Как автор - прошу не принимать все ниженаписанное всерьез. Как человек - не читайте ниженаписанное.

Серые стены. Где я? Я есть. Меня нет. Нет ни рук, ни ног. Я лечу? Быть может. Как бог. Бог. БОГ.
Эхо и солнечные лучи играют со мной в прятки, подталкивая к двери.
Шаг-вздох-шаг... На двери надпись "С. В. О. Б. О. Д. А". Именно так,
через точку, словно каждая буква несет в себе свой собственный заряд и
смысл.

- Играем в игру?
- Кто ты?
- Я человек. А ты - нет. Ты лишь плод моего больного (ха-ха!б. о. л. н.
о. г. о!) воображения. Ты птица. Ты воздух и маковая соломка, черт
побери. Ты кто угодно, если я этого захочу.

Мне знаком этот голос. Он до боли похож на... мой.

- Я тоже. Я человек. У меня есть родители. Друзья и пачка дешевых сигарет в кармане. Я чувствую их. Кто ты?
- Я твой ангел-хранитель. Я твоя мать. Я твоя гребаная девушка с 3-го
подъезда!- незнакомец засмеялся так, что если бы секунду назад не
пропали стены, то они бы обязательно задрожжали.

- Я не...
- Конечно ты НЕ... Ты НЕкто. НЕчто. Но (как же я люблю "но"!), ты
можешь стать всем. Стать настоящим. Стать человеком. Ты готов сыграть?

...Три! Два! Один! Начали!
Где-то вверху зазвучала музыка. Шопен?
Я бегу. Черный ворон на плече противно язвит что-то насчет моих ватных
ног. Дверь, она ускользает, бежит прочь от меня. Прямо по коридору.
Вправо-прямо-и-налево. Ноги и впрямь не слушаются, я слишком устал.
Хочется спать. Спать. Спать.

- Подъеееем!
Это был отец. Он схватил меня за ухо и стащил с постели.
- Засранец! А ну вставай! Или за дверью должен Пушкин бежать?!
Я бегу. Ворона нет. Нет и отца. Есть только я и дверь. Я... Я в пижаме?
Мне стыдно.

Наплевать! Там, за дверью свобода! С. В. о. Б. О. Д. А! "С" - сила, "В"
- воля, "О" - обилие, "Б" - будущее, "Д" - деньги, "А" - айлавеврибади.
Я бегу. Как, мать их всех, жарко. Душно-о-о-о... Шею, словно удав,
сдавливает... На шее удав, тугие кольца обвивают шею. Он что-то шепчет.
Я вот-вот за-до-...

- Больной. Вы абсолютно здоровы. Мы сейчас вас выпишем и вы продолжите
свою гонку за свободу.- доктор едва слышно захихикал. Я в палате.
Тапочки, двое носков, старая расстянутая футболка и спортивные штаны
"ягуар" - уж лучше, чем пижа... Мимо, громыхая, промчалась дверь (что
за...на ней белый халат?!)...

- Левой, правой, левой, правой.- мимо проходит взвод солдат.
Финишная прямая?! За ограждениями стоят люди. Они апплодируют! Я им
нравлюсь! Они верят в меня! Дверь на расстоянии вытянутой руки. Раз,
два, еще, ну же, ну же! Я не могу подвести стольких людей! Они болеют
за меня! Я догоню! Кажется, я видел Сережку с потока. Он рад? Черта с
два рад - он не в шаге от своб...

Я поймал тебя! Я...я... я могу вот сейчас открыть дверь и стать
человеком. Настоящим. Не выдумкой какого-то психа. Открыть... Сделать
шаг...Ты мой приз в реальность...

