Недавно по случаю приобрел акриловые краски. И даже не китайские. Стыдно признаться, но за всю свою немаленькую жизнь никогда с акрилом не работал. Даже не знал, что это такое, как выuлядит, как долго сохнет и пр. и пр.

Долго не решался открыть такие манящие свинцовые (или уже аллюминниевые?) тюбики. Было как-то боязно. Что буду делать, как получится. Не в смысле, понравится это кому-то или нет. Я ведь для себя это. Просто какая-то боязнь разочарования. И не на пустом месте.

Оказалось, что акрил очень быстро сохнет. Ну очень. Маленькую капельку на палитру выдавил и еще не успел израсходовать, как уже становится вязкой и быстро умирает. После нескольких проб догадался, что можно разводить водой и смешивать цвета. Оказалось интересно.

Пока ни фига так и не понял, как же работать с акрилом, но уже начал роспись бутылки из под старого монаха (знаменитый на весь мир индийский "Old Monk"). Думаю сделать что-то похожее на витражи Шагала или просто что-то красивое. Ну или хотя-бы просто разноцветную хуйню. Пока вот за два вечера получилось такое. Что потом - не знаю.

А сегодня решил попробовать по акварельной бумаге. Акварель я как-то не люблю с детства. Хотя была медовая - очень вкусная. Но доверительных отношений с акварельками все равно не сложилось. Может я не настолько романтичен, как требуется для процесса, а может просто более категорическими образами оперирую. Никогда не любил планировать рисунок. Представляется глупостью продумывание того, что собираешься рисовать. Как-то по-немецки. Какая-то блок-схема. План, заполнение фона, подмалевок. Потом скелет, потом прорисовка, тени, оттенки. Не моё. Мне нравится джаз. Всё на лету - если сфальшивил или нечаянно пёрнул, усиленно дуя в трубу, - сразу заметно.

Чистый лист и пустая голова. Выбираешь кисть наобум. Сегодня вытащил шириной где-то в полпальца. И просто начал мазюкать. А когда в этой мазюке что-то угадалось, начал ее (маляку-каляку эту) подрисовывать всячески, чтобы и остальным стало понятно, что же привиделось в этом хаосе цветных пятнышек.

Ну как-то так.

Зы. Подрисовывал цветными карандашами по влажному. Очень, оччень прикольно

О меланхоліє осіння,

Не тронь душі,

Не затумань очей.

Не стукай в серце так настирно.

Ти не торкайся його навіть,

Відчепись -

У біль закутайся,

У сніг запорошись.

Морозу й снігу

Місцем поступись...

О меланхоліє, 

Лети у слід лелекам.

  Я время от времени, и как-то мимолетно, задаю себе вопрос, почему мне нравится осень. Даже больше чем лето. И всегда оставляю вопрос без ответа. Может потому, что любовь не любит, когда её расчленяют на составляющие, изучают под микроскопом и пытаются рассмотреть в ней рациональное зерно. 

  И все же, пусть простит меня любовь к осени за это, я попытаюсь её понять.

  Раньше, ещё в детстве и юности, я больше любил лето. Это всегда были длинные каникулы, веселое времяпровождение, да и лето в те далекие времена моей молодости не было таким бесстыдно жарким.

  Позже, когда мои друзья попали в плен неизбежных жизненных забот, я перестал чувствовать лето, как свой временной дом. Я всего лишь был у лета в гостях. Поэтому всегда скучал по осени. Осень для меня в этом плане была родным домом. Мне казалось, что осенью жизнь вокруг замирает. Но только не моя.

  Сейчас, когда лето само гонит нас прочь своей неистовой жарой, осень я ожидаю с ещё большим нетерпением. Приятная прохлада разливается по всему телу. Запах опавших листьев наполняет воздух непередаваемым ароматом. А небо? Какое же бездонное и насыщенно синее оно осенью! На его фоне желтые листья смотрятся шедевром гениального художника.

  Лес осенью вообще изумительный своей красотою. Палитра красок просто зашкаливает своим богатством. Глаз не оторвать от этой нарисованной природой картины. Не зря многие художники не могли устоять перед магической натурщицей-осенью.

  В последние годы осень превратилась из юной плачущей девушки в прекрасную улыбающуюся женщину. Она стала теплой и длинной. Дожди-слезы стали скорее исключением, нежели правилом. Она дарит нам золотые ковры опавших листьев, по которым так приятно идти, отбросив все условности и чувствуя себя молодым.

  И уже не кажется, что жизнь где-то там. Она здесь и сейчас.

Ковер листвы в саду темнеет, теряет краски и узор,

лишь хризантема пламенеет, немного украшая двор. 

Горят костры, дымясь нещадно, туманом расстилаясь вдаль,

уходит осень, вот и ладно…. Тиха осенняя печаль.