее. Обида осталась. Потом
появилась другая и еще, еще, еще…
Копятся обиды. Все
больше и больше собирается их, и не сосчитать уже. Взлетать
становилось все труднее, все тяжелее взмахи крыльев. Тянет
груз обид, опутывает крылья невидимыми нитями. Уже и ходить,
просто двигаться нет сил. Умирает Птица.
[ Читать дальше ]