хочу сюди!
 

Марта

48 років, козоріг, познайомиться з хлопцем у віці 50-60 років

Замітки з міткою «проза»

Татуиро (homo). Глава пятнадцатая

http://os1.i.ua/3/1/1404095_f18a9d39.jpg

Глава 15

Дом вырастал справа, вываливался на дорогу грязно-белыми углами с квадартными дырочками окон. Окошки такие маленькие, что сразу понятно, дом огромный. Дом-улица. Если кто выскочит на одной остановке, руководствуясь лишь номером дома на смятой бумажке с адресом, то, вполне возможно, еще остановку-другую пройдет, рассматривая цифирь над грязными подъездами. Пожухлая предзимняя травка на одинаковых газончиках – прогулочными площадками для толстых крыс, что, не стесняясь, выходят греться днем.

Наташа поежилась, подумав, а ночью? Сколько же их ночью, если днем вдоль пяти подъездов – чуть ли не десяток? Или они, осмелев, перешли на дневной образ жизни?

Припарковалась у горсти неровных гаражиков-ракушек. И побежала к дверям, зябко поводя плечами.

[ Читать дальше ]

Татуиро (homo). Глава четырнадцатая

http://os1.i.ua/3/1/5846481_5ae64da.jpg

Глава 14

Наташа красила ногти. Поджимала лопатки, чувствуя, как елозит, цепляясь за лямку тонкой маечки, прозрачная штора. Сначала села и отразилась в большом зеркале. Но, чтоб не смотреть на себя, передвинула мягкий широкий пуф. Теперь зеркало не мешало, но встать и отодвинуть штору – лень.

И выходить лень. И маникюршу вызвонить лень. Идти к машине, глядя, как в огороженном завитушечной решеткой дворе гуляют соседские малышата с нянями, лень. И – противно.

Иногда все становилось противно. Сто лет назад, толстощекой девицей-старшеклассницей в приморском городишке, она твердо знала, почему противно. Конечно, провинция. Все незначительны и провинциальны. А там, в столице – культура…

[ Читать дальше ]

Татуиро (homo). Глава тринадцатая

Снимок 1.

Черная дорога улеглась брошенной веревкой к подножию плавного холма. И на фоне рыжей травы, – цвет смягчен серым отсветом – красный автомобиль. Карпатый стоит, расслабленно, скрестив ноги, обтянутые джинсами, выпирая ширинкой, как всегда бывает – в такой позе, в таких джинсах (специально, что ли, так их шьют?). Чуть исподлобья глядит в объектив. Засвеченное лицо его – маска, руки ноют – сорвать и увидеть, кто там, за ней. И страшно. Глаза узкие – прорезями в картоне.

[ Читать дальше ]

Татуиро (homo). Глава двенадцатая

Глава 12

Больно!

Витька дернулся, полез, сгибаясь, потереть ногу. И скривился, свистя воздухом сквозь зубы. По привычке, оказывается, потянулся – боль не в ноге. Скрученный наклоном бок заболел сильнее, запульсировал. Кожу кипятило.

Выпрямившись, упер взгляд перед собой: серо, черные жилочки, будто потерянные волосы развезли мокрой тряпкой. Слушая боль, просыпался. Или – приходил в себя.

Второй приступ боли прояснил сознание. Электричка. Перед глазами – пластиковая стена вагона, серая в черных прожилках. Мутное стекло окна холодит лентой пейзажа щеку и глаз. А с другой стороны – толстяк в драпе. Мрачно поглядывая, умащивает между собой и Витькой угловатый черный портфель. Тычет им в бок. И бок – болит.

[ Читать дальше ]

Татуиро (homo). Глава девятая

ГЛАВА 9
…Витька потянулся сладко.
Так и начались и поехали все быстрее, как под горку разгоняясь, самые сумасшедие две недели его жизни.
…Нашарил за голой спиной телефон, включил сигнал. Запела полифония оркестром сверчков в тесной коробочке. Ладонь зачесалась от желания прихлопнуть. Надоели! Прежний мобильник, попроще, потерял по дороге с вечеринки. Работа теперь у него такая…
Телефон выпал из кармана куртки, когда они со Степкой запихивали в авто пьяную Тину. А потом и саму куртку, потрепанную и благородно вытертую на локтях, забыл в клубе, где тройка девиц – популярный молодежный коллективчик, последний проект модного продюсера – украла его с презентации.
[ Читать дальше ]

Татуиро (homo). Глава третья

http://os1.i.ua/3/1/3278813_a674dd91.jpg

Следующие три часа Витька сидел, иногда ерзая - с разрешения, - чтобы размять затекшие ноги; слушал и рассказывал анекдоты; выяснил, что темные кудри мастера изрядно поредели на макушке; пересчтиал все белые квадраты и круги на потолке; поражался и поражался... (А вы знаете, что человек, нарисовавший знаменитого Чужого, делает тату-рисунки, и любой желающий с деньгами может заказать себе авторского монстра на все бедро или спину? Оказывается, вы можете оставить тату в наследство кому захотите, и тогда кусок вашей разрисованной кожи будет висеть в рамочке на стене у наследников).

