Говорю, как умею,Как не надо уметь,Я себя—не жалеюИ не мне Вас жалеть. Аргументов не слышу,Не пытаюсь остыть,Я себя — ненавижу,И не мне Вас любить. Страху жить потакая,Страху что-то менять,Я других — избегаю,Не меня же Вам ждать! Мои образы тленны,И не Вам их спасти,Я уйду, непременно,Только... как мне уйти?

“Чукча - не читатель, чукча - писатель!” © Только ленивый не писал и не ржал над тем, как Леонид Ильич... э-э-э... Виктор Фёдорович накатал свою книгу “Малая земля”... э-э-э... “Украина - страна возможностей”. А вот я бы хотел заступиться за человека. Нет, грудью своей закрывать я его не собираюсь, для этого у него Ганька и Дарка есть. Только эти дамы как-то, на мой взгляд, несколько топорно делают свою работу, переводят, понимаешь, денюжку налогоплательщиков зазря. Сочиняют какие-то сказки...

Читати далі...

Капелька солнца—— Цвет апельсина,Люди чужие,Чужие машины,Мокрый асфальтПод ногами, в глазах,Ветер гнездо себе вьётВ волосах.Руки деревьев,Окон слепота,Глупая музыка,Слов пустота,Тонет в домах неухоженныхКрик,Это весны затянувшейсяЛик.

В шесть, которые семь,Вынырнуть в деньИз сосущего сна.Лужей воды в чаше из рукВытереть скомканность щёкДокрасна.Чёрною смолью кофе агатаМысли собрать,Шеренгою взглядов.Тень уловить ихВ зеркала мире,И в третий швырнуть,Из-за двери ограды.

01.09. – Блін, знову ця лабуда. Не встиг відтягнутись як слід за літо. І чого воно таке коротке? Пацани кажуть, так римляни придумали – три місяці – і все. Ну, зустріну якогось римлянина – приб’ю.02.09. – Курили з пацанами за школою. Черговий учитель погрожував, що поскаржиться батькам. Наївний. Тато вже давно заявляє, що я зкурвився чи скурився, точно не пам’ятаю. Треба перепитати.05.09. – Здавали сьогодні твір на тему “Як я провів літо”. Мій визнано найкращим. Ще б пак, я зробив твір...

Читати далі...

Двери заскулят от сквозняка,Огонёк замечется лампадки,Тенью невесомою тоскаВ дом остывший прошмыгнёт украдкой. Сядет скромно в дальнем уголке,Помолчит. Куда ей торопиться?И, скользнув слезинкой по щеке,Без остатка в мыслях растворится. Наследит на самом дорогом,Приструнишь—в отместку забуянит,Неуютным жалящим клубкомПровернётся в горле и застрянет. Зашипит, коварная змея,Защемит у сердца — не отпустит.Хватит, ненасытная моя,Я и так в твоей ползучей грусти.

Я о себе оставлю память,Не знаю, чем она вопьётся,Какие сны и откровеньяПоймут другие. И когдаНайдётся силы вдохновеньеПростить меня за то, что был,Что я любил до исступленьяИ до презренья не любил. Я о себе оставлю память,Не знаю, будет ли нужнаОна кому-то и зачемХранить её без срока будутКак безделушки простоту,Не подарить и бросить жалко.А может, вскорости забудут,Как сытый прошлую беду. Берите. Что ещё возможноИ не умея совершить?Чего с собою не забрать,Как скряги-скифы по...

Читати далі...

Именно под таким заголовком была опубликована заметка в рубрике “Пёстрый мир” журнала Вокруг света (№9, 1990 г (кому интересно - страничка 58, средняя колонка, текст сверху). В заметке шла речь о том, как в Калифорнии создали секту, поклоняющуюся... да-да, ему самому, компьютеру. У меня возникла мысль - а что было бы, если такая секта разрослась до государственных масштабов? Следующий далее рассказ публикуется только потому, что обещал продемонстрировать его форумчанам, время от времени...

Читати далі...

Мой ненаписанный романВ листках измятых не живёт,Отваги сила и обманГлаз не мусолят. И почётНе достаётся никому.Ни для кого проклятий груз,И никого не позовётК себе гостить потери грусть.Простора нет, но нет оков,Стремлений хищно сжавших страсть,Там нет друзей, но нет врагов,Нельзя подняться и упасть.Не потерять и не найти,Не распалиться, не остыть...Мой ненаписанный романНе прочитать. И не забыть.

Ночь, поле, бесконечная дорога,Заснуло всё глубоким зимним сном,Грызёт морозом ветер понемногуИ зарево над городом грибом. В ушах звенит мелодия минором,Уж надоела в море тишины,Душа слетела чья-то метеором,Задев попутно краешек луны. Терпение. Упал. Поднялся. СнегаЗа шиворот набилось. ОтряхнулУсталости сжимающую негуС поникших плеч. И снова в путь нырнул.