Наверно не всегда хватает времени, чтобы позвонить, просто сказать "привет, как дела?", но я стараюсь. Иногда я пропадаю, потому что не хочу, чтобы Вам было больно как и мне, а иногда кричу с Вами от счастья. Но я точно знаю. что Вы у меня есть. Вы знаете, когда мне больно, а когда тепло, когда я смеюсь, а когда плачу... Вы те кому я прощаю колкости, и кому их отпускаю сама. Спасибо, что Вы у меня есть...
Кто автор этого стихотворения я не знаю, но то, что я хочу сказать он передает, как нельзя лучше.
Цените тех, кто Вами дорожит,
Я не могу писать стихов
И не рифмуются слова….
Скажи, ты точно не из снов
Ты в этот мир зачем позвал?
В безумный мир твоей любви
и робкой нежности твоей. Прошу, еще раз позови и лаской искренней согрей…Ты не наркотик – колдовство.
Что в этом зелье, говори? Как мне забыть теперь его? Как мне забыть глаза твои?И то, как девственной листвой в них засияла красота…
Я жить хочу одним тобой. Но я не та, не та, не та!!!!!!!!!!!
Написала это месяц назад. Показалось ерунда. А сейчас кажется, что неплохо получилось...
Настали холода. Осень с морозами и своей хандрой таки добралась до наших просторов сквозь паутинки бабьего лета. Самое время для шерстяных носков, теплого свитера, романтичных Fleur и тоскливо – ироничных рассказов О.Генри.
Моя меланхолия в оттенках от светло - серого английского сплина и до коричнево - оранжевой русской хандры приходит ко мне с первыми осенними дождями. Тоска, закравшись в глубинки души, тихо шуршит в унисон с уже безжизненной травой под ногами. Она там собирается слоями, как листья на шпильках, только ее так легко не стряхнуть. И по щекам слезами она не хочет выходить – жаждет царствовать с осенью, вкладывая в голову все новые и новые мысли о смысле жизни, о наполнении дней, о невидимой душе и неощутимой любви, о вечности и вечном. И я послушно следую течению мыслей, диктуемому моей меланхолией: завариваю некрепкий чай с цитрусовыми нотками, одеваю серые шерстяные носки и широкий свитер, включаю тихо легкую музыку, сажусь на подоконник с книгой … и уплываю в даль за горизонт, за огни высотных домов, в высоту, за облака и за, периодически выглядывающий сквозь них, месяц.Я опять дышу
спустя много лет.
Я опять пишу.
Кто-то скажет: Бред.
Но мне всё равно
мнение толпы.
Умер я - давно.
Воскресила - ты.
Святотатство?!. Бред?!..
Посуди сама.
Ну конечно нет! -
Не схожу с ума.
Сердца своего
ясней не видал.
Стоило б чего --
Я бы всё отдал.
Ты моя тюрьма
и ты мой причал,
бриллиант, сума,
любовь, и.. скандал.
Ты моя тюрьма
на остаток дней,
лето и зима,
хрустальный ручей.
Радость или боль?
ЧтО несёшь в себе?!.
Ты - моя любовь.
Счастье - лишь в тебе.
Счастье моё в том,
что ты в сердце есть.
Может это сон
или жизни жесть?
Не ищу ответ -
Тобою дышу.
Не приму совет -
жить тобой спешу.
Листья в ноябре
падают во мглу.
Зима в серебре
ты, и август в жару.
Ты и хлеб, и соль,
мёд, и молоко.
Ты без меры боль,
но кАк с тобой легко.
Слов нет - наяву
написать портрет.
Тобою живу.
Ты - вопрос, ответ.
15.06.21
