8 чашек кофе во Франеке. Чашка первая.

  • 20.04.18, 14:49

АМЕРИКАНО С МОЛОКОМ И НЕМНОГО КОРИЦЫ.

- Привет.
- Привет.
- Ну что, ты решилась?
- Я не знаю...
- Приезжай! Сколько еще мы будем чатиться?
- Ну... Не знаю...
- Возьми билет во Франек и приезжай. Я тебя встречу. Это красивый город. Погуляем вместе.

Мы переписывались всего пару недель и он уже приглашает меня приехать. Ивано-Франковск, или ласково Франек - никогда не была в этом городе. Я решила не раздумывать долго, купила билет и приехала.

7,30. Я стою не перроне легендарного вокзала - первого в Украине освещенного электрической лампочкой. Стою на перроне. Смотрю по сторонам. Меня почему-то никто не встретил. Достаю телефон. Набираю номер. Абонент не может принять ваш звонок. Пишу в мессенджер. Тишина. Странно...
Не выпуская телефон из рук плетусь в здание вокзала. Мне нужен кофе.

- Доброе утро. Можно кофе?
- Доброго. Чому ні? Звичайно ж можна. Але в нас сьогодні лише американо і еспрессо, - виновато улыбается симпатичная женщина-бариста.
Не люблю эспрессо. У меня с ним связаны неприятные воспоминания. Мой бывший босс литрами пил эспрессо и курил. Дымил, как заводская труба и заливался кофе из маленьких белых чашек. А еще он любил унижать людей. Для него все мы были "бездельниками" и "ни на что не годными бездарями". Не люблю таких категоричных и не считаю, что кто-то вправе переходить со мной на личности. Естественно, я долго не терпела - послала его к чертовой матери и ушла на собственные хлеба. Человека вроде забыла, а неприязнь к эспрессо осталась. Маленькая белая чашечка с горячим черным напитком вызывает во мне рвотный рефлекс одним лишь видом.
- Давайте американо с молоком и посыпьте немного корицей, - говорю я после некоторого раздумья.

Американо. Кофе по-американски. Самый странный вид кофе. Придумали его итальянцы во время Второй мировой войны специально для американцев. Девиз этого кофе - быстро, безвкусно и большая чашка. Три "Бэээ". Люди знающие толк в кофе никогда не закажут эти помои. Делаю глоток и тут же обливаюсь. Четвертое "Бэ". Может нужно было заказывать эспрессо?
Корица делает американо забавным, но совершенно не спасает ситуацию.
Странно... Очень-очень странно... Меня никто не встретил. И, похоже, не собирается.
Я плетусь на улицу и сразу же жалею - там холод неимоверный. Собаки бегают туда-сюда стайками. Одна подбежала ко мне и приветственно махая хвостом начала выпрашивать хоть что-то.
- У меня только кофе, - оправдываюсь я.
Пес с сожалением удалился.

Плетусь к кассе. Сонная женщина в окошке ищет обратный билет, но меня постигает неудача. Билетов нет на ближайшие два дня. Вот лажа!
- Но ви періодично підходьте, може щось з'явиться, - обнадежила меня она.
Я снова набираю его телефонный номер и снова слышу, что абонент вне зоны.
В компании уже остывшего американо гуляю по зданию вокзала. Думаю как быть. По всей видимости у меня страдальческий вид, потому что пожилой мужчина, сидящий на лавочке у окна, вдруг встает, подходит ко мне и с участливым видом спрашивает:
- Доброго ранку! Як ваші справи, дорогенька? Щось трапилось?
- Доброго. Та... Приехала в гости к парню, а он не встретил. Билетов назад нет. Гостиницу я не бронировала. Город не знаю. Ну... Что делать? Буду искать такси и ехать на автовокзал.
- Звідки ви, дорогенька?
- Из Киева.
- Файне місто. Бував там. И не раз. Але я вам скажу так. Не поспішайте з висновками. Не зустрів вас тей хлопець, то й біс з ним! Познайомтесь з Франеком - це надзвичайне місто.
- Но я же не знаю куда идти. И жить мне негде.
- Не шукайте в собі причин. Просто залишайтесь і все. Ви ж молода. А в мене є варіант! - просиял дедушка. - Давайте зателефонуємо моїй онуці? Вона вашого віку. Така кумедна. Активна. Знає місто, як свої пять пальців.
Он достал из нагрудного кармана пиджака старые очки с треснутым стеклом. Взгромоздил их на нос. Из бокового кармана выудил древний кнопочный Sumsung. Несколько минут не мог определиться что ему делать и наконец сообразив нашел контакт и сделал звонок.
- Мою онуку звати Оля. Вона поводить вас містом та підкаже де можна залишитись на нічь. Це якщо вам сподобаеться місто. Якщо ні - сядете на автобус да поїдете собі до дому, - сказал он, попутно возвращая по местам очки и телефон.
Я поблагодарила случайного собеседника. Надо же, совсем посторонний человек, а захотел помочь. Может этот город не так уж и плох? Может мне стоит попытать здесь счастья?

Ссылка на страницу автора: https://www.facebook.com/YulyaJoo/posts/269099730297138

Трое в Киеве. ЧАСТЬ 9: Девушка в желтых ботинках

  • 13.04.18, 16:31

Я шла по ночной улице в свадебном платье и курила тонкую длинную сигарету. Я не знала, что мне делать дальше. Правый берег светился яркими точечками городских огней. Я села прямо на землю. Выбросила бычек и подкурила еще одну сигарету. Ветер развевал мои волосы. На душе было гадко.
В трудные моменты меня всегда тянет на Русановку.
Я смотрю на мерцающие огоньки и почему-то думаю про новогодние гирлянды. Вспомнилась новогодняя елка и вредный кот, ежегодной целью которого было осуществление плана по сбросу этой самой елки на пол. Как бы мы не старались предотвратить это ожидаемое событие - закрепить елку, или изолировать кота, ему всегда удавалось осуществить задуманное. Кот осуществлял свою миссию и жил спокойно до следующего Нового года.
Мои губы невольно растягиваются в улыбке. И вдруг щелчек.