- Ты человек, настоящий, слышишь меня, настоящий!
Анна трясла хрупкое, беспомощное тело. Сына? Да, он был ее сыном, у
него было имя, были друзья и стопка журналов с голыми женщинами под
кроватью, но в то же время... Через минуту он стал никем, кроме как
трупом с пьянодовольной улыбкой на взрослодетском лице. Парень сиганул
с четырнадцатого этажа, прихватив по пути вниз черного кота с седьмого.
Сломанные ноги у Димы вывернулись в разные стороны, как это бывает у
марионетки, если бросить ее на пол. В руке сына мать (не сразу - потом)
нашла помятый листочек в клетку. На нем, как-то по-детски неуверенно и
немного коряво были выведены буквы С, В, О, и Б...

Никто из прохожих так и не остановился, так и оставшись "прохожими".
Тело мальчика, заказавшего в телемагазине новый стимулирующий,
освежающий, возбуждающе-успокаивающий препарат SVOBODA-3000, вот-вот
увезут на свалку.

Ситуация с юмором в стране (да чего там в стране - в мире) очень и очень плачевна. Глупо твердить то же самое, что и старшее поколение, пусть они и правы. Точнее правы частично. Им не нравится КамедиКлаб ("мерзость", "пошлость", "отвратительная бестактность"), но тем не менее многих бабушек-дедушек-дядь-и-теть попробуй оторви от КривогоЗеркала или что там еще у нас крутят - уж простите, не совсем в курсе. Ясное дело, что при всей суровой серой реальности человеку хочется улыбок и смеха. И не каждого (а точнее большинство не-) улыбнет английский (французский или какой-то иной тонкий) юмор. Нужно в лоб, наповал. Тут-то и выходит на первый план обезьяна и начинает ковыряться в носу, а потом запихивает добычу в рот. Всем смешно, все довольны... Что, не все? Ну вот, пожалуйста, смертельный номер: псевдогомосятина, прикрытая обыкновенной житейской ситуацией. Опять кто-то не доволен? Накуренные ублюдки под куполом цирка только для вас! Не пропустите...

Весь этот ТВ-балаган, зараженый тяжелой формой бешенства, кусает всех подряд: кино, радио, газеты-журналы... Никто не ушел без ранки на заднице. Театр, правда, долгое время держался - кидал в прокаженных камнями, отбивался палками. Жаль, но силенок сдержать напор порочности и безвкусия ему не хватило. И, разодевшись во фраки и вечерние платья, а, порой и прихватив с собой детишек, леди и джентльмены, дамы и господа, наблюдают за живой (не скажу плохой - актеры то не виноваты) игрой в секс, в нетрадиционщину и еще в бог знает что.

Не хочется говорить о том, что увидел я, придя в театр. Шел на комедию, комедию и получил. То, что началось, как история о любовном треугольнике переросло в дикий, противный и скучный многоугольный пошлый ад. Смешно? Вполне. Терпимо? Нет. Усидеть на месте до конца этой современной "классики" трудно. Неловко за себя, что втянулся в горькую театральную авантюру. Неловко за всех остальных - тех, кому смешно до слез. Потом, выйдя на мороз, осознаешь безсилие, а (со временем) и отстраненность. Мне нет дела до театра, до шимпанзе и всеобъемлющей обкуренной клоунады. Мне нравится Хемингуэй, Экзюпери и Лермонтов... Они-то, надеюсь, и уберегут мою задницу от острых клыков современного фрик-шоу.

Я никогда не смогу терпеть одиночество. Даже и одну минуту. Даже
мгновение. Наверное ты это знаешь и стараешься быть рядом. Не телом -
мысленно. Я чувствую твое тепло, я глажу твои волосы, провожу рукой по
спине... Ты все такая же - солнечнонеобычная. Настоящая.

Вчера ты схватила меня за руку (было темно... прости, я не сразу понял, что
это ты) и что-то прошептала. Тише обычного. Я забыл твои слова, но
помню как по телу пробежали мурашки. Я сказал: "Спасибо", а ты
улыбнулась (должна была улыбнуться - я верю). Улыбнулась не мне - дождю
за окном, ветру в поле, солнцу за облаками. На утро ты снова ушла, я
знаю, так надо. В моей голове еще долго будет кружиться запах жасмина...

