Напои меня малиной,
Крепким ромом, цветом липы…
И пускай в трубе каминной
Раздаются вопли, всхлипы…
Пусть, как в лучших сочиненьях,
С плачем, с хохотом, с раскатом
Завывает все, что надо,
Что положено по штатам!
Пусть скрипят и гнутся сосны,
Вязы, тополи и буки.
И пускай из клавикордов
Чьи-то медленные руки
Извлекают старых вальсов
Мелодические вздохи,
Обреченные забвенью,
Несозвучные эпохе!..

Напои меня кипучей
Лавой пунша или грога
И достань, откуда хочешь,
Поразительного дога,
И чтоб он сверкал глазами,
Точно парой аметистов,
И чтоб он сопел, мерзавец,
Как у лучших беллетристов…

А сама в старинной шали
С бахромою и с кистями,
Перелистывая книгу
С пожелтевшими листами,
Выбирай мне из «Айвенго»
Только лучшие страницы
И читай их очень тихо,
Опустивши вниз ресницы…

Потому что человеку
Надо, в сущности ведь, мало…
Чтоб у ног его собака
Выразительно дремала,
Чтоб его поили грогом
До семнадцатого пота
И играли на роялях,
И читали Вальтер-Скотта,
И под шум ночного ливня
Чтоб ему приснилось снова
Из какой-то прежней жизни
Хоть одно живое слово.

Дон Аминадо, конечно же.

Осень

Я дал разъехаться домашним,
Все близкие давно в разброде,
И одиночеством всегдашним
Полно все в сердце и природе.

И вот я здесь с тобой в сторожке,
В лесу безлюдно и пустынно.
Как в песне, стежки и дорожки
Позаросли наполовину.

Теперь на нас одних с печалью
Глядят бревенчатые стены.
Мы брать преград не обещали,
Мы будем гибнуть откровенно,

Мы сядем в час и встанем в третьем,
Я с книгою, ты с вышиваньем,
И на рассвете не заметим,
Как целоваться перестанем.

Еще пышней и бесшабашней
Шумите, осыпайтесь, листья,
И чашу горечи вчерашней
Сегодняшней тоской превысьте.

Привязанность, влеченье, прелесть!
Рассеeмся в сентябрьском шуме!
Заройся вся в осенний шелест!
Замри, или ополоумей!

Ты так же сбрасываешь платье,
Как роща сбрасывает листья,
Когда ты падаешь в объятье
В халате с шелковою кистью.

Ты — благо гибельного шага,
Когда житье тошней недуга,
А корень красоты — отвага,
И это тянет нас друг к другу.

Б. Пастернак, конечно же.

Одиночество

И ветер, и дождик, и мгла
Над холодной пустыней воды.
Здесь жизнь до весны умерла,
До весны опустели сады.
Я на даче один. Мне темно
За мольбертом, и дует в окно.

Вчера ты была у меня,
Но тебе уж тоскливо со мной.
Под вечер ненастного дня
Ты мне стала казаться женой...
Что ж, прощай! Как-нибудь до весны
Проживу и один – без жены...

Сегодня идут без конца
Те же тучи – гряда за грядой.
Твой след под дождем у крыльца
Расплылся, налился водой.
И мне больно глядеть одному
В предвечернюю серую тьму.

Мне крикнуть хотелось вослед:
"Воротись, я сроднился с тобой!"
Но для женщины прошлого нет:
Разлюбила – и стал ей чужой.
Что ж! Камин затоплю, буду пить...
Хорошо бы собаку купить.

И. Бунин, конечно же.

Новый русский софт-инди-рок. Мило и талантливо:

Текст не мой, но даже я не смог бы написать на данную тему точнее и лаконичнее. То есть да, я полностью согласен с автором:

Вот тут многие барышни ноют, нет нынче джентельменов, рыцари выродились. А где, блеать, леди и прекрасные дамы из 16 века?

А я скажу где они все. Это ёбаная борьба за равноправие. Только правила в этой борьбе тупые. Вроде как бабам всё можно, как и мужикам. Голосуй, учись, пиши книги, да хоть ученым становись, все дороги открыты, а эти неёбаные феминистки всё ноют. А от того не получается равноправия, что нельзя баб по ебалу бить.

Вот раньше как было. Тупая пизда начала какую–то хуйню нести, так ей наотмашь наааа по черепушке. Она сразу задумалась и сделала выводы.
Потерян инструмент эволюции — пиздюли. Вот я уверен, опиздюлились бы в своё время некоторые тупые суки и стали бы прекрасными дамами. И говорили бы только прекрасные вещи, всё больше молчали бы, думали прежде чем варежку свою раскрыть.

Коли равноправие, так нужно отказаться от стереотипов, сейчас побои это административка, у нас есть шанс изменить мир! Начнем с себя!
Пруф.

Поскольку, как известно, я не мужик нифига, то мне и на автомобили, в общем-то, никак.
Свой у меня вряд ли будет – меня в автомобиле реально укачивает. А любоваться чужими...
Нет, ну, то есть у меня есть несколько машинок, которые мне нравятся.
Люблю старые Ягуары; DeLorean DMC-12 офигенен; Mercedes-Benz 300SL клевый.

Но бывает так, что взглянешь на фото автомобиля, и ах.
Так вот, ах:

ISO Grifo

Пока все прогрессивное человечество обсуждает ебущего собаку Панина, в литературно-историческом пространстве произошло вот что:

В новом Оксфордском издании Шекспира как минимум три части "Генриха VI" будут помечены в «соавторстве»  с истинным автором гениальных творений — Кристофером Марло.
— После длительных исследований ученые сошлись во мнении, что Марло лично участвовал в написании пьесы.
Пруф.

То есть Марло не был убит, как это считалось ранее. И, да, это первый шаг в признании того, что никакого Шекспира, как самостоятельной личности, не было вообще.

Я, как человек думающий, всегда во всем сомневаюсь. В большей или меньшей степени.
Однозначности в нашем мире места нет. «Бог не использует прямых линий».
И я не врач ни разу, просто умный. Всегда стараюсь проверить, перепроверить и двадцать раз переспросить. Потому, конечно, когда врач со стажем в четверть века что-то утверждает – я к нему прислушаюсь.
Прислушаюсь, но не более того.

Расскажу: у нашей семьи есть такой себе семейный доктор. Не то, чтобы совсем друг семьи, но мы давно и близко знакомы. Заведующая терапевтическим отделением. Сама по себе прекрасный врач и отличный диагност, что редкость.
Но она упорно продолжает назначать хелевскую говнопатию и Афлубин. Хоть убей.
Хотя уже сто раз доказано, что гомеопатия работает в статистической вилке плацебо. И оказывать какое-либо воздействие не может в силу физических и химических законов.

Это я к чему веду. Врач – он тоже человек. Со всеми вытекающими последствиями. То есть все равно надо делить на двадцать пять и перепроверять. И думать головой.
Написал это все к вопросу о вакцинации.
Не ошибайтесь.

Подумалось, что когда руки растут из жопы – это еще ничего. А вот если растут в жопу – тогда совсем беда.