С розеткой мы друзья, и штепсель это знает,
о нашей дружбе слухи ходят так давно
и подоконник порой вздыхает,
ему холодному не все равно.
Обои тихо о нас шепчут,
винить могут лишь себя,
ложились на стены они метко,
в тиши бывало клей любя.
Откосы любят сэндвич хрупкий,
коробка в четверть пускает дверь,
шкафчик испускает звук жуткий,
вспоминая как его касалась дрель.
Ничто презренным не бывает.
вспоминаем всех подряд,
пол скрипящий об этом напоминает,
когда в желудке тихий яд.
Порой, кажется — они точно такие же, как и мы.
Пересекаясь взглядами на улицах, в транспорте, встречаясь на пыльной лестнице,
мы мало обращаем на них внимания, считая, возможно, их самыми обычными людьми;
как будто каждый со своими заботами, радостями, проблемами, неудачами... Они
умеют улыбаться, но не так, как мы; они радуются, но это не та радость; у них
точно такие же глаза,различие только во взгляде. В нём чёрная точка. И всё. В
нём почти нет жизни.
Иногда, я с вами разговариваю, порой прохожу мимо, боясь оглянуться, словнои
меня может коснуться то самое, что внезапно, но прочно изменило вашу жизнь.И, к
сожалению, далеко не в лучшую сторону.
Таких вокруг много. Бывают моменты, когда я просто боюсь смотреть в глаза
прохожим. А вдруг и в них окажется тот самый отпечаток? Стараюсь вертеть
головой по сторонам, читаю и не запоминаю многочисленные рекламные объявления в
метро, на столбах. Как будто бы стараюсь убежать и не видеть. А смысл подобного
самообмана???
Не знаю...