Помнишь 3 июля? Я был в сером твидовом пиджаке, джинсах и кедах на босую ногу.
Твое лицо... на нем была неприкрытая детская улыбка, нелепо украшенная
яркой губной помадой. Мы шли по мосту через реку и ты кидала крекеры в
воду, а чайки, там внизу, вылавливали их и улетали прочь.
Я помню как ты смеялась и я смеялся в ответ. А ночью мы смотрели на звезды...

Ты никогда не говорила о себе. У тебя не было дня
рождения. Но так даже проще - дарить цветы и подарки можно и просто
так. Четвертого я принес тебе лилии, а шестого - георгины.

Я снова и снова вспоминаю наш первый поцелуй. Там, на набережной, у
самого моря (о, как же это банально!). Было холодно, а ты (глупышка)
думала, что на улице всегда лето. Я отдал тебе куртку (всегда хотел так
сделать - как в кино) и прижал к себе. Ты, сама, без всяких раздумий
чмокнула меня в губы. Потом еще. Следущее, что я помню - утро, в меру
холодное, достаточно солнечное и ты - рядом. Искренняя, чистая, самая
настоящая. Ты слушала мелодию (жуткую какафонию) ветра и прибоя. Я
курил "Честер" (ты только скажи - я брошу курить) и смотрел в потолок. В голове
ревел волшебный ураган лю...

Ты ушла в тот день. По-английски - не попрощавшись. По-человечски - оставив записку.
"Живи. Т. - Б."
"Живи. Т. - Б."
"Живи. Т. - Б."
"Живи. Т. - Б."
"Живи. Т. - Б."

Ты ушла, но осталась рядом. Ты приходишь, когда за окном темно и берешь
меня за руку. Я не вижу тебя, но знаю , чувтсвую, что смотришь в мои
глаза, читаешь по ним. Иногда улыбаешься.


-Александр Петрович, время.
-Да, да, Сережа, уже иду.
Они прошли прямо по коридору и свернули направо. Вечернее эхо шагов
разнеслось по всему этажу. Аутисты или уже уснули или делали вид,
что спят, только палате № 3 (на самом деле обычной маленькой комнатушке на
одного) сидел парень без имени, молодой и, наверное, красивый. Вот
только седина у правого виска казалась нелепой и смешной. Он неподвижно
сидел на кровати, сложив руки на коленях, а взглядом сверлил стену
напротив.

Его губы едва заметно шевелились, а на щеке красовался след от губной помады.

Утро. Такое нежное и по-детскому сладкое. Щепотка безмятежности, горсть
невинности...  Ты лежала с приоткрытыми глазами, на губах играла едва
уловимая, призрачная улыбка. Ты слушала песню ветра, тебе одной
понятную музыку прибоя.
Я пытался поступить так же, но песня была лишь диким воем, а прибой оставался
лишь бессмысленным шумом.
"Мы слишком разные." - повторял я себе.
- Нас нет. - говорила ты, будто читая мои мысли. - Есть закаты и есть
рассветы. Есть дождь и есть песок. А мы - лишь отпечатки ног на этом
песке. И жить нам - до следующего дождя.
Какие же все таки глупости вертелись в твоей голове. Вырывались из
твоих сладких губ и разносились эхом по округе. Странно. Ты говорила
совсем тихо.

Хрупкая, ты умела выглядеть сильной, оставаясь при этом беззащитной. Я
видел (скрытые браслетами) раны у тебя на руках и боялся, что появятся
новые. Я берег тебя как мог. Дорожил тобой.

- Зеленое или красное?
- Красное. - говорил я, зная, что выберешь зеленое.
Ты купила то платье и не снимала его три дня. Какая же ты смешная.