Невдалеке от меня стояла девушка с фотоаппаратом.
- Вы испачкаете платье.
- Мне плевать.
- У вас красивый цвет волос. Всегда мечтала о таком.
- Так в чем же дело?
- Не хочу обесцвечиваться. - сказала она и потрогала прядь своих кудрявых каштановых волос.
- Сигарету?
- Можно...
Она села рядом со мной. Мы закурили и молча смотрели на огни правого берега.
- Я всегда мечтала, что если выйду замуж, то только в белом платье и в белых конверсах. Без вариантов, - нарушила молчание она.
- А я вообще не хочу больше замуж - ответила я.
- Бывает, - улыбнулась она.
Мы еще немного помолчали, а потом я все же спросила:
- Что вы делаете посреди ночи на Русановской набережной?
- Фотографирую счастливых людей.
Я хмыкнула.
- Интересное занятие. И много нафотографировали?
- За сегодня только вас.
- Я похожа на счастливую?
- Смотрите сами.
Она показала мне экран фотоаппарата и действительно, на меня смотрела счастливая я, с губами растянутыми в улыбающуюся трубочку и с ямочками на щеках.
- Неужели это я? - искренне удивилась я.
Девушка улыбнулась.
- Как вас зовут? - спросила я.
- Марта, - ответила она.
Я снова удивилась.
- Серьезно? Меня тоже зовут Марта.
- Да? Вот это совпадение. Ведь это совсем не распространенное имя.
Мы снова замолчали на какое-то время.
- Почему вы в свадебном платье? Вы что сбежали с собственной свадьбы?
- Со мной произошла дурацкая история. Я встречалась с двумя парнями и не могла сделать выбор. Они решили мне его предоставить вот таким вот экстравагантным способом.
- Интересно. И вы никого не выбрали?
- Конечно же нет. Если в твоей жизни двое мужчин - жди третьего.
Она рассмеялась.
- Интересная у вас история.
- А какая ваша история?
Она вдруг погрустнела.
- У меня она тоже дурацкая.
- Рассказывайте! Сегодня вечер дурацких историй.
- Я писательница.
- Серьезно? - вскрикнула я. - Я тоже.
- И у меня был творческий кризис.
У меня чуть челюсть не упала в декольте! Но дальше было просто невозможно...
- И чтобы развеяться я решила поехать в Черновцы. Просто погулять. Отдохнуть. Авось что и пришло бы в голову.
- И?
- В поезде я познакомилась с парнем. Он приехал из Техаса. Путешествовал по Украине. Он стоял в тамбуре и слушал Битлз. Мы познакомились и понеслось...
У меня пропал дар речи...
- Пожалуйста, продолжайте.
- Мы провели вместе два дня, а потом разъехались каждый в свою сторону.
- Вы общаетесь? Вы же взяли друг у друга какие-то контакты? - я с ужасом ждала продолжения этой истории.
Девушка вздохнула.
- Нет. Мы были так увлечены друг другом, что забыли спросить как кого зовут.
Я была в шоке. Я смотрела на нее и не могла поверить.
- Откуда вы узнали эту историю?
Она непонимающе посмотрела на меня.
- Я ее пережила год назад на собственной шкуре.
Я не могу подобрать слов для своего состояния... Просто стою и таращусь на нее.
- Что-то не так? - спросила меня она.
- Вы не поверите... Это какая-то мистика... Какое-то совершенно нелепое совпадение.
Я достала из сумки черный ежедневник и трясущимися руками протянула ей. Она взяла его. Открыла первую страницу. Прочитала название - Влюбленная в Черновцах - и ошарашенно уставилась на меня.
- Что это?
- Это мой рассказ. Я написала его месяц назад. Прочитайте.
Она подсветила страницы мобильным телефоном. В какой-то момент ее руки затряслись. Она периодически останавливалась, поднимала на меня совершенно очумевшие глаза и повторяла одну и ту же фразу:
- Так не бывает. Это моя история. И она описана практически слово в слово.

Закончив чтение она несколько минут не могла прийти в себя.
- Я не знаю как это произошло, но я написала эту историю за одну ночь. Она просто пришла ко мне. Из ниоткуда.
- Видимо ангелы слышат наши слова и нашептывают их музам..., - пробормотала она.
- Да, другого объяснения нет, - пожала плечами я и предложила ей еще одну сигарету.
Мы сидели на берегу Русановской набережной, смотрели на правый берег, курили и молчали.
- Знаешь, жизнь действительно умеет складывать пазлы. Дай мне свой номер. Может когда-нибудь и созвонимся, - вдруг сказала я и достала телефон. Она продиктовала мне свой номер. Я сбросила ей свой.
Мой взгляд упал на ее ботинки. Они были желтого цвета.
Так в моей жизни появилась девушка в желтых ботинках. И она была самая настоящая.

Ссылка на страницу автора: https://www.facebook.com/KudryashkaJoo/posts/266686903871754

Трое в Киеве. Часть 8: Давай начнем все с чистого листа?

  • 13.04.18, 15:29


Мы стояли посреди моей мастерской обнявшись. Нам было нечего сказать друг другу. Она мое вдохновение, а он ее... С этим ничего нельзя сделать.
- Давай все начнем с чистого листа? - прошептала она.
Я промолчал.
Она осталась до утра, а с рассветом уехала куда-то.
Мы снова стали парой. Как будто-бы не было никакого Мити.
Она написала рассказ о девушке из Черновцов. Она носила желтые ботинки, познакомилась в поезде с парнем, влюбилась, но у них ничего не вышло. Они не спросили имен друг у друга и разъехались по разным городам.
- Эта история не произошла бы в реальной жизни, - улыбнулся я, когда она прочитала.
- В моем рассказе это произошло именно так, - запротестовала она.
- Они говорили на разных языках. А как же священник понял его?
- Это неважно. Священник вполне мог понимать английский язык. Его поразила странная пара, желающая обвенчаться наобум.
- Это все странно... Но ты должна дать им еще один шанс.
Марта замерла.
- В смысле?
- У любви должны быть хэппи-энды. Сложи пазлы. Сделай их счастливыми.

Через неделю я стоял у двери старой пятиэтажки и жал на звонок. Он открыл дверь и опешил.
- Как ты узнал где я живу?
- Какая разница? Узнал и все.
Я зашел в квартиру. Накурено до невозможности. Грязные окна. Грязный пол. Гитара лежит в кровати. И книги. Повсюду книги.
- Я хотел предложить тебе... спровоцировать Марту принять решение, - сразу же приступ к делу я.
- Значит не сдаешься? - усмехнулся он.
- Я купил ей свадебное платье. Отвезем его ей. Пусть надевает и выбирает одного из нас.
Он с минуту молчал, а потом разразился хохотом.
- Ты серьезно?
Я молча смотрел на него.
- Ты обсмотрелся сериалов?
- Если ты не готов жениться - твое дело. Значит Марта останется со мной. Женщины всегда выбирают мужчин с серьезными намерениями.
- Чтобы изменять им с теми, с кем веселей, - продолжал смеяться он.
- Тогда я просто сделаю ей предложение сегодня. Если она откажет - встречайтесь. Но если скажет "да" - я сделаю все, чтобы вы больше никогда не встретились.
Он на секунду задумался.
- Хорошо. Давай предоставим ей выбор.

