Про співтовариство

Прочтите "Цели и правила сообщества". Стоит важной заметкой.
Я знаю, что почти все пишут стихи.Зачастую просто*В стол*. И у вас есть стихотворения любимых авторов.Многие пришли к этому через какую-то стихию, что наталкивает на жгучее желание выразить себя в стихах.Мне интересны ваши стихи.И я верю, что каждый человек уникален.Надо разжечь эту искру поярче.Пусть мы у неё согреемся.

Топ учасників

Вид:
короткий
повний

Стих_и_я

«видалений коментар»


Я бачу: жінку, пентаграму,
Свічки, палаючі вогнями
Та ляльку-путанку в кублі,
Усю утикану голками …
*  *  *
- Та щоб тебе пожерли пранці!
Дались тобі дівки та танці …
Чорти б тебе скоріш взяли,
Я хочу так - хай буде вранці …

Гульвісу штрикало під серце,
Крутило наче веретенце …
Під ранок очі - як два скельця
Завмерли, згасли як свічки …
*  *  *
А потім були балачки,
Та поминальні пляшечки,
Й слова, як плетені вервечки -
Бо то так прийнято живими -
Мерця не здумати лихими
Словами, …
Думками, …
Ділами.

Проходите мимо, проходите быстро

Чистили лакеи
Мебель из икеи
И вино пролили на ковер

Голод--лучший повар.
Не шепчи три слова.
Это путевой ночной костер.


«Реальность ждёт»


Реальность ждёт натянутой стрелой,
Когда её запустят в бесконечность,
И голоса святых поднимут вой,
Про вечную любовь и человечность.

Когда кровавый дождь через века,
Прольётся на страницы мемуаров,
Вновь закипит багровая река,
От пламени космических пожаров.

Взорвутся звёзды, полыхнут пути,
Реальность разлетится на осколки,
Увидят все, что было взаперти,
Как в этих шкурах веселятся волки.

Скользнёт надежда грубо по рукам,
Когтями миллионов диких кошек,
Мир тихо распадётся по кускам,
Сметая всё до самых мелких крошек.

И я свернусь, сожмусь внутри себя
В кромешной тьме завою и заплачу,
Холодной кожей душу теребя,
Я все желания ещё поглубже спрячу.

Блестят глаза, в них лёд или стекло,
Что отгоняют бледный луч рассвета,
Я вновь смотрю в немытое окно,
Но там лишь тени, соль и запах лета.

© William van Warg

Навсегда

  • 12.06.24, 07:58

Надеждою* однажды был я ранен…
Не заживает эта рана и поныне.
И мысль всё так же вертится, никак не стынет.
Как и тогда, всё также ей поманен.

Как прежде, чрез ладони кровь упруго
стремиться вся да вырваться скорей из круга
и с чувствами пленить, согреть, впитать подругу,
которой ранен был. Сильны порукой…

И снова чудом сказочным сдаётся
то время дивных, чистых, нежных взглядов,
что жили-были просто очень-очень рядом,
всё вопрошая: «Что ж сердцам так бьётся?»

И пусть совсем иное за спиною:
секунды, дни, года, как море жизни, числа -
всё невозвратное… Но навсегда зависла
пора надежд несбывшейся мечтою.

надежда* - «положительно окрашенная эмоция…»



.АЛИСА

Спой мне летом метель подвенечное платье,
Все, что сбросил апрель мне в венок заплети,
Я взойду на постель, убирая распятье.
Может я заблужусь, отвергая пути.

Может выбор не тот и дорога в безлюдье,
В щебетании птах и дыхании трав.
Где отыщут меня не высокие судьи,
Я шагну через них, все приняв и отдав.

Если что-то пойму, осознаю, осмыслю,
Если что-то оставлю на донышке глаз.
Я останусь веселой, но трезвую мыслью,
И воскликну:"О, мама !", проснувшись тотчас.


***

  • 13.05.24, 06:42
Храню портрет твой и поныне.
О, сколько разных перемен
его пытались отобрать,
чем скрыть историю измен,
душе покой воздав - остынет…
Но нет, бессильные, чтоб взять.