Я помню, как мы познакомились. Лил дождь, а ты сидела на тротуаре и
зачаровано смотрела в лужу. Я, кажется, говорил по телефону и вовсе не
заметил тебя, перецепился и шлепнулся на асфальт. До этого я не слышал такого
звонкого, искреннего смеха. Невольно, я тоже засмеялся. В тот момент
(скорее всего именно тогда, но я не уверен) я в тебя влю...

- Как тебя зовут. - спросил я. Возможно ты меня не услышала - громыхая
прицепом промчался грузовик.- Как тебя зовут?
- Тео.
Я сказал тебе свое имя и ты снова рассмеялась. Неужели оно нелепое?!

Ты любила читать стихи и бегать босиком по улице (по полям, горам).
Каким-то чудом не словив ни одной колючки или стеклышка. Я же ловил,
видимо, за нас двоих.

У тебя безумно глубокие голубые глаза. Небо по сравнению с ними плоское
и серое, даже в солнечный день. Ты любила заглядывать в мои и читать по
ним мысли. Возможно всю мою суть. Ты не любила говорить. Больше
слушать... Слушать не только людей. Слушать весь мир. Он нашептывал
тебе все свои секреты и ты улыбалась. А иногда и смеялась, как тогда,
при нашей встрече. В такие мгновения сердце готово было вырваться из
груди. Как же я тебя лю...

Это было дивное утро. Светлое и прохладное. Последнее. Ты слушала ветер
и улыбалась... Наверное, мне не стоило моргать, если я не спал, или просыпаться,
если спал... Ты исчезла мгновенно. Возможно, тебя унес ветер. Осталась лишь смятая
постель, боль в груди и записка в столе:

"Живи. Т. - Б."

Я кричал в небо. Вопил сквозь слезы: "Неужели так трудно было уйти
по-людски?! Так сложно было написать что-то более стоящее?! Что-то в
память. Мне ведь чуть-чуть осталось!"
Я впервые плакал.

Тео, теперь, спустя время, я все понял. И благодарен тебе. Врачи
пожимают плечами и поздравляют меня. Говорят, что такого не встречали и
рак на этой стадии не излечим. И все же... Теперь я прекрасно понимаю
ту записку и нет для меня ничего более важного в жизни чем она:

"Живи. Тео - Бог."

 

Слава Богу, что российский автопром еще не настолько обезумел, чтобы выпускать автомобили, подобные изображенному на картинке сверху . С другой стороны, эксплуатация идей 15-летней давности себя уже исчерпала. «Нива» – так вообще уже разменяла четвертый десяток. Конечно, цифры говорят о другом: в 2008 году популяция семейства Лада увеличивается. Пусть и не в геометрической прогрессии, но все же довольно заметно. И, вместо того, чтобы предложить (ребята, пора уже!) что-то новое не на бумаге и не в виде концептов, ладаторговцы повышают цены на свою продукцию, надеясь на патриотизм и какую-то ностальгию жителей СНГ.

Постсоветскому (и украинскому с нашим Lanos'ом) автопрому пора понять, что «бренда» у них в руках пока нет. Есть лишь приевшийся угловатый дизайн и мысли о вечном рестайлинге, от которых давно пора отказаться. Но, пока дизайнерами остаются пенсионеры-коммунисты, рисующие модели серпом и молотом через копирку, ситуацию спасает только Волга, а точнее Volga Siber. Низкий за это поклон американцам из Chrysler за щедроту душевную. ЗАЗ, после долгого молчания и раздумий, таки решился на выпуск обновленного Ланоса. Новые плавные линии и «японские» передние фары вряд ли скроют привычный дизайн 1998 года, но и это уже что-то. Тем более, что выпуск планируется со следующего года, а в название добавят букву «М» (а как же «Ж», или это будет чисто мужской кар?), а все остальное пока что оставят прежним.

