Ночь, тишина, моросящий дождик падает мелкими капельками на лицо и дает ощущение прохлады. Её так нехватает сейчас для того, чтобы прийти в себя. Жизнь закрутила своими оборотами и, похоже, даже не думает останавливаться. Когда удается на пару минут вырваться из этого круговорота, начинаешь жадно хватать воздух, как-будто пытаешься надышаться им впрок. Ну, разве впрок надышишься? Хотя все равно ведь пытаешься...

Иногда хочешь сойти с этого поезда жизни...думаешь...задаешься гамлетовскими вопросами "быть или не быть"...Мысли как пчелы начинают роиться в голове, все идет кругом и ты понимаешь, что не хочешь обо всем этом думать. Пусть будет как будет. И ты снова несешься дальше без остановок.

Почему-то именно эту ночную тишину должен обязательно разбавить своей неожиданностью звонок с незнакомого номера. И ты отвечаешь, слышишь совершенно чужой голос, который с уверенностью спрашивает у тебя как дела. Ты уже на автомате отвечаешь "отлично"...рассказываешь чем ты сейчас занимаешься. Ты понимаешь, что этот незнакомец тебя отлично знает, а тебе просто очень любопытно узнать, кто же он.

Слышишь удивленный вопрос в трубке "неужели до сих пор еще не узнала?" и машинально отвечаешь "нет", хотя по изменившейся интонации и появившимся ноткам легкой неуверенности начинаешь потихоньку догадываться. Ты слышишь его имя в подтверждение своих догадок и даже не пытаешься думать, для чего он позвонил. Ты всегда знала, что он позвонит. Когда-то ты ждала этого звонка...когда-то, но это было так давно. Сейчас это уже перевернутая страница твоей жизни. Зачем тебе ехать куда-то? К кому? Тебе становиться так смешно и ты понимаешь, что тебе совершенно это неинтересно. А он так этого до сих пор и не понял.

Ты говоришь ему, что в жизни и без него слишком тесно и идешь дальше...в ночь...и дождь все так же моросит. Может быть это и жестоко, ты понимаешь это, но тебе все равно. Поезд уже не остановить и как бы ни было больно осознавать, что поезд уже ушел, но ему придется ждать следующего...того, который следует в другом направлении, у которого свой пункт назначения.



Прошлое - это история. А историю не переписывают, ее просто сохраняют в архивных записях для потомков. Зачем клеить разбитую вазу, когда можно легко купить новую, более лучшую?! (я)

Как гриццо "приятного аппетита" 

Что есть слова, которые я слышу?

Насколько слепо можно верить им?

Внимать словам или тому, что вижу?

Слова и мысли не всегда ведь есть одним!!!