Потом они сделали перерыв на кофе и покурили.

[ Читать дальше ]

Татуиро (homo). Глава вторая

http://os1.i.ua/3/1/6862824_21c089aa.jpg

В душном метро Витьку морозило. А поднимаясь по лестнице навстречу ночной свежести бабьего лета, он вспотел. В запасе было еще полчаса и пришлось бродить от одного киоска к другому, изображая заждавшегося любовника под взглядом ночного мента. Боясь расспросов не вовремя, Витька купил несвежих гвоздик в золоченом целлофанчике. Конспирация подействовала - милиционер потерял к нему интерес.

В двадцать три ноль четыре Витька вышел из стеклянной двери, выравнял дыхание, и на ватных ногах двинулся к темным домам. Гвоздики полетели в урну.

[ Читать дальше ]

28045-ый

Рюмка. Еще. И еще. Одну задругой, не спеша, смакуя. Он чувствовал, как сначала крепкий недешевый алкогольнебрежно разливается по его деснам, затем обжигает его больное, охрипшее горло.А потом, так хорошо, так тепло становится где-то в груди. Это тепло разноситсяпо всему телу, вплоть до кончиков пальцев, все еще готовых повиноваться своемухозяину, а на лице образуется легкий румянец, на доли мгновения прикрывающийстарое, морщинистое лицо от взглядов посетителей. 

На самом же деле на старика никтоне обращал внимания. Каждый был занят своим горем или своей радостью. Морякинещадно душили в объятьях разукрашенных проституток, время от времени напеваясвои корабельные неровные песни. Строители, грузчики и портные держались всторонке, также как и старик: каждый сам по себе, наедине со своими проблемами,с глазу на глаз со своей серой, а то и погрязшей в нечистотах жизнью. Займиськто тут диким бесстыдством или подохни от остановки сердца – никто бы этого ине заметил. С одной стороны – подобное встречалось тут и без того часто, а сдругой – никого и нисколько не волновало. 
Не волновало все происходящеевокруг и старика, плавно подходящего к состоянию близкому к беспамятству. Отпоследней, наверняка лишней рюмки, его спасла лишь удача, когда медленно закрывглаза, он погрузился в глубокий сон. 

Вы все, конечно, помните, 
Как я стоял, 
Приблизившись к стене, 
Взволнованно ходили вы по комнате 
И что-то резкое 
В лицо бросали мне.

Стук в дверь. Кто-то стоит заней. За деревянной, свежепокрашенной дверью. Стоит и называет его имя. М… М…Мэт-тью… Мэтью. Да, так звали его когда-то. Когда людям давали имена, когдалюди ценили близких и с трепетом относились к поэзии. 

Он любил русские стихотворения,хоть понимал и не все слова. За ее чувственность. За эмоции. Мэтью… Если бы онзахотел, то тоже писал бы стихи, но не ко времени увлекся точными науками. 
Стук в дверь. Кто-то по-прежнемуего ждет за ней. И называет его по имени. Давно забытому, спрятанному им самимв глубинах сознания. 
«Мэтью не должен открывать дверьнезнакомцам» - прошептал он, вспоминая наставления матери. 
Но те, кто стучались, знали егоимя, знали. Наверняка и он их знал. Может, это дядюшка Томас из Филадельфии?Или старая тетушка Фелиция, которую любовь еще до последнего Карибского кризисазабросила на Ближний Восток. Как можно не открывать дверь тем, кого ты знаешь?!Может, человек за дверью пришел поздравить с Днем рождения? Мэтью попыталсявспомнить, когда у него был день рождения - не смог. 
Но дверь, на всякий случайоткрыл. Ручка поддалась легко, прохладный осенний ветер тут же окутал Мэтьюсвоими невидимыми лапами. 
За ней никого не было. Лишьпожелтевший листок бумаги с номером. 
28045. 
Мэтью все понял сразу. Зрачкилишь немного расширились и заблестели. Он сел у двери и, поджав под собойколенки, тихо заплакал. «Слезами горю не поможешь» - поговаривала мама. Отец жешел на более радикальные меры и брал в руки ремень, ускоряя наступлениекатарсиса у своего отпрыска. Но он все равно плакал. Как сейчас, провожая своипять букв. Букв, принадлежавших только ему, которые были его лучшими друзьями.28045… 28045… 2 – номер дома, 8 – код улицы, 04 – код города, 5 – последнеенапоминание о том, какое имя он носил. 
За спиной мальчика, сидящего удвери собственного дома и тихо всхлипывающего, захлопнулась дверь. Дверь несвоего, но уже чужого дома под номером 2. Он на это не обратил внимания, лишьвытер рукавом проступившие из носа липкие сопли. 