И вот мы стоим за ее дверями. Она открывает. Смотрит на нас с удивлением. Я протягиваю ей коробку. Она достает платье.
- Что это? - резонно спрашивает она.
- Надевай, - говорю ей я. - Надевай и выбирай того, с кем ты останешься.
Марта попеременно переводит взгляд то на меня, то на Митю.
- Это вы вдвоем придумали? - спрашивает она.
- Нет. Это придумал он, - сдерживая смешок говорит Митя и кивает на меня.
- Но ты поддержал, - холодно говорит Марта.
- А что? Мне интересно, чем наконец-то закончится весь этот фарс, - с вызовом отвечает он.
Она уходит в другую комнату и переодевается. Через несколько минут возвращается. Длинное белое платье без кружев. Ей очень красиво в нем. Синие волосы. И белые конверсы.
- Тебе идет, - говорит Митя.
Я просто смотрю на нее и не могу оторваться. Она похожа на инопланетянку. Нереальная девушка.
Марта смотрит мне прямо в глаза. Потом переводит взгляд на Митю. Мы молчим несколько минут и только смотрим друг на друга. Потом она резко разворачивается и молча уходит.
- Она это серьезно? - говорит мне Митя.
- Она вернется - спокойно отвечаю я.
- И что? Все с чистого листа? - усмехнулся он.
- Похоже что так.

Ссылка на страницу автора: https://www.facebook.com/KudryashkaJoo/posts/266682460538865

Трое в Киеве. Часть # 7. Теперь я знаю, что такое боль.

  • 06.04.18, 00:08

 

Марта всегда была странной. Я понял и принял это с первых минут нашего знакомства. Она переживала затяжной творческий кризис - самое страшное, что может случиться с творцом. Это похоже на состояние гниения. Внутри тебя все воспалено. Ты пылаешь в адском пламени. Сгораешь заживо. Внутри все клокочет и дергается. Так больно, что ощущается физически. Но выхода нет... Ты не можешь выжать из себя ничего. Идеи витают в воздухе, но воплотить их не представляется возможным. Я знаю эту болезнь. И я сочувствовал ей.

Ирония наших отношений заключалась в том, что Марта искала музу, и в итоге сама ею стала. Для меня.
Я писал ее портреты. Она была прекрасной натурщицей. Она давала мне идеи и ракурсы. А я ничего не мог дать ей взамен. Ее это злило и между нами начались конфликты. Она постоянно ныла, обижалась по мелочам и срывала на мне свои плохие настроения. Я терпел. Но не всегда.
Однажды мы поругались, как всегда из-за какого-то пустяка. Она ушла, посреди ночи, громко хлопнув дверью. Отключила телефон и вернулась под утро. На следующий день у меня была выставка. Марта пришла в совершенно голом платье, явно купленном в сексшопе.
- Ты похожа на проститутку, - сказал ей я.
- Я за секс денег не беру. Говори, как шлюха. Ты выглядишь, как шлюха! - огрызнулась в ответ она.

Мне хотелось залепить ей пощечину и чтобы не сделать этого я ушел вглубь зала и отворачивался всякий раз, когда она проходила мимо. А потом появился он. Я не помню момент, когда именно он пришел. Но я помню как он болтался по залу, рассматривая ее на картинах.

Симпатичный. Волосы выбелены. Видны отросшие черные корни. Шарф болтается по полу. Играет, небось на басу в какой-то никому не известной группе. Девушки любят таких как он. Рядом с такими они забывают об айфонах.

Она демонстративно подцепила его и потащила в туалет. Она думала, что я буду ревновать? Что пойду за ними и устрою скандал? На своей же собственной выставке? Ей нравится наказывать меня за мой же успех? Я просто проигнорировал ее глупый план.

Она уединилась с ним в туалете, а потом, прихватив парнишку с собой, пропала на три дня.

Да, я мог приехать к ней. Я мог устроить скандал. Но безразличие всегда бьет больнее.

... Она год металась между нами. Как флюгер на ветру. Ее грызла совесть. Она из шкуры вон вылезала, только чтобы я ничего не заметил. Почему у нее не хватило сил уйти от меня? Почему у меня не хватило сил послать ее к черту? Потому что она была моей музой...

Так мы и жили... Втроем. Меня все устраивало. Ее все устраивало. Интересно, его тоже все устраивало?

Ничто не может длится вечно. Кто-то из нас должен был поставить точку в этой странной любви. Он оказался смелее. Жаль, что я не сделал этого первым.

Легенда была такова: парень хочет заказать портрет любимой девушки. Мне было интересно, он закажет ее портрет? Что он будет делать?
Он представился своим именем.
- Митя, - сказал он и протянул мне руку.
- Илья.
Я пожал ее в ответ и пригласил зайти.
Марта тут же удрала. Она вечно бегает от проблем и ничего не хочет решать. Может именно по этому она ничего и не может написать, кроме своих дурацких сценариев? Может быть, чтобы написать что-то серьезное нужно остановиться и хотя бы раз послушать что же у тебя внутри?

Он сразу же перешел к делу:
- Это твоя девушка? - спрашивает он, неожиданно перейдя на "ты".
- Да, - киваю я.
- Ты ее любишь?
- Тебе какая разница?
- Я пришел не за портретом.
- Я знаю...
Его глаза удивленно округляются. Он явно не ожидал такого ответа.
- Мы встречаемся уже год. По вторникам, четвергам и субботам. Я хочу, чтобы ты знал это. Я люблю ее. И я не откажусь от нее. Так будет честно. А ты любишь ее?
Вот он - решающий момент. Я ничего не отвечаю и отворачиваюсь к окну. Снег идет крупными хлопьями. Красиво, как в сказке.
- Я знаю о тебе. Она подцепила тебя на моей же выставке и мечется между нами уже год, - устало говорю я.
- Почему ты терпишь все это?
- А почему терпишь ты? Ты же тоже знаешь о моем существовании с самого начала?
- Я много раз хотел закончить все это. Я уходил, спал с другими девушками, уезжал из города. Но я все равно возвращаюсь. По какой-то загадочной причине я не могу отказаться от нее.
- В этом вся Марта. Она муза. Ее сложно отпустить.
- И что мы будем делать? Так и будем не замечать друг друга? - резонно задал вопрос он.
- Я не знаю...
- Она должна сделать выбор.
- Она его не сделает.
- И что, мы так и будем делить постель на троих?
Я ничего не ответил.
- Ты такой слабак, - скривился он.
- Пошел вон отсюда.

Через несколько дней она снова приехала ко мне. Виновато, озираясь по сторонам, зашла в дом. Белая шуба и синие волосы. Лицо сердечком и огромные анимешные глаза. Она была такая кавайная. Я смотрел на нее и понимал, что готов простить ей все. Измены, предательство, все. Я был бессилен перед ней. Я не мог противостоять этом чувству.
Она подошла, расплакалась и уткнулась носом мне в грудь.
Я обнял ее и почувствовал самую сильную в мире боль. Теперь я точно знаю, что такое боль.

Ссылка на страницу автора: https://www.facebook.com/KudryashkaJoo/posts/263973540809757


Трое в Киеве. Часть#6: Я тебя никому не отдам.

