[ Читать полностью... ]

2008 "Богомол" © Ю-Питер (В.Бутусов) - Скажи мне птица

«Падаю в пропасть, а дна не видно», пишу я, смеясь, Андрею Подорожникову. И он отвечает мне, улыбаясь, «если дна нет, не падаешь, - летишь!».
И я снова читаю его стихи и понимаю, он имеет право так сказать. Знает, что такое полеты.

«И я орудую метрическим ключом,
К чертям зазоры с компенсацией рулей!
Взлет с тормозов, окаменевшее плечо
Со свистом хлещет по загривкам тополей…»

В своих стихах он летает. Но летает — по-человечески, не парит величественно, плавно крылами помавая, а болеет полетами, и шея затекает у него, слезятся от ледяного ветра глаза, и бывает страшно. И причины для полетов самые, что ни на есть земные.
Конечно, любовь, тоска, тревоги, обиды и гнев, и радостно-яркий до боли мир вокруг. Со всеми его неурядицами. Потому и видится Андрей нет, не воробьем, как он назвал себя летающего в одном из стихотворений, а летчиком. В очках-консервах и кожаной потертой куртке, по траве к маленькому самолету. Он в небо идет из людей, и к ним потом возвращается. Или - берет их с собой.

Он летает, даже когда пишет о кораблях:

«Знаешь друг, в этой дымчато-серой холодной воде
плоским камушком – прыг, и окажешься в муторной гавани.
Здесь канатами вяжут, не место для девочек здесь,
как не место для тех, кто сроднился с прадавними галлами.
Не напьешься из трюмов седых от штормов кораблей.
Не встречай, холодея от понятой вдруг неизбежности,
а с разбегу в туман. В штиль и слякоть - отчаянность злей
и теряется смысл в портовой и другой принадлежности.
Чуть касаясь рукою шершавой обшивки борта
пробегись по волнам, им ведь тоже без ветра не солоно.
И узнаешь тогда, что вернется в свой срок капитан,
и тебя уведет в те края, где светло и не холодно.»

О машинах и скорости:

«На приборной доске
сумасшествие выбранной скорости
отражается разве что
стрелками в красной шкале,
да в бесцветном мазке
тротуаров, безжалостно вспоротых,
тонконогие знаки «стоп»
обалдело таращатся вслед.»

И, конечно, о ветрах:

«Он весел и колюч, весь в предвкушеньи стужи,
Несётся радостно по листьям босиком,
Не замечая, что уже простужен,
И вскоре забредёт ко мне на ужин
Непрошеным осенним сквозняком.»