Гляжув окно: уж гаснет небосклон, 
Прощальный луч на вышине колонн, 
На куполах, на трубах и крестах 
Блестит, горит в обманутых очах; 

Горизонт, алый горизонт вспыхивалсотней звезд, замирал и содрогался. Заставлял то прищуриться, то упасть наколени и прикрыть голову руками. Холодными, грязными, стертыми в кровь руками. 
Солдат бежал между павшимипехотинцами. Безликими и бесстрашными. Безоружными. Пахло выпечкой. Наверняка горькойна вкус. От нее тошнило и чудовищно хотелось пить. Солдат бежал без оглядки,держа в руках тонкую длинную ореховую ветку, к которой был крепко привязаносинее знамя с гордой, но одинокой звездой в верхнем правом углу. Ветка то идело намеревалась предательски хлестнуть по телу солдата, а когда ей этоудавалось, она была готова расхохотаться, дай ей Создатель такое право. Ручьямитекла терпкая кровь, то тут, то там создавая миниатюрные реки, озера и, даже,водохранилища. 
Вдалеке, в унисон сотнямвыстрелов, подпевали двигатели бронетехники. Иногда было слышно чьи-то нечеловеческиекрики. 
Солдат бежал все быстрее ибыстрее. Впереди возвышался холм, рыхлый от выпущенных по нему снарядов и людскихбашмаков, так старательно пытавшихся проделать путь на самый верх. Солдатулыбнулся, а по телу пробежал легкий озноб счастья. Когда он добрался до самойверхушки холма и водрузил на него свой флаг, в районе паха неожиданно сталотепло и влажно. Он снова улыбнулся своей полудетской улыбкой и, приспустивштаны, присел, за несколько секунд увеличив высоту холма на несколькосантиметров. 
А потом стало темно. 

Яркий свет заставил солдатазажмуриться. Со стороны его нелепо состроенная гримаса одновременно казалась иглупой, и страшной. 
-Как вас зовут? – сквозь дикуюголовную боль услышал он сладкий женский голос. 
-28045. 
-Нет, мне нужно ваше имя. 
-28045, – повторил он. 
Послышались удаляющиеся шаги.Тихо скрипнула дверь. Потом наступила жуткая тишина. Одиноко жужжаланадоедливая муха, наровясь примоститься на ногу солдату, как на аэродром. 
А потом снова стало темно. 

«Тебе не стоило открывать дверь,сладенький» - знакомый голос был немного грустным, словно его владелец ещенедавно плакал навзрыд. Он принадлежал кому-то… Кому-то, кого он знал совсемдавно, но забыл. Как забыл и все остальное, включая те пять букв, которые когда-тобыли ему близки. Первая была согласной. Вторая? Наверное, гласной, хотя он и небыл в этом уверен. 
28045-ый открыл глаза и, неподнимаясь с постели, посмотрел в зеркало. «Кто ты?» - спросил он у отражения.Отражение усмехнулось и отвернулось. Отражение издевалось, ведь знало правду. Отом, что никакой войны не было. Что означал его номер, чьи пули летели в тех, скем он сражался плечом к плечу. Отражение, вспоминая глупый покачивающийся натонкой тросточке флаг на холме среди мертвой земли и кучу дерьма, отбрасывалоедкие шуточки, в результате распадаясь на сотни острых осколков. 
«Ты солдат, 28045-ый. Ты боролсяза холм посреди пустыни. Ты убивал, чтобы насрать на холме. Ты убил 45 человек,чтобы нас-рать-на-гре-ба-ном-хол-ме, дорогуша. Ты герой!» - издевалосьотражение то в ложках, то в уличных витринах, то в стакане со сладкойгазировкой. 

Смехзатихал лишь к вечеру, когда солдат без имени, брал в руки рюмку и пыталсявспомнить. Но ясность мысли приходила лишь под утро, когда он, вдовольнабравшись и покраснев то ли от избытка алкоголя, то ли от собственного стыда,тонул в собственном тесном мирке. 
«Меня зовут Мэтью, мама. Мэээ-тьюууу.Я обещаю больше не открывать дверь незнакомцам! Честно!» - клятвенно, но уже практическинеразборчиво обещал полуребенок-полустарик. 
«Мэтью, Мэтью! В честь дедушки,сражавшегося в составе полка Нормандия Неман с фашистскими агрессорами» -задыхаясь, добавлял он. 
Окружающим же (как морякам спроститутками, так и строителям, грузчикам и портным) в тускло освещенномкабаке, пропитанным едким дымом, на чужие клятвы, даже самые искренние, былоглубочайшим образом наплевать. 
И тогда снова становилось темно.