  • 26.03.18, 21:36

Я приходил к ней три раза в неделю. По вторникам, пятницам и воскресеньям. Понедельник, среду и субботу она проводила с ним. Четверг оставляла для себя. Это расписание прочно вошло в нашу жизнь. Не знаю, знал ли он о моем существовании, или игнорировал так же как и я.
- Ты любишь его? - спросил я ее однажды.
Он курила и смотрела в окно. За окном снег падал крупными хлопьями. Было очень тихо и красиво, как в сказке.
- Да, наверное.
Меня не устроил этот ответ совершенно.
- Зачем тебе я?
Она затушила окурок. Задернула штору. Подошла ко мне. Села на пол у моих ног. Положила голову мне на колени и сказала:
- Потому что тебя я тоже люблю.
- Разве это возможно? Разве можно делить свою любовь напополам? А если бы у меня была другая девушка? И я бы мучил тебя гуляя между вами?
Она ничего не ответила. Я оттолкнул ее и ушел хлопнув дверью. Потом гулял по ночным улицам Киева до самого утра. Замерз неимоверно. А утром купил букет белоснежных роз и снова позвонил в ее дверь.
Я не мог уйти. Я слишком любил ее. Мне казалось, что если ее не будет в моей жизни - мое сердце остановится.
Так продолжалось целый год. Целый год мы играли какие-то роли и делали вид, что в наших отношениях нет кого-то под номером три. Но однажды я все таки решил поставить точку.

Мы выступали в каком-то клубе. Уже не помню в каком, но я бы назвал его "Слишком тесно. Слишком громко. Слишком душно". Настроения не было совершенно. И вдруг я увидел ее. Она сидела за дальним столиком. Синие волосы и белая шуба. Она всегда выделялась из толпы. И рядом с ней... он. Волна ревности захлестнула меня с головой. Я лажанул пару аккордов. Солист посмотрел на меня искоса. Я пожал плечами. Да, хрен с ним! Отстойный клуб.

Несколько дней я пью, а потом вваливаюсь в ее дом пьяный и злой, и требую объяснений.
- Зачем ты притащила его? - в ярости ору я.
- Это была суббота. Его день. Но я хотела послушать как ты играешь, - спокойно отвечает она.
- Как мило!
Мне хочется придушить ее, и чтобы не сделать этого, я снова ухожу, хлопнув дверью. И снова возвращаюсь утром с букетом белоснежных роз.

- Зачем ты пришел? - без эмоций спрашивает она. - Сегодня не твой день.
- Меня к тебе тянет, - отвечаю я и протягиваю уже привычный букет.
Она бережно обхватывает его руками и вдыхает аромат.
- Откуда ты узнал, что я люблю именно белый цвет? - улыбается она.
- Я не знал... Просто, когда увидел, тут же подумал, что это твой цвет, - пожимаю плечам я.
Я снова спрашиваю ее о нем. Она снова ничего не хочет слышать. И тут меня озаряет. Я могу и сам ему все рассказать. Пусть правда раскроется и тогда выбор будет неизбежен.

Пока она в душе я беру ее мобильник. В контактах он так и подписан "Илья". Не "любимый". И это радует. Через какое-то время я набираю его номер и договариваюсь о встрече. Вру что-то о том, что хочу заказать портрет любимой девушки. Я приезжаю к нему. Старый дом на Русановке. Лифт сломан. Поднимаюсь на самый последний этаж. Не успеваю нажать на звонок. Дверь открывает она. Мы смотрим друг на друга молча с минуту. Из-за ее спины появляется он. Да, он красивый. Высокий. Смуглый. Хорошо сложен. Девушки любят таких. Мы общаемся о портрете. Я вру что-то на ходу. Она стоит в дверях, бледная и растерянная.
- Марта, почему ты стоишь в дверях? - раздраженно спрашивает он. - Ты остаешься, или уходишь?
- Я ухожу..., - тихо говорит она и уходит.

- Это твоя девушка? - спрашиваю я, неожиданно перейдя на "ты".
- Да, - его глаза округляются от удивления.
- Ты ее любишь?
Он внимательно смотрит на меня.
- Тебе какая разница? - возмущенно шипит он.
- Я люблю ее. Мы встречаемся уже год. По вторникам, четвергам и субботам. А ты любишь ее?
Он бледнеет, но быстро собирается.
- Пошел вон отсюда!
Я усмехаюсь ему в лицо и ухожу. Он слабак. Ей нечего делать рядом с ним.

Спускаюсь вниз и вижу ее. Она сидит на холодной ступеньке. Я сажусь рядом с ней.
- Он красивый. И талантливый. Но он не любит тебя, - говорю ей я.
- Ты тоже красивый. И талантливый. И ты тоже не любишь меня, - отвечает она.
- Это неправда. У меня есть для тебя подарок, - я достаю из рюкзака черный ежедневник с прикрепленной к нему ручкой и протягиваю ей. - Если твоя муза не хочет диктовать тебе под стук компьютерных клавиш - пиши от руки. Это самый простой способ. Работал во все века.

Мы едем к ней и я остаюсь у нее на несколько дней. Она отключает мобильник. Она пишет что-то в ежедневнике. Это был рассказ о любви. О двух людях, которые познакомились в поезде и провели вместе выходные. А потом они разъехались в разные стороны и поняли, что не смогут больше найти друг друга, потому что забыли задать первый и самый главный вопрос - "как тебя зовут?".
- Это очень круто! Мне нравится. Ты очень талантлива. - говорю ей я.
- Правда? - улыбается она. - Это все ты! Ты! Ты - волшебник! Я наконец-то написала рассказ! Я написала, понимаешь!
Я обнимаю ее, а она не унимается и радостно кричит мне:
- Ты - моя муза! Ты - мое вдохновение!

Я убираю рукой прядь синих волос. Смотрю в ее огромные анимешные глаза и понимаю, что люблю ее и никому ее не отдам.

(с) KudryashkaJoo.

Ссылка на страницу автора: https://www.facebook.com/KudryashkaJoo/posts/260422901164821


Трое в Киеве. Часть#5: Ты мое вдохновение.

  • 24.03.18, 22:47

Митя приходил ко мне три раза в неделю. По вторникам, пятницам и воскресеньям. Он всегда оставался на ночь, но тактично оставлял меня один на один с компьютером сразу же посла завтрака. Я продолжала ничего не писать, но меня почему-то перестало это волновать.

Илья делал вид, что ничего не происходит. Он предпочитал закрывать глаза на мои измены. Интересно, он действительно ничего не понимает, или настолько зациклен на себе, что просто не видит моего частого отсутствия рядом с ним?

Звонок в дверь.
Я плетусь открывать. На пороге стоит Митя. Сегодня четверг. Не его день.
- Зачем ты пришел? - без эмоций спрашиваю я. - Сегодня не твой день.
- Меня к тебе тянет, - отвечает он и протягивает мне уже привычный букет белоснежных роз.
Я бережно обхватываю его руками и вдыхаю кисло-сладкий аромат любимых цветов.
- Откуда ты узнал, что я люблю именно белый цвет? - улыбаюсь я.
- Я не знал... Просто, когда увидел, тут же подумал, что это твой цвет, - пожимает плечам он и заходит в квартиру.
Я ставлю цветы в вазу.
- Чай, или кофе? - спрашиваю я.
Он ничего не отвечает. Просто обнимает меня.
- Почему ты не уходишь от него? - шепчет он мне в ухо.
- Потому что не хочу, - отвечаю я и отталкиваю его.

