хочу сюди!
 

Людмила

49 років, риби, познайомиться з хлопцем у віці 46-60 років

Замітки з міткою «поэзия»

«Сердце тьмы»



Сердце тьмы стучится в мясе,
Эй, кассир в красивой рясе,
Позови-ка Бога к кассе,
Сделаем возврат.
 
Выпив двадцать лет тревоги,
Свешу в бездну свои ноги,
На краю чужой дороги,
Я безумству рад.

Это просто, взять сорваться,
Вниз лететь и разлагаться,
На кусочки разлетаться,
Чтобы вновь собрать.

Ты меня, конечно, спросишь,
Для чего ты маску носишь?
Я смолчу…
И ты попросишь,
Больше так не врать.

© William van Warg

«Ты не мой»


Если ты посмотришь милый друг,
Осени в глаза – увидишь звук,
Он застыл тоскливой желтизной,
На губах словами – ты не мой.

Ты не мой и не был никогда,
Как зажечь, когда я лишь вода?
Как увидеть сны, чтобы уснуть?
Как в твоих глазах не утонуть?

Ты не мой и целый мир в огне,
Каждый раз, я будто на войне,
Каждый раз, ты мимо, а я вдаль,
Каждый раз ты рядом, а мне жаль.

Жаль, что не могу тебя схватить,
Выпросить остаться и любить,
Сердце выдать, выдрав по частям,
Психануть, и выдворить к чертям.

Ты не мой, и подтверждая факт,
Осень проливает мыслям в такт,
С виду – бесконечные дожди,
Шепчущие тихо – нет, не жди…

© William van Warg

Моя осень


Смотрите какая осень
Сияющий листопад
Как-будто бы снова восемь
Смеющихся невпопад

Весёлых, немного странных 
Счастливо прожитых лет
Как-будто исчезли раны 
Их выжег осенний свет.

Как-будто исчезли годы
Закрыт поворот назад.
Небесные хороводы
Сияющий листопад.

«На изгибе весны»


Придёт утро, развеет мой сон,
И твой образ маняще-прекрасный,
Превратится в отчаянный стон,
Одинокий, но всё же страстный.

Где-то там, на изгибе весны,
На границе мечты и порока,
Ты проникнешь опять в мои сны,
Но останешься в них одинока…

© William van Warg

Потвора

Біль наче крихітний психопат
Знову тортури. Кидок назад
в табір депресії і ганьби.
В камері суму - жахіть стовпи.

Там моя муза на ланцюгах.
Скована, схована всюди страх.
Тоскно. Від болю заїжджає дах.

Хоч порятунок в моїх руках,
але начхати на спокій свій.

Жертва нездатна до справжніх дій.
Я загубила себе давно
в нетрях, де злоби дурне вино
ллється, збиває з усіх доріг.

Заздрощів демони - на поріг
Жіжи мерзенної повний рот.
Ось я - страшнючий бридкий урод.

Ненависть до себе немов змія.
Отруйна потвора. Стрибаю я
вниз з хмарочоса своїх невдач
Я маю крила? Чи я палач?

«В моих цветах»


Я не то, чтобы не старался,
Я как лучше всегда хотел,
Просто я уже раз порвался,
Когда руки тянуть посмел.

Когда солнце легло в зените,
И послышался сердца хруст,
То, конечно, меня простите,
Но я вновь оказался пуст.

Я прощаю себя за смелость,
Развевая по грядкам прах,
Мне всего-то тебя хотелось,
Убаюкать в моих цветах.

© William van Warg

Різне

Так сколько мне отмеряно судьбой?
Спрошу у Бога, а в ответ молчанье.
Лишь смерти оглушающий прибой
И океан печали за плечами.

***

Де відшукати ліки від хандри?
Підступний відчай знов катує душу.
Закони звіра все одно порушу
Втікаю швидко від чужої гри.

***

Жахіття спис і сорому оцет
Стрибаю вниз ховаючи лице
Монашка смерть жбурляється стільцем
Я просинаюсь. Як забути це?

***

Подождите, масики.
Давайте разберемся
Мы не играем в классики,
Мы к пропасти несёмся

Поищите версии
Что это за зрада?
Хочется быть персиком
Только вот не нада.

«Вот моя рука»


Сердце задыхается, лёгкие в огне,
Пробегает изморозь по больной спине, 
Развернулись струнами в мыслях облака,
Вдруг грешить надумаешь, вот моя рука…

© William van Warg

Творец

Раб от слова работать.
Слуга от слова служить.
И лишь у творца забота
Для целой Земли творить.

Творить не для глупой забавы.
Творить не для денег, нет!
А ради бессмертной славы,
Которую не стереть.

Если у нас тревога,
Будем о ней мы петь.
Нам дороже дорога,
Чем ваша златая плеть.

Ею вас бьют нещадно.
Вы же ей все верны.
Стройно идете, ладно,
В стаде, как бараны.

Нужно нам всем учиться,
Чтоб получить диплом.
Ведь без него тупице
Чьим-то не стать рабом!

Босс не возьмет в контору.
Ужас, какой позор!
Все уже служат вору,
А я вольна до сих пор!

Шепчутся все соседи.
Что-то со мной не так.
Странная слишком леди.
Это не добрый знак.

-- Что у вас за работа?
-- Вы знаете? Я - поэт.
-- За это вам платит кто-то? --
Смеюсь я. -- Так платят, нет?

-- На шубу мне вряд-ли хватит.
Пускай живут соболя!
И если порше не подкатит,
То я пешком уйду в поля.


«Белые птицы»


Как же вы мне надоели,
Утром пятнами в постели,
Кровь клевали, улетели,
Будто без корней.

Понемногу, по крупицам,
Душу скармливаю птицам,
Я узнаю смерть по лицам,
Будущих друзей.

Ранним утром рассветает,
Лучик света что-то знает,
Снова мне в глаза ныряет,
В поисках тоски.

Но я белым птицам сдался,
С потрохами им отдался,
Жаль, что я не попрощался,
Мы были близки.

Беспокойный вой метели,
В день очередной недели,
Я ведь помню, как хотели
Мы с тобой любви.

Почему теперь не спится?
Лёг, давно пора ложиться,
Но сегодня будут сниться,
Отблески зари.

© William van Warg