Как навалять стихи? А фиг его знает. Знаю только точно, что для этого не нужно знать ни афибрахия, ни с чем едят анапест и почём сегодня дактиль - я и сам в них не разбираюсь. Главное, чтобы были известны 33 буквы, а потом они сами как-нибудь сложатся в нечто такое, чем обязательно со всеми захочется поделиться, втайне надеясь на хоть один улыбчивый смайлик. Ну, а если, падлы, смаликов не ставят, значит, сволочи, зажрались, не понимая сути высоких материй. А ведь, мы так, итить, старались...

Читати далі...

Тебя в полях уже не носит,Не для тебя трава ковром,Теперь уже никто не спросит:“Скажи, что в вымени твоём?” Другим, а не тебе пиликнетСверчок в ромашковом раю,Другим пастух суровый крикнет:“Куда полезла, мать твою!” Молчать, скорбя, не будут люди,И не заступится страна,Почётной памяти не будетТой, что на мясо отдана. Позор же разуму такому,Что ищет ценности в красе,Не замечая дорогогоВ простой варённой колбасе.

Закрываю дверь без сожаленья,Надоело сиднем в конуре,У меня сегодня — воскресенье,Хоть и вторник на календаре. Солнце жёлтым шариком повисло,Разливая зной по городам,Монотонным будням больше смыслаЯ поступком ветреным придам. Заору средь улицы: — “Смотрите!”,— — Прыгну выше крыш, захохочу, —— “Вы за счастьем завтрашним спешите,Я своё — сегодня получу!” Жалости не надо одолженья,Я — не в сумасбродном кураже,Просто поселилось воскресеньеУ меня в подтоптанной душе.

Тихо. Пусто. Неуютно.Месяц в небе кораблём,В ледяную снега пудруГород зимний заточён. Ветер вывески качаетИ, нестройною толпой,Тучи звёзды поедаютС неприкрытой зевотой. Ветки шепчутся уныло,Что не жалует зима,Чуть дрожа, в привычки силу,Лавки жмутся под дома. Что-то манит и тревожит,Город спит. Спеша домойПробирается прохожий,Как и город, мне чужой.

Нам мало преданий,Что люди хранят, Нам мало с тобоюТебя и меня,Нам мало дворцовИ заброшенных дыр,И вряд ли сойдётОкружающий мир.Как мало всегоИ как мало ничтоВчера, и сегодняИ завтра. И то,Что много далёкимИ близким краям,Так мало беспечно Влюбившимся нам

Соблазн велик,Тебя всегда любил я,Но не могу яЧувства отпустить,И страсти необузданные крыльяТы мне уже не в силахПодарить. Ты можешь обижаться.Это правоНикто не собираетсяОтнять,Но слёзы нам даныНе для забавы,Не нужно их напрасноВыжимать. Ответа “почему” искатьУкрадкойНе стоит, и не лезьНа абордаж,В поэте, как и в женщине,ЗагадкаДолжна быть,Чтобы прятать свою блажь. Не важно что в ней,Дури изобильеИли расчётаБешенная прыть,Соблазн велик,Тебя всегда любил я,Но не могу яЧувства отпустить.

Не украшенье я и неДешёвый сувенир,Отдай меня мне,Для чего тебе ненужный мир? Тебя устраивает жизньУнынием пошла,Моя в ней радость—атавизм,Чего ты там нашла? Ты проживёшь и без меня,Я — вихрь под замком,Такое люди не хранят,Выбрасывают вон. Ключ бесполезен без дверей,Не трать свои года,Отдай меня мне поскорейВсего и навсегда.

Улица –овского. Кто этот –овский?Воин, учёный, певец?Что-то он выдумал или наделал,Просто герой наконец. Славили –овского. Песни слагали,Кичились правом любить,Ф.И.О. себе под-кумира меняли,Чтобы похожими быть. -Овского всюду портретов виселоБольше, чем в храмах икон,И не один укатил в заполярьеНедолюбивших вагон. Что стало с –овским. Никто и не знает,В моде другие сейчас,Лишь иногда на домах проступаетИмя, пустое для нас.

Пока хоть чего-нибудь стою,Пока говорю и горю,Я сердце весною омоюИ радость другим подарю. Долой монотонность лиц постных,Из сна выползайте на свет,Бросайте ярмо високосныхИ — в пропасть непрожитых лет. Пусть ходит несчастье кругами,Оно не рискнёт нападать,Я буду всегда рядом с вами,А вместе — чего нам терять? Надеждой других окрылите,Не бойтесь чудными прослыть,И слёзы улыбкой утрите, Нам завтра сегодня творить

Говорю, как умею,Как не надо уметь,Я себя—не жалеюИ не мне Вас жалеть. Аргументов не слышу,Не пытаюсь остыть,Я себя — ненавижу,И не мне Вас любить. Страху жить потакая,Страху что-то менять,Я других — избегаю,Не меня же Вам ждать! Мои образы тленны,И не Вам их спасти,Я уйду, непременно,Только... как мне уйти?