Через два часа я приезжаю на Русановку в мастерскую к Илье. Он сидит на полу и листает какой-то журнал об искусстве. Я бросаю свою белую шубу на пол. Он отрывается от чтения. Поднимает голову. Наши глаза встречаются.
- Я не хочу сегодня работать, - говорит он каким-то глухим голосом.
- Тогда зачем я приехала?
- Просто побудь со мной, ладно?
Я сажусь на пол напротив него. Мы долго молчим. Он листает журнал. Я смотрю на пестрые глянцевые страницы. Журнал на французском языке.
- Хочешь я покажу тебе нечто прекрасное? - говорит он.
Я киваю.
Он приносит ноутбук и включает видео. Симпатичный мужчина, что-то говорит по-французски, лепит на лицо огромные куски глины, а потом делает из нее ужасные морды монстров.
- Это Оливье де Сагазан. Он делает чернушный сюр. Завораживает, правда?
Я смотрю на мужчину с кусками глины на лице. Он прокалывает ее иглами, наматывает на себя проволоку, делает пальцами дыры для глаз. Он кричит и корчится, как будто в агонии. Что-то шепчет. Потом снова кричит. Мне страшно, но я не могу перестать смотреть на него.
- Он трансформируется, - говорит Илья.
Я смотрю на мужчину и думаю о том, что его трансформация очень напоминает нашу. Всего за год мы превратились в отвратительных монстров с глиняными лицами и дырками вместо глаз.
Мне очень хочется спросить его любит ли он меня? И если он промолчит я уйду от него навсегда.

Телефонный звонок.
Илья разговаривает минут пять. Договаривается о встрече.
- Это покупатель. Хочет заказать портрет. Сейчас заедет.
- Мне уйти?
- Как хочешь.
Я надеваю свою белую шубу и направляюсь к дверям. Щелкает замок и я вижу на пороге Митю.
- Что ты здесь делаешь? - ошарашенно повторяю свой утренний вопрос я.
- Я хочу заказать портрет, - наигранно улыбаясь говорит он.
Я жестом приглашаю его войти.
Они улыбаются друг другу. Жмут руки. Они говорят о какой-то чепухе. Илья так любезен. Митя врет, что хочет заказать портрет в подарок любимой девушке. Или он не врет?
Я стою в дверях комнаты и молча наблюдаю за ними. Я не понимаю, что происходит.
- Марта, почему ты стоишь в дверях? - немного раздраженно спрашивает Илья. - Ты остаешься, или уходишь?
- Я ухожу..., - тихо бормочу себе под нос я и направляюсь к двери.
Медленно спускаюсь по лестнице. Ноги подкашиваются и я сажусь прямо на ступеньки.
Зачем он это сделал? Зачем он пришел к нему? Неужели он все ему расскажет? У меня начала кружиться голова, во рту пересохло...
- Он красивый. И талантливый. Но он не любит тебя.
Митя сел возле меня. Я повернула голову и посмотрела на него.
- Ты тоже красивый. И талантливый. И ты тоже не любишь меня.
- Это неправда.
Я продолжаю молча смотреть на него.
- У меня есть для тебя подарок.
- Еще один?
Он достает из сумки черный бизнес-блокнот с прикрепленной к нему ручкой и протягивает его мне.
- Если твоя муза не хочет диктовать тебе под стук компьютерных клавиш - пиши от руки. Это самый простой способ. Работал во все века.
Я беру блокнот и крепко прижимаю его к груди.
Он отвозит меня домой и остается до утра. Сегодня четверг. Не его день. Пятницу мы традиционно проводим вместе. А также субботу, и воскресенье...
Я написала рассказ. Рассказ о любви. Впервые за долгое время.
Кажется, он мое вдохновение...
(с) KudryashkaJoo

Продолжение следует...

Ссылка на страницу автора: https://www.facebook.com/KudryashkaJoo/posts/259681401238971



Трое в Киеве.Часть#4:Зачем?

  • 01.02.18, 16:07

Я не знаю, что случилось с нами. Он рисовал. Я позировала. Я бесконечно позировала! И не написала ни строчки...
Каждую ночь я садилась напротив включенного ноутбука и смотрела в экран. Я тупо смотрела на белый лист вордовского документа. Во мне что-то бурлило, но не находило выхода. Внутри роились мысли, образы, переживания, но я ничего не могла одеть в слова и выплеснуть в текст. А он рисовал меня как ни в чем не бывало.

Илья  застал меня за привычным сидением у экрана.
- Что ты делаешь?
- Пытаюсь написать хоть что-то...
- Так почему не пишешь?
- Не могу...
- Ты просто сидишь и смотришь на белый экран монитора.
- И что?
- Ну, так сделай хоть что-нибудь. Начни что-то писать. Хоть что-то. Просто запиши свои мысли.
- Ты хочешь сказать, что я не стараюсь?
- Тебе удобно занимать позицию жертвы.
Зачем он это сказал?
В тот момент я впервые ощутила острое желание сделать ему больно.
Я захлопнула ноутбук, накинула куртку и ушла. Гуляла по ночной набережной. Смотрела на светящиеся в темноте огни ночного города. Я курила и смотрела вдаль, на холмы, на купола Лавры. Зачем я курю? Ведь я же бросила. Зачем я снова схватилась за эти дымящиеся палочки? Потому что его это раздражает. Он ненавидит запах сигарет.
Вот уже год как мы вместе.
Он решил отметить это событие персональной выставкой. Его картины со мной. Дабл-соло. Не иначе.

На улице было дико холодно. Я надела самое непристойное платье, которое было в моем шкафу. Это даже не платье. Это комбинация из секс-шопа. Я дружу с одним из режиссеров, который снимает порнуху по моим сценариям. Он мне подарил эту кружевную хрень. Сказал, что привез из Лос-Анджелеса. Там порноиндустрия развита настолько, что даже есть модные дома, которые специализируются на пошиве такой вот одежды.
Он побледнел, когда я зашла в зал.
- Что это на тебе?
- Платье.
- Ты выглядишь как проститутка.
- Я за секс денег не беру. Говори прямо. Как шлюха. Я выгляжу как шлюха.
- Ты сама это сказала.
Он ушел в другой конец зала и больше ко мне не подходил.
Я заняла наблюдательную позицию в самом неприметном углу. Мне было холодно и я грелась вином. Зачем я это сделала?
Чтобы позлить его.
Зачем? Это был главный вопрос.