Конечно, ВАЗ'овцы тоже не молчат, но и на конвеер новые авто не пускают. «Любуйтесь, – говорят они, – любуйтесь на картинки, радуйтесь, граждане, фотографиям и... Ждите, друзья, ждите!» Ждать, между прочим, нашему потребителю предстоит еще порядочно. Так, к примеру, симпатичную, но откровенно и с трепетом срисованную с «Мазды» Lada C-Cross не планируют выпускать до 2010, а то и 2011 года. Слава автобогам, от выпуска яйцевидной «Оки» отказались в принципе. Остальное пока было и в ближайшее время останется только концептами.

Больше фотографий тут: http://style.in.ua/guide/1396/

Фляйшманн подружился с музыкой в возрасте 8 лет, когда в 1983 году
увлекся фортепиано. Видимо, клавишные быстро надоели мальчику, и вскоре
он дебютировал как барабанщик (барабанил в барабаны с 1988 по 1995 год
в разных группах). Подкопив таким образом немного денег и найдя
правильных знакомых, в 1998 году создал студию. В следующем году
познакомился с Кристофом Курцманном, боссом лейбла Charhizma. Он-то и
продвинул Бернарда на мировые сцены: способствовал организации тура по
Европе, устраивал совместные выступления с различными группами в
Италии, концерты в Нью-Йорке... Помог записать пластинку Poploops For
Breakfast. Конечно, этот релиз нельзя назвать достаточно оригинальным
или сложным. Он просто получился качественным, а песни, на удивление, —
красивыми.

Новый электроакустический диск Angst Is Not A Weltanschauung Фляйшманн
записал не сам. На разных треках можно услышать голоса Дэниеля
Джонстона, Суита Уильяма Ван Госта и Мэрилиз Ягш, которые и ранее
поддерживали Бернарда. Мягкая музыка, плавные ноты, медленный ритм —
все это настраивает слушателя на скорейшее приобретение кресла-качалки
и пледа. В композициях много плывущих струнных звуков, а каждый
гитарный аккорд вычищен до блеска. Добавьте к этому фоновый хаус,
немного фортепиано и щипотку аккордеона, и рецепт отдельно взятого
трека готова. А вот изысканность всего блюда можно вкусить лишь
прослушав весь альбом.

Официальный сайт:

http://www.bfleischmann.com/

От автора: "Если начали читать, то уж дочитайте до конца..."

-Почем нынче звезды?
-Ну тысяч десять.
-А кто?
-Ну там Димка Билан или Жанна Фриске.
-А есть что-то подешевле, и желательно западное?
-Есть - "Бони Мэ".
-Беру.

На улице 1974 год. Фрэнк Фариан, экпериментируя с новым стилем диско, записывает необычную композицию Baby Do You Wanna Bump? и издаёт её под псевдонимом Boney M, по имени героя популярного тогда австралийского детективного сериала. В ней он использовал исключительно свой голос, записав в многоканальном варианте как мужскую, так и "женские" вокальные партии. Но неожиданный успех и посыпавшиеся приглашения для концертных и телевизионных выступлений, заставили его срочно звонить кастинг-агенту Кэти Вульф, чтобы вместе набрать группу. Окончательный состав сформировался лишь к 1976 году, куда вошли карибские "аборигены": ямайские вокалистки Лиз Митчелл и Марсия Барретт, танцовщица с острова Монтсеррат Мэйзи Вилльямс и танцор Бобби Фаррелл с острова Аруба. Только тогда Фрэнк Фариан вздохнул спокойно и сел считать деньги. А они на него сыпались непрерывно.

В 1986 году Фариан решил, что денег он сколотил достаточно, чтобы провести остаток жизни где-нибудь на берегу океана в роскошном особняке. Желательно, думал он, не на Карибах, и в миг распустил группу.

А Boney M не послушалась и раскололась на четыре "Бониэма" - по одному оригиналу на каждый. Фариан смог признать лишь один,во главе с Лиз Митчелл, исполнившей 80 % женских вокальных партий, а остальным показал кукиш. Правда до сих пор бытует мнение, что существует несколько составов группы, собирающие деньги для папочки Фрэнка.

