хочу сюди!
 

Юлия

45 років, козоріг, познайомиться з хлопцем у віці 36-45 років

Замітки з міткою «гражданская лирика»

К нам Мавроди прибыл на завод.

        
       


            К нам Мавроди прибыл на завод,
            Президентом стал он здесь в натуре,
            Только помнит кинутый народ,
            Об той лоховской его халтуре.


            Может кто-то уж и подзабыл,
            МММ называлась так его афёра,
            Не один обманутый им взвыл,
            Словно жертвы города Гоморра.


            Что он хочет этот аферист?
            Словно стал на путь он исправленья,
            Только воровской услышав свист,
            Вновь свернёт на путь он преступленья.

Разбитая ваза.

            
           

                Война одним, как будто вечер жизни,
                Еды ведь нет и нет воды в дому,
                На белом свете ты наверно лишний,
                Твой жалкий плач не разрывает тьму.


                Голодный ты, небритый и немытый,
                Идёшь понуро к грязному ручью,
                Там хвост поджав и пёс идёт побитый,
                Чтоб хоть бы жажду утолить свою.


                Опять грохот и летят снаряды,
                Горят дома и ты уж без жилья,
                Ведь братья вдруг теперь уже, как волки,
                Разрушена единая семья!


                Война другим, какой приплод к наживе,
                Снаряды хоть летают над страной,
              - К ногтю их всех! - опять маньяк в порыве,
                Кричит, визжит и брызгает слюной.


                С войной покончить можно было сразу,
                Не раздувать безумия конфликт,
                Разбитую не склеить снова вазу,
                Придётся ждать судьбы теперь вердикт.

Яд еды.







Куда ни глянь,одни добавки,

Но,как же кушать то дерьмо?
Пошли по телу сыпь и вавки,
В глазу соседки есть бельмо!


Вот йогурт! Из чего он сделан?
Из сливок,ягод,молока?
Рецепт давно уже утерян,
На что-то он похож слегка!


А колбаса? Одно названье,
В ней вместо мяса сои фарш,
Её вообще состоянье,
Вкус чуткий,огорчит лишь ваш!


Везде тут пальмовое масло,
Крахмал,краситель,ГМО,
Чтоб ваше чувство не угасло,
В красивом фантике дерьмо!


Едим мы то,что есть не нужно,
И пьём напитки-суррогат,
Нам отказаться всем бы дружно,
От всей еды,несущей яд!

Евангелие от Волонда... (часть 2-я)

Струи света в чермном небе,
Поступь медленного дня.
Спит Ильяшка под землею
Рядом тень богатыря.
И блюдет монах убогий
Строгий лад могильных врат,
И косится глаз безумный
На чреду блаженных в ад.
Рядом с свечкой и молитвой
Приложилася к руке,
Из глазниц же смотрит фокус
В немощьно святой тоске...
Фабрика пошива тапок,
А у топки брат Евстарх,
Не успеет реставратор
Бого Мазать Чад казарм.
Струи света в чермном небе
Поступь в небе уж твоя.
Спит матрос Илья на нарах,
Рядом тень богатыря.
Жирный пост блюдет Владимир,
Заедая перегар.-
Князь серебрянный черна орды -
Голубой наш Аватар.
Баба-Бабу грязью мажет
В покаянном упоенье;
Дьяк рукою крестно-машет,
На прелюдном Очерненье.
Звёзды с неба не хватая,
Чин по чину, как в Завете
Дают Кесарю и черни.
Ангелов сгоняя в стаи
И пометив краской крылья,
Что-бы черт к своим не мазал.
Поднимают глас святыни,
Как слепой портрет соблазна.
Струи света в чермном небе -
Поступь медленного дня.
Рядом тот, кто свят и черви,
Кот, и тень Богатыря.
Ленин - город, только древний,
Да в Германии,- не наш.
А на нашем на запасном -
Молча водку пьет Евстарх.
Город каменный да люди.
Птица-ворон в облаках.
На семи холмах татары,
Да монголы в теремах.
Ах ты Русь моя Русьсиня -
Баба загнанная в плен.
Слышно только регот Вия,
Да истошный вой Сирен.
Струи света в чёрмном небе
Поступь медленного дня,
Словно тучи грозовые -
Надвигается заря.
И пришел мой голос робкий
В песне деда Кобзаря,
Как предвестник пред приходом
В ночи нашей Жизни дня.