И вдруг появился интересный персонаж. Он зашел совершенно не понимая что здесь происходит. Сразу же схватил бокал вина. Одним махом выпил его.
Взлохмаченный. Замерзший. Самоуверенный. У него были колючие глаза и белобрысые волосы. Они торчали в разные стороны. Шарф волочился по полу. Потертые джинсы. Растянутый свитер выглядывал из-под короткой куртки.
Он рассматривал картины с интересом.
Он рассматривал меня на картинах.
Я смотрела на него.
Он как будто почувствовал. Повернулся. Посмотрел в мою сторону. Наши взгляды встретились и он направился ко мне.
- Где ты забыла свое платье, Мальвина? - нагло подкатил он.
- Марта, - назвала свое имя я.
- Митя, - представился он.
Я перевела взгляд на Илью. Вокруг него столпились какие-то люди. Он что-то рассказывал. Такой довольный, упивающийся своим успехом. Меня вдруг накрыло волной ненависти.
Я сделала глоток вина и спросила:
- Как картины?
- Отстой. А вот ты - очень даже! Твоя грудь? Она настоящая?
Как всегда ничего оригинального. Я сдержала смешок и с самым невозмутимым видом спросила:
- Хочешь проверить?
- А что если да? - нагло ответил он.
Я пошла в сторону туалета. Оставила бокал вина на тумбе. Еще раз посмотрела на Илью. Он все так же не обращал на меня внимание. Меня накрыло очередной волной ненависти.
Он пошел за мной. Я услышала щелчок замка. Одним движением стянула с себя платье и бросила его на пол. За ним последовали лифчик и стринги. Зачем? Зачем было снимать все? Зачем было бросать на пол туалета? Потому что ниже уже не куда. Туалетный секс с первым встречным. Так низко я еще не падала. Зачем? Зачем я это делаю?

Я стояла напротив него. На мне были чулки и черные туфли на тонкой шпильке. Все как в моих сценариях. Он смотрит на меня. Дышит тяжело, но старается не подавать виду.
Я подхожу к нему. Беру его руки и кладу на свою грудь. Они ледяные. И дрожат... Это не круто, детка.
- Тот парень... Художник. Он твой парень? - спрашивает он.
Зачем он это спрашивает? Какая разница?
- Да, - отвечаю я и расстегиваю ширинку его джинсов.

Все прошло очень быстро.
Я оделась еще быстрее. А потом вдруг мне пришла в голову мысль пригласить его к себе.
Зачем? Зачем я все это делаю?

Мы провели вместе ночь.
Вечером того же дня он вернулся. С белыми розами в руках.
- Зачем ты пришел? - без эмоций спросила я
- Меня к тебе тянет, - ответил он.

Он стал приходить ко мне.
Иногда приносил белые розы, иногда нет.
Иногда мы проводили вместе несколько дней подряд, иногда всего пару часов.
Он никогда не упрекал меня. Не задавал лишних вопросов. И никогда, никогда ничего не требовал. Эти отношения были идеальны.
 
Так нас стало трое. Вот только зачем?

Продолжение будет через неделю...

(с) KudryashkaJoo

Ссылка на страницу автора: https://www.facebook.com/KudryashkaJoo/

Трое в Киеве. Часть#3: Я

  • 01.02.18, 08:25
 

Мне просто нечего было делать. Я болтался по городу. Сигареты закончились. Деньги тоже. Зима в этом году выдалась не для прогулок. И тут я увидел какой-то движ. Открытие персональной выставки. Не особенно понимая всей этой мазни я все же зашел во внутрь. Желание согреться было сильнее отвращения к живописи.
Как показывает практика, не суди. Картины были очень даже. Хотя, нет! Неправильно. Девушка на картинах была очень даже. У нее были огромные анимешные глаза. Детское лицо. И синие волосы. Стопроцентная инопланетянка!
Художник стоял в центре зала окруженный красиво одетыми людьми. Он говорил. Они слушали. Улыбались и кивали головами. Они изображали интерес и понимание. Смешно.
Я перевел взгляд на картину. Анимешная девушка сидела на стуле в странной позе и смотрела в даль. Мне нравится этот ракурс.
"Как он умудрился ее придумать?" - подумал я и тут же увидел ее в реальном мире. Она стояла в самом дальнем углу с бокалом вина в руке и рассматривала меня. На ней полупрозрачное кружевное белое платье на тонких бретельках. Черный лифчик, чулки и стринги. Она тощая. Но грудь почему-то непропорционально большая. Может она силиконовая? Мне никогда не попадались девушки с силиконовой грудью. Она продолжала в упор смотреть на меня. Я не стал терять время и подошел.
- Где ты забыла свое платье, Мальвина? - спросил ее я.
- Марта, - как-то совсем не в тему ответила она.
- Митя, - тут же назвал свое имя я.
Она сделала глоток вина и невозмутимо спросила:
- Как картины?
- Картины - отстой. А вот ты - очень даже! - сказал я и зачем то добавил. - Твоя грудь? Она настоящая?
Ее губы чуть искривились, но в целом она неплохо держала poker face.
- Хочешь проверить? - невозмутимо спросила она.
- А что если да?
Она развернулась и пошла в сторону туалета по пути поставив бокал с недопитым вином на высокую белую тумбу. Я пошел за ней. Защелкнул задвижку замка. Она одним движением стянула свое прозрачное платье. Бросила его на пол. За ним последовали лифчик и стринги. Подошла ко мне и положила мои руки на свою грудь. Грудь была натуральной. Мягкой и горячей. Она смотрела мне прямо в глаза и ее взгляд был совершенно пустой. Огромные, грязно серые, влажные и абсолютно мертвые глаза.
- Тот парень... Художник. Он твой парень? - спросил ее я.
- Да ответила она, - и расстегнула мне ширинку.
Нашла близость длилась минуты две, а потом она быстро оделась и невозмутимо сказала:
- Я уезжаю. Если хочешь продолжить - поехали.
- Так просто?
- А что такого?
- Поехали, - пожал плечами я.
А что? Она красивая и хочет секса со мной. Кто бы на моем месте отказался?
Она набросила на себя шубку, впрыгнула в маленькую белую машинку и мы поехали в район каких-то трущоб на ДВРЗ.
- Ты здесь живешь?
Она кивнула.
- Стремный райончик.
Она ничего не ответила.
Мы подъехали к ее дому. Окраина. Практически не жилой массив. Старые дома. Их построили годах в пятидесятых и после просто забыли. На Старой Дарнице много таких домов. Они обшарпанные и грязные. Но от них исходит какая-то особенная энергетика. Не самая плохая, к слову. Старый не значит плохой.
У нее в квартире полный минимализм. Огромный ковер с высоким ворсом на весь пол. Письменный стол. Закрытый ноут на столе. Два старых стула с кривыми ножками. Огромный платяной шкаф с зеркалом на всю дверь. И книги. Повсюду стопки книг.
Она бросила шубу на пол в коридоре и пошла на кухню. Я поднял ее и положил на один из стульев. Она вернулась с подносом, на котором стояла бутылка водки, два стакана и стеклянная вазочка с солеными огурцами.
- Что это? - вырвалось у меня.
- Я хочу водки и секса, - сказала она и тут же получила желаемое.

