В душу упадёт печаль, словно в воду камушек с руки

Лист осенний бросит календарь на погожие деньки

Выйду покурить, пройдусь, в небе стаи надо мной

Я в душе за них молюсь, чтоб добрались все домой.

Не стреляйте в белых лебедей,

Вольные они домой летят.

Через боль всех зон и лагерей

Пусть они летят, себе, летят.

Вспомню, что забыл, давно от себя прогнал на много лет

Это больно и смешно, словно не было и нет.

В эту ночь приснится мне жена, сядет рядом и вздохнет так глубоко,

И сынишка крикнет: "Здравствуй, пап…", а проснусь - нет никого.

В душу упадёт печаль, словно в воду камушек с руки.

Два охотника, как встарь, затаились у реки.

Не стреляйте в белых лебедей,

Вольные они домой летят.

Через боль всех зон и лагерей

Пусть они летят, летят, летят.

В окнах, ждущих любящих людей,

Огоньки бессонные горят

Не стреляйте в белых лебедей,

Вольные они домой летят. 

Слова: К. Крастошевский Музыка: К. Крастошевский Исп.: Михаил Шуфутинский

- Я летаю, - сказал трамвай, распуская штанги в сторону.

- Ты летающий трамвай.

- А ты кто?

- Я, - она посмотрела на себя, - даже не знаю.

- Мне кажется, - трамвай внимательно осмотрел ее, - ты нитки.

- Да, нитки запутались!

- Или ты радуга.  Трехцветная, правда.

- Смешная радуга.

- Ой, дождь! – летающий трамвай зажмурил глаза.

Малыш разлил воду на только что нарисованные картинки.

 (С) Бахытжан  Кадыров

Плавно падает снег чередой моих лет, Бесполезностью слов, Невозможностью слёз, равнодушием рек, И разлукой мостов, Слишком голоден март, чтобы вылечить нас, И февраль не винить, Сожжены корабли, мы летим от земли, Порвав тонкую нить. Плавно падает снег, лишь для нас, а не всех, Он забыл календарь, Время перевернув, подарил, обманув, Не июнь, а февраль, Здесь застыли в часах, стрелки на тормозах, Там безудержный бег Лишь для нас, а не всех, на горячий асфальт Плавно падает снег. Мы поменяли на сердце пароли- спасения нет! Падает, падает снег на горячий асфальт наших снов, Кружится он, умирая, а мы не находим ответ Ну почему так случилось, что жизни короче любовь? Наша любовь. Умирает за нас, от чужих прячась глаз, В безнадёжности дней, Ему больно как нам, только нам по ночам, Будет в сто раз больней, Одиноко стоим, этот сон нам двоим Повторяется вновь, Белой грустью опять, тихо падает снег, Провожая любовь.

А ветер откроет окно и повеет теплом,
Метисовый ветер, бывавший на всех побережьях,
Наступит пора рюкзаков и срывания пломб
На ставнях, ведущих на юг, и рассказов о прежнем,
Скрипения ржавых отмычек в амбарных замках,
И запаха, терпкого запаха смуглого ветра,
Который засел в наших кедах, штанах, рюкзаках
(в их тёмных, таящих сюрпризы, загадочных недрах).
Начнут чудеса будто сами собою твориться,
И добрые мысли совсем по-хозяйски нагрянут,
Когда откопаем бумажный пакетик корицы
В кармашке - из дальних земель привезенную пряность.

P.S. Была у Philosopher на дне рождения - принесла оттуда вот такую замечательную корицу. Такая красивая - что даже готовить из нее что-то жалко. Пока решила ее сфотографировать.

Костер на берегу реки иль небольшого озерца.
Под шум воды неспешный разговор с друзьями.
На сполох пламени глядя,вдыхая полноту
Мечты ,разлитой в воздухе над нами.

Вот в жизни б так...
Суметь гасить прохладой разума
Страстей вулкан ненужных, чтоб не чинить обид
Случайных или явных.
Твердь духа как земли опору под ногами
Мне б иметь...И воздухом мечты дышать.

Осуществимо в жизни все