В последнее время чаще задаю себе один вопрос:
Сложно ответить сразу. Но я почему-то уверенно отвечаю "да", несмотря на густой туман проблем.
Я счастлива потому что я есть.
Я счастлива потому что есть еще кто-то в этом мире кроме меня...
Я счастлива потому что есть родители и родные, которым я нужна.
Я счастлива потому что я умею любить не зависимо от того, любят ли меня.
Я счастлива потому что есть цель в моей жизни, потому что еще стремлюсь достичь ее.
Я счастлива что отличаюсь в этой серой толпе уставших от жизни и работы, роботов.
Я просто живу...
И странно что о жизни задумываешься только когда побывал на грани жизни и смерти...

 Вы читаете неофициальные новости! Подробнее...   ГЛАВНАЯ 

Пользуясь случаем отключения защиты (в результате ошибки или в связи с заменой на более технологичную), а именно  - функции проверки заметки на ее содержательность, снова представилась возможность запустить обновленную главную страницу сообщества со всем перечнем вопросов и ответов. Посетить "Главную"

UPD: Алгоритм проверки на содержательность был изменен, чтобы быть более лояльным к пользователям.

Хочу такой же!

.

хм... где защита?

Почему бы не слепить пару строчек для забавы надоело жить по праву мне по нраву просто жить и писать тут что попало что попало говорить  

 

Честно скопипастено:

A woman was waiting
At an airport one night
With several long hours
Before her flight.

She hunted for a book
In the airport shop,
Bought a bag of cookies
And found a place to drop.

She was engrossed in her book
But happened to see,
That the man sitting beside her,
As bold as could be

Grabbed a cookie or two
From the bag in between
Which she tried to ignore
To avoid a scene.

So she munched the cookies
And watched the clock,
As the gutsy cookie thief
Diminished her stock.

She was getting more irritated
As the minutes ticked by,
Thinking, “If I wasn’t so nice,
I would blacken his eye.”

With each cookie she took,
He took one too,
When only one was left,
She wondered what he would do.

With a smile on his face,
And a nervous laugh,
He took the last cookie
And broke it in half.

He offered her half,
As he ate the other,
She snatched it from him
And thought… ooh, brother!

This guy has some nerve
And he’s also rude,
Why he didn’t even show
Any gratitude!

She had never known
When she had been so galled,
And signed with relief
When her flight was called.

She gathered her belongings
And headed to the gate,
Refusing to look back
At the thieving ingrate.

She boarded the plane,
And sank in her seat,
Then she sought her book,
Which was almost complete.

As she reached in her baggage,
She gasped with surprise,
There was her bag of cookies,
In front of her eyes.

If mine are here,
She moaned in despair,
The others were his,
And he tried to share.

Too late to apologize,
She realized with grief,
That she was the rude one,
The ingrate, the thief!

Я подарю тебе самую маленькую звезду из всех, что можно увидеть на небе.
Ты спросишь: «Почему? Я люблю яркие и большие звезды». Я отвечу: «Остальные уже давно подарены, в них сотни имен, им не хватает сил дарить радость. А эта, маленькая, только твоя, потому что ее больше никому не дарили, и она будет жить только для тебя, и только ты сможешь найти ее среди всех остальных».

Я подарю тебе еще не расцветший цветок.
Ты спросишь: «Почему? Я люблю ожившие цветы». Я отвечу: «Потому что он хочет твоей любви, твоей заботы, он хочет расцвести только для тебя одной. Только ты увидишь, как пробьются его лепестки, и улыбнешься, а он улыбнется тебе в ответ».

Я подарю тебе самое обыкновенное облако.
Ты спросишь: «Почему? Я люблю красивые облака». Я отвечу: «Потому что оно ждет, когда ты захочешь его изменить, слепить из него свою мечту. Облака так любят меняться для других, и оно хочет, чтобы только ты изменила его, оно не хочет быть просто облаком, оно хочет стать частью твоей фантазии».

Я подарю тебе бушующее море.
Ты спросишь: «Почему? Я люблю спокойное море». Я отвечу: «Потому что море, хочет, чтобы ты его успокоила, погладила нежной рукой его волны, умылась его слезами, окунулась в него. И тогда оно успокоится».

Я подарю тебе холодный ветер.
Ты спросишь: «Почему? Я люблю теплый ветер». Я отвечу: «Потому что, он не знает куда летит и остывает. Он хочет твоего тепла, он хочет им же согреть тебя, когда тебе будет плохо и одиноко. Подари ему тепло, и он перестанет быть одиноким».

Я подарю тебе закат солнца.
Ты спросишь: «Почему? Я люблю, когда оно над головой». Я отвечу: «Потому что, оно хочет, чтобы ты верила в него, верила, что оно взойдет завтра, а, провожая вечером, ты скучала по нему до самого утра».

Я подарю тебе себя, но не соглашайся сразу и не спрашивай: «Почему?», потому что я отвечу тебе: «Я звезда, я цветок, я облако, я море, я ветер, я солнце, я ЧЕЛОВЕК. Я хочу того же, чего хотят они...»(С)

Утро понедельника..все как обычно спешат(ясное дело куда)...

Настроение оставляет желать лучшего-народу как в консервной банке..да и проснулась еще несовсем

и что спрашивается РАЗДРАЖАЕТ???..да нет, не консервная банка..и не отсутствие настроение...

РАЗДРАЖАЕТ то, что эти самые *селедки* делают хватательно-щипательные движения в сторону твоей(звЫняйте запрямоту) ЗАДНИЦЫ

 

в такие моменты жизни понимаешь, как в женской сумочке...ну просто жизненно необходим топор...

*держите меня семеро* как говорится...

я не злая...но вывести можно каждого...

 

Всегда так было,есть и будет

Ведь для того мы рождены

Когда нас любят- мы не любим

НЕ любят нас, но любим мы.

,

О Боже,

Ты снова слово дал,

Чтобы его, излил я на бумаге.

И снова в руки чистый лист беру.

И снова не сплю ночами.

Ты слово дал,

А я в ответ стихи,

Дарю друзьям.

Чтобы поведали они,

Что люди все Твой  храм.

Что там сорить нельзя.

Что там должна быть чистота.

Тебе противен их, греховный срам.

Я это донести хочу.

Хоть я и сам, порой грешу.

Прости меня. Тебя молю.

       Дмитрий Дидковский.

Она не умела уходить по-английски и читать по-французски.
Она писала себя на смятых листах в клетку и оставляла на них отпечаток губ – для тех,
кто когда-нибудь о ней вспомнит.
Она любила читать людей по улыбкам и целовать зимний воздух.
Кто-то, проходя, бросал ей в спину: «Одиночка…»,
приклеивая к словам ухмылку.
Она любила любить, даже тех, кто её никогда не поймёт,
кто весенним сном промелькнёт перед её глазами и больше никогда не вернётся.
Она была сказкой для того, кто смог бы её прочитать.
Но все принимали её за повесть и оставляли пылиться на полке.
Она верила в жизнь и ждала чуда, обнимала солнце и появлялась всегда там,
где её никто не ждал. Умирая, просила оставить себя в памяти, быть впечатанной в Вечность.
И желания её исполняли… Те, кто знал её истинное имя.
Её часто путали с привычкой, называли болью,
и когда кто-то шёпотом говорил: «Да это же любовь!..» - она оставалась с теми навсегда,
застывая в их собственной Вечности – синонимом весне и противоположностью к ненависти.
Оставалась – вечной лестницей в Счастье, а иногда – воздушным голубоглазым воспоминанием.
(с)