Утром я ушел от нее с головной болью и твердым намерением вернуться еще ни раз. За всю свою пусть еще не долгую жизнь я не видел таких девушек. Может быть она действительно инопланетянка?

Так я неожиданно вляпался в эти дурацкие отношения.

Продолжение следует...

(с) KudryashkaJoo

Ссылка на страницу автора: https://www.facebook.com/KudryashkaJoo/

Трое в Киеве. Часть#2: Она

  • 26.01.18, 15:13

Я нашла его через объявление в Фейсбуке. Художник. Ищет натурщицу для обнаженного позирования. В голове пронеслась мысль - а может попробовать? Как это? Сидеть совершенно голой перед посторонним мужчиной? Вдруг это выведет меня из депрессии? Может быть я получу всплеск эмоций и наконец-то напишу хоть что-то достойное уважения?

Он жил в старом доме на Русановке. В доме без лифта. На самом последнем этаже. Дверь открыл не сразу. Посмотрел как будто бы сквозь меня. Такое ощущение, что женщины ему надоели. Это понятно. Он красавчик. Такие всем нравятся. Высокий. Хорошо сложен. Смуглый. Волосы иссиня-черные. Никаких следов седины. Сколько ему? Тридцать? Или меньше? Взгляд с поволокой. Глаза синие и просто без дна. Длинные, пушистые ресницы. Зачем парню такие ресницы? Интересно, у него есть женщина?

Мне было странно раздеваться перед ним. Странно было сидеть в каких-то замысловатых позах от которых быстро затекало тело. Но мне было приятно ощущать его взгляд. Да, он работал, но не забывал ласкать меня взглядом. В какой-то момент я поняла, что эта работа приносит мне удовольствие. Или удовольствие приносит то как он смотрит на меня?

Зачем я пришла к нему? Могу сказать точно - не из-за денег. Я искала вдохновения и лекарство от своей затяжной депрессии.

Последние года три я живу на антидепрессантах. Хожу в какие-то группы для потенциальных суицидников. Стою на учете у психотерапевта. За три года похудела до размеров подростка. Ребра торчат в разные стороны. Только грудь почему-то осталась. Я ненавижу свое отражение в зеркале. Не крашусь принципиально. Иногда даже расчесаться забываю. Недавно покрасила волосы в синий цвет. Не знаю зачем. Просто зашла в какой-то первый попавшийся салон. Села в кресло к свободному мастеру и попросила перекрасить меня в синий. Оказалось, что сейчас это в тренде. И это было не смешно...

Он сразу заметил.
- У тебя синие волосы, - сказал он.
А еще он отметил мою большую грудь. Она непропорциональна телу. Я знаю. Он - художник. Ему это бросилось в глаза. Хотя... Может быть ему просто нравятся девушки с большой грудью? Во всяком случае меня это позабавило. Я даже вышла из депрессии на несколько секунд, позволив себе пофлиртовать с ним.

Почему я депрессую? У меня творческий кризис. Я писательница, которая ничего не пишет. Три романа и точка. Ничего, кроме сценариев для порнофильмов. Они приносят мне неплохие деньги и одновременно убивают меня. Они убивают во мне писателя.

В его объявлении я увидела какой-то знак судьбы. Я знаю как работает творческая энергия. Если у тебя застой, нужно подключиться к кому-то более сильному. Он напишет свой шедевр, а я напишу свой. Взаимовыручка. Иногда это работает. Я пыталась выжать вдохновение из наших встреч. Каждый день я приходила к нему. Раздевалась и сидела неподвижно в странных позах по три часа подряд. Мне было холодно. Хотелось пить и почесать нос. Он обычно работал молча, но ему очень хотелось поговорить со мной. На шестой день он все таки решился пригласить меня на чашку кофе.

Мы сидели в каком-то милом кафе на Набережной. Пили лавандовый латте и говорили.
- Знаешь, я рад, что ты пришла ко мне. Ты именно та, кого я так долго искал, - сказал он.
- Я рада, что ты рад, - ответила я.
- Зачем тебе позирование? Ты ищешь какие-то идеи для своей работы?
- Ты имеешь ввиду порно? - улыбнулась я. - Нет. Я ищу идеи для себя.
Он удивленно поднял одну бровь. Я тут же пояснила:
- Я писательница, которая не написала ни строчки за последние три года. Пишу эти гребанные сценарии и они убивают меня. Неужели я не могу написать что-то, что не стыдно будет подписать собственным именем?
- И ты выбрала обнаженное позирование?
- Я выбрала тебя.
- Ты же не знала меня.
- Мне нужно вдохновение. Общение с творческим человеком. Мне нужно побыть с кем-то, кто наполнит меня своим светом. Возможно, даже побыть голой. Как в утробе у матери. Чтобы потом возродиться, понимаешь о чем я?

Он смотрел на меня молча. Его лицо ничего не выражало. Он просто слушал, а я продолжала.
- Художники и фотографы - самые доступные в этом плане люди. Я искала обнаженное позирование и нашла тебя. Вот и вся история.
- Тебе было все равно какой я?
- Ты мне сразу понравился. Если бы не понравился я бы ушла.
Он с минуту смотрел на меня, а потом вдруг выдал совсем не в тему:
- Ты такая страстная. Мимика. Жесты. При первой встрече ты казалась мне снежной королевой.
Я пожала плечами, а потом резко задала волнующий меня вопрос:
- Почему ты не приступаешь к картине?
Он немного помолчал. Покрутил чашку в руках. Допил свой кофе и ответил:
- Я тяну время. Если закончу работу ты уйдешь от меня.
- Я не уйду от тебя пока не напишу хотя бы рассказ, - с улыбкой сказала я и откинулась на спинку стула.
- Значит ты со мной из корыстных соображений? - спросил он разочарованно.
- Теперь уже нет. Ты мне нравишься и мне интересно, что будет дальше, - ответила я.

На следующий день я снова пришла к нему. Привычно сняла одежду, села на стул, приняла очередную дурацкую позу. Он молча делал наброски. На улице было -18. В квартире заметно похолодало. Меня знобило и я пыталась концентрироваться на дыхании, чтобы не трястись.
- "Хоть бы не заболеть," - пронеслось у меня в голове.

Он перестал рисовать. Задержал взгляд на мне. Небрежно отбросил в сторону альбом и карандаш. Подошел и обнял. Я засунула голову в его черный растянутый свитер и уткнулась носом в грудь. Вдруг стало тепло. И телу, и душе. Так началась наша любовь.

Продолжение будет через неделю...

(с) KudryashkaJoo

ссылка на страницу автора: https://www.facebook.com/KudryashkaJoo/

Трое в Киеве. Часть#1: Он

  • 25.01.18, 09:57

Мне нужна была натурщица. Всегда одни проблемы с этими натурщицами. Они не понимают, что это работа. Те кто понимает, берут за нее столько, что стоимость картины не окупает затрат. Я дал объявление в ленте соцсети. Несколько девушек откликнулись. Но это было все не то...