В поддержку мне всё те же стены
и той же лампы тусклый свет,
и скрип полов, кровать, окно…
и правда, схожая на бред…
и пульс, что рвет да томит вены,
и взгляд, в котором лишь одно,

что, как портрет твой, неизменно.
Как память тех, далеких дней,
                которых в прошлом ждали оба,                 
чтоб в унисон сердца сильней…
Но как-то что-то постепенно…
Портрет? Зачем? Возможно, чтобы…


Цветочная история

  • 12.05.24, 13:34
               Порой вдруг ребячью игру вспоминаю:               
- Цветочек вот - ты. А этот вот - я.
Меж нас уговор – цветы не срываем!
Фантазии дарят луга нам, поля…

По них мы бродили под солнышком нежным,
играя с мечтами, цветами росли:
- А этот вот – я! Белизной, словно снежный.
- А этот вот – ты! Красота всей земли.

Промчались года. У нас разные дали.
Давно уже нет тех полей огоньков.
Случайная встреча, которой не ждали:
- Ой, ты ли, фиалка?!
- Ой, ты, цвет снегов?!

Глаза излучали… а пальцы, как раньше,
так нежно касались милейших тонов…
Тогда и сейчас наши чувства без фальши
в плену разноцветных волшебных ковров.

Как в письмах, что птицами жизнь отлетали
от дали до дали. «Вот – ты… а вот – я…», -
мечтали вдвоем. Увы, вместе не стали.
Судьбой не дано нам в миру бытия.

Ветер

Все мы учились, хоть и спорно,
Удачно ставить запятые,
Слогать и извлекать из корня,
И в исторических стихиях,

Не по своей вине, заблудши,
Срывать впервые поцелуи,
Пусть неумело, нет их лучше....
Зубрить, зубрить опять и всуе...

Сейчас забыты те старанья,
А наши дети нас умнее,
Но без любви опасно знанье,
И холодна весна темнеет...

Распроданы в аукционах
Сокровища из душ, -- потери.
Лишь ветер в колокольных звонах
Кричит отчаянно: "Не верю !"


Вечер, яблонька цветет...

  • 28.04.24, 14:05
Вечер, яблонька цветет,
ветерок к ней шепчет:
- Всё ведь в ночку перейдет,
заволнует крепче…

и забьется сердце вдруг
ритмами иными,
да изменится вокруг
чувствами взрывными…

Э-э-эх(!), потянет нечто ввысь,
вдаль, в безмерно поле,
где звучит: «Меня коснись
вопреки крамоле…

Расцелуй да в травы те,
что дурманят страстно,
положи… здесь, на земле,
я на всё согласна…

Под звездой, в тиши ночи,
ну же, своей властью,
ты меня разгорячи…
Может, и к несчастью…»

Вечер, яблонька цветет…
Ароматы, травы…
Сердце что-то изберет…
В счастье иль в отраву.

Да...

  • 07.04.24, 19:59

“Счастье подобно бабочке; чем больше вы преследуете его, тем больше оно будет ускользать от вас, но если вы переключите свое внимание на другие вещи, оно подойдет и мягко сядет вам на плечо ».                                                                                                                                                                     Генри Дэвид Торо
                                                                                           

Да, в суете богатства нет,
как и в делах собой корыстных
меж образов иконописных,
ведёт к которым этикет…

Да, нет его в картинах славных,
в которых как бы виден луч,
к нему ведущий православных
и тех, кто «не» средь массы туч…

Да, среди сонмища тропинок
и миллиардов босых ног
редчайший смертный – скромный инок
вдруг разглядит – неужто смог?!

                              Да, что-то, где-то… но как случай,                               
как искра в мрачном, тяжком сне,
что светит скромно - дальше мучай…
Прошу лишь только - наравне.

Да, здраво бы, о, ангел мой,
чтоб ты его на миг, на пробу…
Всласть прикоснуться к недотроге,
познав, приняв, уйти в запой

от ощущений, от истомы,
от неги, в сути к забытью…
Сказал бы: "Всё есть в этом доме,
в котором я, как тлен, живу."


Сторінки:
1
2
3
4
5
6
7
8
353
попередня
наступна