Я пишу легко,
Иногда умно,иногда глупо.
Не заходя далеко
И не вдаваясь в подробности тупо.
Просто скажу и всё,
Кому не нравится,не надо читать.
Иногда по жизни меня несет
И это сейчас моя тетрадь.
Может завтра уже ни строки,
Найду увлечение новое.
А сегодня пишу стихи...
Как игрушкой, играю словом.
В ощущениях анестезия,
В осознании онемение,
Никого не могу увидеть,
Мне так хочется уединения.
Помолчать не насилуя слово,
Помечтать о необычайном...
Может я не вполне здорова,
Может просто храню тайну?
Утомляет пустое общение,
Напрягает приросшая маска.
Настоящее расслоение,
Неподдельна унылая вязкость.
Да, наверное я устала,
В этом истинная причина.
И всё есть, но чего-то мало...
Да, шучу, но на серце кручина.
И не надо мне уговоров,
Что, мол все будет так чудесно.
Я и так про себя все знаю,
Мне уже в этой форме тесно.
Трансформация неприятна
И болезненно перерожденье.
В общем ясно все и понятно.
Я желаю преображенья.
Сумерки, час перехода...
День угасает, а ночь не пришла.
Некая есть несвобода
И недостаток простого тепла.
В комнате тени и морок,
Взгляду привычная сонная мгла.
Невыразимым укором
Ваза разбита, цветного стекла.
Жду я ночную прохладу
И волшебство засиявшей луны.
Ночь, я опять тебе рада
Вновь ухожу в виртуальные сны.
О чем можно писать ранним утром? Я классическая сова,если говорить о привычках, но в конце весны и летом просыпаюсь рано. Выхожу посмотреть на рассвет, благо, до самого горизонта никаких преград взгляду в виде прелестей цивилизации. Послушать пение птиц, в моем небольшом саду их достаточно много и разных. Раньше я о соловьях в книгах читала, а теперь они наравне с воробьями мельтешат на расстоянии нескольких метров, перышки можно разглядеть. И поют всю ночь, оглохнуть можно. Синицы, щеглы, дятлы, и прочая цветная мелочь. По дорожкам удод с важным видом ходит, чего то там ищет. Сейчас цветут ирисы...зрелище волшебное, аромат...слов нет. Утром над травой колышется туман и при первых лучах солнца ложится росой на листочки... Надо бы сходить на рыбалку, да пока на все это посмотрю, уже вроде бы и не хочется...Или лень. Затем чашка свежесваренного кофе... первая сигарета, экран монитора. День начался.
Кропотливо подбираю слово к слову,
Точка к точке.
Прорисовываю буквы белым днем
И темной ночкой.
Вы не думайте, что правда, так
Не есть на самом деле.
Я слова ловлю скорее, чтобы
Вдаль не улетели.
Что успела, ухватила, то и в
Строчку записала.
Остальные разлетелись и, поверьте,
Уж немало.
Вот и эти, что поймала, прописала,
Как попало.
Разве я пишу стихи?
Ну подумайте вы сами...
Зарифмованные мысли
Ведь нельзя назвать виршами.
Стих-настрой и вдохновенье,
Даже есть порядок должный.
Стройный ряд стихотворенья
Странной формулой изложен.
Есть и ритм и рифмы четки,
И у каждой есть названье.
У меня же скачут строчки,
Нет ни запятой ни точки...
Не стихи, а наказанье.
И что бы это значило...
Невольно ищешь домыслы.
Твои прозрею помыслы,
Условьем озадачена.
Искать ответа истину,
Ценить минуты редкие.
Иллюзии бессмысленны,
Я вспомню слово меткое.
Дисбаланс сил, диссонанс тем,
А гармония, видно ушла в запой.
Улыбаясь, сейчас говорю всем,
Миролюбие нынче не дружит со мной.
Но зато равновесия есть намек,
Настроение, правда туда-сюда...
И опять не в прок мне пошел урок
Неуправляема, как всегда.
Ни руля, ни паруса, ни крыла,
Только дух безумия и азарт.
Мне природа скромности не дала,
Я по сути ангел, мне черт не брат.
Дед сидел, читал газету, а старушка вышивала
времени прошло немного, дед потребовал котлету.
Нет котлеты, нету кашки.Чтоже делать нам, дружок?
И старушка, для отмазки хочет сляпать колобок.
Пошуршав в углу кладовки, подмела остаток зерен,
Или, что уж там нашлося.Вот и колобок спроворен.
Испекла, не напрягаясь, на окошко положила,
То ли некогда ей было, то ли с мозгом не дружила.
Вот лежит произведенье, остывает понемногу.
На макушку солнце светит, на опушке в лес дорога.
Дед, зачитанный до дури,на диванчике прилег...
Пусть, подумал он, на ужин остается колобок.
Ну, а нашему герою, перспектива не по нраву,
И решил он в путь податься, чем остаться на потраву.
Соскочил легко с окошка, благо круглые бока,
Сшиб он по дороге кошку и ударился в бега...
Дальше, милая картина, каждый помнит все про это.
Пообщался со зверями, нахамив им всем куплетом.
Докатился он до краю, прям до лисьей наглой пасти.
Вот и кончилась дорожка....
Кто прочел, вам будет счастье.