Она должна быть хрупкой. Длинные волосы. Без косметики и всех этих накладных ресниц. Натуральная. Белокожая. С большими грустными глазами. Это очень важно! Я хочу нарисовать ее глаза. Глаза в которых есть глубина. 

Девушки приходили и уходили. Все смазливые и бесцветные. Приторные. Я не мог отличить Дашу от Маши, а Таню от Ани. И вот, когда я уже совсем отчаялся, пришла Она.

Она была маленькая. Худощавая и нескладная, как подросток. Детское личико сердечком. Длинные синие волосы. Огромные серые глаза. Такой невыразительный, мутный цвет... Бездонные и печальные, как будто бы вся скорбь этого мира вместилась в них. Она была какая-то нереально кавайная. Девушка из аниме.

- Меня зовут Марта, - сказала она и протянула руку. У нее был красивый низкий бархатный голос. Он совсем не подходил этой миниатюрной, детской внешности. Как будто бы в тело девочки-подростка вселилась душа взрослой женщины.
- Илья, - представился я и машинально пожал ее крохотную руку.
А потом я добавил:
- У тебя синие волосы...
- Знаю, - пожала плечами она.
Я тут же перешел к делу:
- Ты работала натурщицей?
- Нет.
- Значит нет опыта, - разочаровался я.
- Опыт иногда только все портит, - спокойно ответила она.
Я мысленно согласился.
- В объявлении написано, что позировать нужно без одежды. Это не проблема? Ты высидишь в неудобной позе несколько часов подряд?
- Я занимаюсь йогой, - снова пожала плечами она.
- Думаешь, это одно и то же? - усмехнулся я.
- Думаю, это по другому, - спокойно, но с вызовом сказала она и посмотрела мне прямо в глаза.

Этот взгляд... В нем было что-то... Что-то неуловимое... Страстное. И одновременное грустное. Как будто бы она перепробовала все на свете и осталась невинна. Как такое возможно?
- Ты актриса?
- Нет.
- Модель?
- Я писательница.
- И что ты пишешь?
- Сценарии для порнофильмов.
Я надеялся, что она пошутила. Но, похоже, она не шутила...
- И как сценарии? Фильмы по ним снимают?
- Могу принести тебе парочку, если хочешь, - невозмутимо сказала она.
Я проигнорировал ее предложение и начал монотонно объяснять условия нашего сотрудничества:
- Мне нужна модель на 2-3 часа в день. Примерно неделю... Может быть полторы. Оплата - 150 грн в час. Никакого алкоголя, никаких сигарет и старайся не отвлекать меня разговорами. Я не люблю разговаривать во время работы. И не пей много воды. Хорошо? Ты готова приступить сегодня? Я сделаю насколько набросков.

Она кивнула и начала раздеваться, небрежно бросая вещи в кресло. Это не заняло много времени.

"И все таки она стесняется, - отметил я. - Она старается  казаться раскрепощенной и уверенной в себе, но ей неловко. Видно, что в первый раз. Зачем это ей? Эксперимент для написания сценария? Нужно будет все таки попросить у нее те фильмы".

Я посадил ее на стул. Руки подняты вверх. Левая кисть держит за запястье правую. Подбородок тоже вверх. Взгляд на меня. Она послушно делает все, что я прошу.

У нее красивая большая грудь. Смотрится непропорционально. Подростковая нескладность и женственная грудь. Я понимал, что она натуральная, но мне почему-то захотелось спросить:
- Она натуральная? Твоя грудь. Она слишком пышная для твоего худощавого тела.
- Потрогай, - сказала она и в ее глазах зажегся огонек.
- Это непрофессионально, - холодно отверг ее предложение я.
- Тогда не задавай глупых вопросов, - раздраженно ответила она и огонек в ее глазах потух.

Я сделал несколько эскизов, а потом попросил сменить позу.
- Сядь, пожалуйста, ровно. Положи руки на колени. Правую ногу вытяни вперед. Носком касайся пола. Подбородок опусти. Смотри на меня.

Она молча приняла нужную позу. Не знаю  почему, но мне хотелось говорить с ней. Мне никогда не хотелось разговаривать во время работы. Но она была как будто бы из другого мира. Мне хотелось узнать чем она живет. Зачем пришла ко мне? Что дает ей этот эксперимент? Ведь это же не заработок для нее.
- Почему ты пишешь сценарии для порно?
- Потому что за это неплохо платят.
- И все?
- И все.
- И тебя это не возбуждает?
- А тебя возбуждает моя грудь? - поддела меня она.
И снова в ее глазах зажегся огонек. Да, нужно отдать ей должное, она умеет провоцировать.
- Это работа.
- Да? А я думала, что искусство, - с издевкой сказала она. - И ты, кажется, не разговариваешь с натурщицами, когда работаешь?
Больше мы не сказали друг другу ни слова. Когда ее время вышло она просто встала, оделась, взяла деньги и ушла. А я остался... В недоумении и с легкой головной болью. Она была какая-то нереальная. Я был уверен, что хочу рисовать только ее.

Она стала приходить ко мне каждый день. С двух до пяти. Молча раздевалась, бросая вещи в кресло. Принимала ту позу, которую я просил и не двигаясь сидела, глядя в одну точку. Я сделал огромное количество эскизов, но так и не приступил к картине. Мне чего-то не хватало... Что-то не давало мне начать... Может быть мне не хватало ее?
Прошло дней пять, или шесть. Она сидела вполоборота, сложив ноги одна на одну. Правая рука на спинке стула. Левая  обнимает талию. Ее взгляд задумчиво направлен вдаль. Мне нравится этот ракурс. Пожалуй, я напишу ее именно так.

 Неожиданно для самого себя я предложил ей:
- Давай вместе сходим куда-нибудь?
- Это так банально, - не меняя выражения лица сказала она.
- Почему?
- Я сижу перед тобой голая каждый день. Ты знаешь, что я пишу сценарии для порнофильмов. Этого и следовал ожидать. Тебе нужен секс.
Я на секунду опешил от такого хода ее мыслей.
- Просто что-то съесть и выпить по чашке кофе? По твоему это предполагает секс? Я хочу просто поговорить с тобой. И я хочу говорить с одетой тобой. Разве это плохо?

Она удивленно посмотрела на меня. В ее глазах было теплое море и звезды. На губах появилась искренняя детская улыбка. И ямочки на щеках. Впервые за все эти дни она улыбнулась. У нее была очень красивая улыбка. И я вдруг осознал, что не хочу рисовать ее глаза. Я не хочу ее грустных глаз. Я хочу рисовать ее улыбку. Во всех вариациях.

Продолжение следует...

(с) KudryashkaJoo

ссылка на страницу автора: https://www.facebook.com/KudryashkaJoo/
Страницы:
1
2
3
4
5
6
7
8
12
предыдущая
следующая