Профіль

rutzit

rutzit

Україна, Кам'янець-Подільський

Рейтинг в розділі:

Вечер.

Тихо. Пусто. Неуютно.Месяц в небе кораблём,В ледяную снега пудруГород зимний заточён. Ветер вывески качаетИ, нестройною толпой,Тучи звёзды поедаютС неприкрытой зевотой. Ветки шепчутся уныло,Что не жалует зима,Чуть дрожа, в привычки силу,Лавки жмутся под дома. Что-то манит и тревожит,Город спит. Спеша домойПробирается прохожий,Как и город, мне чужой.

Нам мало преданий...

Нам мало преданий,Что люди хранят, Нам мало с тобоюТебя и меня,Нам мало дворцовИ заброшенных дыр,И вряд ли сойдётОкружающий мир.Как мало всегоИ как мало ничтоВчера, и сегодняИ завтра. И то,Что много далёкимИ близким краям,Так мало беспечно Влюбившимся нам

Соблазн велик...

Соблазн велик,Тебя всегда любил я,Но не могу яЧувства отпустить,И страсти необузданные крыльяТы мне уже не в силахПодарить. Ты можешь обижаться.Это правоНикто не собираетсяОтнять,Но слёзы нам даныНе для забавы,Не нужно их напрасноВыжимать. Ответа “почему” искатьУкрадкойНе стоит, и не лезьНа абордаж,В поэте, как и в женщине,ЗагадкаДолжна быть,Чтобы прятать свою блажь. Не важно что в ней,Дури изобильеИли расчётаБешенная прыть,Соблазн велик,Тебя всегда любил я,Но не могу яЧувства отпустить.

Не украшенье

Не украшенье я и неДешёвый сувенир,Отдай меня мне,Для чего тебе ненужный мир? Тебя устраивает жизньУнынием пошла,Моя в ней радость—атавизм,Чего ты там нашла? Ты проживёшь и без меня,Я — вихрь под замком,Такое люди не хранят,Выбрасывают вон. Ключ бесполезен без дверей,Не трать свои года,Отдай меня мне поскорейВсего и навсегда.

Переименование

Улица –овского. Кто этот –овский?Воин, учёный, певец?Что-то он выдумал или наделал,Просто герой наконец. Славили –овского. Песни слагали,Кичились правом любить,Ф.И.О. себе под-кумира меняли,Чтобы похожими быть. -Овского всюду портретов виселоБольше, чем в храмах икон,И не один укатил в заполярьеНедолюбивших вагон. Что стало с –овским. Никто и не знает,В моде другие сейчас,Лишь иногда на домах проступаетИмя, пустое для нас.

Пока хоть чего-нибудь стою...

Пока хоть чего-нибудь стою,Пока говорю и горю,Я сердце весною омоюИ радость другим подарю. Долой монотонность лиц постных,Из сна выползайте на свет,Бросайте ярмо високосныхИ — в пропасть непрожитых лет. Пусть ходит несчастье кругами,Оно не рискнёт нападать,Я буду всегда рядом с вами,А вместе — чего нам терять? Надеждой других окрылите,Не бойтесь чудными прослыть,И слёзы улыбкой утрите, Нам завтра сегодня творить

Говорю, как умею...

Говорю, как умею,Как не надо уметь,Я себя—не жалеюИ не мне Вас жалеть. Аргументов не слышу,Не пытаюсь остыть,Я себя — ненавижу,И не мне Вас любить. Страху жить потакая,Страху что-то менять,Я других — избегаю,Не меня же Вам ждать! Мои образы тленны,И не Вам их спасти,Я уйду, непременно,Только... как мне уйти?

Книголожец Витя

“Чукча - не читатель, чукча - писатель!” © Только ленивый не писал и не ржал над тем, как Леонид Ильич... э-э-э... Виктор Фёдорович накатал свою книгу “Малая земля”... э-э-э... “Украина - страна возможностей”. А вот я бы хотел заступиться за человека. Нет, грудью своей закрывать я его не собираюсь, для этого у него Ганька и Дарка есть. Только эти дамы как-то, на мой взгляд, несколько топорно делают свою работу, переводят, понимаешь, денюжку налогоплательщиков зазря. Сочиняют какие-то сказки...

Читати далі...

[Приєднане голосування]

Затянувшаяся весна.

Капелька солнца—— Цвет апельсина,Люди чужие,Чужие машины,Мокрый асфальтПод ногами, в глазах,Ветер гнездо себе вьётВ волосах.Руки деревьев,Окон слепота,Глупая музыка,Слов пустота,Тонет в домах неухоженныхКрик,Это весны затянувшейсяЛик.

Летнее время

В шесть, которые семь,Вынырнуть в деньИз сосущего сна.Лужей воды в чаше из рукВытереть скомканность щёкДокрасна.Чёрною смолью кофе агатаМысли собрать,Шеренгою взглядов.Тень уловить ихВ зеркала мире,И в третий швырнуть,Из-за двери ограды.