Вообще, писать о стихах Андрея трудно. Потому что, пытаясь вытащить цитату, я останавливаюсь, прочитываю все стихотворение целиком и борюсь с соблазном целиком его в текст и вставить.
Но есть сборник, он опубликован в нашей библиотеке. А тут, если не толковать о размерах и профессионализме, то бишь о том, что важно специалисту, а не читателю, остается плавно перевести рецензию в рекомендацию.
Хотите улыбнуться и задуматься? Хотите увидеть то светлую, то горькую, улыбку мужчины, умного человека, к которому жизнь поворачивалась разными сторонами, но не смогла улыбки этой погасить? Хотите получить настоящее удовольствие от чтения стихов, а не от разбора их по косточкам, словечкам, буковкам?
Почитайте Андрея Подорожникова.
Одна моя прекрасная собеседница уже несколько раз, читая стихи моих знакомых поэтов, давала характеристики настолько исчерпывающие, будто сто лет знает авторов лично. И я поражалась, потому что сквозь написанные строки она умеет видеть живого и настоящего человека, и видение совпадает с реальностью. Если мне тоже дана такая возможность, то скажу — стихи Андрея — это стихи хорошего человека. Рядом с которым хлеб мягче, вода газированнее, и можно чихнуть, смеяться, морщить нос и жаловаться на сбитое колено. И снова смеяться. Или грустить.
Не все хорошие люди могут писать стихи, настоящие и талантливые. Иногда это, как слепок собственной личности, матрица — для других и для будущего. Этим ценно.
Я читаю почти кожей. Что не предполагает зрения настолько плохого, будто мне нужна азбука Брайля. Но выстроенные (или выросшие) в определенном порядке слова действуют на меня так же, как ожог или снег, или порыв ветра в лицо. И сразу возникают определенные ассоциации.
Стихи Подорожникова для меня с первого прочтения и долго, - были теплым льдом, прозрачными кристаллами без обжигающего мороза. Будто выросли сами в растворе его радости или тоски.
Сейчас я вижу, скорее, орехи в ладони. Оптимальная форма и — обязательное ядрышко смысла. Но опять же — выросли. Сделались сами.
Я не знаю, как работает Андрей над стихами, долго ли правит, задумывает ли определенную форму заранее. Но читаю так, будто выросли и созрели — сами. Это и хорошо. Понятно, что частенько именно это вызывает нарекания. Когда нет натужных умствований, да чтоб слышно было, как скрипит натуга, то все кажется — простеньким. Но гармония этих стихов не проста. Слова, мысли, ощущения в них выстроены по оптимуму.
У меня в этом сборнике уже есть любимые стихи. А еще они меняются. Я перечитываю, и восхищает другое, следующее, а потом возвращаюсь к тому, что легло на сердце первым.
Вот хотела самое-самое процитировать напоследок, но снова выбираю...

В колее

Протяжным
хриплым эхом пароходного гудка,
пустынным утром,
тихим плеском
никем не потревоженной воды,
точёной бритвой тени,
зовом
парящего на глубине кита,
остывшим камнем,
призраком улыбки
на грани ускользающего сна,
морщинами
сутулого от солнца рыбака,
ненужным завтраком, что полчаса как убран,
Охом
мальчишки, получившего под дых,
песком,
налипшим на твои колени,
горчащим дымом виноградного листа,
сквозной дырой окна
прощаюсь с летом.
Зажмуриться,
обвить тебя ужом.
Зарыться в запах, пронестись над степью.
Губами
выпить память.
Отслоить,
отнять ножом.
И рухнуть вниз расклёпанною цепью.
Забыть об этом.

И возвращаясь к диалогу, с которого я начала этот текст. Я понимаю, о чем Андрей. Ведь не только радости полетны. Все, из чего состоит наша жизнь — средство летать, даже падения...

СТИХИ АНДРЕЯ ПОДОРОЖНИКОВА

(конкурс рецензий портала Книгозавр на сетевую поэзию)

Я стану Ангелом, хранящим твой покой. Оберегу тебя всегда и по немногу Привыкнешь к крыльям за своей спиной. Возьми меня с собой. В свою дорогу.

А хочешь, стану легким ветерком И дуновеньем принесу покой и ласку… А хочешь,просто ивовым листком, В своих волокнах,сохраняя сказку., Я буду просто Женщиной твоей Без всяких «но»… И поздно или рано Дождусь, когда мне скажешь: "Обогрей..." И наше форте превращу в пиано.

В окне напротив две свечи
Горят средь бела дня,
И кто-то рядом там молчит,
Не смотрит на меня.
Вдруг в серый мартовский денёк
Взгрустнулось о тепле,
Что дарит свечки огонёк
На праздничном столе.
И потянуло в Новый год,
К гирляндам и шарам,
И в сказок тёплых хоровод,
И к несказанным снам,
К тому, что можно взять в ладонь
И бережно хранить,
Подальше спрятать, мол, не тронь,
Как талисман таить.
И любоваться в тишине
Под хруст горящих дров,
А после грезить о весне
И тихо ждать любовь.