23 октября один из Boney M' ов опять собирается посетит Днепропетровск и уже некоторое время сладко улыбается с бигбордов каждому прохожему. Опять, ведь в июле коллектив уже приезжал в наш город. С финансовой точки зрения группу заинтересовал ТЦ "Караван" (сумма не разглашается). Насколько знаменательно это событие для города - сказать трудно. С одной стороны приезжают легенды, и у каждого появляется возможность услышать голоса прошлого. С другой - звезда Boney M пусть не угасла, но уже и не видна на небосклоне даже в ясную ночь. С Лиз Митчел или без нее. По крайней мере в небе над Украиной. Хотя народ конечно же пойдет и ему будет все равно, какой состав поет на сцене любимые Bahama-Mama, Night Flight To Venus и Rasputin. Как и не важно вживую или "под фанеру", ведь за это народ не платил.

В начале девяностых мир ощутимо дрогнул. Это топнули братья Галлахеры,
выпустив под флагом Oasis свой дебютный альбом. Старший, Ноэл, взялся
писать песни и играть на гитаре, а младший, Лайам, схватил в руки
микрофон и наотрез отказался отдавать ему кому бы то ни было. Второй
альбом (What's the Story) Morning Glory? разошелся тиражом в 19 (!)
миллионов копий, а Oasis стал одной из самых успешных, влиятельных и, в
тоже время, скандальных групп ХХ века. Следующие альбомы только
подкрепили популярность этого брит-попового коллектива.

Седьмой студийный альбом Dig Out Your Soul попал на прилавки совсем
недавно, 6 октября, и тут же ловко запрыгнул на первое место в списке
самых продаваемых альбомов в Великобритании. Этого братишам-плохишам не
удавалось сделать вот уже 15 лет. Вполне возможно, что такой
популярности поспособстовал ИхСпейс,
куда группа, не задумываясь, выбросила несколько треков с нового
альбома за 5 дней до релиза. Песни тут же прослушало несколько сот
тысяч фанов группы.

Галлахеры, после предыдущего (не то, чтобы плохого, но без изюминки)
альбома Don't Believe the Truth, внятно доказали, что Лайам все-таки
еще не разучился петь, а Ноэл — сочинять. Диск оказался ощутимо лучше,
чем ожидали критики, лишь чуть-чуть не дотянув до уровня Morning Glory.
В какой-то мере пластинка — это гимн пролетарским ценностям (Bag It
Up), это так же и блюз, пропущенный через мясорубку патентованного
галлахеровского брит-попа (The Nature Of Reality), а композиция I’m
Outta Time сыграна в традиционном фортепианно-балладном стиле в полном
соответствии шаблонам. А вообще не стоит выделять отдельные треки,
поскольку, не смотря на соответствие жанру, разные песни могут зацепить
разных слушателей. Dig Out Your Soul — это альбом все тех же «плохих
парней», которые, повзрослев, продолжают делать то, что в кайф им
самим. Они не ходят на поводке и именно потому остаются такими же
привлекательными.

Мой же текст но в другом месте: http://style.in.ua/guide/1372/

Застрелите меня поскорее!
Растворите в сильнешем яде.
Я не стану намного умнее
Да и краше… Навряд ли.

Задушите меня вы руками,
Утопите в бурлящем потоке.
Я не принц  Мононоке.
Я не Бах и не Х. Мураками.

Ослепите, заткните уста!
Опустите на дно  в океане.
Слишком жил я и слишком устал.
Жить как жил, засыпая в стакане.

3407.

Должно быть столько. Я уверен в этой цифре. Столько раз я сегодня думал о тебе. Жаль, что ты не рядом. Некомфортно видеть на твоем месте пустоту.

Противно думать о замене.

Ты растворилась. Во снах. В мечтах. Звездах и небе.

Я буду помнить тебя,

Последняя банка пива!..