полуночные мысли

одиночество... 
казалось бы - 11 букв, незамысловатое слово...
но по сути - это один из наибольших наших страхов..
можно пережить многие из неприятностей...но только не эту... зачастую это только усугубляет ситуацию и руки опускаются у самых сильных, гордых и непрогибающихся под этот изменчивый мир...

так уж сложилось, что мы изначально стадные создания, человек не может длительное время находится один.. отсутствие коллектива приводит к различным отклонениям в поведении, характере, а порой и в психике..

так вот, мы этого боимся, Я этого боюсь, я поняла это ..хотя раньше не думала так.. 
одиночество бывает разным, казалось ,я его переживала сотни раз, когда вроде как рядом друзья ,родные и просто знакомые, но.. есть одно но, вернее скорее отсутствие того одного, который заменит их всех.

И вот, однажды, он появляется ,все как в зефирном сне..сладко, розово и как в детстве, когда ты объект внимания и заботы. 
телефонные разговоры, трепетные встречи - мечты воплощенные в реальности... и вот он момент ,когда ты просыпаешься и ловишь себя на мысли, что он никто. просто никто для тебя... что это был мираж посреди пустыни. и в идеале нужно поговорить и расставить точки в предложениях...поступить как велит великий омар хайям - уж лучше будь один,чем вместе с кем попало... и тут ваш выход, великолепный страх..страх одиночества... ты же привыкла, ты уже не хочешь быть одной и сильной, тебе нравиться быть зайкой, чьей-то, нужной, дорогой, желанной, тебе лестно знать, что за тобой скучают, тебя хотят и ты кому-то важна...

как же так отказаться от этого всего, что греет твою душу???? ты же натерпелась, настрадалась, ты заслуживаешь на это все... только вот в голове горит лампочка, не он.... не нужен он тебе..

и тут происходят страшные вещи... ты врешь..ему...и не было бы так печально, если бы одновременно с каждым сказанным словом ты не лгала бы сама себе. а для меня это самое страшное, ладно другим - это уже понятие совести и ситуации, но тут уже все границы перейдены...обманывать себя - -это уже клиника.
это невыносимо больно... и я терплю эту боль. я убегаю от нее как от снежной лавины... понимая, что это бессмыслено и чем дальше тем опаснее становится погоня моей лжи за мной....

но страх, как укол адреналина в вену подстегивает тебя, иначе все будет как раньше, а тот сценарий уже не устраивает. он не актуален...в итоге растерянность, беспомощьность...страх перед завтрашним днем.. и слезы от того что ты такая..и наверно уже не изменишься. любить - это не про тебя...

Блискавка (уривок 1-го розділу)

                                                                 ЧАСТИНА ПЕРША

                                                          ПИТАННЯ БЕЗ ВІДПОВІДІ


                                                                       Розділ 1

                                                               Забави студентів


                                                                           1


Софія не мала жодної гадки, що в цей день, 16-того квітня 2009-го року щось повинно статися. Статися таке, що кардинально змінить її майбутнє та повністю перекреслить усе минуле, наче його ніколи не було. А навіть, якби вона і знала, що станеться у той роковий день, що далі буде відбуватися з нею, то все одно не змогла б щось змінити.

Власне, попередній день, себто 15-те квітня, був відносно теплим та сонячним. Небо було чисте та безхмарне. Вітер лише трохи шелестів зеленим листям, а сонце – розпечений помаранчевий диск, розсипало свої теплі промінчики по землі. Одним словом, все йшло на прекрасну погоду і ніщо не подавало погані знаки. Поки що.

Софія, вісімнадцятирічна дівчина високого зросту, щойно вийшла з дому на вулицю. Власне, це був звичайний робочий день, а дівчина поспішала в університет на пари. В цей теплий, майже як влітку, весняний день вона була одягнена в міні-спідницю червоного кольору і світлу блузку, що звабливо підкреслювало її не перевершену та сексуальну фігуру. Під час ходьби, її довге, розпущене волосся розвіювалося на вітру в різні боки. Погляд очей ні на чому конкретно не зосереджувався, а лише фіксував усе, що відбувається навколо неї в полі зору. Правда, Софія була в своїх думках, але її підсвідомість не дрімала, а працювала на повну потужність.

Який чарівний та досконалий дар життя – молодість! Як вона чудодійно перетворює речі! Молодість – це райський відрізок часу, адже для неї немає поразки, зневіри чи байдужості. Молодість – це найпоетичніша казка, де найфантастичніші події та акти героїзму відбуваються з найреальнішою, найнаївнішою легкістю! Особливо, молодість солодка штука для тих, хто розумно та ефективно нею користується, використовуючи, відведений долею час із максимальною користю.

Софія це дуже добре розуміла.