Как крючок рыболовный вопрос,

Попадёшься – сорваться проблема,

И сознанье летит под откос,

И душа – на износ,

И слова – на износ,

И привычные рушатся схемы.

И стирается суть теорем,

И любимые сносит регистры,

Коль ответ ожидаемый – нем,

Ожиданье – зачем?

К людям тоже – зачем?

Так и бисер закончится быстро.

21.01.2016

Молчит дорога – дряхлая змея,

И лес молчит, грозою ошарашен,

На чёрной саже ливнем мытых пашен

Плетутся нити синего ручья.

Молчат минуты, пряча свою спесь,

И мысли молча ходят друг за другом,

В полоне непонятного недуга,

И я молчу, раз это модно здесь.

20.01.2016

Мне очень нравится

Тебя слышать,

Мне очень нравится

Тебя слушать,

О чём угодно,

Темы – бесконечны,

Выбирай, согласен на любую,

Даже если это упрёк,

Я слышу голос,

И мне того хватает,

Не говорю уже о похвале,

Хоть и не жду её.

И очень жаль,

Если тишина – дитя безразличия.

20.01.2016

Є дні, в яких бажаєш потонути,

Не бачити машини та людей,

І піднятої ними каламуті,

А сонце притулити до грудей.

І грітись так, щоб серцем в небо – миттю,

А потім ще й душею навздогін,

І вмитися бездонною блакиттю,

І слухати одвічний щастя дзвін.

20.01.2016

Свет лунный заливает крыши,

Вполне хватает, чтоб заснуть.

Заснуть? И что во сне увижу?

Всю ту же дней седую муть?

И – лица, лица, лица, лица,

Овалы блеклые, круги,

В них невозможно утопиться,

Как в твоём…

19.01.2016

От восхищения вздохнув,

Родилась ночь – обитель снов,

Мороз, холодный стеклодув,

Следы стирает голосов.

Все по домам! Дворам – покой,

Пусть отоспятся хоть сейчас,

И льётся с неба свет скупой

От искромётных звёздных глаз.

19.01.2016

Под сорок. Вроде бы не старость,

Да итогов уже – целый воз,

Но дело вовсе не в них,

А в том, что начинают уходить

Родные, кумиры, сверстники,

Которых ты знаешь как себя.

И, уходя, они забирают частичку прошлого,

Разбирая его по кирпичику,

Не оставляя в итоге ничего.

И единственное, что мы им можем предложить,

Это память, приемлемую жертву  

Искупления.

18.01.2016

О грядущем непрожитом знать я

Не хочу. В этом смысл какой?

Понедельник сорвался с распятья

И лежит, тихо стонет, благой.

То, что будет, кому оно надо?

Да и будет ли? Это вопрос.

Понедельник же – вот он, тут, рядом,

Орошает траву солью слёз.

Пусть пришёл он незваный, без стука,

И неделю поставил на взвод,

Я свою протяну ему руку,

Он страдал за меня, он поймёт.

Не могу понедельник предать я,

Завтра мне не сулит ничего,

Он лежит, чуть дрожа. Тень распятья

Потихоньку врастает в него.

18.01.2016