("Осень...евангелие от Волонда,..70 лет спустя")
Написано: (1996г.) Опубликовано на стихире: (2005г.)
© Copyright: Сикорский, 2005 ЕНД: 1511141245 

Барабанные палочки

«Виноградную косточку в тёплую землю зарою, И лозу поцелую, и спелые грозди сорву…» Булат Окуджава. Под каждой строчкой,  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . прозвучавшее, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Сквозит отчаянье... Куда ходили и каких дорог у мира, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Вы сами выбрали? Оставить тленное,  . . . . . . . . . . Порой так сложно,  . . . . . . . . . . сложно . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Разбирать предначертания... - Желаю средь миров воскреснуть . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Возымевши цельность выбора. И в тишине разбудят утро, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Барабана палочки, И тихий ангел протрубит капелью за окном. - Слетает тленный гомон дней, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Зачем рубли считали вы, Когда завис, пятак . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Взлетевший,  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . прямо в небо. И как цена,  . . . . . . . . . . зависший,  . . . . . . . . . . он остался прямо в нём. Неизменно шумит, как дитя, . . . . . . . . . . В каждой комнате,  . . . . . . . . . . Кружится,  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . тихая лира. И батальное,  . . . . . . . . . . плещет по ветру, . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Бело полотно. Звуки горна слышнее на брань, . . . . . . . . . . Но пока,  . . . . . . . . . . всё здесь сонно и мирно... Барабанные палочки, В вашей стучат голове…. . . . . . . . . . . На излом, на излом… Видел много мелодий . . . . . . . . . . Написанных, не для сатиры, Слышал много мелодий . . . . . . . . . . Звучавших, меж болью и тенью, Безысходности лень Отворяет запруженный день  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . вам, Барабанною дробью звуча  . . . . . . . . . . В муравья голове. А батальные стяги, . . . . . . . . . . Всё по ветру реют, И корнеты на смерть, . . . . . . . . . . День, вплетая с судьбой, . . . . . . . . . . Загоняют коней.  - Ну, а те, . . . . . . . . . . Оголтелые,  . . . . . . . . . . Мчат как тени, Всегда, - . . . . . . . . . . На огонь, на огонь... Барабанные палочки, В пыльных доспехах хранятся . . . . . . . . . . Зашторенных,  . . . . . . . . . . Душных и призрачных  . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . комнат, В закоулках миров, И на полках Так редко людьми посещаемых мест. Вынесите на свет, Этих ритмов, звучащие «камни»,  . . . . . . . . . . Так робко . . . . . . . . . . и отчаянно гордо, И взорвётся призывно труба, И в атаку помчится корнет.

© Copyright: Алексей Сикорский, 2007 Свидетельство о публикации №1702241802

"Модель для сборки", 2008 © Вячеслав Бутусов - Выключи компьютер детка...

В шахте.


                         
                          


                                  Я шел по тоннелю, коногонкой сверкал,
                                  Но от ужаса мерзко весь дух мой дрожал,
                                  И скрипом тяжёлым отзывались шаги,
                                  Повсюду мерещились людские враги.


                                  От смены отстал я, чтоб портянки смотать,
                                  Теперь вот шахтёров нужно мне догонять,
                                  Рядом нет никого, я ведь знаю вокруг,
                                  Но до слуха донесся вдруг шёпот старух.


                                  А может то крысы? Очень трудно понять,
                                  Но дрожи в коленях не могу я унять,
                                "Эй, кто там?- закричал я - кончай кавардак!"
                                "Там, - мне эхо зловеще несёт - вурдалак!"


                                  Я, как пуля летел, всех шахтёров догнал,
                                  Ведь страха такого с детских лет я не знал,
                                  Но смеяться не стали шахтёры с меня,
                                "С крещеньем!" - сказали, все ребята шутя.

Я мир хочу!


                             
                               


                                     Я мир хочу! Хочу назад,
                                     Чтоб всё вернулось, то что было,
                                     Чтоб расцветал весною сад,
                                     И сердце от тоски не ныло.


                                     Чтоб не было нигде войны,
                                     Чтоб песни пели гармонисты,
                                     Чтоб не топтали пол-страны,
                                     Тем грязным сапогом нацисты.


                                     Чтоб признавались лишь в любви,
                                     А не в застенках, на допросах,
                                     Ромашки в поле чтоб цвели,
                                     А не расстрелы при допросах.


                                     Стреляли женщины в мужчин,
                                     Глазами полными от страсти,
                                     А не искали вновь причин,
                                     Войны зловещей, как напасти.



           


                                   

Прелюбодеи и безумцы.







Как много разных проходимцев,

Детей внебрачных и любовниц,
Их нет среди семьи любимцев,
Судьбы изгоев и заложниц.


Как много разных сластолюбцев,
Певцов, актёров знаменитых,
Прелюбодеев и безумцев,
И их наследников сердитых.


Детей наделали по свету,
А в завещанье не внесли,
Теперь в разменную монету,
Родных своих внести смогли.


То сын объявится, то дочка,
То, вдруг какой-то претендент,
И вовсе то не заморочка,
Вполне судебный прецедент.


Вы в завещаньи разберитесь,
Чтоб не тревожить вас потом,
А перед смертью искупитесь,
В грехах покаявшись притом.

Хиро-симе...

[ Читать полностью... ]

                  

"Овалы", 1998 © Вячеслав Бутусов - Три поросёнка (Aliager Com Aliager)