Наталия Зимина

Если ты имеешь маму...А.Архипчук

 

Посвящается Святой Татьяне

Есть множество женщин на свете
И море прекрасных имён,
И каждая женщина чем-нибудь блещет,
И в каждую кто-то влюблен.
Три имени всем нам знакомы,
С рождения впитаны в кровь:
Святые Надежда и Вера,
А третья, вы правы, Любовь.
Все три, как святые иконы…
Но ныне о них помолчим,
В конце января День рожденья Татьяны -
И день этот неоценим.
Она свято верила в Бога,
За это гонима была,
Но, как бы ее не пытали,
Не предала веру в Христа.
В огне не сгорела Татьяна,
А лев дикий - царь из зверей,
Когда ее бросили в клетку,
Ласкался, играючи с ней.
Незримо века пролетели
Но память людская жива,
Покровительницей образованья -
Царицей она названа.
Её день рожденья студенты
Справляют почти триста лет.
Она ж, в благодарность, спасает
Их всех от печалей и бед.
Давайте и мы ее вспомним,
Помолимся, поблагодарим…
Пусть каждый стремящийся к знаньям
Татьяною будет храним. (Евг.Бочаров)

* * *

Елдырино приволье,
Хераспольская гнуть.
На Хуевом подворье
Младенчески уснуть
И здохнуть постепенно
Сьредь богоравных Мух,
Чтоб стало невьебенно
И сьнизошол бы Дух.

* * *

Какой Шандец суждёнут Мъне,
Какой подвергнусь Я Хуйне?
Скажи, скажи, гадалка!
Она: Покорен будь Судьбе!
Воткнётся в Жопочку Тебе
Берёзовая палка!

***

Есьли б мы всё время вьверьх тянулись
Наподобьи стройных тонькых лип,
Никогда бы мы не пезданулись,
Никогда мы на Хуй не пошли б.

* * *

О, этот дикий, грозный сад,
Где преисполненные силы
Порфироносные Мудилы
Меж клёнов блядских верещат!

Здесь пестовал меня пророк
Дремучей пропиздью лучистой,
Когда Хуйне тысячелистой
Давал я руку чрез порог.

* * *
Что вчера происходило с я?
О, вы будете смеяться -
Абсолютно ни Хуя!
На плече моём холодном
Золотой не вырос гриб,
Никаких в дремучий полдень
Не слыхал я певчих рыб.
Лишь со свистом растворился
В животе моём ларец,
И бесклювый прямо в сердце
Выебал меня скворец.

* * *
О Ссыне, щто там пьорнуло в Гъруди?
А это, Ёпче, Сёрце Кровъю облевалось.

* * *
Углисто-впуклые бздомыслия сифоны,
В мудебных Пропиздях кочующий ойрот
Напоминают мне явленье Персефоны,
Но только в бантиках и выебанной в рот.

* * *
В Александровском Саду
С чорной розою в Заду
Я повешуся на клёне
И тихонько отойду.
Если мимо кто пойдёт -
Пусть в Очко мой Труп ебёт,
Как бы там у него много
Ни было других забот.

Люблю я её... Да-да, именно так... Потому что она вся - в своём творчестве, в своей манере, не присущей никому больше...

Зачитываюсь... Взахлёб...

И даже не пытаюсь подражать... Потому что нельзя посягнуть на высокое... на святое, в каком-то смысле...

Сколько чувства, сколько слёз, смеха, иронии, жестокости... Её стихотворения, -  шумные, кричащие, - это её жизнь...

О будь печальна, будь прекрасна,
Храни в душе осенний сад!
Пусть будет светел твой закат,
Ты над зарей была не властна.

Такой как ты нельзя обидеть:
Суровый звук - порвется нить!
Не нам судить, не нам винить...
Нельзя за тайну ненавидеть.

В стране несбывшихся гаданий
Живешь одна, от всех вдали.
За счастье жалкое земли
Ты не отдашь своих страданий.

Ведь нашей жизни вся отрада
К бокалу прошлого прильнуть.
Не знаем мы, где верный путь,
И не судить, а плакать надо.