Я помню, как он стоял в дверях, а пол лицу его ходили желваки. Он явно сдерживался. Последним усилием чтобы не наброситься на нее прямо сейчас. Было видно, как в нем боролись желание избить ее и остатки человечности, которые у него в таком состоянии оставались. Он был пьян. Это был мой папа.

Он бродил около входа в комнату и весь сжимался. Вот он взял в руку металлические переходники для наушников. Видимо, чтобы кулак был тверже. Чтобы больнее ударить. Я наблюдаю за всем этим как завороженная. Мне очень страшно.

Мы лежим с мамой в комнате на диване. Я буквально вжалась в диван. Вся сжавшаяся как комочек. Я, кажется, тогда впервые в жизни молилась. Про себя. Всем сердцем, как могла. Я молилась, чтобы он ушел, чтобы ничего плохого не сделал с нами. Мне было очень страшно... Читать полностью: http://vestnik-svp.com/2013/10/samyj-strashnyj-den-moej-zhizni/

Обида - это такой маленький зверёк. С виду он совсем безОбидный. И если с ним правильно обращаться, то вреда он вам не принесёт.
Обида, если не пытаться её одомашнить, прекрасно живёт на воле и никогда никого не трогает. Но все попытки завладеть обидой, сделать её своей, кончаются всегда плачевно.

Зверёк этот очень маленький и юркий. Он может случайно попасть в тело любого человека. Человек это сразу почувствует. Ему становится обидно. Это зверёк кричит человеку: "Я нечаянно попался! Выпусти меня! Мне здесь темно и страшно! Я хочу наружу!"

Но люди давно разучились понимать языки тварей земных, особенно таких маленьких зверьков. Есть такие, которые сразу отпускают обиду. Но есть и такие, которые ни за что не хотят её отпускать. Они сразу называют её своею и носятся с ней, как с писаной торбой. Постоянно думают о ней, заботятся... А обиде всё равно не нравится в человеке. Она крутится, ищет выход, но сама она никогда не найдёт пути... Такой вот непутёвый зверёк. Да и человек тоже непутёвый... жался весь и ни за что не выпускает свою обиду... Таит её в себе... А зверёк то голодный, кушать ему хочется... Вот и начинает он потихоньку кушать человека изнутри... И человек чувствует это. То там заболит, то здесь... Но не выпускает человек из себя обиду... Потому что привык он к ней... Да и она потихоньку привыкает к своему хозяину. Кушает, растёт, жиреет и перестаёт двигаться.... Находит внутри человека что-нибудь вкусненькое, присасывается и сосёт и гложет.

И в конце концов прирастает обида к чему-нибудь в теле человека и становится частью его. Слабеет человек, хворать начинает, а зверюга внутри всё толстеет... И невдомёк человеку, что только и надо - взять и отпустить обиду! Пусть себе живёт, в своё удовольствие! И ей без человека лучше и человеку без неё легче живётся.

Обида - это такой маленький зверёк... Если вдруг поймаешь ненароком - отпусти её, пусть себе бежит!

(из нарытого в сети)

Я эту тему в своей жизни долгое время отрицала, игнорировала, приуменьшала, рационализировала... сейчас снова понемногу прорабатываю: судя по всему, там еще целые залежи. Это при том, что на сознательном уровне у меня к ним ни обид, ни претензий. Скорее, склонна испытывать к родителям нежность и желание позаботиться. Но если нырнуть в свое детское, там обнаруживаются самые неожиданные вещи...
Впрочем, осознание таких вещей в себе очень помогает в работе с клиентами - ведь нельзя понять то, что сам не прожил.
Поговорить с родителями открыто всегда стоит, но не всегда получается. Родители - они же тоже дети, и у них тоже обиды: на своих родителей, на детей... Я это теперь на опыте знаю: сама мама...
Я не обижаюсь на родителей. Но в моей душе живет плачущий ребенок.
А у вас?

Человечество очень умное. У меня просто дух захватывает, когда я прикидываю, сколько оно всего придумало. Компьютер, стиральную машинку, соковыжималку, эпилятор, гелевую ручку и еще целую кучу разного. Но, с другой стороны, чем дальше оно лезет и чем больше придумывает, тем страшнее.  Вот, скажем, телефон. Так здорово, правда же? Сидишь где-нибудь в Тьмутаракани, на самой окраине, за окном, за самым стеклом прямо воют разные волки, грызут подоконник, а тебе одиноко и сиротливо. А тут вдруг раздается звонок и все! И уже совсем не сиротливо, потому что он на своей окраине тоже держит трубку и немножечко в нее дышит или даже говорит. Ваши голоса сплетаются, повисают над городом, ласкают один другого, а волки они бегут, бегут, бросив надкусанные подоконники. Какое счастье, что есть телефон!   Какая беда, что есть телефон! Потому что иначе можно было бы придумать кучу объяснений почему ты одна сейчас, почему не вместе. Ну, там, например, снежные бури, разлив рек, нашествие саранчи, которая марширует, заняв все пространство и все подряд ест, не позволяя ему пробиться к тебе. Но если рядом с тобой лежит трубка и она молчит, молчит собака, то делается совсем плохо. Значит, ему уже целых два, нет, два с четвертью часа не до тебя. Так проходит весь день. Два дня. Три. Это страшные дни, если кто знает. Выеденные из твоей жизни волче-саранчовыми зубами. Молчащая трубка превращается в пыточный инструмент, а ты ходишь вокруг нее и абсолютно вся болишь. Болит даже то, что у людей не болит никогда - ногти и волосы. Но просто взять и позвонить самой, как ни в чем не бывало никак невозможно. То есть раньше, пока вы были просто друзья, можно было все. Но теперь любой твой лишний звонок воспринимается, как посягательство на личное пространство. К тому же, а вдруг номер окажется занят и будет занят очень долго? А вдруг он сейчас не один и ты услышишь чей-то приглушенный посторонний смех, чьи-то чужие, ему адресованные слова? Он станет говорить быстрым шершавым голосом "У меня тут дела, я перезвоню, что ты в самом деле понапридумывала..." и тебе сделается так, что хуже некуда. Лучше не знать, лучше терпеть и ходить, ходить...  Я не понимаю, как это можно, чтобы не звонить друг другу постоянно, через каждые полчаса-час? Откуда взять такие немыслимые нечеловеческие силы, чтобы даже СМС-ку не послать, мол, привет, я у тебя есть? И кем, каким терминатором, каким сверхчеловеком надо быть, чтобы не набрать посреди ночи единственный нужный среди всех ненужных остальных номер и не спросить страшно важную вещь - "спишь?"? Не понимаю...